Только из-за этой книги... Я так думаю, что из-за нее... Убили человека...
- Профессора Стрельникова?!
- Что? Господи, нет... Отец умер от инфаркта... Знаешь что, налей-ка мне ещё виски, а я расскажу, как сумею...
Рассказ Марины продолжался без малого час, хотя она и старалась быть краткой и пропускать несущественные по её мнению подробности. Зимин слушал не перебивая и все больше мрачнел. Когда она закончила, он сказал:
- Трудно поверить во все это.
- Спорить и доказывать не буду, слишком устала...
- Ты не поняла. Кто-то когда-то изрек: "Есть истории настолько странные, что в них трудно поверить. Но нет историй настолько странных, чтобы они не могли произойти". Конечно, я верю тебе... Но что же нам теперь делать?
- Не знаю, - обреченно произнесла Марина. - Я боюсь. Они могут явиться сюда.
- Не думаю.
- Почему?
- Потому что им нужна рукопись, так? Если бы они знали, что профессор отдал её мне, пришли бы за ней сразу, нет?
- Наверное, да... Но они ведь не прекратят поисков! Нашли же они как-то того человека, Шатилова. А он просто проезжал мимо, вытащил меня из машины после аварии... Нашли в десятимиллионном городе!
- Гм... - Игорь задумался. - Может быть, мы с тобой неверно интерпретируем события. Кто знает... С нашей точки зрения это выглядит так, а в действительности, возможно, совсем иначе... У нас слишком мало данных.
- Игорь, труп с пулей в голове одинаково выглядит с любой точки зрения.
- Не согласен. Это могла быть инсценировка... Ты хоть дотрагивалась до этого трупа? Нет, конечно. Но если убийство и настоящее, нам неизвестны истоки, а это важнее всего. Но гадать тут, увы, бесполезно...
- А как к тебе попала рукопись? Конкретно, как?
Зимин вытряхнул сигарету из пачки и стал рассеянно вертеть её в руках.
- Профессор приехал поздно вечером, да что там - ночь уже была... Очень взволнованный, даже какой-то потерянный... Мы беседовали почти до утра. Он долго рассказывал мне о рукописи, о том, какое исключительное значение она может иметь, если его выводы подтвердятся. Мы вместе читали его записи, смотрели компьютерные дискеты... Перед уходом профессор попросил меня оставить рукопись и прочее у себя и никому не говорить о ней, пока он что-то не проверит и не позвонит мне...
- Что он хотел проверить?
- Не знаю. Эта часть разговора была скомкана, мы оба очень устали.
- А как по-твоему, почему он отдал рукопись именно тебе?
- Ну, тогда это у меня не вызвало вопросов. Любимый ученик и все такое. Теперь-то я думаю иначе... Дело, видимо, в том, что меня долго не было в России, и если бы кто-то захотел проследить контакты профессора, до меня очередь дошла бы не скоро.
- Значит, он кого-то боялся?
- Боялся? - Игорь наконец закурил, швырнул зажигалку на стол. - Может быть... Но если боялся, то не в том смысле, в каком обычый человек опасается чего-то или кого-то. Ведь если бы открытие состоялось, оно по-своему перевернуло бы мир. Наверное, профессор имел какие-то основания остерегаться того, что рукопись попадет к недобросовестным людям, которые используют её если не во зло, то ради дешевых сенсаций... Сам же он - ну, ты знаешь, каким он был. Не поспешить, не ошибиться...
- Игорь, я хочу видеть его записи. Если чего-то не пойму, ты мне растолкуешь.
- Но он просил...
- Отца больше нет. - перебила Марина. - И я должна знать... Это может подсказать нам выход.
- Хорошо, - сдался Зимин. - Я покажу, и мы все обсудим. Только не представляю, как черновики исследователя помогут нам разобраться с твоими бандитами. Ох... Будь мы в Лондоне, я попросту позвонил бы в полицию. Но с нашими властями свяжешься - или тебя тем же бандитам сдадут, или в дурдом определят. А то и за решетку, как в анекдоте: "За что?" - "Было бы за что, вообще убили бы..."
Марина вяло улыбнулась.
- Прости, что втравила тебя в это...
- Ну, что ты... - Игорь взял её ладони в свои. - Напротив. Если бы не ты, я бы ничего не знал, и они могли бы легко добраться до меня. А теперь я предупрежден, и нас двое... Возьми-ка нас!
- Не храбрись, - Марина нахмурила брови. - Двое, говоришь? Да, только двое. И деваться нам некуда, сидим тут, как в западне... У тебя вроде дача была?
- А что толку? Если они нас высчитают, одинаково накроют что на даче, что здесь, что у знакомых.
- Но мы обязаны хоть что-то придумать!
- Спокойствие, как говорил Карлсон... Обязаны, и придумаем... Но вот в данный момент мне больше всего хочется придумать поесть. А тебе?
- Ой... Надо бы, да полезет ли кусок в горло...
- Полезет, - заверил Игорь. - А на сытый желудок и мозги лучше работают... Пошли на кухню.
21.
Стивен Брент очнулся в кромешной тьме. Он лежал навзничь; твердый пол под ним подпрыгивал и вибрировал, и где-то близко назойливо и беспрерывно тянулось унылое механическое гудение. Первым (и вполне справедливым) умозаключением Брента было то, что его везут в закрытом фургоне. Второй мысли, столь же бесспорной, вообще-то полагалось быть первой: он жив.
Головная боль и тошнота неважно способствовали возвращению памяти. Брент хотел было ощупать себя, похлопать по щекам, но руки не повиновались ему. Причина выяснилась быстро - стальные браслеты, скованные тонкой цепью. Все же он сумел залезть в карман, где лежали таблетки мощного стимулятора, и проглотил три штуки.
Ноги были свободны, и Брент сумел подняться - почти подвиг в его состоянии, в качающемся фургоне. Трясло так, что Брент не сомневался: машина движется по бездорожью. Он провел ладонями по холодной гладкой стене в надежде наткнуться на запертое окошко, которое можно попытаться отпереть, но тут фургон резко подскочил. Брент не удержался на ногах, упал и сильно ударился головой. Этот урок заставил его переключиться с физической деятельности на умственную.
Итак, Уильям Д. Тейлор выстрелил в него, и промахнуться практически в упор не мог. Однако Брент был убежден, что не получил огнестрельного ранения. Видимо, в пистолете Тейлора помещался заряд наподобие тех, какими усыпляют животных в саванне, чтобы доставить их в зоопарк... Но в какой зоопарк везут редкостный экземпляр по имени Стивен Брент? Даже по времени ничего нельзя предположить; неизвестно, долго ли Брент провалялся без сознания. Может быть, целые сутки или дольше - и не исключено, что он не сразу попал в фургон. Да того его могли везти, скажем, в самолете...
Не то от бесплодных размышлений, не то от удара голова разболелась не на шутку, и перед глазами Брента поплыли красные круги. Только не хватает сейчас снова отключиться... Брент рванулся и сел на полу. В этот момент гул мотора стал глуше, натужнее, и через минуту затих совсем. Приехали, подумал Брент. Да вот куда?
Хлопнула автомобильная дверца, затем раздался металлический скрежет, и в стене темницы Брента образовался прямоугольный проем, в котором на фоне густо-синего неба чернел силуэт человека.
- Эй, Брент! - позвал голос Уильяма Д. Тейлора. - Вылезайте. Не притворяйтесь, что вы в беспамятстве. Я слышал, как вы тут возились. Вылезайте, побыстрее...
Подчиинться все равно придется, сказал себе Брент, да и что толку сидеть здесь в железном ящике... Наручники и боль мешали двигаться, однако Брент добрался-таки до дверного проема и с помощью Тейлора спустился на землю. С понятным тревожным любопытством он осмотрелся. Фургон стоял на поросшей жесткой травой равнине, с трех сторон окруженной нагромождениями скал. Тяжелое красное солнце клонилось к их вершинам, на небосклоне уже зажглись первые бледные звезды. Нигде никаких признаков человеческого жилья.
- Куда вы меня притащили? - спросил Брент нарочито-небрежным тоном, поражаясь звучанию собственного охрипшего голоса.
- Штат Огайо, - дружелюбно откликнулся Тейлор. - Акрон в тридцати милях восточнее. А там, на севере - Кливленд и озеро Эри, за ним, как вы понимаете, Канада...
- Это я понимаю, - согласился Брент. - Я не понимаю другого. Почему я здесь?
- Так ведь я уже говорил вам, - произнес Тейлор с хищной улыбкой. Хочу узнать о вас побольше.
- Здесь?
- Не совсем. Не спешите, мистер Брент. Посмотрите, какой красивый закат. Вы где-нибудь такое видели? Вряд ли. Такая красота бывает только в здешних краях... А когда зайдет солнце, я покажу вам нечто ещё прекраснее.
Не сомневаюсь, мелькнуло у Брента. Но вот как бы отсрочить демонстрацию чего-то прекрасного или вовсе её отменить? Тейлор стоит вполоборота. Напасть на него в наручниках трудно, но можно. Ударить ногой в пах и одновременно сцепленными руками в голову... Сообщников у него, похоже, поблизости нет - кабина фургона пуста...
Тейлор словно прочел мысли Брента. Он отошел подальше и повернулся к своему пленнику.
- Осторожнее, Стивен... Не делайте глупостей.
Момент был упущен. Теперь Брент мог сколько угодно досадовать на себя, но исправлять ситуацию было поздно.
Солнце насытило воздух оранжевым светом, таким плотным, что казалось, он проникает в легкие при дыхании. Тейлор больше не обращал на Брента особого внимания, хотя и был начеку. Он достал из кармана какой-то предмет, который Брент не мог разглядеть, и совершил ряд непонятных манипуляций.
Быстро темнело. Брент в напряжении ждал развития событий. Он и предположить не мог, зачем Тейлор привез его сюда, почему для него имеет значение время суток. Возможно, кто-то должен приехать?
Снова проявив редкостную проницательность, Тейлор ответил на невысказанный вопрос Брента.
- Полагаете, мы кого-то дожидаемся, Стивен? Да нет, напротив - это нас ждут с нетерпением... Догадываетесь, где?
- Понятия не имею, - честно сказал Брент.
Тейлор пристально посмотрел на него, но было уже слишком темно, чтобы различить выражение глаз.
- Может быть, - пробормотал он. - Хотя едва ли вы в полном неведении... Впрочем, стоит ли говорить об этом сейчас? Скоро все выяснится.
- Надеюсь, - буркнул Брент.
- На вашем месте я бы поменьше думал о надежде и побольше об искренности... От второго напрямую зависит первое, сэр. Однако солнце уже зашло, и нам пора.
Тейлор сделал несколько шагов вверх по склону плоского пригорка. Брент двинулся за ним, но Тейлор остановил его.
- Нет-нет, стойте где стоите.
Недоумевающий Брент замер на месте. Он плохо различал контуры фигуры Тейлора, который снова занялся таинственной штуковиной, извлеченной из кармана.
22.
- "Сторожка"? - переспросил Евдокимов дребезжащим старческим фальцетом. - Вы говорите, объект именовался "Сторожкой"?
- Да, так, - подтвердил Олег Мальцев.
Они сидели в крохотной кухоньке у запыленного окна и пили отвратительный дешевый чай. С разрешения хозяина Мальцев курил.
Телефонный звонок с угрозами не только не заставил Олега отказаться от поисков, но ещё и подстегнул его энергию. Анонимный собеседник совершил ошибку: он дал понять, что осведомлен о судьбе Кудрявцевой и Сретенского, и более того: что их исчезновение каким-то образом (возможно, косвенным) связано со "Сторожкой". При таких исходных данных принудить Мальцева к бездействию было задачей трудновыполнимой, во всяком случае для этого не хватило бы телефонного звонка.
Поразмыслив, Олег пришел к выводу, что вряд ли имеет смысл искать людей, от которых в истории с объектом зависело слишком многое. Если кто-то из них и дожил до наших дней, разговорить их едва ли удастся. Но были и другие, без таких не обойтись в предприятии подобного размаха - охрана, обслуга, связь... Особенно последнее. Мальцев понимал, что ключевой фигурой в таинственных затеях той эпохи мог быть Лаврентий Павлович Берия, и в этом направлении Олег сосредоточил усилия. На Евдокимова он вышел через длинную цепочку новых знакомств, приведшую сначала к бывшему ректору престижного некогда вуза. Он-то и рассказал Олегу о Михаиле Михайловиче Евдокимове, служившем вплоть до 1953 гда шифровальщиком на секретном узле правительственной связи. Через Михаила Михайловича проходили сообщения, адресованные самому Берия или его помощникам...
- "Сторожка", "Сторожка", - Евдокимов жевал слово, как давно потерявшую вкус резинку. - Как будто ничего не припоминается. Но документы с таким грифом могли направляться через другой узел связи. Их тогда было немало, узлов этих.
- Но сообщения для Лаврентия Павловича получали вы? - спросил Мальцев, из вежливости прихлебывая остывший чай.
- Молодой человек, - снисходительно проговорил старик. - Я был пешкой. Обыкновенный капитан МВД. В те времена существовало столько уровней секретности, столько различных каналов, что и важные генералы не обо всех знали... Впрочем, погодите... "Сторожка"...
- Да, да? - Мальцев отставил стакан, наклонился вперед.
- Теперь я вспоминаю... Да, было - один-единственный раз. Ну конечно! Потому запамятовал, что нам не приходилось с этим грифом работать постоянно. Другие-то коды я хорошо помню - "Охотник", "Тополь", "Транзит"... А ваша "Сторожка", наверное, обычно проходила не через нас, а тут почему-то нарушили порядок.
- Вспомните, пожалуйста, все, что можете, - почти взмолился Олег. Когда это было? Откуда поступило сообщение, для кого? Его содержание?
- Когда? - старик поморщился, словно от зубной боли. - Да перед тем, как Берию убрали, вот когда. Точной-то даты я, пожалуй, вам не назову, столько лет прошло... Но незадолго до того, как объявили официально об аресте Лаврентия Павловича. Предназначалось Кузнецову, доверенному секретарю Берия. Передано откуда-то с Дальнего Востока... Какая-то железнодорожная станция, что ли... Названия я и тогда выговорить не мог. Похоже на "чемодан".
- Чемодан?.. Ну, а дальше? О чем там шла речь?
- Ох, не помню... Вроде бы об отправке какого-то эшелона, то ли его отправить не могли, то ли отправили, да не туда... Нет, молодой человек, вы меня не пытайте. Старик я, память уж не та...
- Понятно, - расстроенно сказал Мальцев и зажег новую сигарету. Михаил Михайлович, а что сталось потом с Кузнецовым? Возможно, он жив...
- Кузнецов? - удивился старик. - Да он застрелился, когда началась петрушка с Берией. А может, и до того.
- Застрелился?..
- Сам-то я не видел, как он стрелялся, - многозначительно усмехнулся Евдокимов. - Так говорили...
- Понятно, - повторил Олег с интонацией полного разочарования, но на этом беседа не завершилась. Мальцев расспрашивал Евдокимова о бывших сослуживцах, вообще о людях, так или иначе приобщенных к тайнам советской империи. В результате в его записной книжке появилось несколько имен - без адресов, их ещё предстояло установить. Была у него и другая зацепка железнодорожная станция, название которой походило на слово "чемодан". Нужно раздобыть подробные карты Дальнего Востока, напечатанные в пятидесятых годах...
На улице, где дул резкий пронизывающий ветер, Олег плотнее запахнул куртку. Он быстро шагал вдоль одинаковых домов спального района, когда его нагнал синий "Фольксваген". Машина сбавила скорость и двигалась теперь вровень с Мальцевым.
- Олег! - послышалось из открытого окна.
Мальцев похолодел, от уже не от ветра. Приступ головной боли (об этих приступах он как-то постепенно начинал забывать) обрушился на него с прежней силой. Господи, не будут же они стрелять на улице среди белого дня! А почему бы и нет? Нынешним гангстерам все нипочем.
"Фольксваген" остановился. Мальцев, наверное, мог бы кинуться бежать, но застыл как парализованный. Дверца машины приотворилась.
- Садитесь, - сказал Владимир Сергеевич Зорин.
23.
"Восьмерка" Кремнева стонала от натуги - он выжимал из несчастной машины максимум и даже больше. Миновав с десяток поворотов, он несколько успокоился: чтобы преследователи обнаружили его теперь, им должно очень повезти.
Женщина на соседнем сиденье пошеевелилась, разомкнула губы и задала вполне естественный вопрос:
- Где я?
Кремнев бросил на неё быстрый взгляд.
- Все в порядке... Вы в безопасности.
- В безопасности? - с трагической миной повторила женщина. - Кажется, я вам не верю... Кто вы? Куда мы едем?
- Отвечаю по порядку. Я Александр Андреевич Кремнев, бывший сотрудник КГБ СССР, ныне директор санкт-петербургского издательства "ВОЛК". Куда мы едем - понятия не имею.
- Остановите машину!
- Это было бы неразумно, - спокойно произнес Кремнев. - Чем дальше мы уберемся от тех симпатичных ребят, что держали вас в камере, тем лучше. Или вы предпочитаете снова попасть в их объятия?
- О Боже, нет... Дайте мне сигарету.
Она закурила и долгое время сидела молча. Кремнев не торопился её расспрашивать. Он направлял машину к центру города, туда, где жизнь не прекращается и глубокой ночью и где его едва ли настигнут среди веселящихся толп. Возле искрящегося огнями ночного клуба он затормозил. Так как он не выбирал конкретной дороги и оказался здесь совершенно случайно, его путь нельзя было проверить логикой. Из всех шифров абсолютно невозможно разгадать только тот, который не имеет алгоритма, то есть бессмысленное сообщение. И если беглецов все ещё разыскивают наугад, теория вероятности явно на стороне Кремнева.
- Я представился, - напомнил Кремнев. - Теперь ваша очередь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41
- Профессора Стрельникова?!
- Что? Господи, нет... Отец умер от инфаркта... Знаешь что, налей-ка мне ещё виски, а я расскажу, как сумею...
Рассказ Марины продолжался без малого час, хотя она и старалась быть краткой и пропускать несущественные по её мнению подробности. Зимин слушал не перебивая и все больше мрачнел. Когда она закончила, он сказал:
- Трудно поверить во все это.
- Спорить и доказывать не буду, слишком устала...
- Ты не поняла. Кто-то когда-то изрек: "Есть истории настолько странные, что в них трудно поверить. Но нет историй настолько странных, чтобы они не могли произойти". Конечно, я верю тебе... Но что же нам теперь делать?
- Не знаю, - обреченно произнесла Марина. - Я боюсь. Они могут явиться сюда.
- Не думаю.
- Почему?
- Потому что им нужна рукопись, так? Если бы они знали, что профессор отдал её мне, пришли бы за ней сразу, нет?
- Наверное, да... Но они ведь не прекратят поисков! Нашли же они как-то того человека, Шатилова. А он просто проезжал мимо, вытащил меня из машины после аварии... Нашли в десятимиллионном городе!
- Гм... - Игорь задумался. - Может быть, мы с тобой неверно интерпретируем события. Кто знает... С нашей точки зрения это выглядит так, а в действительности, возможно, совсем иначе... У нас слишком мало данных.
- Игорь, труп с пулей в голове одинаково выглядит с любой точки зрения.
- Не согласен. Это могла быть инсценировка... Ты хоть дотрагивалась до этого трупа? Нет, конечно. Но если убийство и настоящее, нам неизвестны истоки, а это важнее всего. Но гадать тут, увы, бесполезно...
- А как к тебе попала рукопись? Конкретно, как?
Зимин вытряхнул сигарету из пачки и стал рассеянно вертеть её в руках.
- Профессор приехал поздно вечером, да что там - ночь уже была... Очень взволнованный, даже какой-то потерянный... Мы беседовали почти до утра. Он долго рассказывал мне о рукописи, о том, какое исключительное значение она может иметь, если его выводы подтвердятся. Мы вместе читали его записи, смотрели компьютерные дискеты... Перед уходом профессор попросил меня оставить рукопись и прочее у себя и никому не говорить о ней, пока он что-то не проверит и не позвонит мне...
- Что он хотел проверить?
- Не знаю. Эта часть разговора была скомкана, мы оба очень устали.
- А как по-твоему, почему он отдал рукопись именно тебе?
- Ну, тогда это у меня не вызвало вопросов. Любимый ученик и все такое. Теперь-то я думаю иначе... Дело, видимо, в том, что меня долго не было в России, и если бы кто-то захотел проследить контакты профессора, до меня очередь дошла бы не скоро.
- Значит, он кого-то боялся?
- Боялся? - Игорь наконец закурил, швырнул зажигалку на стол. - Может быть... Но если боялся, то не в том смысле, в каком обычый человек опасается чего-то или кого-то. Ведь если бы открытие состоялось, оно по-своему перевернуло бы мир. Наверное, профессор имел какие-то основания остерегаться того, что рукопись попадет к недобросовестным людям, которые используют её если не во зло, то ради дешевых сенсаций... Сам же он - ну, ты знаешь, каким он был. Не поспешить, не ошибиться...
- Игорь, я хочу видеть его записи. Если чего-то не пойму, ты мне растолкуешь.
- Но он просил...
- Отца больше нет. - перебила Марина. - И я должна знать... Это может подсказать нам выход.
- Хорошо, - сдался Зимин. - Я покажу, и мы все обсудим. Только не представляю, как черновики исследователя помогут нам разобраться с твоими бандитами. Ох... Будь мы в Лондоне, я попросту позвонил бы в полицию. Но с нашими властями свяжешься - или тебя тем же бандитам сдадут, или в дурдом определят. А то и за решетку, как в анекдоте: "За что?" - "Было бы за что, вообще убили бы..."
Марина вяло улыбнулась.
- Прости, что втравила тебя в это...
- Ну, что ты... - Игорь взял её ладони в свои. - Напротив. Если бы не ты, я бы ничего не знал, и они могли бы легко добраться до меня. А теперь я предупрежден, и нас двое... Возьми-ка нас!
- Не храбрись, - Марина нахмурила брови. - Двое, говоришь? Да, только двое. И деваться нам некуда, сидим тут, как в западне... У тебя вроде дача была?
- А что толку? Если они нас высчитают, одинаково накроют что на даче, что здесь, что у знакомых.
- Но мы обязаны хоть что-то придумать!
- Спокойствие, как говорил Карлсон... Обязаны, и придумаем... Но вот в данный момент мне больше всего хочется придумать поесть. А тебе?
- Ой... Надо бы, да полезет ли кусок в горло...
- Полезет, - заверил Игорь. - А на сытый желудок и мозги лучше работают... Пошли на кухню.
21.
Стивен Брент очнулся в кромешной тьме. Он лежал навзничь; твердый пол под ним подпрыгивал и вибрировал, и где-то близко назойливо и беспрерывно тянулось унылое механическое гудение. Первым (и вполне справедливым) умозаключением Брента было то, что его везут в закрытом фургоне. Второй мысли, столь же бесспорной, вообще-то полагалось быть первой: он жив.
Головная боль и тошнота неважно способствовали возвращению памяти. Брент хотел было ощупать себя, похлопать по щекам, но руки не повиновались ему. Причина выяснилась быстро - стальные браслеты, скованные тонкой цепью. Все же он сумел залезть в карман, где лежали таблетки мощного стимулятора, и проглотил три штуки.
Ноги были свободны, и Брент сумел подняться - почти подвиг в его состоянии, в качающемся фургоне. Трясло так, что Брент не сомневался: машина движется по бездорожью. Он провел ладонями по холодной гладкой стене в надежде наткнуться на запертое окошко, которое можно попытаться отпереть, но тут фургон резко подскочил. Брент не удержался на ногах, упал и сильно ударился головой. Этот урок заставил его переключиться с физической деятельности на умственную.
Итак, Уильям Д. Тейлор выстрелил в него, и промахнуться практически в упор не мог. Однако Брент был убежден, что не получил огнестрельного ранения. Видимо, в пистолете Тейлора помещался заряд наподобие тех, какими усыпляют животных в саванне, чтобы доставить их в зоопарк... Но в какой зоопарк везут редкостный экземпляр по имени Стивен Брент? Даже по времени ничего нельзя предположить; неизвестно, долго ли Брент провалялся без сознания. Может быть, целые сутки или дольше - и не исключено, что он не сразу попал в фургон. Да того его могли везти, скажем, в самолете...
Не то от бесплодных размышлений, не то от удара голова разболелась не на шутку, и перед глазами Брента поплыли красные круги. Только не хватает сейчас снова отключиться... Брент рванулся и сел на полу. В этот момент гул мотора стал глуше, натужнее, и через минуту затих совсем. Приехали, подумал Брент. Да вот куда?
Хлопнула автомобильная дверца, затем раздался металлический скрежет, и в стене темницы Брента образовался прямоугольный проем, в котором на фоне густо-синего неба чернел силуэт человека.
- Эй, Брент! - позвал голос Уильяма Д. Тейлора. - Вылезайте. Не притворяйтесь, что вы в беспамятстве. Я слышал, как вы тут возились. Вылезайте, побыстрее...
Подчиинться все равно придется, сказал себе Брент, да и что толку сидеть здесь в железном ящике... Наручники и боль мешали двигаться, однако Брент добрался-таки до дверного проема и с помощью Тейлора спустился на землю. С понятным тревожным любопытством он осмотрелся. Фургон стоял на поросшей жесткой травой равнине, с трех сторон окруженной нагромождениями скал. Тяжелое красное солнце клонилось к их вершинам, на небосклоне уже зажглись первые бледные звезды. Нигде никаких признаков человеческого жилья.
- Куда вы меня притащили? - спросил Брент нарочито-небрежным тоном, поражаясь звучанию собственного охрипшего голоса.
- Штат Огайо, - дружелюбно откликнулся Тейлор. - Акрон в тридцати милях восточнее. А там, на севере - Кливленд и озеро Эри, за ним, как вы понимаете, Канада...
- Это я понимаю, - согласился Брент. - Я не понимаю другого. Почему я здесь?
- Так ведь я уже говорил вам, - произнес Тейлор с хищной улыбкой. Хочу узнать о вас побольше.
- Здесь?
- Не совсем. Не спешите, мистер Брент. Посмотрите, какой красивый закат. Вы где-нибудь такое видели? Вряд ли. Такая красота бывает только в здешних краях... А когда зайдет солнце, я покажу вам нечто ещё прекраснее.
Не сомневаюсь, мелькнуло у Брента. Но вот как бы отсрочить демонстрацию чего-то прекрасного или вовсе её отменить? Тейлор стоит вполоборота. Напасть на него в наручниках трудно, но можно. Ударить ногой в пах и одновременно сцепленными руками в голову... Сообщников у него, похоже, поблизости нет - кабина фургона пуста...
Тейлор словно прочел мысли Брента. Он отошел подальше и повернулся к своему пленнику.
- Осторожнее, Стивен... Не делайте глупостей.
Момент был упущен. Теперь Брент мог сколько угодно досадовать на себя, но исправлять ситуацию было поздно.
Солнце насытило воздух оранжевым светом, таким плотным, что казалось, он проникает в легкие при дыхании. Тейлор больше не обращал на Брента особого внимания, хотя и был начеку. Он достал из кармана какой-то предмет, который Брент не мог разглядеть, и совершил ряд непонятных манипуляций.
Быстро темнело. Брент в напряжении ждал развития событий. Он и предположить не мог, зачем Тейлор привез его сюда, почему для него имеет значение время суток. Возможно, кто-то должен приехать?
Снова проявив редкостную проницательность, Тейлор ответил на невысказанный вопрос Брента.
- Полагаете, мы кого-то дожидаемся, Стивен? Да нет, напротив - это нас ждут с нетерпением... Догадываетесь, где?
- Понятия не имею, - честно сказал Брент.
Тейлор пристально посмотрел на него, но было уже слишком темно, чтобы различить выражение глаз.
- Может быть, - пробормотал он. - Хотя едва ли вы в полном неведении... Впрочем, стоит ли говорить об этом сейчас? Скоро все выяснится.
- Надеюсь, - буркнул Брент.
- На вашем месте я бы поменьше думал о надежде и побольше об искренности... От второго напрямую зависит первое, сэр. Однако солнце уже зашло, и нам пора.
Тейлор сделал несколько шагов вверх по склону плоского пригорка. Брент двинулся за ним, но Тейлор остановил его.
- Нет-нет, стойте где стоите.
Недоумевающий Брент замер на месте. Он плохо различал контуры фигуры Тейлора, который снова занялся таинственной штуковиной, извлеченной из кармана.
22.
- "Сторожка"? - переспросил Евдокимов дребезжащим старческим фальцетом. - Вы говорите, объект именовался "Сторожкой"?
- Да, так, - подтвердил Олег Мальцев.
Они сидели в крохотной кухоньке у запыленного окна и пили отвратительный дешевый чай. С разрешения хозяина Мальцев курил.
Телефонный звонок с угрозами не только не заставил Олега отказаться от поисков, но ещё и подстегнул его энергию. Анонимный собеседник совершил ошибку: он дал понять, что осведомлен о судьбе Кудрявцевой и Сретенского, и более того: что их исчезновение каким-то образом (возможно, косвенным) связано со "Сторожкой". При таких исходных данных принудить Мальцева к бездействию было задачей трудновыполнимой, во всяком случае для этого не хватило бы телефонного звонка.
Поразмыслив, Олег пришел к выводу, что вряд ли имеет смысл искать людей, от которых в истории с объектом зависело слишком многое. Если кто-то из них и дожил до наших дней, разговорить их едва ли удастся. Но были и другие, без таких не обойтись в предприятии подобного размаха - охрана, обслуга, связь... Особенно последнее. Мальцев понимал, что ключевой фигурой в таинственных затеях той эпохи мог быть Лаврентий Павлович Берия, и в этом направлении Олег сосредоточил усилия. На Евдокимова он вышел через длинную цепочку новых знакомств, приведшую сначала к бывшему ректору престижного некогда вуза. Он-то и рассказал Олегу о Михаиле Михайловиче Евдокимове, служившем вплоть до 1953 гда шифровальщиком на секретном узле правительственной связи. Через Михаила Михайловича проходили сообщения, адресованные самому Берия или его помощникам...
- "Сторожка", "Сторожка", - Евдокимов жевал слово, как давно потерявшую вкус резинку. - Как будто ничего не припоминается. Но документы с таким грифом могли направляться через другой узел связи. Их тогда было немало, узлов этих.
- Но сообщения для Лаврентия Павловича получали вы? - спросил Мальцев, из вежливости прихлебывая остывший чай.
- Молодой человек, - снисходительно проговорил старик. - Я был пешкой. Обыкновенный капитан МВД. В те времена существовало столько уровней секретности, столько различных каналов, что и важные генералы не обо всех знали... Впрочем, погодите... "Сторожка"...
- Да, да? - Мальцев отставил стакан, наклонился вперед.
- Теперь я вспоминаю... Да, было - один-единственный раз. Ну конечно! Потому запамятовал, что нам не приходилось с этим грифом работать постоянно. Другие-то коды я хорошо помню - "Охотник", "Тополь", "Транзит"... А ваша "Сторожка", наверное, обычно проходила не через нас, а тут почему-то нарушили порядок.
- Вспомните, пожалуйста, все, что можете, - почти взмолился Олег. Когда это было? Откуда поступило сообщение, для кого? Его содержание?
- Когда? - старик поморщился, словно от зубной боли. - Да перед тем, как Берию убрали, вот когда. Точной-то даты я, пожалуй, вам не назову, столько лет прошло... Но незадолго до того, как объявили официально об аресте Лаврентия Павловича. Предназначалось Кузнецову, доверенному секретарю Берия. Передано откуда-то с Дальнего Востока... Какая-то железнодорожная станция, что ли... Названия я и тогда выговорить не мог. Похоже на "чемодан".
- Чемодан?.. Ну, а дальше? О чем там шла речь?
- Ох, не помню... Вроде бы об отправке какого-то эшелона, то ли его отправить не могли, то ли отправили, да не туда... Нет, молодой человек, вы меня не пытайте. Старик я, память уж не та...
- Понятно, - расстроенно сказал Мальцев и зажег новую сигарету. Михаил Михайлович, а что сталось потом с Кузнецовым? Возможно, он жив...
- Кузнецов? - удивился старик. - Да он застрелился, когда началась петрушка с Берией. А может, и до того.
- Застрелился?..
- Сам-то я не видел, как он стрелялся, - многозначительно усмехнулся Евдокимов. - Так говорили...
- Понятно, - повторил Олег с интонацией полного разочарования, но на этом беседа не завершилась. Мальцев расспрашивал Евдокимова о бывших сослуживцах, вообще о людях, так или иначе приобщенных к тайнам советской империи. В результате в его записной книжке появилось несколько имен - без адресов, их ещё предстояло установить. Была у него и другая зацепка железнодорожная станция, название которой походило на слово "чемодан". Нужно раздобыть подробные карты Дальнего Востока, напечатанные в пятидесятых годах...
На улице, где дул резкий пронизывающий ветер, Олег плотнее запахнул куртку. Он быстро шагал вдоль одинаковых домов спального района, когда его нагнал синий "Фольксваген". Машина сбавила скорость и двигалась теперь вровень с Мальцевым.
- Олег! - послышалось из открытого окна.
Мальцев похолодел, от уже не от ветра. Приступ головной боли (об этих приступах он как-то постепенно начинал забывать) обрушился на него с прежней силой. Господи, не будут же они стрелять на улице среди белого дня! А почему бы и нет? Нынешним гангстерам все нипочем.
"Фольксваген" остановился. Мальцев, наверное, мог бы кинуться бежать, но застыл как парализованный. Дверца машины приотворилась.
- Садитесь, - сказал Владимир Сергеевич Зорин.
23.
"Восьмерка" Кремнева стонала от натуги - он выжимал из несчастной машины максимум и даже больше. Миновав с десяток поворотов, он несколько успокоился: чтобы преследователи обнаружили его теперь, им должно очень повезти.
Женщина на соседнем сиденье пошеевелилась, разомкнула губы и задала вполне естественный вопрос:
- Где я?
Кремнев бросил на неё быстрый взгляд.
- Все в порядке... Вы в безопасности.
- В безопасности? - с трагической миной повторила женщина. - Кажется, я вам не верю... Кто вы? Куда мы едем?
- Отвечаю по порядку. Я Александр Андреевич Кремнев, бывший сотрудник КГБ СССР, ныне директор санкт-петербургского издательства "ВОЛК". Куда мы едем - понятия не имею.
- Остановите машину!
- Это было бы неразумно, - спокойно произнес Кремнев. - Чем дальше мы уберемся от тех симпатичных ребят, что держали вас в камере, тем лучше. Или вы предпочитаете снова попасть в их объятия?
- О Боже, нет... Дайте мне сигарету.
Она закурила и долгое время сидела молча. Кремнев не торопился её расспрашивать. Он направлял машину к центру города, туда, где жизнь не прекращается и глубокой ночью и где его едва ли настигнут среди веселящихся толп. Возле искрящегося огнями ночного клуба он затормозил. Так как он не выбирал конкретной дороги и оказался здесь совершенно случайно, его путь нельзя было проверить логикой. Из всех шифров абсолютно невозможно разгадать только тот, который не имеет алгоритма, то есть бессмысленное сообщение. И если беглецов все ещё разыскивают наугад, теория вероятности явно на стороне Кремнева.
- Я представился, - напомнил Кремнев. - Теперь ваша очередь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41