На
кнопке звонка светилась чеканная надпись: "Enter_". Жмур, нажимая на нее,
увидел, как Рюкзак едва заметно усмехнулся.
Злыдень, как призрак, возник на пороге, бесшумно отворив дверь.
Полутьма внутри его жилища по виду была неотличима от пластикожаного
покрытия, Жмуру в который раз показалось, что очертания Злыдня всего лишь
проступили из глубины дома сквозь дверь.
- Дотопали? - кинул вместо приветствия Злыдень. - Заползайте.

~# root
~# stream 1/console 2
@comment: user [Stas Shimansky]
@comment: status [super-hub node]
@net locate: Zlyden.41
Жмур с Рюкзаками вошли в полутемную прихожую. Освободившись от груза
Жмур потянулся, разминая устало ноющие плечи, и звонко шлепнул по ладони
хозяина.
- Привет Жмурилло... Все лысеешь?
Жмур поправил очки.
- Звыняй, дядьку...
Оба довольно заржали и, обнявшись, захлопали друг друга по спинам.
Потом Злыдень повернулся к Рюкзаку.
- Хм... На графчике у тебя, вроде, борода погуще...
Рюкзак, пожимая руку, пояснил:
- Я на севере сканился, в приполярье. Пришлось...
Граф-файлами с собственными физиономиями сетевой люд обменивался с
незапамятных времен. Некоторые гоняли даже мегабайты видеооцифровок, но
большинство заниматься этим ленилось, ограничиваясь статичными графами,
стараясь выбрать формат позаковыристее.
- Проходите. Я там какой-то пиццы заказал... Только принесли.
Оставив вещи в прихожей, Жмур с Рюкзаком вторглись в берлогу Злыдня,
старого хакера-одиночки. Комната, погруженная в полумрак, казалась пещерой
колдуна. Разбросанные повсюду вещи, грязные чашки с налетом кофейной гущи
на донышках, пивные жестянки самых разных цветов и размеров, валяющиеся
поверх всего этого диски в коверах и без, несколько беспорядочно
расположенных дек-стационаров и - сердце всего этого мира - рабочий стол
Злыдня. Необъятный, как военный аэродром. На столе раскорячился старинный
вакуумный монитор "Пойя" с микроточечным рассекателем перед экраном, рядом
притих пузатый хаб, к которому сбегались тоненькие жилки проводов, а перед
самым креслом - стильная ломаная клавиатура, которую можно было половинить
и крепить к подлокотникам кресла. Диал, конечно, Злыдень вынес на крышу.
Да и что, спрашивается, делать в комнате, полутораметровой громадине? Это
не обычный конус "Аварк" размером с ведро, а последний писк диал-моды:
монстр под названием "Темное зрение" с модульной афракцией и
последовательным побайтным перепилом. Мечта идиота. Чихать Злыдень хотел
на ближайшие ретрансляторы: мощи этого монстра хватало, чтоб лазить по
самым дремучим серверам сити. И никаких следов на транзитных узлах. Мечта
идиота, словом.
Или хакера, ломщика-профессионала.
Жмур сразу же плюхнулся в гостевое кресло и запустил лапу в
цилиндрический холодильник. Расчлененная пицца дымилась на стопке
распечаток, покрытых вязью машинных кодов. Рюкзаку Злыдень указал на
просторный пуфик, сейчас, впрочем, заваленный теми же распечатками.
Спихнув кипу пластиковых листов на пол, Рюкзак сел и ловко вынул из
воздуха банку пива, посланную едва заметным движением жмуровской кисти.
Злыдень утоп в рабочем кресле, предварительно крутнув его, чтоб сидеть
лицом к гостям, а не к столу, где таращился в мир слепым экраном пришелец
"Пойя" из прошлого века.
Под сладковатый "Еланецкий хмель" Злыдень не торопясь, со вкусом
рассказал, как он долго ломал активные зоны небольшой компании в сити,
производящей какую-то фармакологию. Как полз к ядру, притворяясь
виш-компонентом (тут Жмур выпучил глаза, поскреб лысеющую макушку и
пробормотал с уважением: "Блин! Проще, чем два байта переслать... Но
додуматься..."). Злыдень довольно осклабился и сказал: "С похмела
приснилось. Представляешь?" Как потом методично разваливал ядро, путая
прогнозы ветвлений, как развалил и отослал пару демонов атаковать закрытые
файлы, и пока их охрана, озверев от натуги, давила бестолково мечущихся
демонов, спокойно вскрыл технологический поток, только что узлом его не
завязав. Компания встала на месяц, не меньше. А выбрался как? Да и не
выбирался. Ледоруб растаял в нужное время, и все, потому что стянуть из их
зон ничего и не нужно было, только остановить им производство. Следы,
ясное дело, подправил, пусть теперь ищут несуществующий сервер в Долохово
за полмиллиона километров от Еланца...
Жмур вздыхал и завистливо качал головой, Рюкзак мрачно расправлялся с
остатками пиццы, а сам Злыдень, победно ухмыляясь, лучился в кресле и
шевелил носком облаченной в аспидно-черный тапок ноги. Он имел право
гордиться проделанной работой. И собой тоже.
- Значит, ты сейчас на мели, Жмурилло? - отхлебнув пива спросил
Злыдень.
Жмур уныло развел руками. Дескать, времена трудные, жизнь тяжела и
прочее... Злыдень рассеянно кивал, явно формулируя какую-то мысль,
вероятно, его, Жмура, касающуюся. И Рюкзака, наверное, тоже. Наконец,
мысль выкристаллизовалась.
- В общем, есть один заказец... - протянул Злыдень, царапая ногтем по
банке. - Если хочешь, помоги, потому что дело странное.
- В смысле - странное? - попытался уточнить Жмур.
- В прямом смысле, - Злыдень устроился в кресле поудобнее. - Кто-то
забрался в корневой массив к Лощинину.
- Но у него же нет входящих! - изумился Жмур. - Или есть теперь?
- В том-то и дело, что по-прежнему нет. Как жил только на своей
дозвонке, так никого и не пустил. У него даже база фар-доступа снесена. Не
запрет, просто стерта мода управления с удаленной борды. Искрошена.
- Значит, кто-то из своих, - без тени сомнения заявил Жмур.
Злыдень помялся.
- Понимаешь, Жмурилло, я ведь тоже не тормоз. И в работу отключенных
систем не верю. Взгляни.
Он крутнулся в кресле и прикоснулся к своей навороченной, как стая
пеликанов, клавиатуре. Монитор ожил, ровно засветился, давая странно
плоское, непривычное после голографии, изображение.
- Гляди.
На экран выползло содержимое файла trek_.hhh.
Жмур привстал.
[2All : Привет от Фриппи. Слито 186,352 gb.
Большое спасибо. C_ya_L8r!
With *.* иЗвиНиТЕ зА НеРоВНый ПочЕРк!]
- Что за бред? - подал голос Рюкзак.
- У Лощинина действительно пропало какое-то файло, и размер, вроде
совпадает, - вздохнул Злыдень.
- Но это же бред, старик! Этого не может быть, потому что этого быть
не может. Мы не первый день за бордой! Это все равно, что стремиться
ввысь. Ты поверишь, что кто-нить оторвался от земли метров на десять, если
это не сити? Явно кто-то из своих дурика подпустил.
Злыдень уныло продолжил:
- Погоди, ты самого интересного не знаешь. Это произошло ночью с
субботы на воскресенье, контора Лощинина в это время не работает. Сам
Лощинин, тем не менее, сидел у себя за бордой. Часов в одиннадцать
отрубилось питание. Во всем районе. На хрен.
- Чего? - у Жмура вторично отвисла челюсть. - Как?
- Какие-то кретины въехали каром на повервод. Кар взорвался.
Рюкзак даже пиво пить перестал, неотрывно глядя на Злыдня. Жмур
поблескивал в полумраке очками, отражая мониторное мельтешение
скринсейвера.
- Повервод починили минут через десять. Лощининские массивы
потрошились как раз во время шутдауна. В это же время появился этот
ламерский трек-файл. Резервного питала у Лощинина в конторе нет - я и не
помню, когда последний раз были перебои с энергией. Кажется, лет пятьдесят
назад, если мне правильно рассказывали.
- Злыдень, это сказки, - не сдавался Жмур. - Тебя водят.
- Да что ты заладил - сказки, сказки! - разозлился Злыдень и вскочил.
Нашарил ногой слетевший тапок, взмахнул рукой и снова сел.
- Дай пива, - буркнул он, остывая. Жмур незамедлительно переправил
ему банку "Хмеля".
- Я сам долго не врубался. Короче, до шутдауна Лощинин как раз
работал с этими массивами. Потом все сдохло. Он даже не вставал из-за
терминала, потому что темно было, глаз коли. Так и просидел все время,
тихо матерясь. А когда питало дали, массивов уже не было, а на их месте
обнаружился этот порнушный трек. Уж Лощинину-то я верю. Он меня и нанять
хочет.
Жмур осторожно, чтоб вновь не вызвать гнев Злыдня, осведомился, даже
скорее не спрашивая, а утверждая:
- Массивы, конечно же, сдохли безвозвратно...
- Лапшерезка, - уныло подтвердил Злыдень, легко подпадающий под
гипнотизм обсуждаемых тем. - Да еще низкоуровневая. По существу, место,
где хранились массивы, заново размечено.
Жмур покачал головой.
- Да-а, дядька... Мистикой попахивает. И что ты намерен делать?
Злыдень оторвался от банки.
- Этот Фриппи не первый раз оставляет треки. И везде извиняется за
неровный почерк, зараза. Правда, до сих пор все обходилось без мистики.
Вообще-то, треки после удачного лома оставляла только молодежь, у
которой багов в голове больше, чем мозгов. Потому что хакер, оставляющий
трек - отслеженный хакер. Не в этот раз, так в следующий. Да что там,
ловились такие зубры, которых отследить не удавалось годами. И те иногда
оступались и падали в вязкие сети охранных систем. С таким обширным и
наглым треком этот Фриппи должен был вляпаться если не в первый же лом, то
во второй уж точно. Не лезло рассказанное ни в какие ворота, и Жмур это
по-прежнему чувствовал.
Рюкзак на пуфике делал недвусмысленные знаки, потому что пиво у него
иссякло. Прохладный цилиндр взвился на миг в воздух и надежно утвердился в
руке Рюкзака. Тихо пискнуло кольцо и явилась соблазнительная пена.
- И сколько треков рассеяно? - спросил Жмур Злыдня, выуживая
очередную банку из холодильника.
- Больше семидесяти.
Злыдень сказал это спокойно, словно пожаловался на надоевший дождь.
- Федералка устраивала на него тотальную охоту, эдакое лихое сафари с
перекрестным серверным эхом - без толку. Народ посерьезнее, в том числе и
Лощинин, до сих пор не страдал; вляпавшись же сразу вызвонили меня.
- И ты за это взялся?
- Возьмусь. Вот отдохну недельку, и возьмусь, - подмигнул Злыдень, на
глазах веселея.
Жмур сразу понял: старая железяка просто выжидает, чтоб Фриппи
успокоился и снова начал шастать по сетям, потому что сейчас он,
безусловно, затаился и валяется на самом дне, отгородившись непроницаемым
сигналом занятости.
Жмур понял и улыбнулся.
- Мы сможем помочь?
- Думаю, сможете, - заверил Злыдень. - Есть у меня идея... А пока -
оттягивайтесь, семнадцать дней на перегоне - это не два байта переслать!
Завтра свяжемся с Лощининым. Он обещал подкинуть какую-то заезжую команду
в дубль.
- Ладушки, - Жмур не скрывал радости, потому что Лощинин всегда
платил щедро. - Но молодежь оборзела. Пора показать ей, что такое
настоящий затык.
- Может, еще и Энди подключить?
Злыдень с готовностью кивнул:
- Лощинин его крутит. Но ты же знаешь Энди...
Жмур знал Энди: курчавого бородача в неизменном полосатом халате,
любителя чая и четырехмерного тетриса. Его "Я" всегда было в блаженном
равновесии, потому что на одной чаше весов покоились безграничные знания
хакера старой школы, а на второй - безграничная и необоримая лень.
Жмур мечтательно зажмурился. Если Энди согласится, это будет добрая
стая. А где добрая стая - там и добрая охота. А где добрая охота (сама по
себе вещь заманчивая и щекочущая нервы) - там и пир вскорости.
Больше хакеру желать было нечего.

~# root
~# open console 3
@comment: user [Аурел Чогоряну]
@comment: status [swimming node]
@net locate: Slider.88.slider
Восьмиэтажные шпили "Зонул Сенсера" вонзались в темное вечернее небо,
утопая в холодном свете прожекторов. Выглядели эти башни совершенно
чужеродными, и то, что высота их не расплющила, представлялось странным.
Люди, которые осмеливались подняться выше первого этажа всегда казались
ему идиотами. Впрочем, теперь это чувство притупилось. Иногда он и сам
переходил улицы по подвесным эстакадам, в двух шагах от проносящихся
каров, а дасфальт оставался далеко-далеко внизу, метрах в четырех-пяти. Но
представить себе безумцев, ежедневно возносящихся в лифте на восьмой этаж,
было трудно. Даром, что лифты с компенсаторами.
Аурел помнил горы Южного Пояса. Разве их забудешь? Как забыть темные
провалы ущелий, где брошенный вниз камень исчезает прежде, чем успеваешь
это сообразить и взрывается на дне, словно маленькая водородная бомба?
Восьмиэтажки - те же горы, только рукотворные. Впрочем, строителям сити
нужно отдать должное: возвести эдакие громадины, конечно, было непросто.
Да и поддерживать их в вечном антиполе - разве сахар?
Выплюнув на равнодушный дасфальт пустую капсулу нейростимулятора,
Аурел зашагал прочь от центра. Рассеянный свет лился сверху, рождаясь
прямо над улицами. Бесшумно проносились кары, исчезая в ночи.
Комнату он снял совсем недавно. Дня три. Даже привыкнуть еще не успел
- Аурел долго сживался со звуками и запахами нового жилища, всегда,
сколько себя помнил. Переезды с места на место случались регулярно, как
рассветы, сидеть на одном не получалось. А вещей у него было всего-то:
мотоцикл, портативная борда, портативный диал да старая кожаная сумка, где
болтались, словно горошины в матрешке, несколько коробок с дисками и
зубная щетка. Заношенную одежду он просто выбрасывал, купив предварительно
новую, как правило - что-нибудь джинсовое от Говарда Шепарда. С обувью
поступал так же, только здесь у него определенной привязанности к
производителю не было. Покинув горы Аурел старался больше не влезать в
зимние широты, держась вблизи экватора, благо места от побережья до
побережья хватало. Наверное, он пустился бы в пробег по островной цепи,
если бы его мотоцикл умел скользить по волнам. А так...
Аурел резко остановился. Мысль была мгновенной и завершенной, как
вспышка прорванной защиты. От побережья до побережья! Черт возьми! Сити
стоит на западном краю материка, зона высадки - на восточном. Два самых
больших города в мире, и между ними - миллион километров равнины. Редкие
городки, разбросанные по экватору. И перегон - неведомо кем укатанная до
полироидной гладкости земля, трасса, о какой можно только мечтать. Аурел
ни разу не пересекал материк. Почему бы не сделать это впервые?
Не дойдя до улочки, где ждала снятая комната, Аурел свернул под
ближайшую голограммную зыбь - рекламу небольшого бара. Бар звался
"Потерянный кластер". Вероятно, его основали давным-давно, еще когда
компьютеры были большими, потому что столики до сих пор были расписаны под
древние трехдюймовые магнитные дискеты, которые вмещали - смешно подумать
- аж полтора мегабайта! Интересно, кому были нужны файлы в полтора
мегабайта? Что в такой спейс вообще можно впихнуть?
Народ здесь тоже собирался околокомпьютерный, ибо "сквишь", "дупес",
"давить поганые форточки", "рулез" и "суксь" доносились из каждого угла.
Аурел окинул взглядом зал, но взгляд вяз в табачном дыме. Длинная стойка,
около которой грибами торчали высокие вертящиеся табуреты, показалась ему
заманчивой. Он пересек прокуренный спейс бара, огибая столики-дискеты и
стараясь никого не задеть. Взгромоздился на гриб-табурет и встретился с
водянистыми глазками бармена.
- Пива, пожалуйста, - попросил он как можно вежливее. В этом баре,
скорее всего, собирались обитатели какой-нибудь местной локалки, знавшие
друг друга давно и прочно, и, без сомнений, успевшие обрасти пропастью
законов и правил, непонятных чужаку. К чужакам и относились неприязненно,
это Аурел безошибочно прочел в бесцветных глазах бармена. Вероятно, Аурел
был здесь единственным чужаком.
Бармен с сомнением взглянул на истертую куртку Аурела.
- А заплатить у тебя найдется чем?
Аурел пожал плечами и протянул ему зажатую между средним и
указательным пальцами карточку, где на равнодушный пластик были напылены
все сведения о его счете. Счет не был честным, но подкопаться под него
никто не сумел бы, потому что Аурел в сети чувствовал себя хозяином.
Бармен брезгливо покосился на белый квадратик, повисший над стойкой,
но брать его не спешил. Аурел вопросительно поднял брови.
- Приятель, здесь расплачиваются наличными, - пояснил бармен.
Аурел изумился:
- Почему?
- Потому что Митрич не хочет терять деньги, когда полисы заявятся
вязать очередного хакера-недоноска, подпатчившего свой счет, - пояснил
тучный бородач-сосед с ближнего табурета. Перед ним стоял похожий на
тюльпан бокал с густо-красной, почти черной жидкостью.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23