БЭТМЕН
(Бэтмэн #1)

Город Готэм не любил приезжих. Впрочем, своих жителей он тоже не
жаловал.
Стоявшая посреди улицы супружеская пара ощущала это особенно сильно:
приехав сюда, они оказались словно в полосе отчуждения. Равнодушно
проплывали мимо шляпы горожан, проносились, обдавая снопами света, машины
- и никто ни на миг не обращал на них внимания. Рядом шумела улица, но
шумела мрачно, под стать настроению.
"Убраться бы отсюда поскорее", - почти синхронно думали несчастные
супруги, проталкиваясь к обочине. Что-то неестественное и тревожное
чудилось им в молчании прохожих и их ритмичном торопливом движении.
Казалось, каждый хотел как можно скорее исчезнуть с этой улицы, из этого
района, а может, и из самого города. Но реальные шансы сделать это имелись
только у приезжих, да и то...
- Такси! - отчаянно кричал мужчина, выступая вперед с поднятой рукой.
- Остановитесь! Такси!
При виде его фигуры таксисты, как ни странно, сильнее жали на газ,
трусливо удирая от возможного клиента. Время от времени их фары освещали
кучу сумок и свертков.
- Стой же ты, черт побери! - теряя терпение воскликнул мужчина,
выскакивая на проезжую часть перед очередным автомобилем.
Рискуя попасть в аварию, тот обогнул его и умчался с бешеной
скоростью.
Можно было подумать, что это место считалось заколдованным или
проклятым. Кстати, это не было такой уж большой ошибкой: у жителей Готэма
были довольно веские причины избегать данного места, хотя и далекие от
всякой мистики.
- Такси! - тщетно взывал с мостовой бедняга-приезжий.
Его жена, выставив вперед полосатую сумку, сделала попытку подойти к
нему, но супруг жестом остановил ее:
- Подожди-ка... Такси!
Еще одна машина позорно скрылась в темноте, подмигнув фарами.
Все они вели себя одинаково.
Если какой-то сумасшедший решил вдруг прогуляться по этому району,
это его собственное несчастье. Зачем втравливать в это нормальных людей?
- Все, с меня хватит, - пробурчал незадачливый гость Готэма. - Здесь,
похоже, остановка запрещена. Пошли на другую сторону улицы...
Жена посмотрела на него, как на сумасшедшего. Разве не отсюда они
спокойно уехали днем? Та же улица, то же место... Что за дурь - тащиться
по скользкому асфальту на другую сторону, среди машин, плюющих на все
дорожные правила?
- Подождем немного, дорогой, - едва скрывая раздражение, возразила
она. - Ради Бога! Мы и тут найдем такси!
- Нет, мы пойдем на другую сторону! - упрямо возразил муж.
Он чувствовал, как с каждой секундой крепнет вроде бы беспричинный
страх. Что же случилось с этим городом сегодня?
- Но наши вещи... - попробовала протестовать жена.
- Ничего. Главное - мы знаем, где находимся...
Последняя фраза прозвучала нетвердо. Уж слишком быстро переменился
характер, казалось, знакомого места. Не такой была эта улица днем, совсем
не такой!
Так что же произошло с городом с момента наступления темноты?
Лучше всего об этом знали двое, находившиеся сейчас на другой стороне
улицы и следившие за приближающейся парочкой приезжих. Больше всего эти
типы были похожи на обыкновенных бродяг. По знаку одного второй исчез,
словно растворился в вечерней туманной дымке.
Машин на улице было много, а сама проезжая часть отличалась шириной.
Ее преодоление требовало немалой ловкости. Вокруг незадачливой парочки то
и дело скрипели тормоза.
Пожалуй, шоферы объезжали их в первую очередь потому, что попавшее
под колесо тело заставило бы их остановиться и задержаться в этом
неприветливом месте. Лишь один из них - его лицо трудно было разглядеть в
рваной от света фар темноте - чуть замешкался, но и он успел в последний
момент отвернуть в сторону под истошный визг перепуганной женщины.
Так или иначе, улица недовольно пропускала их вперед, и вскоре флагом
победы закачалась над вторым тротуаром полосатая сумка.
На первый взгляд, здесь не было никого.
Огни витрин, снующие пешеходы, не решающиеся ни на миг покинуть общий
людской поток - все осталось позади. Здесь царили темнота и тишина.
Разумеется, нервы взволнованного человека такая обстановка отнюдь не
успокаивала.
Чернели в темноте ржавые мусорные баки. Специфический запах не
позволял спутать их с чем-либо другим.
...Трудно было понять, откуда возник лохматый длинноволосый
оборванец.
- Эй, мистер, - с типично нищенской интонацией хрипловато заговорил
он. - Дайте доллар!
Неискренняя улыбка на давно небритом лице выглядела отталкивающе.
Казалось, запах помойки шел не от ящиков, а именно от него.
- Я вам не мистер, - вздрогнув, ответил мужчина и прибавил шагу.
Он не знал, куда спешит, но оставаться возле этого отброса общества
ему хотелось меньше всего.
Улыбка сползла с лица нищего, уступая место совсем другому выражению:
он глядел теперь зло и жестко. Под неопрятной одеждой вздулись бугры
мускулов.
- Ну почему? Всего один доллар! - теперь в голосе прозвучала угроза.
Мужчина скрипнул зубами. Не по душе ему была такая наглость...
- Ты что, глухой? - голос "нищего" прозвучал резко и зло.
Женщина растерянно остановилась, в округлившихся глазах ее застыл
страх.
Оборванец ухмылялся ей прямо в лицо.
Неужели всего лишь на другой стороне улицы остались витрины и
пешеходы? Откуда взялась в центре города такая жуткая фигура?
От оборванца веяло чем-то почти нереальным.
Ступив на этот тротуар, приезжие словно перешли в другое измерение.
Ночной Готэм - особый Готэм. Скучно-деловитый и посредственный днем,
к ночи он превращался в город преступников. Или - Преступности. Именно так
- с заглавной буквы. И потому этот якобы нищий, а в реальности человек
несколько иной профессии, был сейчас одним из городских хозяев.
Женщина не успела даже завизжать, когда возле ее мужа выросла еще
одна фигура.
- Эй, дамочка, - нищий смотрел теперь на полосатую сумку, - выбирай -
доллар нам - или нож?
Она приоткрыла рот. Испуг помешал ей даже закричать.
Второй человек шагнул вслед за ее мужем. Рука с ножом отчетливо
мелькнула на фоне пальто.
- Вот тебе!
Нож легко вошел в тело.
Тут она закричала. Отчаянно, громко - и все же неслышно ни для кого,
кроме нападавших.
Если кто-то кричит, сдуру вляпавшись в историю - это его личное дело.
Зачем рисковать из-за какого-то дурака или дуры приличным горожанам?
Умный человек не появится в этом месте в это время. А дураки... Так
им и надо!..
- Не ори! - грозно зашипел налетчик.
Впрочем, крик ему удалось остановить совсем не словами...
Да, что ни говори - не любит город Готэм приезжих!

В Готэме было мало промышленности, не слишком много людей, зато -
много небоскребов. Город, собственно, и состоял из небольшой их кучки. И
уж наверняка ни в каком другом городе не найти было таких мрачных и
неприветливых крыш.
В самом деле, где еще можно было встретить крыши, похожие на
подворотни?
Масса хлама, кучи грязи и причудливо изогнутых труб, из которых
целыми днями валил пар, покосившиеся кирпичные стены пентхаузов и прочих
вспомогательных "капризов архитектора" - все это создавало совершенно
особый, ни с чем не сравнимый колорит. Ах, простите, сравнимый: с худшими
из подворотен.
Именно в таком местечке сидели сейчас те самые "уличные охотники".
Рассеянный свет слабо освещал небритые щеки.
Грязные, корявые руки торопливо рылись в одной из сумок. Щурились
маленькие глазки - разумеется, городские власти не позаботились установить
для налетчиков какой-нибудь приличный фонарь. Ну ладно - внизу, на рабочем
месте - там свет был только помехой, но здесь город мог бы проявить
большую заботу о самой привилегированной части своего населения...
Пар из соседней трубы вонял прачечной.
На одном из грабителей была вполне приличная шляпа. Второй был одет в
подобие военного костюма или нечто, напоминающее его благодаря цвету хаки.
Наконец корявые пальцы извлекли на свет нечто любопытное.
Если на свете существует презрительная зависть - именно этим чувством
проникнуты последовавшие вслед за находкой слова.
- Ты смотри... Карточка "Американ Экспресс", - пробормотал грабитель,
и, прищурившись, прочитал: - "Никогда не выходи из дому без нее"...
"Живут же люди!" - было написано на его физиономии.
Его коллега только поморщился. Не нравилась ему сегодня почему-то эта
крыша и даже этот пахнущий прачечной пар.
Они были охотниками, пока деньги находились у "бобров", а ножи - в их
карманах. Заполучив деньги, оба автоматически превращались в потенциальную
добычу для каких-нибудь более могучих охотников. И если они гуляли
неподалеку, то наверняка по крышам, там, где обычно делит добычу
"мелкота".
Что ни говори, а предчувствиям лучше верить...
- Джон, пошли отсюда, - испуганно вглядываясь в клубы пара пробурчал
Шляпа.
- Но почему? - удивился Джон. Под стать цвету костюма его натура была
грубоватой.
- Не нравится мне здесь, - снова тревожно огляделся Шляпа, его руки
слегка дрожали.
Ну как не испугаться, когда даже спина чувствует на себе чей-то
недобрый взгляд?
И этот пар не фоне далекого дверного проема - не к добру он... Ох, не
к добру! Как узнать, кто скрывается в его клубах?
И кто вообще придумал это мрачное местечко? Не иначе как пьяный
художник-сюрреалист...
- А почему не нравится? - тупо спросил довольный жизнью Джон.
Окруженный многодневной щетиной рот растянулся в улыбке.
Ну как такого убедишь?
- Не знаю... - протянул Шляпа. Поймет ли Джон, если рассказать ему о
своих подозрениях? Вряд ли. Но если не рассказывать, он поймет еще
меньше... - Помнишь, что случилось с Беном Гобсом?
При этих словах по спине Шляпы пробежали мурашки: ему вдруг
почудилось, что клубы пара подозрительно сгустились.
Где-то очень далеко шумели машины, напоминая о том, насколько высок
этот небоскреб. О чем успел подумать бедняга Бен, пролетая вдоль его
фасада? Наверное, о многом...
- Да ладно тебе! - вяло огрызнулся Джон и почесался. Вечно этот Шляпа
психует без толку... Мальчишка, он что ли? Ясное дело, "ночной бизнес" не
может обойтись без риска. Тут главное - не зевать, да уметь выбирать
напарников. Шляпа хоть и дурак, но на него можно положиться - а вот Бен в
людях всегда разбирался плохо. - Нашел кого жалеть... Его ребятки ограбили
восьмерых, а потом, видно, кое-что не поделили и пустили его полетать с
крыши...
Шляпа недоверчиво поморщился. В ночлежках об этой истории
рассказывали совсем по-другому. Но стоит ли вспоминать обо всякой нечисти
в такую нехорошую ночь? Так ведь можно накликать беду и на свою голову...
По спине пробежал холодок, Шляпа поежился.
И кто придумал, будто преступникам живется легко?
- Говорят, - голос Шляпы дрогнул: нелегко все же было говорить о
кошмаре вслух, - с ним расправилась Летучая Мышь!
Произнося это, Шляпа уже был готов услыхать над своей головой
хлопанье гигантских крыльев. Вот сейчас в плечи вопьются длинные когти,
сверкнут у шеи острые белые зубы... Одним словом, кошмар. И откуда взялся
на их голову еще и этот таинственный, никем пока не виданный вблизи
монстр?
- Летучая Мышь? - вздрогнул и Джон, но тут же рассердился сам на
себя: еще не хватало бояться всяких предрассудков! - Да брось ты!
Разумеется, эти слухи не прошли мимо его ушей. Да и кто не слышал об
этом чудовище, якобы высасывающем кровь из тела своей жертвы, а затем
сбрасывающем остатки жуткого пиршества на мостовую?
По слухам, рацион Летучей Мыши был весьма избирательным - она
предпочитала питаться преступниками. На первый взгляд это звучало нелепо.
Но если Летучая Мышь собирает добычу с крыш, то кто еще может попасться ей
на ужин?
На секунду задумавшись об этом, Джон добавил:
- У Бена не было ни одного следа крови на теле...
"Значит, всю высосала!" - подумал Шляпа.
"Ну почему ему не выбрать для разговора другую тему? Что за мерзкая
привычка - вспоминать о таких вещах в самый неподходящий момент!" -
недовольно покосился на него товарищ.
Пусть сам он был не суеверен - зачем понапрасну нагнетать обстановку?
От таких разговоров и мраморной статуе может сделаться не по себе, что уже
говорить о человеке живом и далеко не безгрешном!
- Зато вся мостовая вокруг в крови была, - не унимался Шляпа.
Собственные слова перепугали его окончательно. Даже лежащая на
заасфальтированной плоскости крыши добыча утратила в его глазах всю
ценность. Ну что такое кредитные карточки и несчастные баксы в сравнении с
собственной жизнью? Летучая Мышь - это вам не обычный конкурент, с ней
особо не потягаешься!
- Заткнись, ты! - гаркнул Джон. Если не прекратить болтовню сразу,
она может затянуться надолго. - Послушай меня, никакой Летучей Мыши нет и
не было!
Привычным движением Джон снова подтянул сумку к себе. Так же привычно
взгляд Шляпы приклеился в его рукам...
Именно поэтому они пропустили момент, когда на фоне чердачной двери
откуда-то сверху мягко спланировала крылатая фигура.
Сложно сказать, принадлежала ли она настоящей летучей мыши: черные
перепончатые крылья явно указывали на это существо, но висящее между ними
тело было человеческим. Стройные мускулистые ноги, пояс с черно-желтым
знаком, мощный торс с широкими плечами атлета - все говорило о том, что
возникшее существо относилось отнюдь не к рукокрылым, а к роду, давно
возомнившему себя царем природы и венцом творения. Впрочем, бесшумные
движения и сквозящая в каждом из них ловкость были в своем роде
совершенством.
Между тем, налетчики продолжали свою беседу.
На секунду отвлекшись, Шляпа вновь принялся за свое:
- И еще говорят, сверху на него сбросили деньги!
- Заткнись! - едва ли не простонал Джон. - Слышишь? Заткнись!
Легкий шорох заставил их поднять головы.
Человек-Летучая Мышь сделал это нарочно, чтобы привлечь к себе
внимание. Невозможно представить себе фигуру более фантастичную, чем та,
которая предстала перед двумя окаменевшими от страха бродягами.
Крылья свисали теперь как плащ, Летучая Мышь стоял спокойно и
невозмутимо, давая возможность рассмотреть себя получше.
Два острия - слишком прямых для рогов - возвышались над его головой.
Если он и не был настоящей летучей мышью, скорее всего, его следовало
бы назвать демоном. Казалось, еще секунда - и на темной поверхности лица
вспыхнут огнем глаза, раскрывая его сверхъестественную природу; но нет -
освещенный сзади силуэт был по-прежнему черен.
Это молчание не могло продолжаться долго.
Тренированной рукой Джон выхватил пистолет - нож в этой ситуации был
бесполезен.
Летучая Мышь шагнул вперед.
Выстрел прозвучал невероятно тихо. Пуля ударила демону прямо в сердце
- и отскочила.
Шляпа, теряя на ходу свой головной убор, обратился в бегство.
Цепенея от ужаса, Джон выстрелил еще раз.
Летучая Мышь приближался неумолимо, как злой рок. Или - как смерть.
И все же в этом демоне было что-то от человека: вместо того, чтобы
испепелить Джона взглядом, превратить его в ледышку или сделать нечто
подобное, Летучая Мышь ограничился сперва тем, что крепко врезал ему по
морде.
Глухо шмякнулся на асфальтированную поверхность пистолет.
Его хозяину предстоял полет гораздо более длинный - ему нужно было,
по мнению Бэтмена, проделать маршрут "крыша-земля".
Перелетело через край крыши и понеслось к "пункту назначения"
отчаянно дергающееся в воздухе тело.
Приличное расстояние до земли не позволило расслышать звук его
падения.
Шляпа метнулся в сторону - несложно было догадаться, что следующей
жертвой будет он. Он не сразу понял, что его остановило и сбило с ног:
Летучая Мышь послал вдогонку трос с "кошкой" в виде гребня...
Крепкие руки схватили обмякшее тут же тело.
- Довольно! - завопил обезумевший от боли и страха Шляпа. - Пощади!
Не убивай!
Лицо Летучей Мыши неумолимо приближалось - уже хорошо была видна
прикрывающая его до половины маска.
Вот сейчас сверкнут чудовищные острые зубы, и...
- Не убивай! - отчаянно визжал Шляпа, стараясь рассмотреть в узких
прорезях маски глаза, но в них, похоже, зияла одна чернота. - Не убивай
меня!
Рот Летучей Мыши приоткрылся. Как ни странно, клыков не было.
Его голос прозвучал неестественно глухо.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22