Помоги, в конце концов! Возьми машины, ребят, адреса пробейте, учить надо? В прокуратуре-то знают? Чего не чешутся? Или спят и видят, как на поминках шефа погуляют?
– Да нет, все уже на ногах. Только толку мало. Не ведется у нас учета доноров, товарищ полковник, в том-то и дело! Ни единой информационной базы, ни резерва крови...
– Ты хочешь сказать, канава?
– Типа того. Засада со всех сторон. Тут в реанимации доктор работает, у него та же группа, так отдыхать уехал! Вроде последний раз какому-то больному много крови отдал, больше, чем положено, сам чуть коньки не двинул, его и отправили в отпуск.
– Трефилов, – чуть не зарычал полковник, – ты сейчас кто – капитан разведки или Путятя? Мозги твои где? Если есть человек, которому этот доктор давал кровь, значит, есть донор!
– Шеф, – нисколько не обиделся капитан, – вы – гений!
Ложиться больше Стыров не стал. Принял душ, заварил чай, сделал бутерброд с сыром, и только-только вознамерился откусить, снова заголосил мобильник.
– Товарищ полковник, извините, – голос Трефилова был серьезен и строг, – мы нашли того больного, которому доктор давал кровь.
– Ты теперь меня о каждом прокурорском пуке информировать станешь? – желчно поинтересовался Стыров. – Нашли – действуйте.
– Товарищ полковник, это Баязитов.
– Баязитов-хренозитов... Что?!
– Вот именно. Его уже готовят к прямому переливанию.
Стыров отодвинул чай и бутерброд – расхотелось.
Какие фортели иногда выписывает жизнь... Ни в какой спецоперации не предусмотришь, будь ты хоть сто раз гений.
Трагичность происходящего в данный момент волновала полковника мало. Драки, смерти, кровь – это обыденность, ничего интересного, а то, что закрутилось вокруг – или внутри? – этой банальной, в общем-то, истории, представлялось настолько красивым и высоким, что дух захватывало. Вот и говори потом, что Провидение не вмешивается в наши грешные дела...
Обвиняемый в убийстве бандит-скинхед сейчас ценой своей крови спасает жизнь своему главному обвинителю – городскому прокурору, человеку, который мог бы стать его отцом, но бросил его в младенчестве.
– У-ух! До чего элегантно! – шумно втянул воздух Стыров и благодарно перекрестился. – Спасибо, Господи! Я всегда знал, что лучший профессионал в нашем деле – это Ты.
ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ
Ваня не понимает, куда его везут. Вроде бы и не спит, но от уколов, которые теперь ему ставят каждый вечер, голова вообще не возвращается в нормальное состояние. Постоянные шумы и вязкость. Сама черепушка – то звонкая и маленькая, как серебряный елочный шарик, то огромная, тяжелая и неровная, как голова у снеговика. Зато ничего не болит. Ни тело, ни руки, ни ноги, ни сама голова. Такое ощущение, что их просто нет. Вроде как Ваня – это неподвижное бревно, корявое и сучкастое, чтоб не скатиться с кровати. А в другой раз вроде и не бревно, а большой воздушный шар, заполненный густым киселем. Кисель перекатывается, побулькивает, вот-вот выльется, но не выливается, потому что шар туго завязан у самого подбородка. Но все равно надо быть очень осторожным, чтоб не наткнуться на острый сучок и не проколоть тонкую оболочку. Выльется кисель, станет мокро, все подумают, что Ваня под себя сходил. Стыдно.
Сначала его попытались разбудить, даже по щекам похлопали, кто – непонятно. Не то охранник, не то доктор. Может, на суд ехать пора? Ваня на суд не хочет, поэтому делает вид, что спит. Или вправду спит. Самому непонятно.
Сквозь хитрые щелочки ресниц видны длинный коридор, вытянутые серебристые лампы сверху. Каталка под Ваней покачивается и скрипит. Так противно, что в ушах чешется.
Это уже суд? Или еще тюрьма? Он не знает, кто его везет. Только слышит два мужских голоса, совсем незнакомых. Разве в суде можно лежать? Ни разу про такое не слышал. Наверное, как доедут, его и разбудят.
Они же думают, что он спит! А если совсем не просыпаться? Тогда он и Путятин наказ выполнит – молчать, и против матери не пойдет – врать не станет. Все быстро и кончится. А вдруг суд опять отменят? Скажут, засудим, когда проснется. Да и неловко как-то – все на своих ногах, а он – на каталке, как больной.
Каталку впихивают в лифт, кабина не то поднимается, не то опускается – не уловить, но на месте не стоит, это точно. Снова везут по длинному коридору, вталкивают в какую-то комнату. Ване кажется, что он тут уже был. Когда? Зачем? Круглый большой светильник на потолке, как много-много солнц, даже жарко от него, высокий стол справа, тоже вроде знакомый, на нем кто-то лежит. Вокруг Вани начинают суетиться странные люди, и он плотнее закрывает глаза, чтоб его игру не разгадали. Что-то мокрое, как пиявки, присасывается к груди, Ваня терпит. Чем-то опоясывают лоб. Перетягивают плечо.
«Фиг вам! – радуется Ваня. – Ни за что не проснусь!»
– Чего-то он хиловат для донора, – слышен сомневающийся голос. – Не угробим парня?
– Много разговариваешь, – обрывает второй. – Следи за давлением. Знаешь ведь, кого спасаем.
А, понимает Ваня, это сон! Он такой уже видел! Про старшего брата, который вдруг нашелся и его спас. Тогда где Клара Марковна? И тот доктор-абхаз? Должны быть тут, поглядеть бы! Он так давно их не видал, даже соскучился! Жалко, глаз открывать нельзя, потому что – сон.
«Ладно, – Ваня улыбается, незаметно, чтоб никто не увидел. – Когда Клара Марковна ко мне подойдет, я глаза и открою! Будто не спал! Вот она удивится!» В тот раз снился сон, что брат спас его. А теперь, значит, он, Ваня, спасает брата? Правильно, так и должно быть, они же – родня! А то, что доктор – абхаз... Ну, абхаз. Не чурка же! Катюшка тоже наполовину татарка. И что? Сестренка ведь! Самая лучшая!
Что-то острое впивается в локоть и тут же затекшую руку освобождают от пут.
«Держись, брат, – мысленно подбадривает Ваня. – Я с тобой!»
* * *
Это утро не сулило Зорькину ничего хорошего. Снова бессонная ночь, только теперь не от желания проанализировать и, сложив головоломку, понять, а от ясного понимания этой вдруг разрешившейся шарады. Разгадка не принесла ни радости, ни даже облегчения. Напротив, муторную тяжесть, до тошноты, а еще страх. То, что он узнал, пробив по своим каналам личность капитана Трефилова, в ином мире – Путяти, лишь утвердило Петра Максимовича в правоте своей версии. Собственно, и не версии уже, а вполне материального факта. Три серых листочка пополнились еще одним – схемой, на которой разрозненные квадратики, кружочки и треугольнички с указанием преступлений и мест их совершения неуклонно сходились к центру, где господствовал один большой шестигранник, обозначенный символом «X». В целом схема сильно напоминала паутину, вязкую, мелкоячеистую, множественно и прочно переплетавшуюся. Сам же центровой «X» выглядел натуральным пауком, цепко удерживающим за пунктиры и стрелки все прочие геометрические фигуры...
Подобным произведением следственной мысли вполне можно было гордиться, однако никакой гордости Петр Максимович не ощущал. Голова раскалывалась от мыслей. А ребра в области сердца разрывала расширяющаяся пустота.
В девять его ждет Митрофанов. Дернул же черт сыграть в благородство! Отзыв обвинительного... Продление следствия... Новые обстоятельства... Идиот! Копал, копал – выкопал.
Могилу он себе выкопал, вот что.
Сказать Митрофанову, что пошутил? А все это сжечь к едрене фене? Но... А внук? А та фруктовая тетка с рынка? А пацан этот безрукий?
С другой стороны, похоже, что он, рядовой следак, в одиночку раскрыл...
Что раскрыл? Вон он, основной вопрос... Без ответа.
Сжечь. Уничтожить. А как тогда жить? Зная...
А что, если... В конце концов, у него есть начальство! Тот же Митрофанов.
– Петр Максимович, – поднялся навстречу бывший ученик. – Как ты? Чего удумал? Я, грешным делом, решил, что ты снова – того! – Митрофанов выразительно щелкнул себя по кадыку. – Я тут ради тебя горло деру, убеждаю, что ты – лучшая кандидатура на кадры, а ты мне такой бэмс... Надеюсь, больше никому эту свою идею с отзывом обвинительного не излагал?
– Нет.
– Ну и ладно, ну и славненько. Очень ты мне там, в кадрах, пригодишься. Работать все сложнее, свои люди во как нужны! – Митрофанов снова потревожил свой кадык, теперь полоснув по нему ладонью.
– Зря старался, Олег, – буркнул Зорькин. – Не пойду.
– Что – зря? – Собеседник покровительственно хмыкнул. – С твоим опытом сам Бог велел воспитывать молодежь. Учить уму-разуму.
– Нет, – снова повторил Зорькин. – Не надо.
– Что за каприз, Максимыч? – недовольно уставился на него Митрофанов. – Я что, зря жопу рвал?
– Зря. Увольняюсь.
– Что?
– Увольняюсь я, Олег Вячеславович. Совсем.
– Ты что, опять с похмелья, Максимыч?
– Наоборот протрезвел. Вот это, – Зорькин бухнул на стол перед начальником тяжелый пакет, – информация. Наша, официальная и всякая иная – пресса там, Интернет... Сверху в голубой папке – мой отчет. Прочитаешь – поймешь. Делай с этим что хочешь. Посчитаешь нужным – дай ход. Нет – сожги и забудь. Я уже забыл.
– Ты мне бомбу, что ли, принес? – неуверенно улыбнулся Митрофанов, опасливо косясь на пакет. – По-человечески сказать не можешь, что там?
– Сам поймешь, – хмуро сообщил Зорькин. – Хочешь – скажи, что сам до всего этого допер, мне не жалко.
– Да что там, Максимыч? – забеспокоился начальник. – Сядь, я при тебе посмотрю.
– Нет, – отодвинулся к двери Зорькин. – Я пошел. Мне надо еще рапорт об увольнении зарегистрировать.
– Максимыч...
– Прощай, Олежек. И не препятствуй. Прочитаешь – сам уйти попросишь, чтоб глаза не мозолил. – И не дожидаясь, пока открывший рот Митрофанов скажет что-либо еще, вышел.
* * *
Главврач реанимации пропустил в кабинет двух женщин, показал на кресла:
– К сожалению, к нему сейчас нельзя. Только что закончили прямое переливание крови. Он слаб, очень слаб.
– Он выживет? – не выдерживает дама помоложе, сероглазая красивая шатенка, видимо жена.
– Надеемся, – кивает доктор. – Сейчас все зависит от него самого.
– Мой сын обязательно выживет, – вздергивает подбородок женщина постарше, с седой стрижкой, – он сильный.
– Конечно, – соглашается доктор. – И очень везучий: нашли его вовремя, еще бы немного и...
– А кровь ему хорошую перелили? – неожиданно спохватывается супруга. – Его СПИДом или гепатитом не заразят? Сейчас столько ужасов про это рассказывают!
– У нас не было времени проверять кровь на инфекции, – сухо роняет врач. – Но донор – молодой парень, думаю, все обойдется. Я же сказал, ваш сын и супруг очень везучий человек. Такую кровь, как у него, найти весьма сложно.
– Четвертая, резус отрицательный, – вставляет Алла Юрьевна. – Подобная кровь наличествует у очень небольшого числа людей, и почти все носители этой крови – исключительные личности, начиная с Иисуса Христа.
– Что, у Христа тоже? – удивленно переспрашивает доктор. – Не знал.
– Знаете, есть теория, – с удовольствием просвещает его седая дама, – что группа крови имеет наследственные корни. Особенно такая редкая. Она течет в жилах всего семи процентов землян, и вполне возможно, что все они – дальние родственники.
– Алла Юрьевна, вы хотите сказать, что наш Алик – родственник Христа? – с глупой и гордой улыбкой спрашивает супруга больного.
– Вполне возможно, – скромно пожимает плечами дама.
– Ну а тот донор, у которого сегодня кровь взяли, может, и он – наша родня? – Сероглазая с любопытством смотрит на свекровь. – Надо, наверное, с ним познакомиться?
– Ты же знаешь, Жанна, – покровительственно и холодно цедит Алла Юрьевна, – в Санкт-Петербурге у нас родственников нет. Все умерли в эмиграции. Хотя, конечно, мы должны поблагодарить этого доброго юношу. Доктор, мы можем его навестить?
– Вряд ли, – врач устало трет глаза, – его уже увезли в палату. Спит.
– Ничего-ничего! – машет рукой сероглазая. – Мы потом к нему зайдем, когда Алик поправится, вместе и зайдем! Они же теперь кровные братья! Вы фамилию скажите, я запишу.
– Фамилию? – Доктор роется в бумагах. – Сейчас узнаю.
Нажимает на селектор, долго слушает гудок.
– Лида, скажи-ка мне фамилию паренька, у которого кровь брали.
– Баязитов, – звонко докладывает голос. – Иван Романович Баязитов.
– Иван? Баязитов? – Седая дама смертельно бледнеет. —Вы не ошиблись?
– Вы его знаете, Алла Юрьевна? – с тревогой глядя на изменившееся лицо свекрови, спрашивает сероглазая.
– Нет, – едва разлепляет сухие губы та. – Фамилию по телевизору слышала, бандит, который девочку убил. Разве он не в тюрьме?
– Из тюрьмы и доставили, – спокойно объясняет доктор.
– Как? – вскакивает сероглазая. – Кровь убийцы – моему мужу? Он же прокурор города! Почему вы не спросили разрешение у родственников?
– Вам нужен живой супруг или мертвый прокурор? – устало поднимается врач. – У убийцы, думаю, кровь ничуть не хуже, чем у прокурора. По крайней мере, совершенно одного цвета. Извините, мне нужно к больным. У нас – обход.
* * *
Стыров приехал на работу рано, еще до прихода секретаря, потому сам сгреб всю почту с ее стола и принялся внимательно рассматривать конверты. В данный момент его не интересовали ни оперативные сводки, ни секретные приказы. Даже письмо с изображением совы в уголке, что означало особую секретность послания и особую же важность, он, не задумываясь, отложил в сторону: потом.
Невзрачный канцелярский конвертик, серенький, тощий, отыскался в пачке ночной курьерской доставки. Синяя литера «М» вместо марки говорила о том, что отправитель сего послания – «Медпункт». Так скромно именовался громадный и разветвленный научный блок, чуть ли не институт, занимающийся единственно выполнением специальных заказов таких же, как у Стырова, секретных подразделений.
На листке, вложенном в конверт, присутствовало ровно три строчки: «Анализ представленных образцов позволяет сделать вывод, что носитель генетического материала "А" является биологическим отцом носителя генетического материала "Б". Все, дальше шел телефон для справок. На тот случай, если тупой заказчик захочет знать подробности.
Стыров хотел. Очень. Особенно сейчас.
– Коллега, – набрал он номер внутренней, стопроцентно защищенной от прослушки сети. – Я по поводу заказа 16701.
– Слушаю.
– Насколько точны ваши выводы?
– В данном случае – 99,9 процента – лениво отозвался голос.
Полковник терпеть не мог общаться с людьми из «Медпункта»: более чванливых и напыщенных сотрудников он в своей жизни не встречал. Хотя... Точность их исследований была безукоризненной, это признавали все, Стыров в том числе.
– То есть ошибка все-таки возможна? – хищно спросил он.
– Конечно. В одном случае из десяти тысяч подобных. Но ваш случай сюда не относится.
– Почему?
– Вам как, попроще объяснить, чтоб вы поняли, или сказать, как есть?
– Попроще, – проглотил хамскую реплику Стыров. – Как есть.
– Ну, вы, конечно, в курсе, что геном человека на 99,9 процента идентичен у всех человеческих особей. Одинаков, короче. А вот оставшиеся 0,1 процента как раз и отвечают за индивидуальные особенности, такие как цвет глаз, волос и так далее.
– Коллега, – простонал Стыров, – мне бы ближе к вопросу, без вводной лекции.
– Генетическая генеалогия, с помощью которой мы проводили исследование, открывает доступ к той части ДНК, которая передается неизменной по мужской линии от отца к сыну. Это – игрек-хромосома. Она в своем роде уникальна, потому что совершенно не подвержена кроссинговеру в каждом новом поколении. В процессе теста специальных маркеров последовательность оснований в них повторяется...
Как глухарь на току, абонент на том конце провода пел хвалебную песнь генетике и собственной научной значимости, а Стыров, уже совершенно не слушая, внутренне возносил точно такую же хвалебную песнь себе.
Было за что! Не зря, слушая рассказ Елисеева о перипетиях личной жизни прокурора города, он стотысячным чувством унюхал, услышал, углядел: не все так просто! В этой истории есть что-то еще! И не зря после ухода зама руки сами потянулись к фотографиям.
Он долго держал перед собой два снимка – прокурора и убийцы, – пока наконец не увидал того, что не разглядел до него никто. Никто! Лица на черно-белых фотографиях были похожи. Очень! Особенно резко очерченные специфически треугольные скулы. С чуть косоватой правой стороной. И уши. Одно, левое, располагалось заметно ниже другого, правого.
Уши-то как раз его и зацепили. Он всегда обращал внимание на эту часть тела. С того самого памятного вечера, когда совершенно неожиданно для себя стал мужчиной.
Стыров улыбнулся, вспомнив.
Сколько ему было? Пятнадцать? Да, только исполнилось. Наигравшись с пацанами в футбол и перепачкавшись до невозможности, он помчался к морю, окунуться и сполоснуть пропотевшую одежду, вставшую на жаре колом, чтоб мать не кричала и не ругалась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36
– Да нет, все уже на ногах. Только толку мало. Не ведется у нас учета доноров, товарищ полковник, в том-то и дело! Ни единой информационной базы, ни резерва крови...
– Ты хочешь сказать, канава?
– Типа того. Засада со всех сторон. Тут в реанимации доктор работает, у него та же группа, так отдыхать уехал! Вроде последний раз какому-то больному много крови отдал, больше, чем положено, сам чуть коньки не двинул, его и отправили в отпуск.
– Трефилов, – чуть не зарычал полковник, – ты сейчас кто – капитан разведки или Путятя? Мозги твои где? Если есть человек, которому этот доктор давал кровь, значит, есть донор!
– Шеф, – нисколько не обиделся капитан, – вы – гений!
Ложиться больше Стыров не стал. Принял душ, заварил чай, сделал бутерброд с сыром, и только-только вознамерился откусить, снова заголосил мобильник.
– Товарищ полковник, извините, – голос Трефилова был серьезен и строг, – мы нашли того больного, которому доктор давал кровь.
– Ты теперь меня о каждом прокурорском пуке информировать станешь? – желчно поинтересовался Стыров. – Нашли – действуйте.
– Товарищ полковник, это Баязитов.
– Баязитов-хренозитов... Что?!
– Вот именно. Его уже готовят к прямому переливанию.
Стыров отодвинул чай и бутерброд – расхотелось.
Какие фортели иногда выписывает жизнь... Ни в какой спецоперации не предусмотришь, будь ты хоть сто раз гений.
Трагичность происходящего в данный момент волновала полковника мало. Драки, смерти, кровь – это обыденность, ничего интересного, а то, что закрутилось вокруг – или внутри? – этой банальной, в общем-то, истории, представлялось настолько красивым и высоким, что дух захватывало. Вот и говори потом, что Провидение не вмешивается в наши грешные дела...
Обвиняемый в убийстве бандит-скинхед сейчас ценой своей крови спасает жизнь своему главному обвинителю – городскому прокурору, человеку, который мог бы стать его отцом, но бросил его в младенчестве.
– У-ух! До чего элегантно! – шумно втянул воздух Стыров и благодарно перекрестился. – Спасибо, Господи! Я всегда знал, что лучший профессионал в нашем деле – это Ты.
ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ
Ваня не понимает, куда его везут. Вроде бы и не спит, но от уколов, которые теперь ему ставят каждый вечер, голова вообще не возвращается в нормальное состояние. Постоянные шумы и вязкость. Сама черепушка – то звонкая и маленькая, как серебряный елочный шарик, то огромная, тяжелая и неровная, как голова у снеговика. Зато ничего не болит. Ни тело, ни руки, ни ноги, ни сама голова. Такое ощущение, что их просто нет. Вроде как Ваня – это неподвижное бревно, корявое и сучкастое, чтоб не скатиться с кровати. А в другой раз вроде и не бревно, а большой воздушный шар, заполненный густым киселем. Кисель перекатывается, побулькивает, вот-вот выльется, но не выливается, потому что шар туго завязан у самого подбородка. Но все равно надо быть очень осторожным, чтоб не наткнуться на острый сучок и не проколоть тонкую оболочку. Выльется кисель, станет мокро, все подумают, что Ваня под себя сходил. Стыдно.
Сначала его попытались разбудить, даже по щекам похлопали, кто – непонятно. Не то охранник, не то доктор. Может, на суд ехать пора? Ваня на суд не хочет, поэтому делает вид, что спит. Или вправду спит. Самому непонятно.
Сквозь хитрые щелочки ресниц видны длинный коридор, вытянутые серебристые лампы сверху. Каталка под Ваней покачивается и скрипит. Так противно, что в ушах чешется.
Это уже суд? Или еще тюрьма? Он не знает, кто его везет. Только слышит два мужских голоса, совсем незнакомых. Разве в суде можно лежать? Ни разу про такое не слышал. Наверное, как доедут, его и разбудят.
Они же думают, что он спит! А если совсем не просыпаться? Тогда он и Путятин наказ выполнит – молчать, и против матери не пойдет – врать не станет. Все быстро и кончится. А вдруг суд опять отменят? Скажут, засудим, когда проснется. Да и неловко как-то – все на своих ногах, а он – на каталке, как больной.
Каталку впихивают в лифт, кабина не то поднимается, не то опускается – не уловить, но на месте не стоит, это точно. Снова везут по длинному коридору, вталкивают в какую-то комнату. Ване кажется, что он тут уже был. Когда? Зачем? Круглый большой светильник на потолке, как много-много солнц, даже жарко от него, высокий стол справа, тоже вроде знакомый, на нем кто-то лежит. Вокруг Вани начинают суетиться странные люди, и он плотнее закрывает глаза, чтоб его игру не разгадали. Что-то мокрое, как пиявки, присасывается к груди, Ваня терпит. Чем-то опоясывают лоб. Перетягивают плечо.
«Фиг вам! – радуется Ваня. – Ни за что не проснусь!»
– Чего-то он хиловат для донора, – слышен сомневающийся голос. – Не угробим парня?
– Много разговариваешь, – обрывает второй. – Следи за давлением. Знаешь ведь, кого спасаем.
А, понимает Ваня, это сон! Он такой уже видел! Про старшего брата, который вдруг нашелся и его спас. Тогда где Клара Марковна? И тот доктор-абхаз? Должны быть тут, поглядеть бы! Он так давно их не видал, даже соскучился! Жалко, глаз открывать нельзя, потому что – сон.
«Ладно, – Ваня улыбается, незаметно, чтоб никто не увидел. – Когда Клара Марковна ко мне подойдет, я глаза и открою! Будто не спал! Вот она удивится!» В тот раз снился сон, что брат спас его. А теперь, значит, он, Ваня, спасает брата? Правильно, так и должно быть, они же – родня! А то, что доктор – абхаз... Ну, абхаз. Не чурка же! Катюшка тоже наполовину татарка. И что? Сестренка ведь! Самая лучшая!
Что-то острое впивается в локоть и тут же затекшую руку освобождают от пут.
«Держись, брат, – мысленно подбадривает Ваня. – Я с тобой!»
* * *
Это утро не сулило Зорькину ничего хорошего. Снова бессонная ночь, только теперь не от желания проанализировать и, сложив головоломку, понять, а от ясного понимания этой вдруг разрешившейся шарады. Разгадка не принесла ни радости, ни даже облегчения. Напротив, муторную тяжесть, до тошноты, а еще страх. То, что он узнал, пробив по своим каналам личность капитана Трефилова, в ином мире – Путяти, лишь утвердило Петра Максимовича в правоте своей версии. Собственно, и не версии уже, а вполне материального факта. Три серых листочка пополнились еще одним – схемой, на которой разрозненные квадратики, кружочки и треугольнички с указанием преступлений и мест их совершения неуклонно сходились к центру, где господствовал один большой шестигранник, обозначенный символом «X». В целом схема сильно напоминала паутину, вязкую, мелкоячеистую, множественно и прочно переплетавшуюся. Сам же центровой «X» выглядел натуральным пауком, цепко удерживающим за пунктиры и стрелки все прочие геометрические фигуры...
Подобным произведением следственной мысли вполне можно было гордиться, однако никакой гордости Петр Максимович не ощущал. Голова раскалывалась от мыслей. А ребра в области сердца разрывала расширяющаяся пустота.
В девять его ждет Митрофанов. Дернул же черт сыграть в благородство! Отзыв обвинительного... Продление следствия... Новые обстоятельства... Идиот! Копал, копал – выкопал.
Могилу он себе выкопал, вот что.
Сказать Митрофанову, что пошутил? А все это сжечь к едрене фене? Но... А внук? А та фруктовая тетка с рынка? А пацан этот безрукий?
С другой стороны, похоже, что он, рядовой следак, в одиночку раскрыл...
Что раскрыл? Вон он, основной вопрос... Без ответа.
Сжечь. Уничтожить. А как тогда жить? Зная...
А что, если... В конце концов, у него есть начальство! Тот же Митрофанов.
– Петр Максимович, – поднялся навстречу бывший ученик. – Как ты? Чего удумал? Я, грешным делом, решил, что ты снова – того! – Митрофанов выразительно щелкнул себя по кадыку. – Я тут ради тебя горло деру, убеждаю, что ты – лучшая кандидатура на кадры, а ты мне такой бэмс... Надеюсь, больше никому эту свою идею с отзывом обвинительного не излагал?
– Нет.
– Ну и ладно, ну и славненько. Очень ты мне там, в кадрах, пригодишься. Работать все сложнее, свои люди во как нужны! – Митрофанов снова потревожил свой кадык, теперь полоснув по нему ладонью.
– Зря старался, Олег, – буркнул Зорькин. – Не пойду.
– Что – зря? – Собеседник покровительственно хмыкнул. – С твоим опытом сам Бог велел воспитывать молодежь. Учить уму-разуму.
– Нет, – снова повторил Зорькин. – Не надо.
– Что за каприз, Максимыч? – недовольно уставился на него Митрофанов. – Я что, зря жопу рвал?
– Зря. Увольняюсь.
– Что?
– Увольняюсь я, Олег Вячеславович. Совсем.
– Ты что, опять с похмелья, Максимыч?
– Наоборот протрезвел. Вот это, – Зорькин бухнул на стол перед начальником тяжелый пакет, – информация. Наша, официальная и всякая иная – пресса там, Интернет... Сверху в голубой папке – мой отчет. Прочитаешь – поймешь. Делай с этим что хочешь. Посчитаешь нужным – дай ход. Нет – сожги и забудь. Я уже забыл.
– Ты мне бомбу, что ли, принес? – неуверенно улыбнулся Митрофанов, опасливо косясь на пакет. – По-человечески сказать не можешь, что там?
– Сам поймешь, – хмуро сообщил Зорькин. – Хочешь – скажи, что сам до всего этого допер, мне не жалко.
– Да что там, Максимыч? – забеспокоился начальник. – Сядь, я при тебе посмотрю.
– Нет, – отодвинулся к двери Зорькин. – Я пошел. Мне надо еще рапорт об увольнении зарегистрировать.
– Максимыч...
– Прощай, Олежек. И не препятствуй. Прочитаешь – сам уйти попросишь, чтоб глаза не мозолил. – И не дожидаясь, пока открывший рот Митрофанов скажет что-либо еще, вышел.
* * *
Главврач реанимации пропустил в кабинет двух женщин, показал на кресла:
– К сожалению, к нему сейчас нельзя. Только что закончили прямое переливание крови. Он слаб, очень слаб.
– Он выживет? – не выдерживает дама помоложе, сероглазая красивая шатенка, видимо жена.
– Надеемся, – кивает доктор. – Сейчас все зависит от него самого.
– Мой сын обязательно выживет, – вздергивает подбородок женщина постарше, с седой стрижкой, – он сильный.
– Конечно, – соглашается доктор. – И очень везучий: нашли его вовремя, еще бы немного и...
– А кровь ему хорошую перелили? – неожиданно спохватывается супруга. – Его СПИДом или гепатитом не заразят? Сейчас столько ужасов про это рассказывают!
– У нас не было времени проверять кровь на инфекции, – сухо роняет врач. – Но донор – молодой парень, думаю, все обойдется. Я же сказал, ваш сын и супруг очень везучий человек. Такую кровь, как у него, найти весьма сложно.
– Четвертая, резус отрицательный, – вставляет Алла Юрьевна. – Подобная кровь наличествует у очень небольшого числа людей, и почти все носители этой крови – исключительные личности, начиная с Иисуса Христа.
– Что, у Христа тоже? – удивленно переспрашивает доктор. – Не знал.
– Знаете, есть теория, – с удовольствием просвещает его седая дама, – что группа крови имеет наследственные корни. Особенно такая редкая. Она течет в жилах всего семи процентов землян, и вполне возможно, что все они – дальние родственники.
– Алла Юрьевна, вы хотите сказать, что наш Алик – родственник Христа? – с глупой и гордой улыбкой спрашивает супруга больного.
– Вполне возможно, – скромно пожимает плечами дама.
– Ну а тот донор, у которого сегодня кровь взяли, может, и он – наша родня? – Сероглазая с любопытством смотрит на свекровь. – Надо, наверное, с ним познакомиться?
– Ты же знаешь, Жанна, – покровительственно и холодно цедит Алла Юрьевна, – в Санкт-Петербурге у нас родственников нет. Все умерли в эмиграции. Хотя, конечно, мы должны поблагодарить этого доброго юношу. Доктор, мы можем его навестить?
– Вряд ли, – врач устало трет глаза, – его уже увезли в палату. Спит.
– Ничего-ничего! – машет рукой сероглазая. – Мы потом к нему зайдем, когда Алик поправится, вместе и зайдем! Они же теперь кровные братья! Вы фамилию скажите, я запишу.
– Фамилию? – Доктор роется в бумагах. – Сейчас узнаю.
Нажимает на селектор, долго слушает гудок.
– Лида, скажи-ка мне фамилию паренька, у которого кровь брали.
– Баязитов, – звонко докладывает голос. – Иван Романович Баязитов.
– Иван? Баязитов? – Седая дама смертельно бледнеет. —Вы не ошиблись?
– Вы его знаете, Алла Юрьевна? – с тревогой глядя на изменившееся лицо свекрови, спрашивает сероглазая.
– Нет, – едва разлепляет сухие губы та. – Фамилию по телевизору слышала, бандит, который девочку убил. Разве он не в тюрьме?
– Из тюрьмы и доставили, – спокойно объясняет доктор.
– Как? – вскакивает сероглазая. – Кровь убийцы – моему мужу? Он же прокурор города! Почему вы не спросили разрешение у родственников?
– Вам нужен живой супруг или мертвый прокурор? – устало поднимается врач. – У убийцы, думаю, кровь ничуть не хуже, чем у прокурора. По крайней мере, совершенно одного цвета. Извините, мне нужно к больным. У нас – обход.
* * *
Стыров приехал на работу рано, еще до прихода секретаря, потому сам сгреб всю почту с ее стола и принялся внимательно рассматривать конверты. В данный момент его не интересовали ни оперативные сводки, ни секретные приказы. Даже письмо с изображением совы в уголке, что означало особую секретность послания и особую же важность, он, не задумываясь, отложил в сторону: потом.
Невзрачный канцелярский конвертик, серенький, тощий, отыскался в пачке ночной курьерской доставки. Синяя литера «М» вместо марки говорила о том, что отправитель сего послания – «Медпункт». Так скромно именовался громадный и разветвленный научный блок, чуть ли не институт, занимающийся единственно выполнением специальных заказов таких же, как у Стырова, секретных подразделений.
На листке, вложенном в конверт, присутствовало ровно три строчки: «Анализ представленных образцов позволяет сделать вывод, что носитель генетического материала "А" является биологическим отцом носителя генетического материала "Б". Все, дальше шел телефон для справок. На тот случай, если тупой заказчик захочет знать подробности.
Стыров хотел. Очень. Особенно сейчас.
– Коллега, – набрал он номер внутренней, стопроцентно защищенной от прослушки сети. – Я по поводу заказа 16701.
– Слушаю.
– Насколько точны ваши выводы?
– В данном случае – 99,9 процента – лениво отозвался голос.
Полковник терпеть не мог общаться с людьми из «Медпункта»: более чванливых и напыщенных сотрудников он в своей жизни не встречал. Хотя... Точность их исследований была безукоризненной, это признавали все, Стыров в том числе.
– То есть ошибка все-таки возможна? – хищно спросил он.
– Конечно. В одном случае из десяти тысяч подобных. Но ваш случай сюда не относится.
– Почему?
– Вам как, попроще объяснить, чтоб вы поняли, или сказать, как есть?
– Попроще, – проглотил хамскую реплику Стыров. – Как есть.
– Ну, вы, конечно, в курсе, что геном человека на 99,9 процента идентичен у всех человеческих особей. Одинаков, короче. А вот оставшиеся 0,1 процента как раз и отвечают за индивидуальные особенности, такие как цвет глаз, волос и так далее.
– Коллега, – простонал Стыров, – мне бы ближе к вопросу, без вводной лекции.
– Генетическая генеалогия, с помощью которой мы проводили исследование, открывает доступ к той части ДНК, которая передается неизменной по мужской линии от отца к сыну. Это – игрек-хромосома. Она в своем роде уникальна, потому что совершенно не подвержена кроссинговеру в каждом новом поколении. В процессе теста специальных маркеров последовательность оснований в них повторяется...
Как глухарь на току, абонент на том конце провода пел хвалебную песнь генетике и собственной научной значимости, а Стыров, уже совершенно не слушая, внутренне возносил точно такую же хвалебную песнь себе.
Было за что! Не зря, слушая рассказ Елисеева о перипетиях личной жизни прокурора города, он стотысячным чувством унюхал, услышал, углядел: не все так просто! В этой истории есть что-то еще! И не зря после ухода зама руки сами потянулись к фотографиям.
Он долго держал перед собой два снимка – прокурора и убийцы, – пока наконец не увидал того, что не разглядел до него никто. Никто! Лица на черно-белых фотографиях были похожи. Очень! Особенно резко очерченные специфически треугольные скулы. С чуть косоватой правой стороной. И уши. Одно, левое, располагалось заметно ниже другого, правого.
Уши-то как раз его и зацепили. Он всегда обращал внимание на эту часть тела. С того самого памятного вечера, когда совершенно неожиданно для себя стал мужчиной.
Стыров улыбнулся, вспомнив.
Сколько ему было? Пятнадцать? Да, только исполнилось. Наигравшись с пацанами в футбол и перепачкавшись до невозможности, он помчался к морю, окунуться и сполоснуть пропотевшую одежду, вставшую на жаре колом, чтоб мать не кричала и не ругалась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36