Дура я, дура!" - ругала она саму себя, и передразнила: - "Я думала - раскопать истоки современного этнического сознания! - кровь прильнула к голове, в глазах потемнело, но внутренний монолог продолжался: - А на самом деле выпустила первобытных демонов наружу! Не только я... но и я тоже".
Песня кончилась, отвывшись, народ явно подобрел.
- А че бы там ни было, махнул рукой главный, но за Америку вам спасибо. Ну и как там наш брат поживает?
- О! Америка! - обрадовано подхватил Фома. - Догадайтесь с трех раз, кого я встретил воспитателем лос-анжелесской тюрьмы?
- Никсона? - предположил кто-то с дальнего края стола и заржал.
- Да не тяни.
- Анжелу Дэвис! - торжественно выдал Фома
В этом есть свой резон, подумала Алина, то по эту, то по ту сторону одних и тех же баррикад. Игрок одного поля. Но при чем здесь Америка?..
А Фома тем временем упоительно рассказывал о том, как сидя в тюрьме, можно выбрать себе любую профессию, и тебя будут учить ей за счет государства, о том, как можно заниматься любым творчеством и один заключенный подарил для его выставки шар вытесанный из мрамора. Он, вот, видите ли, захотел научиться вытесывать шар, и ему предоставили и мрамор, и скарпели...
Но его сообщение о шарах, картинах не особо вдохновляли публику, зато, когда он начал говорить, о том, что во многих американских тюрьмах есть прямо в камерах телевизоры и видеомагнитофоны, что можно в любой момент позвонить в город, - народ за столом оживился. Мужчины закачали головами, лица их обрели нивно-мечтательное выражение. Казалось, что детям рассказывают красивую сказку.
"А че, здеся жить можно, кормят, правда, плоховато, но хоть кормят. Еще бы женщину давали" - вспомнились Анне пожелания на обратной стороне анкет. Но какая Америка?!.. Откуда вообще взялась эта Америка?! По разговору она начала понимать, что Фома ездил туда с выставкой.
И это понимание, подобно параличу сковало все мысли. "Как же так?! Почему?! Зачем он поступил так нечестно?! Не может быть... Это же подлость! Как же так..."
- Бить будешь? - спросил Фома, застав её выходящей из туалета.
- Что? - Она, прищурившись, посмотрела ему в глаза.
- Я это... извиняй, в общем, вместо тебя ездил с Инессой.
- С какой ещё Инессой?
- Ну... ты её знаешь, она в "Огоньке" раньше публиковалась. Вы учились вместе. Ее это... там, в Америке, за тебя приняли.
- Как это за меня?
- Ну... перепутали - писали, что она совершила неженский подвиг подвижничества, путешествуя со мной по мужским зонам. О ней столько статей написали. Извиняй уж, перепутали журналисты... - скорчил он тут же невинно гримасу простака. - Ты же знаешь нашего брата.
- И она давала им интервью, так словно она была я?!
- Чего не сделаешь за ради славы... - вздохнул Фома, закурив, пустил колечками дымок под потолок.
- Но это подло?! И ты... - Алина ощутила белую вспышку в мозгу и у неё закружилась голова, слов не было.
- А зачем ты меня тогда в аэропорту бросила?
Алина не ответила, резко развернувшись, пошла в банкетный зал.
Народ выпил уже основательно, потому долго слушать одного и того же вещателя не могли и вновь затянули песню, теперь голосили женщины:
"Город Николаев, фарфоровый завод.
А девчоночка ребеночка несет.
Ах вы, мальчишки, с вами пропадешь.
С вами негодяями на каторгу пойдешь!.."
Пели громко, звонко, по-бабьи, что совсем не вязалось с их великосветскими нарядами. Алина незаметно вышла из банкетного зала.
ГЛАВА 5.
Она ушла, словно все забыла, отсекая навсегда от себя жестокую комедию своего пробега по зонам. Но постоянно вспыхивало в мозгу Алины имя Инесса.
Через несколько дней Алина и Инесса случайно встретились в Доме Журналистов. Инесса входила в кафе. Алина сидела за столом напротив входа и беседовала редактором новой молодежной газеты. Инесса на секунду застыла, завидев Алину издалека. Их глаза встретились. Алина по мягкости своего характера улыбнулась, но лишь губами. "Подойди!.. Подойди! Ну извинись, и все будет нормально, и я пойму, ведь я же знаю по каким законам тебе пришлось так поступить тогда". - Все ныло в Алине. Ей почему-то стало бесконечно жаль бескомпромиссную снаружи Инессу. Ведь это же она дала слабинку и сломалась на возможности получить какую никакую, но славу, а не Алина. Алина так и застыла с улыбкой на устах, казалось ей, что именно улыбка облегчит путь...
Но Инесса прошла мимо, даже не поздоровавшись, словно они не знакомы. "Что же ты делаешь, что же ты делаешь... что!.." - вопило сердце Алины, словно чувствовало чужую катастрофу. "Ты же действуешь по законам уголовного мира. Обокрасть и ни сном, ни духом... не выдать себя. Ты повязана той же ментальностью, что и все эти воры! Вернись, скажи, что случайно они перепутали наши имена, что не хотела!.. Что так случайно получилось. Ведь мы же знаем, как журналисты спешат и все путают, как не вникают, как могут быть не точны! Подойди! Ведь мы не ссорились с тобой!.. Вернись! Извинись! Я прощу! Ведь это катастрофа!.."
Но зря.
"А что я так за неё испугалась? - рассуждала Алина, выходя на улицу. Это она меня облапошила, получилось, что я работала на её имидж, пусть не здесь, а где-то в чужой стране, но все же... Да у неё все нормально. Это я осталась в дураках. В дураках, по её меркам. Но я осталась как раз при себе!"
- Бить будешь? - в упор спросил её случайно встретившийся на пороге Фома.
Она снисходительно улыбнулась в ответ
"... И крови полные пригоршни
Мне видеть холодно в тумане.
Не помогай, не подходи,
Хотя бы я о том молила,
Ты только издали следи,
Как боль в глаза мне ужас влила..."
Почему ты не приедешь и не ударишь мне пощечину? Почему ты меня не побьешь?.. - навязчиво звучал голос Фомы рефреном по телефону.
Размеренная речь холодной вежливостью проливалась на него в ответ. Она мысленно уничтожала его. "Пошел к черту!" - цедила в сторону, выключая трубку.
И понимала, что ему нужна была реакция, настоящая реакция, чтобы он смог понять, увидеть, как разрывается все в Алине и оттого почувствовать, что он ещё жив в её сердце, он ещё в силе. Но она ускользала из его жизни
Она ускользала из всякой чужой жизни, пытавшейся поглотить, поймать её, будь то жизнь влюблявшихся в неё новых знакомых или жизнь её бывшего мужа.
В чем я виноват, в чем я виноват, что ты со мною развелась? добивался ответа Кирилл.
Она пыталась подумать, как ему правильно ответить, но у неё ничего не получилось. Мысли хаотично носились в её голове, сотрясаясь пляской святого Витта. Она уже не могла припомнить ничего конкретного из их совместной жизни, что бы действительно так обидело её и привело к решению порвать то, что он изменял ей?.. Орал иногда? Жадничал?.. Маму свою так некрасиво увез?.. Какая все глупость мелочь, факты, просто факты, перед чем-то большим, необъяснимым.
- Да ни в чем ты не виноват, - ответила она, чуть было не ответив: "отвяжись", - Никто ни в чем ни виноват. Просто когда-нибудь всему наступает предел.
Всему наступает предел...
"... но позабыла, что была
Слабее всех я в этом мире.
Царапина - и нож отброшен.
Я зажимаю тряпкой рану.
И крови полные пригоршни
Мне видеть холодно в тумане...
Она поднимается в лифте на свой этаж, щупает ключи в кармане... и вдруг чувствует мутную волну... - невесомость! Она взлетает к потолку лифта, зависает. Ей некогда. Пора все это прекратить! Она нащупывает потолочный люк, пытается открыть его и дергает крючки, но в ответ на её действия люк не открывается, а отпадет пол лифта. Она, зависнув под потолком, видит бездну огней под собою. Город. Ночной город. Милая, печальная земля все отдаляется и отдаляется от нее. Лифт завис. Падать-прыгать с такой высоты нельзя - поздно падать. Выше невозможно. Выше потолок. Она распластана по нему каким-то обратным притяжением. А может все наоборот? И видит она не землю, а выпуклое зеркальное отражение? Выпуклое?.. Значит, кривое?.. Где я? Кто я? Откуда?!
Голос её словно гаснет в вакууме.
Неопределенность, отсутствие точки опоры мешает ей ощутить красоту наполненной жизнью бездны. И чувствует, что может, оттолкнувшись от потолка, рвануть со скоростью кометы вниз, но если это действительно лишь кривое отображение того, что есть в ней, если это лишь действительно зеркало, оно разобьется при её падении, и тогда весь этот мир разлетится вдребезги, а ей его жалко.
ГЛАВА 6.
Жизнь журналиста фрагментарна, как взгляд кришнаита - открыл глаза увидел - новость! Закрыл глаза, открыл, увидел то же самое - новость! Открыл, закрыл, увидел тоже - ба какая новость! Время не линейно. Прошлое не соединяется с настоящим, из настоящего не вытекает будущего - все перемешано в хаос. Вот и выдергивай из него что хочешь. И удивляйся и поражай воображение. Работа такая. А после погружай в хаос забвения. Вот так и жила Алина, забыв про то, что существует беспрерывная линия времени. Лишь вырывала цифры обозначающие время встречи с редактором ли, героем репортажа... И снова погружалась в безвременье.
- Эта... ну вот... - снова, после недельного перерыва, звонил Фома.
- Короче! Драться не буду, - резко отпарировала Алина.
- Я к тебе по делу, у тебя нет знакомых врачей?
- Каких врачей?
- Онкологов.
- Есть... вернее я знаю, где их можно достать. Но в чем дело? - Алина интуитивно поняла, о ком он будет говорить.
- Это очень серьезно... - и наполнив речь свою вздохами и всевозможными междометиями, поведал, что Инесса умирает. Еще в Америке ей вдруг стало плохо. Когда вернулась - оказалось, что у неё рак груди с метастазами. Какой-то особый - скоротечный. Оперировать поздно. Ее облучали на днях, но ей стало только хуже. Она уже лежит, не поднимается. Поэтому надо сделать все возможное.
- С правой груди все началось?
- Откуда ты знаешь, что с правой?
- Я знаю - глухо ответила Алина и надолго замолчала.
Альтруистическая душа её встрепенулась в порыве помочь, но тут же, словно что-то произошло в её сознании, словно холодной водой окатили её, и она заледенелом голосом ответила, - Пусть она сама меня об этом попросит.
Он понял, что это абсурд - никогда в жизни Инесса не обратиться к Алине за помощью, и положил трубку.
"Инесса... Инесса... Почему? Почему... Почему?!" - гудело в Алине.
И вновь, в одно мгновение, Алина все поняла и ужаснулась закону мистической связи между собственной болезнью и болезнью Инессы. Похитившая её славу, похитила и её мрак. Значит, ей, чтобы выжить, надо совершить путь Алины. Она похитила итог, не ощутив первопричины, и первопричина итога нависла над ней.
Так объяснила себе Алина и встала, вышла из-за письменного стола, машинально накинула на плечи куртку, подошла к двери, открыла и вышла из дома.
- Ты куда это направилась? - окликнула её во дворе, подруга юности и соседка Ирэн.
- Не знаю. - Как завороженная ответила Алина.
Ирэн чуть отшатнулась от её взгляда, словно смотрящего сквозь нее.
- Что это с тобой?
- Ничего.
- Слушай, может я с тобою? Все равно делать нечего.
Молча две женщины ехали в метро. Как не пыталась Ирэн узнать, куда же направилась Алина, но всякий раз получала странный ответ: - Не знаю, но чувствую что мне надо...
"Быть может она под наркотой? Вряд ли. Просто она такая... вся не такая..." - задумалась подруга Алины, и тем любопытнее стало, куда же это она направляется.
ГЛАВА 7.
Это был очень странный маршрут, маршрут с ощущением некого надреального полета. Молча, Алина и Ирэн вышли на Кропоткинской.
Сейчас, сейчас, - вдруг сказала Алина и почти бежала по бульвару. И почему-то завела Ирэн в Фотоцентр.
Фотоцентр, так фотоцентр.
Они хотели пройти на выставку, но вход им загородила вахтерша. Я журналист, - сказала Алина. Вот, - как аргумент показала Алина свой диктофон.
- О, интервью, интервью! - закивала вахтерша, - Сейчас я позову фотографа, он на втором этаже, а пока осмотрите выставку.
- Это песнь! - воскликнула Алина и схватилась за сердце.
Весь зал был посвящен заключенным. Женщинам в зонах. Репортажные, со слабой претензией на художественное видение, фотографии показывали зоновских мадонн во всех ракурсах, притом четко соблюдая антураж - черные ватники, кирзовые сапоги... И казалось, что сам фотограф впадал в некую прелесть от увиденной им концепции женщины. Бежим отсюда, это уже я прошла в прошлой жизни, бежим... - еле проговорила Алина и направилась к дверям.
В дверях их остановил мужчина лет сорока пяти с лукавыми усами:
- Куда это вы? А интервью у меня брать?! - расставил он руки, словно ловил мячик удачи. Алина, увернулась от возможной ловушки. Мы сейчас, мы за батарейками, батарейки сели, - кричала Алина, ускользая.
Ирэн, повторив в точности движения подруги, нагнала её на улице.
Они прошли совсем немного, как распахнутые двери старого дворца поманили их, они вошли в мраморный холл и поняли, что попали в союз художников. Тем же способом, что и в фотоцентр, проскочили сквозь вахтершу, поднялись на выставку, расположившуюся на втором этаже. Их встретил художник, "ну вы покуда смотрите, а я вас жду в кафе и с удовольствием отвечу на ваши вопросы".
На картинах было изображено застолье. Застолье всех форм и видов. Застолье-полемика, застолье-просто-выпивон, застолье-спор, застолье-хор... Жрущие, сытые ли, истощенные, но все равно самодовольные, обалдевшие от возлияний лица с остекленевшими взорами в никуда!
О! Хватит! Алина почувствовала, как слабеют её коленки, и отчаянно по-детски хочется плакать.
- Невозможно!.. Невыносимо! - качала головой она, оглядывая зал расширенными глазами.
Они вышли на улицу, пусть ждет, пока они сбегают за батарейками для диктофона. У автобусной остановки остановились.
- О, господи, - оглянулась Алина, - Так где же Музей Народов Востока?
- Что же ты мне сразу не сказала, что тебе надо туда? - удивилась Ирэн, - Он, мне кажется, всегда был чуть дальше.
- Откуда я знала, что мне нужно туда, - пожала плечами Алина. - Я просто шла, и вошла в первые попавшиеся раскрытые двери, не взглянув даже на дом. Тут что-то не так. Что-то со мною случилось. Шли, шли и вдруг эта чудовищная фотовыставка с зонами, а потом застолья... Может это мой мини-маршрут по этой жизни? Мистика какая-то... Такое впечатление, что это материализовались метафоры окружающей жизни. Нам показывают. Ты понимаешь, нам явно показывают, откуда-то оттуда, - Алина ткнула пальцем в небо, Давай просто идти и смотреть.
- Давай согласилась Ирэн. - Все равно делать не чего, а с твоими фантазиями как-то даже интересней.
Они вошли в Музей Народов Востока.
- Скорей, скорей, - вдруг заторопила заглядывающуюся на экспонаты подругу Алина. - Нам некогда сегодня расплываться в впечатлениях, нам нужно увидеть только одну единственную вещь!
Алина быстро пробегала взглядом по экспонатам, переносясь из зала в зал с немузейной скоростью.
Смотрительницы залов встрепенулись. Таких скоростных экскурсантов у них ещё не было. "Быть может хулиганки? Быть может они сумасшедшие, но не похоже".
- Посмотрите Рериха, Рериха! - зазывали они.
- Конечно, как так - побывать в таком музее и не посмотреть картин Рериха, - усмехалась Алина на ходу тоном Друида.
- Но что же ты ищешь? Ты можешь сказать? - начала раздражаться Ирэн.
- Не знаю, не знаю, узнаю, когда найду.
- Быть может вот это? - указала Ирэн на женские туфельки в китайском зале, понимая, что сейчас её подруга ищет некую поэтическую метафору, и думая, что этот переносный смысл должен коснуться её женского бытия, - Ты представляешь, как больно им было ходить.
- А ты представляешь, как тесно сейчас мне искать?! Скорее! Нельзя расплываться.
- Быть может вот это? - Ирэн остановилась у вазы вырезанной из розового аметиста. Резная каменная лиана обвивала её.
- Не знаю, - задумалась и остановилась Алина, - Ты представляешь, сколько было вложено в неё вдохновения и труда? Это подарочная ваза. Когда китайцы дарили подобные вещи, они не дарили их, как вещи, то есть, не обогащали одариваемого материально, они говорили, "я дарю вам красоту". И тот, кто получал подобную вазу в подарок, ставил её на видное место и наслаждался её красотой, а когда он замечал за собою, что начинает к ней привыкать, и не замечать её прелести, он брал эту вазу и возвращал назад хозяину, говоря, что уже насладился её красотой. И тогда хозяин дарил красоту другому. Понимаешь, какое понимание, что красота приедается, что то, что привычно, то уже не наслаждает. Какое желание не терять остроты вкуса!.. Но все-таки я сейчас не об этом.
- А может об этом? Тут написано, что эти пластинки клали умирающим на темечко, чтобы через них выходил дух. Или, быть может, ты ищешь ответа в нэцках? Смотри, какой скупердяй - несет мешок с добром, а его проели крысы! Это наверняка соответствует смыслу, сколько не копи... Ты правильно сделала, что ушла от мужа и ничего не взяла - крыс, во всяком случае, не развела. Ни в добре, ни в голове.
- Нет... это тоже не то. Слишком однопланово, слишком просто ты читаешь увиденное. А это бог богатства - Дайкоку.
- А мне не видно, что это бог. Мне кажется, что это карикатура на скупердяев.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45