С дочерью видятся по расписанию. В квартире она теперь живет с тем самым любовником, с которым он ее и застукал. Представляешь?! И если он на квартиру претендовать будет, она сразу в суд. Вот он у тетки теперь живет. И всех ненавидит. Все-таки, он на эту квартиру пять лет зарабатывал.
– Вот это да! – причмокнула я языком. Надо же. Неудивительно, что его так пугает любое вранье. – Ну, у вас там на лавочке и база данных. Майкрософт отдыхает!
– А то! – бабуся покраснела от удовольствия. Пришлось сделать укол папаверина. На всякий пожарный.
– Ладно, проехали. Что ж теперь поделать. Не сложилось, значит, – вздохнула я.
– Но ты его любишь? – поинтересовалась Полина Ильинична.
– Нет, конечно, – я замотала головой. Первая моя заповедь гласит, что любви нет.
– Нет? – старушка недоверчиво приподняла бровь.
– Ну, конечно! – отвела взгляд я. – Вы же знаете, что по-настоящему я люблю только вас!
– Не подлизывайся, – засмеялась она. Впрочем, думается, что мой ответ ее очень устроил. – А, ладно! Все ты правильно сделала, потому что все равно бы у вас ничего не получилось бы.
– Почему? – расстроилась я. Если честно, я надеялась, что ее совет будет иметь другой вектор направленности.
– Да потому. Жениться он все равно не стал бы, после такого-то. Ну, приезжал бы раз в полгода, дурил бы тебе мозги, а потом отчаливал бы к другой.
– К другой? – подняла бровь я.
– А ты что думаешь, что молодой мужик там по полгода будет тебе верность хранить? Ха! – фыркнула старушка.
– Ну и я тогда переживать не буду, – окончательно поникла я.
– Вот и не переживай. Живи спокойно, что тебе, у меня плохо? – заискивающе спросила Полина Ильинична. Я усмехнулась. Конечно, если следовать ее логике, то при малейшем удачном романе у нее были бы все шансы потерять меня в качестве жилички и снова вернуться в каменный век, когда она вызывала Скорую по три раза на дню. А так – все на своих местах, в том числе и мое сердце.
На том мы и порешили. Если уж не удалось договориться, значит, не судьба. Мне тридцать пять лет, каждый из которых отпечатался на моем не слишком красивом лице с чрезмерно длинным носом. Такой нос пристал только Барбаре Стрейзанд. Только ей он простителен, а на мне он смотрится, как ручной тормоз в паровозе. В общем, смотрится не очень. Пластический хирург по мне плачет. И на моих руках нет маникюра! Я врач, которому в любую минуту может прийти в голову покопаться в человеческих внутренностях. Нам не положен маникюр. И никто уже не сможет разбить мое сердце, поскольку это уже успел сделать Дима. Я вернулась к работе, постаравшись выкинуть из головы все мои удачные и неудачные романы.
– Можешь не ставить меня пару недель в смену к Большаковскому? – попросила я нашу Римму, старшего фельдшера. Она немного помахала головой, но пошла навстречу. И я каталась одна, к моему вящему удовольствию. То есть, по идее, я должна была быть недовольна, потому что одиночные фельдшерские бригады – это очень утомительно. Двенадцать часов катаешь с дневным водителем, и еще можно жить. Днем по улицам хоть люди ходят, даже на Сходненской подстанции. А вот ночные вызовы, следующие двенадцать часов смены, для одиночной бригады – сплошной экстрим. Хорошо, когда едешь на сердечный приступ или, еще лучше, на ОЖ. Аппендицит или отравление, в любом случае, мне не придется всовывать больному трубки и в одиночку либо в лучшем случае с родными переть больного по лестнице до машины. А если ночной вызов звучит как «ножевое ранение в область солнечного сплетения»? Как думаете, может ли ждать там что-то хорошее девушку-фельдшера, работающую в одиночку? Это же стопроцентная пьяная драка с поножовщиной! То еще удовольствие, реанимировать дерущихся мужиков.
– Все лучше, чем объясняться с Большаковским, – успокаивала я себя, когда мне предстояло войти в очередной вонючий подъезд пятиэтажки, с выбитыми лампочками и битыми бутылками под лестницей. Действительно, меня тошнило при одной мысли о том, что придется объясняться, выяснять отношения, а может даже, не приведи Господи, он станет настаивать на продолжении нашей порочной связи. Уж чего-чего, а любви мне хотелось меньше всего. Так, в полной гармонии с самой собой и собственным одиночеством я откатала почти месяц, а в конце августа, когда на улице стояла страшная жара, от которой мне все время хотелось спать, со мной неожиданно случилось ЧП. В тот день я каталась без обеда. Впрочем, как я уже говорила, при нашей работе в этом нет ничего удивительного.
– Двадцать четвертая, примите вызов, – напечатал мне компьютер, когда, в три часа ночи мы катили с вызова по ОЖ. Катили аж из Митино, куда нас занесло волею судеб, хоть это и был совершенно не наш район. Диспетчеры «наверху», на пульте центрального управления интересуются единственно одним – чтобы вызов не висел на их пульте, не мигал раздражающе красным сигнальчиком более пары минут. Их, диспетчеров, за долгий «завис» вызова штрафуют и однозначно не гладят по головке. Отчего они, невзирая на рентабельность, оправданность и просто здравый смысл, могут послать Скорую нашей подстанции, например, в Бирюлево. Особенно ночью, если уж больше совсем некому. А потом нас спрашивают, почему же это, люди добрые, Скорая Помощь такая мучительно долгая. И действительно, отчего это доктора не могут долететь от Тушинской до Бирюлево за пятнадцать минут?
– Что за вызов? – нахмурилась я. Мы ехали без пациента, так как Острый Живот оказался всего лишь плохо переваренным ужином со всем вытекающими последствиями в виде колик, мучительных болей и не менее мучительного (особенно для окружающих) газообразования.
– МКАД, в районе Строгино. Авария, – коротко отрапортовала бормашинка, перенеся равнодушный настрой диспетчерши сквозь километры радиосетей. Ей было наплевать на мои проблемы. На то, что я вот уже около двадцати часов ездила без перерыва и обеда. Что мне страшно хочется спать. Гораздо сильнее, чем обычно. Что Строгино – это опять же не наш район. И вообще…
– Вызов приняла, – выбила буквочки на клавиатуре я. И долго выясняла, понял меня «тамагочи» или нет.
– Кхе-кхе! – рассмеялся водила. – Что ж ты, столько работаешь, а инвентарь не освоила?
– Освоишь его, как же. Он может и зависать, и глючить, и еще Бог весть что! А я не доктор, чтобы разбираться в Тамагочиных недугах. И потом, я в основном езжу с кем-то, а не одна.
– Да уж, приехали. Милости прошу! – крякнул водитель, останавливаясь на обочине около какой-то невразумительной свалки из машин.
– Только этого не хватало! – я закусила губу, чувствуя, как тошнота подкатывает уже не в виде глюка, а как вполне нормальный симптом. Аллергия на работу, не иначе! А передо мной развернулось целое поле работы. Оставалось надеяться, впрочем, довольно призрачно, что мне на подмогу пришлют кого-нибудь еще.
– Доктор! Доктор! Там такое! – бегал и хлопал руками, как вентилятором, какой-то молодой господин с белым лицом (если не считать красных разводов в уголке губы).
– Какое такое? – я была недовольна и не склонна к жалости и сочувствию. И это вовсе не связано с профессиональной черствостью, как вы могли подумать. Я совершенно в состоянии пожалеть старушку, а при виде больного страдающего ребенка у меня вообще сердце переворачивается, но автомобильные аварии – это другое. Как вы думаете, что нужно, чтобы в три часа ночи на совершенно пустой дороге, состоящей из как минимум пяти полос врезались в друг друга несколько красивых и явно дорогих машин? И почему, спрашивается, эти долбаные гонщики, которые иногда не просто долбаные, а обдолбанные (каламбур!). Так вот, почему эти долбаные и обдолбанные гонщики не подумают заранее, как и кто будет лечить их поломанное тело, особенно после того, как они на скорости в двести километров в час впаяются в ограждение, а потом перекрутятся, как юла, задев еще парочку ни в чем не повинных машин. И, наконец, остановятся, встретив на пути естественную преграду в виде столба с номером километра, собрав за собой целый хвост разбросанных по МКАДУ авто. Вуаля!
– У него там нет лица! Совсем нет лица!
– Вот у этого? – я склонилась над довольно типичным в такой ситуации пациентом. Клиент доигрался по полной. Это именно его джип закрутило и шарахнуло об столб так, что его дорогущая подушка безопасности таки сработала, бабахнув ему в лицо со всем своим положенным импортным напором. Он сидел, размазанный по окошку красивого, но безнадежно разбитого автомобиля-джипа. Кажется, даже этого… как его… ленд круизёра. Так, кажется? Итого, любитель быстрой езды получил по первым прикидкам перелом носа со смещением кости, а возможно, что и скулы, так как от удара столбом по двери он хорошенько треснулся еще и об боковое стекло. Оно даже покрылось паутинкой трещинок от соприкосновения с его крутой челюстью. Очень может быть, что и скрытые повреждения имели место. Это только кажется, что стоит затонировать машину покруче, так она становится транспортом бессмертных.
– Что с ним, доктор?! – волновался беленький. – Он будет жить?
– А вы ему кто? – заинтересовалась его сердечностью я.
– Я-то? – вдруг разозлился потерпевший. – Я ему теперь как сын. Буду на полном его обеспечении. Вот козлина. Доктор, он будет жить?
– А! Понятно, – улыбнулась я. – Будет, не переживайте. Можете шить уже себе новый кошелек.
– Это хорошо, – порадовался тот. Я стала потихоньку выводить из шока лихача. Вколола обезболивающее, продезинфицировала раны, подтащила акваланг, уже совершенно намереваясь дать ему отдышаться, но тут случилось невероятное. Я, видавшая виды тетя-доктор, которой не страшны даже кулаки местных алкоголиков, неожиданно для самой себя и для окружающих, взяла, да и грохнулась в обморок. Прямо там, глядя как уходит в дымку похожее на сырую котлету лицо водителя джипа. Опа! И меня нет, я лежу рядом с Тойотой, вся такая романтичная, в белом халатике.
– Что бы это могло быть? – с недоумением вопрошал приехавший на место происшествия врач другой бригады.
– Понятия не имею! – гордо ответила я, демонстрируя полную боеготовность. После того, как доктор вывел меня из моей временной комы, сунув в нос нашатыря, я успела немного прийти в себя. Правда, сначала меня очень некрасиво вырвало. Прямо на джип.
– Может, ты заработалась, мать?
– Не исключено, – радостно кивнула я. – Вы можете не сообщать мне на подстанцию?
– Гастарбайтер?
– Угу! – кивнула я.
– Понятно, – недовольно выдохнул доктор. Известный факт, что гастарбайтер у нас не имеет права на всякие дурацкие женские слабости типа обмороков. Не хватало еще таскать в косметичке нюхательные соли. Я так и предвкушала глумление над моей скромной персоной на летучке, если, не дай Бог, о моем промахе станет известно.
– Давайте, я сама тут всех долечу, – лебезила я.
– Давайте-ка, вы поедете домой, а я напишу вам справочку, – категорически уперся доктор. Тоже мне, коллега. Ему бы мои проблемы!
– Я вас умоляю!
– Умолять будете потом, когда доведете себя до больницы. Вы себя хоть в зеркало видели? Нет?
– Слушайте, ну что вы придираетесь? Ведь совсем маленький обморок. Просто работали без обеда. Можно подумать, у вас такого не случается.
– Вот идите и пообедайте, – с совершенно серьезным лицом заявил доктор. Так, словно на дворе было три часа дня, а не ночи.
– Отольются кошке… – сквозь зубы бубнила я, катясь в сторону подстанции. Там дежурный фельдшер долго всматривалась в мое несколько потрепанное рабочим днем лицо.
– И что, это не заразно? – поинтересовалась она.
– Думаю, что случаев заражения обмороками наука не знает, – не сдержалась и съехидничала я.
– Смейся-смейся, а я обязана реагировать на сигнал, – надулась она. – Так что отправляйся-ка ты, мать, домой и отсыпайся. А с утра явишься на медкомиссию. Будет тебе повод поумничать.
– Вот спасибо, – чуть ли не в пояс поклонилась я. Но, в соответствии с указаниями руководства пошла домой и отсыпалась все те три часа, что остались до утра. Естественно, я явилась на медкомиссию сонная и разбитая. К слову сказать, медкомиссию мы, врачи Скорой Помощи, и так проходим неимоверное количество раз. Как минимум раз в год нас проверяют вдоль и поперек, в том числе вынюхивая в нашей крови остаточные следы наркотиков. Но сейчас и этого им оказалось мало. Я сдала кровь на СПИД, сифилис, гепатит, и поблагодарила за то, что мне разрешили обойтись без справки из психо и наркодиспансера. Тем более что с моим диагнозом все стало более или менее ясно сразу после анализов крови и мочи. Я, хвала небесам, была совершенно здорова. Вот только не могу сказать, что меня это сильно порадовало.
– Вы, моя дорогая, беременны. Что же вы, сами-то не заметили? – ехидничал доктор, выписывая мне направление на УЗИ.
– Да нет, как-то повода не было задуматься, – растерянно кивнула я. Приплыли, что называется. Хорошо еще, что Большаковский вот уже больше двух месяцев как отлучен от тела. По крайней мере, с вопросом «кто отец» все более или менее ясно. Неясно только, где мне теперь этого самого отца искать.
– Скажите, а у вас нет географической карты России? – грустно спросила я.
– Зачем? – несколько оторопел коллега.
– Надо мне тут посмотреть, где один город находится, – пространно ответила я.
– Какой? – он посмотрел на меня, как на умалишенную. Впрочем, с беременных какой спрос.
– Ямбург! – развела руками я.
Глава шестая, в которой я стараюсь охватить проблему всесторонне
Иногда так получается, что совсем непросто найти ответ на вопрос, который совершенно на первый взгляд очевиден. Особенно если речь идет о вопросе, который ты перед собой не ставила. И вообще не планировала ставить в ближайшее время. Дети – цветы жизни, не так ли? Известный факт, о котором кричат сейчас все, кому не лень. Политики ратуют за увеличение рождаемости. Социологи горестно диагностируют демографический кризис, и прогнозируют вымирание русской нации. И, как ни крути, они правы, потому что дети – это единственное, ради чего действительно стоит жить. Только их любовь может быть безусловной. Только им мы действительно нужны почти также, как воздух.
– В каждую семью не меньше трех детей! – пестреют симпатичными младенцами рекламные плакаты. Господи, ну конечно же, это было бы прекрасно. Однако же в условиях этого повсеместного давления огромные толпы поникших бесцветных женщин занимают очереди к гинекологу. На аборт. Думаете, им там хотелось бы быть? Я вас уверяю, что каждая (ну, или почти каждая) предпочла бы сидеть в роскошном ресторане и принимать от взволнованного и счастливого мужчины огромный букет красных роз и бриллиантовое колье.
– Дорогая, неужели?! Скажи, что ты не шутишь! Не могу поверить, неужели я стану отцом?
– Конечно же, правда, дурачок, – ласково улыбалась бы она, глядя, как он вместо нее таскает сумки из магазина. И как горделиво выискивает свои черты в сморщенном новорожденном сыне или доченьке. Однако жизнь порой поворачивается к нам совершенно другим местом. А что тут скажешь? Я и сама была в этой унылой очереди женщин, оставшихся без не то чтобы роз, но даже тройки занюханных гвоздик, причем дважды. Плавала, знаю, как сильно современные мужчины хотят детей. Как США – укрепления Китая! Поэтому можно сколько угодно кричать о необходимости увеличения рождаемости. Можно хоть весь город обклеить плакатами. В конечном счете, все сводится к одному короткому, но очень сложному вопросу, ответ на который кроется в сердце каждой конкретной женщины. Обычно он звучит так: потяну или не потяну. Смогу ли поднять одна ту маленькую жизнь, которой без моего на то желания меня наградили. И если обстоятельства складываются так, что женщина принимает отрицательное решение и занимает свое место в очереди – кто имеет право ее осудить? По практике, если кто и осуждает, то только мужчины. Им же самим никогда не попасть в подобную переделку. Вот они и упражняются в словоблудии, крича о недопустимости абортов. Лучше бы они кричали о недопустимости расставаний, о мужском долге и ценности человеческой жизни, ради рождения которой мужчине стоило бы хоть немного поступиться своим душевным и физическим комфортом. Ведь, в конце концов, еще ни один мужчина не смог обзавестись ребеночком самостоятельно, без помощи женщины. Почему же так пугающе много обратных ситуаций?
– Может, наши мужчины просто не в состоянии содержать ребенка? – защищает мужиков Тамарочка, мой известный примиритель. – Может, проблема в социальном факторе? Будь у мужчин больше зарплаты…
– А как тогда объяснить тот факт, что для мужчин из числа гастарбайтеров – армян, таджиков и тому подобных жителей окраин СНГ – дети как раз являются единственным, что составляет смысл их жизни. Они в них души не чают, эти смуглые мужчины с Исламским вероисповеданием. А ведь у них денег-то не больше нашего!
– У них другой уклад, – отвечает Тамара.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26