..
- Промашка! Рванем машину в сторону! - приказал Михаил. - Мой тесть, к вашему сведению, не пил.
- То есть...
- Ваш полет вслепую и без права на удачу. Вам кто-то набил уши ложью. Дмитрий Степанович выпивал, это да, но алкашом не был! - красавец-инвалид сбил ладонью седой завиток со лба на сторону. - Он много, много работал... Особенно в последнее время. Писал, писал...
- Что именно?
- Вот тут горючее на исходе. Мы ведь привыкли, что он стучит на машинке, а что... наше ли дело? С нами он обычно не советовался, нам показывал только готовые изданные книги. Но он за последние годы редко издавался... все какие-то рассказики в журналах... Но печатал, печатал... Я однажды спросил: "Над чем трудитесь?" Он ответил весело: "Гром и молнию изображаю одновременно. Изображу, выпущу на волю - и тут как жахнет".
- Где же эта рукопись? Вы её нашли после его смерти?
Он хотел, было, ответить, но перебила Нелли Дмитриевна, встала даже, чтоб легче говорить, что ли, и оказалась вся в солнечном луче, отчего отчетливо забелели отросшие корни волос, давненько, видно, не встречавшиеся с темной краской, что сохранилась на прядях там-сям. Она словно бы поведала на нерве о только что сговорившемся чуде:
- Кто-то украл все его рукописи! Там, на даче! Все-все! Мы нашли его мертвым. Под столом. На столе бутылка коньяка. Экспертиза показала, что эта жидкость - ядовитая. Он пил с кем-то совершенную отраву. Следователь сказал, что это теперь сплошь да рядом - травится народ суррогатами... Но почему рядом не обнаружили труп того, кто пил с ним вместе? Почему его последняя рукопись в синей папке... Я же её своими глазами видела у него в столе... я даже название запомнила... "Рассыпавшийся человек". Я его ещё спросила: "Почему "рассыпавшийся"?" А он ответил: "Рассыпался, значит, в песок, труху... Забавную такую историйку сочиняю! В назидание потомкам!" Еще обещал: "Если эту книженцию выпущу в свет - она как осколочная жахнет! Кой-кому не поздоровится и очень. Себя не пожалею, но и другим спуску не дам! Бог давно ждет от меня эту исповедь!"
Совпадения... сплошные совпадения, от которых так легко не открестишься! И Нина Николаевна, и Семен Григорьевич Шор, и Пестряков умерли на дачах. После того, как встретились с каким-то человеком. И у всех у них рылись... искали что-то, в том числе в бумагах... А у покойного Дмитрия Степановича пропала последняя рукопись...
Но подал голос красавец-инвалид:
- Иду в пике! Рукопись вполне могла украсть... прибрать к рукам наша ненаглядная, лазоревая Любочка! Как кусок наследства, который когда-нибудь можно продать! От неё этого вполне можно ожидать.
- Ты ещё скажи, что деда убила она же! - тонким, взвинченным голосом выкрикнула Нелли Дмитриевна.
- Могла! - рубанул Михаил. - Потому что связалась с этой препоганой сектой! Они там с Буддой по пятницам беседу беседуют! В остальное время ходят друг к дружке и кормятся, чем Бог послал. Остальное человечество презирают. Сама же ты говорила, что твоя ненаглядная Любочка снесла в секту гуру какому-то дедов орден Ленина. А он, кроме всего прочего, денег стоит! Выродили на свою голову...
А ведь и впрямь иной раз очень легок человек на помине! Мы все трое не услыхали, выходит, как скрипел ключ в скважине и отворилась входная дверь глядь, в дверном проеме - прелестное, стройнехонькое, свечечкой, существо, моих примерно лет, а может, и постарше, но до того светлое, с этими белокурыми локонами, преогромными зелено-голубыми глазами, пухлым алым ртом...
- Вам что, больше не о чем говорить? - спросила наотмашь, недобро нащурившись сначала на отца, потом на мать. - Вас мой образ жизни слишком напрягает? Вы уже готовы каждому встречному-поперечному городит, что в голову взбредет?
В её прекрасных глазах блеснули прекрасные слезинки, тотчас скатившиеся по смугло-розовым щекам...
- Никаких рукописей я не брала! Не крала! А насчет дедова ордена... Он, если уж хотите все знать, сам мне его отдал, когда я нашла покупателя... Потому что... потому что...
- Почему же? Почему молчала до сих пор? - взял первое слово отец.
- По кочану! - зло выкрикнула красавица. - Дед знал, что человеку по фигу всякие наставления, если он дошел до черты... Спасать человека надо! А вы... вы... - круто повернулась и исчезла вместе с ослепительной своей красотой и зеленым, легчайшим, вьющимся платьем и белыми туфлями на каблуке.
Я рискнула предположить:
- Если Люба согласится, мне бы хотелось...
- Попробуйте, - убитым голосом отозвалась её мать, теребя в руках носовой платок. - Она там... в комнате...
"Назвалась груздем" и полезла, как чудилось, в пекло...
Ошиблась. Пронесло. В небольшой комнате, в старом бежевом кресле сидела, закрыв глаза, эта самая дерзкая красавица. Одна босоножка валялась на полу, вторая вот-вот должна была свалиться с её ноги.
- Садись, - сказала Люба, открывая глаза. - Ты кто? Из газеты? Насчет деда? Я сама в журналишке работаю... Искусствоведша. Без права на зарплату. Замуж? - опередила она мой вопрос. - За кого? За денежный мешок с импотенцией впридачу? За мальчика-психопата, возомнившего себя Акирой Куросавой или Антониони? Ага, жду, жду... чего-то настоящего, мужского, и чтоб без поддавков... Желаю полета! Высоты! Это от папочки. И тоска, тоска... Это от мамочки. Ну, то есть, комплекс.
- А от деда? - встряла я. - От деда ест что?
Она посмотрела на меня с насмешкой сердобольного врача, в её взгляде зажглась некая стального блеска точка, произнесла раздельно с явным намерением укоротить мой правдоискательский пыл:
- От деда - любовь к коньяку в зимний морозный день. Чтоб на самом дне фужерчика. Чтоб при этом в камине пылали дрова и звучал Бах... Но негромко.
- У такой суперкрасавицы и нет суперпоклонника?.. Не верится, - повела я её на ранее проложенную тропинку.
- Если о поклонниках... в этом разрезе... поллюциях-фрустрациях на фоне грандиозного обнищания масс... то с этим в порядке. Имеется суперкрасавец, восхитительный тенор, который распевается с самого утра и все его разговоры "в голосе я? Или не в голосе сегодня буду?" Из-за него я возненавидела певцов. Но если сходить куда - приятно, не скрою. Всеобщее ошеломление! Мы та ещё парочка! Глядимся на славу!
- Его зовут, конечно, Орест или Эдуард?
- Примерно. А ты с лезвием...
- Жизнь такая... Вопрос: а он, случаем, не тот самый гуру, ради которого ты продала дедов орден? Не он ли пил с твоим дедом на даче в тот злополучный вечер? Или ты с ним, с дедом, один на один?
На миг она испуганно уширила глаза, но сейчас же закрыла их наглухо выпуклыми, классическими веками мадонны Литты и, загнав себя в слепоту, с деланной небрежностью бросила:
- Придумаешь тоже... Плохо знаешь деда. Он не рвался к общению. Сам по себе жил. Моя бабка, его жена, умерла, и гармония его жизни нарушилась навсегда. Он писал, писал...
- А когда пил?
- Когда хотел.
- Мог пить с посторонним?
- Ни за что. Он же не был алкоголиком. Кое когда, по случаю - это да... Ты что, всерьез думаешь, что он умер не своей смертью?
Во мне встрепенулся баклан, углядевший серебристый блеск рыбины у самой поверхности вод...
- Почему ты, Люба, решила, что я думаю именно так?
Она сморгнула. Она оттягивала ответ на простенький, в сущности, вопрос. Поискала глазами, обнаружила пачку сигарет, вынула одну, сунула в рот, закурила. Сигарета была длинная, тонкая, темная. Особенная, значит.
- Я-я-я? - протянула с излишней наивностью, как ребенок, которого уличили во лжи. - Я вовсе так не думала...
Теперь мне, уже вцепившейся в свою добычу "мертвой хваткой", следовало долбануть её в самое, простите, темечко:
- Когда ты была на даче деда в последний раз? В тот день, когда он умер? Или когда? Может быть, ты видела, с кем он пил?
Ее прекрасные глаза сверкнули искрой ненависти. Она сдернула с ноги босоножку. Мне показалось на миг, что сейчас она швырнет этот предмет прямехонько в меня. Но она швырнула босоножку в дальний угол и сказала:
- Оля-ля! Какие мы проницательные! Какие мы Шерлоки Холмсы! Как нам хочется, чтоб наша сочиняйка имела бешеный успех у читающей публики! Чтоб заголовочек был убойный: "Внучка Люба убила деда-писателя!"
Я переждала, глядя в сторону, где висела фотография Любы во всем белом на фоне Эйфелевой башни.
- Люба, - отозвалась не вдруг. - Ты в Париже была? Почему не осталась там? Зачем вернулась в нашу разруху? Уж с твоей-то красотой тебя непременно взяли хоть куда...
Девушка увяла от этих моих слов, поджалась, обняла сама себя прелестными длинными руками с точеными пальцами:
- Взяли бы точно... Уже предложили... Сказочный контракт... Но...
- Любовь?
- Она самая...
- Не очень счастливая?
- Ну-у... Любовь и есть любовь. Ради неё я регулярно свечусь по телеку, рекламирую крем для лица.
- То-то я подумала, что видела тебя где-то...
- Я, я! "Если вы пользуетесь обычным кремом, то не удивляйтесь, что ваша кожа становится очень сухой, и на ней начинают появляться морщины. Ночной крем для лица с витамином Е и экстрактом ромашки оказывает восстанавливающее и успокаивающее действие, обогащает вашу кожу необходимыми питательными веществами..." ну и тому подобное...
- Он тебя не любит, что ли? - стукнула я её прямо в лоб.
- По-всякому, - откликнулась она тусклым голосом.
Конечно, я негодяйка, если и сквозь искренне сочувствие незадачливой красавице ни на минуту не забывала о своей выгоде.
- Пьет он, что ли, этот твой избранник? Или колется?
Она окатила меня презрением, переполнив им и свой голос:
- А ты что, можешь сильно помочь мне? Успокойся. Не пьет, не ширяется, никакую траву не курит. Супермужчина!
- Заинтриговала ты меня, Любовь, сил нет. Может, фото покажешь?
- Зачем?
- Да интересно же... Я же тоже пока не старуха.
Она махнула рукой в сторону "стенки":
- Открой нижний ящик справа. Попробуй сама найти.
Долго себя упрашивать я не позволила. Девичьи желания переменчивы, каприз с плюсом может тут же смениться на каприз с минусом. Я дернула на себя предложенный ящик... Он оказался забит фотографиями. Пришлось рассматривать. Многое можно было узнать о Любе по этим глянцевым прямоугольникам разной величины. Вот она, совсем юная, на излишне длинных ногах стоит среди зеленого луга в ромашках, держит на руках серого пуделька и улыбается. Вот она в лодке, свесилась с кормы, пробует сорвать белую лилию. Гребет худощавый пожилой мужчина в тельняшке.
- Это с дедом? - спрашиваю.
- Ага. На Ладоге. Мы с ним одно время много куда ездили.
Увидела я Любу и бьющей азартно по мячу ракеткой, и на коленях у Пестрякова в возрасте лет шести, и с букетом белой сирени и белым бантом на голове - видно, шла на последний, выпускной урок после первого или второго класса. С дедом она бросалась, на миг повернувшись к фотокамере, в синее море с белым пароходом вдали. С дедом поднималась в гору. С дедом плыла на теплоходе... С дедом собирала клубнику в общую плетеную корзинку, голопузая, без штанишек, года два ей было в то солнечное утро, не больше...
- Очень дед тебя любил, - сказала я.
- Очень, - ответила я.
- И ты его.
- И я его.
- Отец меньше с тобой возился, судя по фотографиям...
- Меньше, - согласилась Люба. - Он весь в своем летчицком деле был, пока не попал в автокатастрофу. Дома только и слышалось: "Я резко ввел самолет в пикирование у самой земли. Я резко рванул машину в сторону. В воздухе, братья и сестры, все делается быстро". Он готов был, даже засыпая, бормотать о своем: "Сегодня я мог грохнуться! Но не грохнулся! На малой высоте, на скорости выполнил каскад фигур высшего пилотажа и доказал, что у этого самолета высочайшие летные характеристики! Есть, есть слабина! Но это не повод, чтоб его забраковать! А Ванька Седов не успел вывести машину из пикирования, у всех на глазах врезался в березовую рощу... Ванька, Ванька..."
... Снимок, который держала в руке, не оставлял сомнений - на нем сияет белизной улыбки тот самый человек, который есть не очень задачливая "любовь" девушки Любы...
Она же, должно быть, ещё не заметила мою находку, продолжала говорить о необязательном для меня как дознавателя:
- К отцу я не в претензии. Он брал меня с собой, когда мог. Я с ним побывала в Англии, когда такие путешествия воспринимались вроде хождения по Луне. На аэродроме Фарнборо, где проходила ежегодная авиационная выставка. Мы с ним ходили по Гайд-парку, любовались зелеными лужайками, лебедями, бродили по знаменитой Пикадилли, где столько световых реклам - ослепнуть можно...
- Этот? - я протянула ей снимок черногривого знойного красавца с улыбкой, которая как бы заставала вас врасплох своей безупречной выверенной, ослепляющей красотой.
- Подохнуть можно, верно? - усмехнулась она. - Даже если он был бы глухой-слепой. А он к тому же поет! Да как! На коленях перед ним хочется ползать... Я и ползаю...
Мне хотелось, чтоб случилось чудо. Чтоб можно было спрятать за пазуху какое-либо фото этого патентованного цыганистого улыбальщика. Я заметила одно такое, но маленькое, там, среди прочих, в ящике...
И чудо было.
- Люба! К тебе пришли! - крикнула в дверь её мать.
Люба взметнулась с кресла, как птица, почуявшая опасность... Я же чисто воровским, стремительным движением выхватила из ящика фото неведомого мне певца и сунула в разрез кофты-рубашки, которая, слава Богу, темно-синяя и не просвечивает.
Люба вернулась минут через пять с букетом пурпурных крупных роз.
- От него? - спросила я свойски, уже как бы на правах доверенного лица.
- Нет, - тускло отозвалась она и бросила роскошные розы поверх черного пианино.
- Знаешь, - сказала я, потому что это было совсем противоестественно такая красавица и в муках, - знаешь, мне кажется, твоя "любовь", хоть и супермужчина с виду, а внутри ему чего-то не хватает... Впрочем, могу и ошибаться... А розы ни в чем не виноваты. Надо бы их в воду поставить.
- Надо, - отозвалась она, стоя лицом к окну, а ко мне спиной. - Я сама знаю, что надо, как надо, а только...
- Ну давай я поставлю. Вон в ту вазу.
- Бери, ставь. Но отнеси к матери. Она любит розы. Ну, я пошла.
И, действительно, не глядя на меня, всунула загорелые ноги в белые босоножки с золотой пряжкой и исчезла, а я с букетом пурпурных роз в хрустальной вазе оказалась в комнате, где в инвалидном кресле сидел и читал её отец, а мать, присогнувшись, мелкими глотками пила чай из белого бокала с вишенкой на боку.
- Унеслась? - спросил мужчина, откладывая книгу себе на колени. На странице летел самолет со стреловидными крыльями. - Вот так и живем. Несмотря на то, что родословная наша чиста, как слеза. Возьмем хотя бы моего тестя, который так нехорошо умер... за бутылкой дрянного коньяка. В войну ассом был! На Яках работал в небе! Сбивали его два раза, раненый по госпиталям лежал. И опять в бой. Вы не читали его первые книги? Как он рассказывал про первый бой! Я на всю жизнь запомнил. Как он сначала не знал, что делать. И вдруг увидел "мессера" с черной свастикой на белом фоне. И схватился с ним. Один на один. Как "мессер" резанул по нему трассами пушечного огня... Не вышло прошить! Мимо! Он, "мессер" этот подлый, то ускользал, то появлялся в прицеле. Но настал момент, и Дмитрий четко зафиксировал наглого фрица в прицел и нажал на гашетку! Тесть у меня мировой был! И - теща мировая! Потому что кулацкие дети, - завершил он свою речь совсем неожиданным образом. - А мы с Нелькой, получается, кулацкие внуки! Имели полное право не любить Родину! Абсолютное право! Моих ведь тоже раскулачили...
- Миша! Остынь! Не нагружай девушку лишними для неё сведениями! попросила Нелли Дмитриевна, приложив к груди руки, сложенные крестом. Кому теперь это все интересно?
- Как же не интересно? - тряхнул седыми кудрями красавец-инвалид. Это же в фокусе интереса, кто ест и откуда пошел писатель Пестряков-Боткин! Девушка за этим и пришла!
- Как, как? - спросила я. - Боткин? А почему... почему говорят "Водкин"?
- Дразнилка! Очень уж просится на язык вместо "Боткин" сказануть "Водкин". Приклеилось. Боткин - фамилия его отчима.
Я прикинула: на листке, что был приклеен к кресту, значилось "Пестряков-Водкин". Либо тот, кто писал текст, не знал в точности, как пишется двойная фамилия Пестрякова. Либо... либо нарочно употребил "дразнилку", чтоб всем бросалась в глаза: мол, раз Водкин" - значит, неспроста, значит, его родня с алкоголем дружит издавна, значит, пьянь он пьяная и нечего даже искать иных причин его смерти, кроме уже засвидетельствованной: от водки, точнее, от дрянного коньячишки погиб, пил вовсю и не глядел, что... Значит... значит, вполне может быть, что предусмотрительный автор той писульки и есть убийца Пестрякова, Шора, Дарьиной матери-поэтессы? Но кто он, какой, из чего сделан? Почему не постыдился вплести в текст юморок?
- У вашего тестя были враги? - спросила я Михаила. Сильными руками он катнул коляску вперед-назад и без запинки отчеканил:
- Был. Враг. Если начистоту. Ты, Нелька, помолчи. Может быть, нам Татьяна как-то поможет с этим гуру. Выведет его на чистую воду. Совсем он вскружил Любе голову. Она отнесла ему все свои золотые цепочки-сережки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48
- Промашка! Рванем машину в сторону! - приказал Михаил. - Мой тесть, к вашему сведению, не пил.
- То есть...
- Ваш полет вслепую и без права на удачу. Вам кто-то набил уши ложью. Дмитрий Степанович выпивал, это да, но алкашом не был! - красавец-инвалид сбил ладонью седой завиток со лба на сторону. - Он много, много работал... Особенно в последнее время. Писал, писал...
- Что именно?
- Вот тут горючее на исходе. Мы ведь привыкли, что он стучит на машинке, а что... наше ли дело? С нами он обычно не советовался, нам показывал только готовые изданные книги. Но он за последние годы редко издавался... все какие-то рассказики в журналах... Но печатал, печатал... Я однажды спросил: "Над чем трудитесь?" Он ответил весело: "Гром и молнию изображаю одновременно. Изображу, выпущу на волю - и тут как жахнет".
- Где же эта рукопись? Вы её нашли после его смерти?
Он хотел, было, ответить, но перебила Нелли Дмитриевна, встала даже, чтоб легче говорить, что ли, и оказалась вся в солнечном луче, отчего отчетливо забелели отросшие корни волос, давненько, видно, не встречавшиеся с темной краской, что сохранилась на прядях там-сям. Она словно бы поведала на нерве о только что сговорившемся чуде:
- Кто-то украл все его рукописи! Там, на даче! Все-все! Мы нашли его мертвым. Под столом. На столе бутылка коньяка. Экспертиза показала, что эта жидкость - ядовитая. Он пил с кем-то совершенную отраву. Следователь сказал, что это теперь сплошь да рядом - травится народ суррогатами... Но почему рядом не обнаружили труп того, кто пил с ним вместе? Почему его последняя рукопись в синей папке... Я же её своими глазами видела у него в столе... я даже название запомнила... "Рассыпавшийся человек". Я его ещё спросила: "Почему "рассыпавшийся"?" А он ответил: "Рассыпался, значит, в песок, труху... Забавную такую историйку сочиняю! В назидание потомкам!" Еще обещал: "Если эту книженцию выпущу в свет - она как осколочная жахнет! Кой-кому не поздоровится и очень. Себя не пожалею, но и другим спуску не дам! Бог давно ждет от меня эту исповедь!"
Совпадения... сплошные совпадения, от которых так легко не открестишься! И Нина Николаевна, и Семен Григорьевич Шор, и Пестряков умерли на дачах. После того, как встретились с каким-то человеком. И у всех у них рылись... искали что-то, в том числе в бумагах... А у покойного Дмитрия Степановича пропала последняя рукопись...
Но подал голос красавец-инвалид:
- Иду в пике! Рукопись вполне могла украсть... прибрать к рукам наша ненаглядная, лазоревая Любочка! Как кусок наследства, который когда-нибудь можно продать! От неё этого вполне можно ожидать.
- Ты ещё скажи, что деда убила она же! - тонким, взвинченным голосом выкрикнула Нелли Дмитриевна.
- Могла! - рубанул Михаил. - Потому что связалась с этой препоганой сектой! Они там с Буддой по пятницам беседу беседуют! В остальное время ходят друг к дружке и кормятся, чем Бог послал. Остальное человечество презирают. Сама же ты говорила, что твоя ненаглядная Любочка снесла в секту гуру какому-то дедов орден Ленина. А он, кроме всего прочего, денег стоит! Выродили на свою голову...
А ведь и впрямь иной раз очень легок человек на помине! Мы все трое не услыхали, выходит, как скрипел ключ в скважине и отворилась входная дверь глядь, в дверном проеме - прелестное, стройнехонькое, свечечкой, существо, моих примерно лет, а может, и постарше, но до того светлое, с этими белокурыми локонами, преогромными зелено-голубыми глазами, пухлым алым ртом...
- Вам что, больше не о чем говорить? - спросила наотмашь, недобро нащурившись сначала на отца, потом на мать. - Вас мой образ жизни слишком напрягает? Вы уже готовы каждому встречному-поперечному городит, что в голову взбредет?
В её прекрасных глазах блеснули прекрасные слезинки, тотчас скатившиеся по смугло-розовым щекам...
- Никаких рукописей я не брала! Не крала! А насчет дедова ордена... Он, если уж хотите все знать, сам мне его отдал, когда я нашла покупателя... Потому что... потому что...
- Почему же? Почему молчала до сих пор? - взял первое слово отец.
- По кочану! - зло выкрикнула красавица. - Дед знал, что человеку по фигу всякие наставления, если он дошел до черты... Спасать человека надо! А вы... вы... - круто повернулась и исчезла вместе с ослепительной своей красотой и зеленым, легчайшим, вьющимся платьем и белыми туфлями на каблуке.
Я рискнула предположить:
- Если Люба согласится, мне бы хотелось...
- Попробуйте, - убитым голосом отозвалась её мать, теребя в руках носовой платок. - Она там... в комнате...
"Назвалась груздем" и полезла, как чудилось, в пекло...
Ошиблась. Пронесло. В небольшой комнате, в старом бежевом кресле сидела, закрыв глаза, эта самая дерзкая красавица. Одна босоножка валялась на полу, вторая вот-вот должна была свалиться с её ноги.
- Садись, - сказала Люба, открывая глаза. - Ты кто? Из газеты? Насчет деда? Я сама в журналишке работаю... Искусствоведша. Без права на зарплату. Замуж? - опередила она мой вопрос. - За кого? За денежный мешок с импотенцией впридачу? За мальчика-психопата, возомнившего себя Акирой Куросавой или Антониони? Ага, жду, жду... чего-то настоящего, мужского, и чтоб без поддавков... Желаю полета! Высоты! Это от папочки. И тоска, тоска... Это от мамочки. Ну, то есть, комплекс.
- А от деда? - встряла я. - От деда ест что?
Она посмотрела на меня с насмешкой сердобольного врача, в её взгляде зажглась некая стального блеска точка, произнесла раздельно с явным намерением укоротить мой правдоискательский пыл:
- От деда - любовь к коньяку в зимний морозный день. Чтоб на самом дне фужерчика. Чтоб при этом в камине пылали дрова и звучал Бах... Но негромко.
- У такой суперкрасавицы и нет суперпоклонника?.. Не верится, - повела я её на ранее проложенную тропинку.
- Если о поклонниках... в этом разрезе... поллюциях-фрустрациях на фоне грандиозного обнищания масс... то с этим в порядке. Имеется суперкрасавец, восхитительный тенор, который распевается с самого утра и все его разговоры "в голосе я? Или не в голосе сегодня буду?" Из-за него я возненавидела певцов. Но если сходить куда - приятно, не скрою. Всеобщее ошеломление! Мы та ещё парочка! Глядимся на славу!
- Его зовут, конечно, Орест или Эдуард?
- Примерно. А ты с лезвием...
- Жизнь такая... Вопрос: а он, случаем, не тот самый гуру, ради которого ты продала дедов орден? Не он ли пил с твоим дедом на даче в тот злополучный вечер? Или ты с ним, с дедом, один на один?
На миг она испуганно уширила глаза, но сейчас же закрыла их наглухо выпуклыми, классическими веками мадонны Литты и, загнав себя в слепоту, с деланной небрежностью бросила:
- Придумаешь тоже... Плохо знаешь деда. Он не рвался к общению. Сам по себе жил. Моя бабка, его жена, умерла, и гармония его жизни нарушилась навсегда. Он писал, писал...
- А когда пил?
- Когда хотел.
- Мог пить с посторонним?
- Ни за что. Он же не был алкоголиком. Кое когда, по случаю - это да... Ты что, всерьез думаешь, что он умер не своей смертью?
Во мне встрепенулся баклан, углядевший серебристый блеск рыбины у самой поверхности вод...
- Почему ты, Люба, решила, что я думаю именно так?
Она сморгнула. Она оттягивала ответ на простенький, в сущности, вопрос. Поискала глазами, обнаружила пачку сигарет, вынула одну, сунула в рот, закурила. Сигарета была длинная, тонкая, темная. Особенная, значит.
- Я-я-я? - протянула с излишней наивностью, как ребенок, которого уличили во лжи. - Я вовсе так не думала...
Теперь мне, уже вцепившейся в свою добычу "мертвой хваткой", следовало долбануть её в самое, простите, темечко:
- Когда ты была на даче деда в последний раз? В тот день, когда он умер? Или когда? Может быть, ты видела, с кем он пил?
Ее прекрасные глаза сверкнули искрой ненависти. Она сдернула с ноги босоножку. Мне показалось на миг, что сейчас она швырнет этот предмет прямехонько в меня. Но она швырнула босоножку в дальний угол и сказала:
- Оля-ля! Какие мы проницательные! Какие мы Шерлоки Холмсы! Как нам хочется, чтоб наша сочиняйка имела бешеный успех у читающей публики! Чтоб заголовочек был убойный: "Внучка Люба убила деда-писателя!"
Я переждала, глядя в сторону, где висела фотография Любы во всем белом на фоне Эйфелевой башни.
- Люба, - отозвалась не вдруг. - Ты в Париже была? Почему не осталась там? Зачем вернулась в нашу разруху? Уж с твоей-то красотой тебя непременно взяли хоть куда...
Девушка увяла от этих моих слов, поджалась, обняла сама себя прелестными длинными руками с точеными пальцами:
- Взяли бы точно... Уже предложили... Сказочный контракт... Но...
- Любовь?
- Она самая...
- Не очень счастливая?
- Ну-у... Любовь и есть любовь. Ради неё я регулярно свечусь по телеку, рекламирую крем для лица.
- То-то я подумала, что видела тебя где-то...
- Я, я! "Если вы пользуетесь обычным кремом, то не удивляйтесь, что ваша кожа становится очень сухой, и на ней начинают появляться морщины. Ночной крем для лица с витамином Е и экстрактом ромашки оказывает восстанавливающее и успокаивающее действие, обогащает вашу кожу необходимыми питательными веществами..." ну и тому подобное...
- Он тебя не любит, что ли? - стукнула я её прямо в лоб.
- По-всякому, - откликнулась она тусклым голосом.
Конечно, я негодяйка, если и сквозь искренне сочувствие незадачливой красавице ни на минуту не забывала о своей выгоде.
- Пьет он, что ли, этот твой избранник? Или колется?
Она окатила меня презрением, переполнив им и свой голос:
- А ты что, можешь сильно помочь мне? Успокойся. Не пьет, не ширяется, никакую траву не курит. Супермужчина!
- Заинтриговала ты меня, Любовь, сил нет. Может, фото покажешь?
- Зачем?
- Да интересно же... Я же тоже пока не старуха.
Она махнула рукой в сторону "стенки":
- Открой нижний ящик справа. Попробуй сама найти.
Долго себя упрашивать я не позволила. Девичьи желания переменчивы, каприз с плюсом может тут же смениться на каприз с минусом. Я дернула на себя предложенный ящик... Он оказался забит фотографиями. Пришлось рассматривать. Многое можно было узнать о Любе по этим глянцевым прямоугольникам разной величины. Вот она, совсем юная, на излишне длинных ногах стоит среди зеленого луга в ромашках, держит на руках серого пуделька и улыбается. Вот она в лодке, свесилась с кормы, пробует сорвать белую лилию. Гребет худощавый пожилой мужчина в тельняшке.
- Это с дедом? - спрашиваю.
- Ага. На Ладоге. Мы с ним одно время много куда ездили.
Увидела я Любу и бьющей азартно по мячу ракеткой, и на коленях у Пестрякова в возрасте лет шести, и с букетом белой сирени и белым бантом на голове - видно, шла на последний, выпускной урок после первого или второго класса. С дедом она бросалась, на миг повернувшись к фотокамере, в синее море с белым пароходом вдали. С дедом поднималась в гору. С дедом плыла на теплоходе... С дедом собирала клубнику в общую плетеную корзинку, голопузая, без штанишек, года два ей было в то солнечное утро, не больше...
- Очень дед тебя любил, - сказала я.
- Очень, - ответила я.
- И ты его.
- И я его.
- Отец меньше с тобой возился, судя по фотографиям...
- Меньше, - согласилась Люба. - Он весь в своем летчицком деле был, пока не попал в автокатастрофу. Дома только и слышалось: "Я резко ввел самолет в пикирование у самой земли. Я резко рванул машину в сторону. В воздухе, братья и сестры, все делается быстро". Он готов был, даже засыпая, бормотать о своем: "Сегодня я мог грохнуться! Но не грохнулся! На малой высоте, на скорости выполнил каскад фигур высшего пилотажа и доказал, что у этого самолета высочайшие летные характеристики! Есть, есть слабина! Но это не повод, чтоб его забраковать! А Ванька Седов не успел вывести машину из пикирования, у всех на глазах врезался в березовую рощу... Ванька, Ванька..."
... Снимок, который держала в руке, не оставлял сомнений - на нем сияет белизной улыбки тот самый человек, который есть не очень задачливая "любовь" девушки Любы...
Она же, должно быть, ещё не заметила мою находку, продолжала говорить о необязательном для меня как дознавателя:
- К отцу я не в претензии. Он брал меня с собой, когда мог. Я с ним побывала в Англии, когда такие путешествия воспринимались вроде хождения по Луне. На аэродроме Фарнборо, где проходила ежегодная авиационная выставка. Мы с ним ходили по Гайд-парку, любовались зелеными лужайками, лебедями, бродили по знаменитой Пикадилли, где столько световых реклам - ослепнуть можно...
- Этот? - я протянула ей снимок черногривого знойного красавца с улыбкой, которая как бы заставала вас врасплох своей безупречной выверенной, ослепляющей красотой.
- Подохнуть можно, верно? - усмехнулась она. - Даже если он был бы глухой-слепой. А он к тому же поет! Да как! На коленях перед ним хочется ползать... Я и ползаю...
Мне хотелось, чтоб случилось чудо. Чтоб можно было спрятать за пазуху какое-либо фото этого патентованного цыганистого улыбальщика. Я заметила одно такое, но маленькое, там, среди прочих, в ящике...
И чудо было.
- Люба! К тебе пришли! - крикнула в дверь её мать.
Люба взметнулась с кресла, как птица, почуявшая опасность... Я же чисто воровским, стремительным движением выхватила из ящика фото неведомого мне певца и сунула в разрез кофты-рубашки, которая, слава Богу, темно-синяя и не просвечивает.
Люба вернулась минут через пять с букетом пурпурных крупных роз.
- От него? - спросила я свойски, уже как бы на правах доверенного лица.
- Нет, - тускло отозвалась она и бросила роскошные розы поверх черного пианино.
- Знаешь, - сказала я, потому что это было совсем противоестественно такая красавица и в муках, - знаешь, мне кажется, твоя "любовь", хоть и супермужчина с виду, а внутри ему чего-то не хватает... Впрочем, могу и ошибаться... А розы ни в чем не виноваты. Надо бы их в воду поставить.
- Надо, - отозвалась она, стоя лицом к окну, а ко мне спиной. - Я сама знаю, что надо, как надо, а только...
- Ну давай я поставлю. Вон в ту вазу.
- Бери, ставь. Но отнеси к матери. Она любит розы. Ну, я пошла.
И, действительно, не глядя на меня, всунула загорелые ноги в белые босоножки с золотой пряжкой и исчезла, а я с букетом пурпурных роз в хрустальной вазе оказалась в комнате, где в инвалидном кресле сидел и читал её отец, а мать, присогнувшись, мелкими глотками пила чай из белого бокала с вишенкой на боку.
- Унеслась? - спросил мужчина, откладывая книгу себе на колени. На странице летел самолет со стреловидными крыльями. - Вот так и живем. Несмотря на то, что родословная наша чиста, как слеза. Возьмем хотя бы моего тестя, который так нехорошо умер... за бутылкой дрянного коньяка. В войну ассом был! На Яках работал в небе! Сбивали его два раза, раненый по госпиталям лежал. И опять в бой. Вы не читали его первые книги? Как он рассказывал про первый бой! Я на всю жизнь запомнил. Как он сначала не знал, что делать. И вдруг увидел "мессера" с черной свастикой на белом фоне. И схватился с ним. Один на один. Как "мессер" резанул по нему трассами пушечного огня... Не вышло прошить! Мимо! Он, "мессер" этот подлый, то ускользал, то появлялся в прицеле. Но настал момент, и Дмитрий четко зафиксировал наглого фрица в прицел и нажал на гашетку! Тесть у меня мировой был! И - теща мировая! Потому что кулацкие дети, - завершил он свою речь совсем неожиданным образом. - А мы с Нелькой, получается, кулацкие внуки! Имели полное право не любить Родину! Абсолютное право! Моих ведь тоже раскулачили...
- Миша! Остынь! Не нагружай девушку лишними для неё сведениями! попросила Нелли Дмитриевна, приложив к груди руки, сложенные крестом. Кому теперь это все интересно?
- Как же не интересно? - тряхнул седыми кудрями красавец-инвалид. Это же в фокусе интереса, кто ест и откуда пошел писатель Пестряков-Боткин! Девушка за этим и пришла!
- Как, как? - спросила я. - Боткин? А почему... почему говорят "Водкин"?
- Дразнилка! Очень уж просится на язык вместо "Боткин" сказануть "Водкин". Приклеилось. Боткин - фамилия его отчима.
Я прикинула: на листке, что был приклеен к кресту, значилось "Пестряков-Водкин". Либо тот, кто писал текст, не знал в точности, как пишется двойная фамилия Пестрякова. Либо... либо нарочно употребил "дразнилку", чтоб всем бросалась в глаза: мол, раз Водкин" - значит, неспроста, значит, его родня с алкоголем дружит издавна, значит, пьянь он пьяная и нечего даже искать иных причин его смерти, кроме уже засвидетельствованной: от водки, точнее, от дрянного коньячишки погиб, пил вовсю и не глядел, что... Значит... значит, вполне может быть, что предусмотрительный автор той писульки и есть убийца Пестрякова, Шора, Дарьиной матери-поэтессы? Но кто он, какой, из чего сделан? Почему не постыдился вплести в текст юморок?
- У вашего тестя были враги? - спросила я Михаила. Сильными руками он катнул коляску вперед-назад и без запинки отчеканил:
- Был. Враг. Если начистоту. Ты, Нелька, помолчи. Может быть, нам Татьяна как-то поможет с этим гуру. Выведет его на чистую воду. Совсем он вскружил Любе голову. Она отнесла ему все свои золотые цепочки-сережки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48