Аскетическое лицо брата Игнациуса, словно высеченное из дерева топором, немного разгладилось.
- Да, вы правы, брат Манфред. В столице нет настоящего служения. Лишь в провинциях действительно продолжается борьба за святую Церковь. Раньше, когда культы языческих богов ещё не были истреблены, приходилось гораздо тяжелее. Теперь же в основном дела о колдовстве. Сказывается близость Гельголанда.
Отлично. Я сумел найти как раз то, что нужно этому человеку.
- Вы верите в существование Гельголанда, брат Игнациус? Я думал, это лишь легенда...
- Я тоже не верил, что остров, который по официальной версии ушёл под воду в 1211 году из-за магического эксперимента, продолжает существовать. Однако, после долгого сопоставления фактов и наблюдений капитанов, вынужден признать, что он есть. Примите это как данность, брат Манфред. Враг, которому мы противостоим, обладает мощной магией. Никогда нельзя недооценивать силу своих врагов. Тот, кто об этом забывает, долго не живёт.
Я смотрю на него и думаю: кто он? Бот или человек? Ботов тут столько же, сколько и людей, так что шансы равны. Правда, боты обычно бывают крестьянами, пекарями - в общем, простолюдинами, без которых мир не мог бы существовать. Человек не будет в игре долбить киркой стену. Поэтому и ввели ботов, чтобы обеспечить многолюдность... Впрочем, какая разница... Всё равно бот действует неотличимо от человека.
- Сегодня ступайте в архив, брат Манфред. Там вас познакомят с положением в округе. Завтра утром спросите брата Роберто. Он будет вашим напарником первое время. Задание получите от него. Можете идти, брат Манфред.
Молча поклонившись, я выхожу.
Архив. Именно он меня и интересует в первую очередь.
Запустив сканер, я быстро обнаружил имя Криспина Белтагью в отчёте за позапрошлую неделю. Это было приложение, содержавшее список умерших и захороненных при церкви одной деревушки.
Внутри меня всё оборвалось.
Теперь, после смерти его персонажа, мне не узнать Инфа, даже если он будет рядом! Он. создал нового персонажа или вообще прекратил играть в этом мире. Проклятье. ..
От нечего делать отправляюсь бродить по городу. Никто ещё не придумал ничего лучшего для размышлений, чем ночная прогулка.
Тихие улицы, на которых нет ни души. Лишь случайные воины звенят оружием. Прошёл патруль, стуча коваными сапогами. Попадались и монахи в серых рясах с капюшонами. Да ещё редкие дворяне шатались туда-сюда, возвращаясь в свои дворцы с пирушек.
Ночью на улицах правит Тьма...
Вампиры, оборотни, мертвецы, гхоулы, призраки - вся нечисть, таящаяся днём, выходит на охоту с наступлением темноты.
В Альбрехте очень много крыс. Не меньше, чем в абсолютно реальном Ландополисе.
Думай, Анри, думай!
Есть ли способ оживить старого персонажа Инфа?
Или узнать имя нового?
Как отследить компьютер Инфа?..
Будем мыслить логически.
Нового персонажа можно выявить, взломав сервер компании, которой принадлежит этот игровой мир. Но надо знать имя, под которым Инф там зарегистрирован - его логин... Нет, этот вариант отпадает.
Оживление проводят двумя способами - магией и молитвой. Для магического метода нужен сильный колдун или ведьма. А их проблематично найти в мире, где человека сжигают даже за подозрение в наведении порчи.
Для молитвы нужна специальная церемония, куча народу, высшие чины церкви... Проше самому обучиться колдовству!
Есть ещё вариант - взломать сервер и оживить Криспина вручную. Но его будем держать на крайний случай. Защиту для серверов писали не дураки. Оживление всё же посерьёзнее скоростного набора опыта, запушенного в архивы сканера или сверхбыстрого коня...
Отследить компьютер Инфа можно по обращению к нему программы сервера при передаче данных, которые обрабатываются на сервере и возвращаются обратно, показывая, что собирается делать его персонаж. Таков механизм каждой сетевой игры. Но эти данные не передаются, если персонаж мёртв.
А что у нас происходит при оживлении? Ага! При оживлении сервер обязан послать Инфу извещение, что его персонаж возродился. В этом мире воскресший Криспин будет пребывать в летаргическом сне до тех пор, пока Инф не начнёт им управлять. По сигналу сервера можно определить адрес компьютера Инфа, а потом мне не составит груда позиционировать его в реальном мире и нагрянуть в гости. Вот и разгадка, как говорил какой-то литературный герой!
Итак, надо найти колдуна или ведьму... В конце концов я ведь в Инквизиции, а она именно этим и занимается, правда, с другими целями... Надо вернуться и просмотреть архивы на всех колдунов, замеченных в округе в последнее время.
За размышлениями я и не заметил, как вышел к воротам города. Крики, раздававшиеся от них, привлекли моё внимание.
- Что здесь происходит?
Сержант угрюмо вытянулся передо мной и доложил:
- Какой-то бродяга пытается пройти в город, святой брат, а ворота не положено отпирать до рассвета. На это имеется прямое указание брата Игнациуса.
Я подошёл ближе и открыл маленькое зарешеченное окошечко. На меня смотрел худой человек лет тридцати, чем-то напоминавший брата Игнациуса - те же седые пряди, свисающие на лицо, те же морщины и впалые щёки... Только шрама не хватало.
- Кто ты и почему не вошёл в город до закрытия ворот?
- Меня зовут Корвин-Флейтист. Я иду из Брюгге. Там открывают калитку, даже если путник прибывает ночью!
Сержант за моей спиной расхохотался:
- Вы только на него посмотрите! Да Брюгге ведь в Срединных Землях! И долго ты идёшь?
- Я был там ещё на прошлой неделе, - невозмутимо ответил Корвин.
Сержант расхохотался ещё больше:
- Сумасшедший! Или лгун!
- Я никогда не лгу, - тихо прошептал Корвин, но услышал его только я.
Этот человек меня заинтересовал.
- Сержант.
- Да, ваше святейшество.
Плащ инквизитора обладает удивительной способностью располагать к себе людей. Они сразу становятся ужасно услужливыми.
- Принесите моток крепкой верёвки.
- Зачем?
Я медленно повернулся к сержанту и посмотрел ему в глаза. Нет, у меня хорошее лицо - специально подобранное. Когда мои глаза смотрят на человека, тому кажется, что я взвешиваю все его грехи.
- Слушаюсь, ваше святейшество, - исправился сержант и немедленно исполнил приказ.
Я поднялся на стену, обвязал её вокруг одного из зубцов, скинул свободный конец вниз.
- Корвин! Ты здесь?
- Да, - долетело снизу
- Если хочешь попасть в город до утра, хватайся и лезь на стену.
Молча отхожу и жду прислонившись к соседнему зубцу и скрестив на груди руки.
Наконец Корвин перелез, и я рассмотрел его внимательнее при свете факелов.
Неплохой костюм из чёрного шёлка. Широкополая шляпа. Котомка за спиной. На широком кожаном поясе - два длинных стилета и футляр с флейтой.
- Спасибо, ваше святейшество, - благодарит Корвин.
- Не за что. Тебе ещё мало найти место для ночлега.
- А разве меня не приютят в подвалах инквизиции?
- Ты опасно шутишь, Корвин-Флейтист. Инквизиторы бывают разные, очень разные...
Первая же приличная гостиница открыла свои двери, как только я потребовал этого именем инквизиции...
...Я возвращаюсь в реальный мир, в то время как мой персонаж уснул глубоким сном в скромной келье. В этой игре, когда человек отключается от Сети, протагонист просто засыпает. Если кто-то подойдёт к нему, то проверяются умение этого человека действовать бесшумно и чуткость сна спящего, плюс учитывается, может ли человек, проснувшись, справиться с врагом в драке. Если по логике получается, что бесшумно подкрасться не удалось, то тело приобретает прозрачность, и с ним уже ничего не поделаешь. Украсть в этом случае у него тоже ничего нельзя. Так был найден компромисс между виртуальными любителями ночных прогулок, чёрных плащей и масок, отмычек и кинжалов, и теми, кто хочет, возвратившись в игру, узнать, что ночь прошла спокойно.
После объединения с Пауками мы получили доступ к Сети, и я бы мог найти Инфа через сервер игры. Увы, но Сеть не открыта полностью даже её владельцам - пользователи требуют абсолютной безопасности. Хорошо, если я смогу определить местонахождение компьютера Инфа, перехватив идущий к нему с сервера сигнал.
Встаю из-за стола и делаю несколько шагов туда-сюда по комнате. Глаза слипаются, мышцы затекли - надо бы их размять. Пара суставов даже хрустнула. Очень болит шея. Пора спать...
* * *
Когда я открыл глаза, уже был полдень. Обычно я просыпаюсь ранним утром, но, видимо, организм ещё не пришёл в норму после утомительной поездки.
Не спеша пообедал, налепив на шею пластырь, потом сидел в Сети, писал нужные программы, в общем, был занят.
В семь часов вышел из дома: побродить по полису, прикупить нужных вещей, например пару пачек одноразовых вилочек и ножичков, да и просто отдохнуть от экрана ноута.
На улицах опять дождь. Люди прикрылись зонтами - чёрными, прозрачными, разноцветными.
Капюшон от быстрого шага снова норовил улететь на спину, пришлось затянуть его так, что я вижу только перед собой.
Рядом с тротуаром пронёсся на огромной скорости человек в красной куртке, красном шлеме, на красном спортбайке. Пижон.
Рядом с исполинскими зданиями люди кажутся букашками. Я вспоминаю старую сказку о том, как море расступилось перед человеком, и он прошёл по дну, между застывших стен отхлынувшей воды...
Ещё один байкер в красном выскочил из переулка, сбив лоток какого-то темнокожего торговца. Лёгкие алюминиевые трубки, укрытые полиэтиленом, разлетелись в стороны, жалкий скарб торговца покатился по залитому водой тротуару, несколько мелких вещичек исчезли в дырах водозаборника... Негру оставалось только потрясать кулаками вслед умчавшемуся хулигану, оглашая воздух виртуозными ругательствами.
Я забежал в маленький уличный магазинчик, чтобы погреться и выпить чашку горячей руалы - а то недолго и простудиться в такую погоду.
Неон рекламы тоже размыт дождём.
Некоторые любят поверх вывесок пускать в витринах струйки воды - никогда не любил этого эффекта. Здесь, впрочем, так не поступают - всё равно вечером, когда идёт дождь, никто не заметит.
Устраиваюсь около высокого круглого столика так, чтобы видеть улицу. Фигуры людей за стеклом, залитом водой, выглядят фантастическими, нечёткими.
Руала ещё кружится водоворотом в моём стаканчике. Рядом пьёт пиво байкер в красной кожаной куртке. Он до ужаса похож на тех, которых я встретил на улице.
Его короткие волосы выкрашены в оранжевый цвет и топорщатся ёжиком, придавая ему сходство с разъярённым котом. В левом ухе серьга, похожая на сгусток пламени. Она мягко переливается в свете уличных огней.
Байкер замечает, что я его рассматриваю, и улыбается мне. В его челюсти недостаёт двух зубов, щека зашита крупными стежками.
Сбоку внезапно кто-то извергает взрыв смеха. Привычно морщусь, глотая горячую руалу.
- Det's da aff polis. Det rain's da werd, det temp's da werd, et I canno endure da it! (Это ужасный полис. Этот дождь выводит из себя, да и холод пробирает до глубины костей, я совершенно разбит этим!) - делится своим горем с другом посетитель кафе, сидящий за столиком невдалеке. - I go a job a 7 eurs, I revan a 19 - et I don' see da clair sky. Com' I go - it da runs, com I revan - it da runs. I hate da cet rain.
Допив руалу, я снова вышел на улицу. Всё-таки идти под дождём приятнее, когда в животе булькает горячая смесь.
Байкер выходит за мной, садится на свой красный спортбайк и медленно едет следом.
Когда я через две улицы заметил, что он всё ещё сопровождает меня, в душе шевельнулось беспокойство.
Мы должны быть всегда начеку. Полис опасен для рассеянного человека. Лишь потому, что я всегда настороже, до сих пор и живу.
Когда мы поравнялись с толпой, я сворачиваю в переулок, быстрым шагом скрываюсь за углом, пробегаю несколько метров и выхожу на совсем другой улице. Оглядываюсь - никого.
Но через минуту прямо передо мной на тротуар выезжает байкер в красном. То ли это тот самый, то ли один из его коллег.
Он останавливает мотоцикл и смотрит на меня. Молча сворачиваю за угол и бегу прочь.
Я попал в какой-то квартал, населённый исключительно узкоглазыми или темнокожими. Они раскладывают свои товары прямо на асфальте, оживлённо беседуют. Такой район можно найти в любом полисе. Здесь можно купить всё что угодно, можно найти кого угодно.
Но сейчас мне не до этого.
Я просто бегу, просачиваясь в малейшие щели в плотной толпе. Судя по звуку мотора, байкер держится рядом.
Дорогу преграждает какая-то раскрашенная девица, что-то говоря на своём щебечущем языке. Я бесцеремонно отталкиваю её прочь и бегу дальше. Налево, направо, в пустые улицы. Лишь мои шаги стучат в унисон ударам сердца.
Впереди вылетает байкер на красном спортбайке, но, не рассчитав скорости, поскальзывается на мокром асфальте и вместе с байком красиво впечатывается в стену.
Сзади меня догоняет ещё один, крича «Stop, hosser!»
Отскакиваю в выемку в стене, одновременно вынимая пистолет.
- Hey, hacker! No way, man! Lisn'da me, man. Us got da gut job! Ya gotta hav da big drime! (Эй, хакер! Так не пойдёт, парень! У нас для тебя есть хорошая работа! Ты получишь за неё большие деньги!) - кричит один из байкеров. - Get otta da det fukin' grift! (Вылезай из своей норки!)
Есть два варианта. Либо они действительно хотят дать мне работу, либо просто изрешетят, как только я выйду.
Смешно - получить работу на улице!
Я могу перестрелять этих. Но это явно какая-то банда, раз их так много крутилось вокруг меня... Ладно, рискнём.
Байкер улыбается.
- Brit man. Sitta a hind da me. (Умный парень. Садись сзади меня.)
Мы приезжаем в клуб, где я был вчера с хакерами. Байкер вёз меня, даже не спрашивая адреса, словно знает это местечко давно.
Все здесь. Штейнер пьёт пиво и печатает что-то на своём ноутбуке; рядом Эрик наблюдает из-за плеча Литы, как она работает на его компьютере; Неро и Старк оживлённо спорят о чём-то. Поодаль сидит вчерашний незнакомец в плаще. Он смотрит на нас и молчит.
За соседним столиком - двое байкеров в красных куртках. Тот, которого я заметил в магазинчике, туго бинтует предплечье, повреждённое при падении с мотоцикла. На лице второго нет свободного места от пирсинга - столько колечек, шариков и других железяк он на себя навесил. Даже вокруг шеи у него ожерелье из стальных шариков. Причёска стандартная - короткие волосы, крашенные в огненно-рыжий цвет.
Чуть поодаль сидят ещё двое таких же мотоциклистов.
- Dei'v got hicca. (Приехали наконец.) - говорит первый байкер, затягивая узел эластичной повязки. - Крис!
Второй байкер смотрит на меня и расплывается в улыбке.
- Tu'v runt da us a lotta tai, qviki. (Побегал же ты от нас, живчик.) - констатирует он.
- Спокойно, Анри, это друзья, - говорит Неро. - Что это у тебя такой испуганный взгляд? Они ничего плохого не сделают. Им просто надо, чтобы ты выполнил для них одно задание, за которое они готовы тебе хорошо заплатить.
Неро говорит так, будто воображает себя самым крутым перцем в полисе.
- С чего ты решил, что у меня испуганный взгляд?.. Что ж, хорошую работу я всегда готов исполнить. А вы? Сами-то почему не взялись?
Неро улыбается.
- Мы все попробовали - и не один раз. Увы!.. Но я вспомнил, как легко ты отбил мои атаки, и подумал, что у тебя должно получиться.
- Ну, конечно, это же великий Я!.. Что за работа? Крис осклабился:
- Hosser's da cul as potch! (Парень явно с деловой жилкой!)
- Кто вы вообще такие?
- Они называют себя Огненные Коты, - объясняет Штейнер. - Одна из самых могущественных банд полиса. Очень эксцентричные люди. Носятся на своих байках, как психи.
- Tu gona fer da hyto as tu hut-cut a destero, us gona hi-quot frik da tu! (Непереводимо. То есть переводимо, но непечатно.)
- Да ладно, Крис, успокойся, - умиротворяющее поднимает руки Штейнер.
- Us gona giv tu da hot-dodge a horn da us, if tu gona hit da test-werk. Go, hacker, go. (Мы дадим тебе работу, если пройдёшь тестовое задание. Давай, хакер, приступай.)
С этими словами мне передают диск.
- Hack it! Get da info outta it! (Взломай! Нам нужна информация с этого диска!) - говорит покалеченный.
- У меня же нет с собой компа, как я хакну его? Просто подышу на диск?
Байкер в ответ порылся в своей сумке и достал портативный компьютер, имевший тем не менее считывающую пластину для дисков. А чтобы взломать, особо сильный компьютер и не нужен.
Простенький подбор пароля не прошёл. Требуется быстренько написать программу-сканер. Будь я один - ушёл бы себе в виртуальность и сделал всё за пару минут. А здесь придётся постучать по клавишам.
- Что-то ты медленно на клавишах работаешь, - говорит Штейнер. - Я думал, твои руки так и будут летать.
Это верно. Привыкнув вводить команды через плату, на клавишах я работал мало - в основном только когда играл.
- Не моя клава. Не привык к такой раскладке, - отмазываюсь я.
Через полчаса упорного труда я написал по памяти программку, запустил её и вскрыл защиту диска.
- Я же говорил: ему такое - раз плюнуть! - смеётся Старк.
Неро качает в знак уважения головой.
- U's da best hacker I saw! (Ты лучший хакер из всех, кого я видел!) - говорит байкер с забинтованным предплечьем.
- Подумай хорошенько, Анри, прежде чем браться за эту работу, - внезапно оживает Штейнер.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47