Я слушал, как мужик смеется. Вот только мне почему-то было совсем не весело.
– Не обязательно подходить к этому вопросу так прямолинейно. Бог, дьявол, рай, ад… Ты разве не слышал о тех, кто поклоняется многоликому богу? «Он жизнь и смерть, награда и наказание, вечные муки и блаженство…» – Кажется, мой собеседник кого-то цитировал. – Возможно, они ближе всего подошли к пониманию.
– Маски, – дошло до меня. – Много разных масок. Для каждого народа своя. Так? А как же религиозные войны и все такое?..
– Неплохо придумано, правда? Сначала меня это даже забавляло. Потом тоже надоело. Все равно, что слушать спор дураков: как правильно бить яйца…
– Не понял. Это ты про мазохистов?
– Нет. Это я про дураков и куриные яйца. Кто-то бьет их с острого конца, кто-то с тупого. Вот и спорят…
– А чего тут спорить? Стукнуть яйцо посредине и на сковородку его!
– Зачем?!
Мужик даже ноги с мяча снял и весь ко мне повернулся.
– Как зачем? Не разбив яйцо, не приготовишь глазунью.
– А я не люблю глазунью!
– Ты-то тут при чем? Я о себе говорил.
– А я о себе! Я вареные яйца предпочитаю. И чтоб они в мешочке были…
– Да мне по барабану! Хоть в мешке их жуй, хоть в гамаке. И знаешь, мужик, ты б нашел для любви другой объект. Чего над яйцами так измываться?
Где-то с полминуты он моргал, открывал и закрывал рот. Глаза у него меняли цвет, как светофор на перекрестке. Потом он начал смеяться. Громко и заразительно. Даже слезы у него по щекам потекли.
Интересно, чего творится в мире, когда бог плачет или смеется?
Поверить в то, что передо мной сидит бог, у меня не получалось. Бог не болтает с первым встречным и не хряпает яйца в мешочках. И вооще… Говорят, что бога нет.
– Теперь я понял, кто ты! – Мужик перестал смеяться и утер слезы.
– В смысле? Ты определился с моей половой принадлежностью или догадался о моей сексуальной ориентации?..
– У меня есть знакомый русский. Он шутит так же, как ты.
– А среди… вас есть и русские?
– Среди нас есть всякие. А наставник у нас – китаец.
– Мама дорогая! Теперь понятно, почему китайцев так много!
– Да, ты точно русский. Только они любят пошутить со смертью.
– Кстати, насчет смерти… Мужик, а почему ты выбрал именно смерть?..
– …А не любовь, азарт, гнев, страх или обман?
Я кивнул. Есть ли смысл затягивать вопрос? Да еще так выспренно спрашивать?
– У каждого свои вкусы. Кому что нравится… – Мой собеседник махнул в сторону едва различимых фигур. – Кому-то любовь, кому-то азарт или страх, а я предпочитаю смерть.
– Тогда почему на Земле есть любовь, ненависть, страх… ну и всякое такое? Они же вроде тебе не нужны. Или я чего-то не так понял?
– Приправа разнообразит вкус пищи. Да ты и сам это знаешь. Если б тебе пришлось питаться одним вареным мясом, даже без соли, то очень скоро захотелось бы чего-то другого.
Ну о чем с таким говорить?
Похоже, мужик тоже решил, что говорить нам больше не о чем, и опять положил ноги на мяч-глобус. Еще и морду скорчил соответствующую. Типа я скучаю и тоскую, белый свет мне уж не мил.
– Слышь, приятель, а домой ты меня можешь вернуть?
Если не в тот же самый миг, когда я оттуда ушел, то есть реальный шанс выкрутиться.
– А тебе плохо там, куда ты попал?
– Нет, но…
– Вот и оставайся. Раз уж смог убежать от смерти.
– Ты что, меня специально туда забросил? От скуки?! Посмотреть, чего получится?
Я опять начал злиться, а мужик уменьшаться в размерах. Еще немного – и мы станем одного калибра.
– Никуда я тебя не забрасывал! И не думал даже! Я не занимаюсь такими играми. И они тоже, насколько я знаю, – кивнул он на других туманообразных.
– Тогда почему…
– Ты сам выбрал тот мир. Такое иногда получается… у некоторых… смертных.
Похоже, он и сам не знает, как это выходит. У некоторых.
– Но я же говорю с тобой, а не с кем-то другим!
– У тебя моя игрушка, – после зевка сообщили мне. Дескать, тебе уже говорили, но если ты такой тупой, что не понял с первого раза, то можно и повторить.
– Игрушка?!
Вспомнились кучи тряпья и пыль, что совсем недавно была человеком. Не скажу, что я сильно переживал из-за смерти нескольких придурков. Но Машка, надо думать, реально опасается Ножа. Кажется, у него еще та репутация в этом мире.
– Любой из нас когда-то развлекался созданием таких игрушек. А потом подбрасывал их в соседние миры. Ты там поосторожнее у себя будь. Не хватай все, что попадется под руку. Иногда выплывают такие штуки, что даже я их немного опасаюсь.
– Зачем?
У меня голова шла кругом. Нет, квадратом. И по диагонали.
– Что «зачем"?
– Зачем вы делали их?
– Чтобы таскать куски из чужих тарелок. Все очень просто. Теперь, убивая других моей игрушкой, ты будешь отправлять ко мне маленький вкусный кусочек. – Собеседник облизнулся, а меня аж передернуло. – Не волнуйся, кое-что останется и тебе. За службу.
Пошутил он или на полном серьезе сказал, не знаю. Но настроение мне испортил.
– Я выброшу его на фиг!
– Попробуй! Последний пользователь долго не мог сделать этого. Но зачем отказываться от того, что у тебя так хорошо получается? И подумай о вознаграждении. Я не жадный.
– Я стану богом? – Возвращаю усмешку этой наглой черной морде. Надеюсь, у меня получилось улыбнуться так же паскудно.
– Не думаю. И бессмертным ты тоже вряд ли станешь. Но убить тебя будет очень непросто. И проживешь ты дольше многих. Подумай. А там как хочешь…
Пока я соображал, чего бы такого ответить этому болтуну, он дунул в мою сторону.
С какой это радости меня подняло в воздух, перевернуло несколько раз и куда-то понесло, я так и не понял. Минута-другая таких кувырков – и я перестал ориентироваться в пространстве. Когда меня занесло в туман, тоже не заметил. Только что вокруг не было никакого тумана, и вот уже его полным-полно. Лезет в рот, в глаза, облепляет тело, не дает шевельнуться и вздохнуть. Изо всех сил пытаюсь выбраться и…

Раздались аплодисменты. Сначала – жидкие, потом переходящие в овацию. Интересно, за что это мне? Я ведь ничего такого не сделал. Только и того, что смог вздохнуть.
Еще послышались какие-то голоса. Слов не разобрать. Многоголосое бормотание. Пытаюсь понять, что бы оно значило! Будто от этого зависит моя жизнь. В сумятице голосов улавливаю знакомый. Чей, не помню, да это и неважно. Слова важнее. И я цепляюсь за них, ищу смысл. Как хватался когда-то за осыпающийся карниз и лихорадочно искал опору. А до земли было пять этажей.
Многоголосица становится слаженным хором, что скандирует одно-эдинственное слово. Аплодисменты задают ритм. Слово почти понятное, почти знакомое…
– Ларт, ларт!
Еще немного – и я пойму, что это такое, еще немного…
– Ларт, ларт!!!
Зов, от которого не отмахнуться, не…
– Слышу, иду, – хочу крикнуть я, а голоса нет. Только хрип.
И оглушительный, рвущий барабанные перепонки крик:
– Ларт!!!
Меня подхватывает вал оваций и с размаху швыряет в темноту. Туман исчезает, будто его и не было.
Задыхаюсь от запаха цветов и сырой земли. Кажется, я попал на кладбище…
«Не надо меня закапывать – я еще живой!..»


10

Самое страшное проклятие, какое может услышать врач: чтоб все твои клиенты были врачами!
Кажется, ерунда, чего там страшного?.. А попробуй полечи умного больного. Все-то ему не так, все-то он лучше своего лечащего знает и со справочником в руках докажет, что доктор болван и коновал, которого и к лошадям подпускать нельзя. А если пациент сам врач – все, тушите свет. Этот умник в точно таком же случае назначает своему клиенту совсем другое и… Короче, коррида и пирожки с котятами обеспечены. Ну не умеют врачи нормально болеть – и все тут! Из двадцати захворавших только один принимает все назначения с улыбкой великомученика и страстотерпца, а потом спокойно отправляет рецепт в мусорку. И никакого мордобития и ора с использованием ненормативной латыни.
Этим единственным и почти идеальным больным я не являюсь. Болеть я терпеть ненавижу. И точно знаю, что покупать лекарства – это спускать бабло в унитаз. Организм сам должен… а если не может, то пора его закапывать. Такая вот у меня житейская философия. Раз в год, да и то в високосный, может прицепиться ко мне злобный гриппер или простудифилис, и тогда мне приходится общаться с врачом. Делаю это исключительно по телефону. И оба – я и врач – пока еще живы. И телефон цел.
У меня свой собственный ритуал борьбы с болячкой: запереться в квартире и ругать все, чего на ум придет и на глаза попадется: окружающую обстановку и вид за окном, изображение в зеркале и предательский организм, что подло сдал меня болячке, ну и саму болячку, само собой. Всеми знакомыми и новопридуманными ругательствами. Главное, не видеть никого и протемпературить как следует. Ну с первым у меня никаких проблем. В больнице знают, если АТС закрылся на карантин, то соваться ко мне не стоит. АТС – так соратники и состаканники сократили мое имя-фамилию. А с температурой мне и делать ничего не надо. Организм сам нагревает градусник до сорока. Сам же я брожу по квартире, пью дурацкие травяные чаи… И сплю. Сплю много! Словно на пожарника тренируюсь. Через несколько дней болезнь уходит, обиженная на такое к ней отношение. А я возвращаюсь в мир живых и здоровых.
Такая вот у меня метода. Но всем ее рекомендовать не могу. Мне помогает, а какой-нибудь задохлик загнется на второй день. Организмусы у людей разные, станешь лечить всех по одной системе, и мир превратится в очень малолюдное место. (Это я специально для тех, кого беспокоит перенаселение планеты.)
Болею я сейчас. А в таком состоянии я много «доброго и полезного» могу насоветовать. И не дома я болею, а под сваленным деревом и нудной моросью, какая только притворяется дождем.
Тапки, халат, травы для чая – все это незнамо где. Из рекомендованного методикой остались ругань и сон. А для «полного счастья» у меня зрители и слушатели имеются. Один даже членораздельной речью владеет. И достает одним и тем же вопросом: «А сегодня мы пойдем?..» Я молчу в ответ – иногда… Кутаюсь в плащ. Или отбрасываю его. Это когда меня не морозит. А еще я сплю. И смотрю самый дурацкий сон в моей жизни. Один и тот же. Или его продолжение.
Мне снится, что я муха или паук какой-то.
Рекомендация для тех, кто боится пауков: поймать этого «страшного зверя», оторвать ему пару или две пары лап и… отпустить. Теперь это не паук, а неведомый жук с четырьмя или шестью конечностями. А пауков нет и никогда не было. Все! Конец лечению.
Чего-то я отвлекся. Кажется, у меня опять бред от высокой температуры. На чем я там остановился?..
Так вот, мне снится, что я неведомый мух, с маленькими крыльями (токмо для красоты) и ползу по листу бумаги. Огромному такому листу. Сто метров в ширину, километр в длину. Переползаю со строчки на строчку. А в каждой строке – буквы. Знакомые и не очень. Арабские завитушки и японо-китайские иероглифы, фигурки с птичьими и волчьими головами, круги и треугольники… все они – вперемешку! – составляют слова. А слова – предложения. Мое дело – постичь смысл и набраться мудрости. Ничего себе задачка!.. На «раз» плюнуть, на «два» растереть. С моими размерами читать одну строчку можно с утра и… до горизонта.
Такой вот веселенький сон. Просыпаюсь – дождь и Машка со своим «а мы сегодня…», засыпаю – и снова ползу по буквам. Знакомые ищу. Мудрости типа набираюсь.
Давно у меня таких продвинутых кошмаров не было. Только в детдоме. Тогда я попробовал «крутую» наркоту и похожих глюков насмотрелся. Меня таким отходняком потом скрутило, что я от наркоты шарахался, как щирый мусульманин от кошерного сала.
Я опять проснулся. В надцатый или сто…надцатый раз. И попытался понять, чего в мире изменилось. Минут пять пялился в светлое небо, пока до меня дошло, что ночь закончилась. А еще меня попустило. Кажется. Может, болезнь и совсем ушла. Шевельнулся, охнул… насчет «совсем» и «ушла» – это я размечтался. Но я не умер. Пока еще. И ко мне кто-то быстро приближался.


11

– А сегодня мы пойдем?
Я не первый мужик, для кого утро начинается с этого вопроса. Кого-то тянут в театр, кого-то в ресторан, в гости, в магазин, к маме – список практически бесконечный – и я не единственный, кто отвечает:
– Не знаю.
Не бог весть как оригинально, зато близко к правде. Я реально не знаю, смогу шагать или нам придется куковать на столбе еще один день. «Я» и «нам». «Я» – один, а «нас», если считать уже прозревших щенят, шестеро. Пятеро ждут одного. А этот единственный не может вразумительно сказать, сколько еще продлится ожидание и из-за чего все тормозится. Будь я на месте большинства, я б очень не полюбил тормозящего. Но так получилось, что в роли «тормоза» я сам. А себя, любимого, я ругаю только тогда, когда все остальные меня очень сильно хвалят. Но такого еще не было. Ни разу.
Рассвет. Третий рассвет без дождя. Без нудной мороси, переходящей временами в самый настоящий ливень. Не теплый и не холодный. Такой бывает на границе лета и осени. Или весны и лета. То, что сухой сезон закончился и начался мокрый, мне объяснили. Машка и объяснила. В первый же день, когда выяснилось, что я не могу идти по дереву. Вернее, уйти от дерева.
Как бы это красивые сказать… чтоб без мата… В первый день, когда я понял, как влип, без него даже думать не получалось. На второй – тоже. Может, хоть сегодня…
Несколько дней надоедливого дождя и сплошной облачности любому подпортят настроение. А если все эти дни просидеть и пролежать не жрамши, в компании зверюг – а они тоже жрать хотят, – станет понятно, как я радовался хорошей погоде.
Трогаться решили, когда ствол немного подсохнет. Обсудили порядок передвижения. Первым пойду я, за мной – Машка, за ней – волчье семейство. Направление мы выбрали к Мосту Богов, рассчитывая заодно найти чего пожевать. Такая вот программа минимум для меня и Машки. Четырехлапые свои планы на будущее мне не сообщили.
А перед самым уходом меня и скрутило.
Есть умники, которые любят расписывать, как и чего у них болит. И сравнения подбирать такие, чтоб у слушателя дыхание в зобу сперло. От страха. Но самое прикольное: их слушают, и еще как! Не знаю, в чем тут кайф. Да и не люблю я такие истории. Ни слушать не люблю, ни рассказывать. Да и не получится у меня так, чтоб дыхание… воображалки не хватит. А если по-простому…
Днем, когда тени совсем уж маленькими стали, мы решили уходить. Я подошел к дереву, похлопал кору, попрощался типа и полез на ствол. Тогда-то меня и скрутило. Хорошо, хоть не позже. Не на середине бревна, например.
От боли я потерял сознание. Терпел, пока мог, а могу я долго, потом отрубился. Там же, под деревом, я и пришел в себя.
Провалялся я немало. Одно солнце на покой закатилось, второе за горизонт цеплялось. Со дна каньона поднимались сумерки и теплый ветер. Пахло мокрой гарью и засыхающими листьями. Короче, полдня как не бывало. А переходить в темноте глубокую ямину по жердочке … не-э, это без меня.
Не похоже, чтоб мне из обморока выбраться помогали. Спасибо, хоть не сожрали, пока я в отключке валялся. Но смотрели так, будто я крайний. Мол, хочешь болеть – делай это в другом месте. И в другое время. А то ждать заставляешь.
Ага, заставляю! Ну прям цепями всех к себе приковал и ключ проглотил. Хорошо вечерок начинается: Машка бурчит, волчара глазеет так, будто интересно ему, какой я на вкус, а у меня все тело словно ватой и осколками стекла набито. И сушняк такой, как с реального бодуна.
– Нельзя меня жрать! Отравишься! – Это я зверюге сказал. Машке тоже хотел чего-нибудь сообщить – из русского разговорного, – так она подевалась куда-то. И на глаза мне не показывалась до самой ночи. А Санут на небо выполз – и она тут как тут. Спать мне мешать пришла. Вечер я просидел сам-один. Звезды считал и выл на луну. Куда там волчаре! Он от зависти под ветки забился и не отсвечивал.
Поганое у меня было настроение. Несколько дней подряд. Совсем поганое. Я терпеть ненавижу болеть. «Врач исцели себя сам…» Убил бы того, кто придумал эту бредятину. Был один, что сам себе аппендикс резал. Так это не от хорошей жизни или склонности к мазохизму. Деваться мужику было некуда.
Вот и мне некуда и не к кому. Единственный доктор в этой глухомани – я сам. И у меня здорово распухли плечо и ладонь. Те самые, с отпечатком листа. Три дня было все в порядке, а как собрался уходить… Чего делать и кто виноват – не знаю. И спросить не у кого. И диагноз поставить некому. В смысле, больной есть, а вразумительного объяснения не имеется. Это я себя имею в виду, а Машка очень даже легко объяснение нашла. Или придумала:
– Тиама тебя не отпускает. – Глянула на мои пальцы-сардельки и тут же информацию для размышления выдала.
– Откуда знаешь? – спросил и сам удивился. Мне бы такая бредятина и голову не пришла. И ни в какое другое место не постучала.
– Вижу.
А сама старается на ладонь мою не смотреть. И на цветок, что в темноте светится. Я пошевелил пальцами. Горячие. Гнутся плохо. Болят уже не так сильно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64