Теперь знаю, что доблесть воина — сохранение как можно большего количества жизней. Подумай о детях своего народа, Великий Король. Нам не нужна эта война. Оставь в покое орков Итилиэна, и мы сумеем сделать так, чтобы они не тревожили более Гондор.
— Итилиэн, — задумчиво сказал Король. — Так вот в чём дело, и вот к чему все эти красивые слова. Нет. Итилиэн — это земля Гондора. Так было всегда, и так всегда будет!
— Так было не всегда, — возразил Гхажш. — Пусть твои книгочеи пороются в древних свитках. Возможно, они найдут там имя народа, что жил на этой земле задолго до того, как в море появились чёрные паруса нуменорских кораблей.
— Я уже ответил тебе, орк! — произнёс Король. — Эта земля Гондора и она будет ей всегда!
— Зачем она Гондору? — спросил шагхрат. — Зачем? Разве землепашцы Пеленнора или рыбаки Лебеннона стремятся туда? Они не пошли за тобой в земли орков даже сто лет назад, когда твоему народу, действительно, угрожала смертельная опасность. Тогда к воротам Пустыни ты привёл всего шесть тысяч тех, кто живёт лишь войной. Тех, кто ест свой хлеб с острия меча. Остальные отказались идти за тобой в чужие земли. Твой народ готов умирать, защищая порог своего дома, но он вовсе не стремится захватывать то, что ему не принадлежит. Зачем ты стремишься к этому?
— Наш разговор становится бессмысленным, орк, — ответил Король, зевая. — Мы говорим на разных языках. Ты — Порождение Тьмы. Тебе никогда не понять меня, а мне надоело тебя слушать. Прощай.
Стены вокруг нас вздрогнули. А потом ещё и ещё раз. По подземелью раскатился тяжёлый гул ударов огромных молотов. Король в Палантире слегка повернул голову, заметно было, что он прислушивается.
«Я сожалею, что мне не хватило мудрости, — сказал Гхажш, кладя ладонь на светящийся шар. — Я не смог найти слов, которые бы прикоснулись к твоему сердцу. Я буду искать новые. Но, прощаясь, я прошу: подумай над тем, что я говорил, Великий Король. Ты слышишь этот звук?»
В мутнеющем стекле Палантира Великий Король Гондора еле заметно кивнул.
«Молоты Барад-Дура снова стучат!»
Вместо послесловия
Меня зовут Сэм. При рождении мне было дано другое имя, но мои друзья зовут меня так. Даже не так. Они шепелявят и говорят в нос. Вместо «С» произносят странный шипящий звук, и я не знаю, как передать его на бумаге. Ещё они тянут гласные, и у них получается что-то вроде «Чшаэм». Но, всё равно, это означает «Сэм».
Они говорят, что это в честь моего деда. Даже странно, чем он им так приглянулся.
Но теперь имя «Сэм» ношу я — Чшаэм. Я не «Чшаэм-Шелобоубийца». Я не тот Чшаэм, чья умноженная Кольцом воля бросила в бой друг против друга отряды Шагхрата и Гхорбагха. Я не тот Чшаэм, чьё безмолвное желание-приказ выполнили сотни, а может, и тысячи воинов, «не узнав» двух хоббитов и позволив им смешаться с собой. Я не Чшаэм — Друг и Спутник Хранителя. Я не Чшаэм, «носивший и отдавший Кольцо Власти». На мою долю не нашлось великих подвигов. Я просто хоббит, который давно уже не был в родном Хоббитоне и, может быть, никогда больше не будет.
Я не жалею об этом. Я выбрал сам. Я — урр-а-гхай, «воин, видящий свет». Народ, ставший мне родным, признал за мной имя. Пусть будет так.
Моё имя — ЧШАЭМ…
Жизнь коротка, смерть не права,
Недолга память, путь жесток.
Сквозь лёд и пепел, камень и песок
Мы прорастаем, как трава.
Утерян смысл, пусты слова.
Успех — обман, надежда — прах.
Сквозь кровь и ложь, отчаянье и страх
Мы прорастаем, как трава.
Клонится к плахе голова,
Сон словно смерть, и смерть как сон.
Сквозь гниль души, сквозь боль времён
Мы вырастаем. Мы — трава…

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44