А Бич остался на тротуаре. Через минуту к нему подъехала сизая "тойота". Он сел на заднее сиденье и бросил коротко:
- Вперед!
"Тойота" вписалась в поток и, набирая скорость, умело обходя соседей, не создавая в то же время опасности для участников движения, стала медленно, но верно настигать три машины с подельниками.
Вскоре движение ослабело, и машин на дороге стало меньше. "Тойота" держалась от "Волги" и "Жигулей" метрах в 20-30. Когда машины подельников оказались друг от друга на расстоянии двух-трех метров, Бич достал из кармана длинного нубукового французского пальто черную пластмассовую коробочку, снял крышку, не глядя нащупал кнопки пульта управления и, выбрав удобный момент, нажал одновременно три кнопки.
Взрыв был направленный - вертикальный. Несколько секунд над проспектом летали горящие куски человеческих тел и машин.
- На войне как на войне, - проговорил Бич, скривив губы в горькой усмешке. - Жизнь штука странная. Ее надо заслужить. Как, впрочем, и смерть. Эти свою смерть заслужили. А жизнь прожили зряшную и никчемную: такую жизнь закончить раньше срока - благо для человечества. Как думаешь? - вопрос был обращен к водителю.
Но тот промолчал.
Они понимали друг друга без слов.
Иначе в спецназе не выжить.
.......................................................................
...Бич набрал номер на сотовом.
- Корень? Все в порядке. Как договорились, половину тебе завезут налом.
- Может, привезешь все? У меня как за каменной стеной.
- Нет, спасибо, не обижайся. Тебе привезут и твой процент от операции, и твой процент как смотрящего по району. Я буду тебе сбрасывать в общак процент от каждой операции. Пока...
- Пока?
- Пока сам не стану смотрящим. Или вольным бригадиром. Но без разборок. С тобой конкурировать не буду. Помни, Корень, - Бич добро не забывает.
- Дай-то Бог... А то с забывчивыми всякие неприятности случаются. Может, все-таки помочь тебе с набором бригады? У меня людишек много. Могу дать и таких, которые сгодятся только на одну операцию. Могу прислать и посерьезнее ребят, чтоб работать с ними. Подумай...
- Уже подумал. Спасибо. Буду своих набирать.
- Тебе видней. И помни - я для тебя не просто смотрящий по району, которому надо процент сбрасывать, я тебе теперь вроде как "крестный отец". Или нет?
- Точно. Крестный. Не забуду, если что. А так - сам справлюсь. Извини, характер у меня такой. Самостоятельный.
- Ты вроде хотел тому мужику отомстить, что тебя СИЗО сдал. Может, помочь?
- И с этим сам справлюсь. Да и не срочное это дело. Обожду, пока Князь в НИИ на службу в охрану определится. А потом уж и должок свой отдам.
.......................................................................
Двухкомнатная квартира, которую Бич снял за 500 баксов, на Суворовском бульваре в "Доме полярника" устраивала его во всех отношениях. И центр, и тихо, и двор удобный, если уходить придется.
Теперь, после взятия банка "Логотип", он много чего мог себе позволить. И квартиру, и машину, даже три. Три "тачки", с надежными противоугонными устройствами, аккуратными тайниками с оружием и валютой, стояли в разных местах - одна под "попонкой" на самом бульваре, впритык к дому, вторая во дворе, развёрнутая для выезда со двора на бульвар, и третья в соседнем переулке, недалеко от Института США и Канады, в купленной "ракушке".
Плюс к тому у него была "тойота" с водителем, старым товарищем по Афгану, которую он мог вызвать в любую минуту.
Бич ждал известия от Князя, чтобы начать свою, личную операцию "отмщения". У Князя своя жизнь, свои планы, и навязывать старому товарищу свои представления о жизни он не считал возможным. Князь сразу отказался создавать банду с целью ограбления банков, переходить на полулегальное положение. Понять его можно. У Бича в Москве никого не было. У Князя был младший брат с женой и дочерью и любимая девушка, на которой он собирался жениться.
- Тут другая философия жизни получается, - грустно сказал Бич своему отражению в зеркале, висевшему в ванной комнате.
Он побрился и оценивающе оглядел свой мощный торс и могучие плечи в зеркале - шрамы зажили, следов от побоев почти не осталось.
Первая проведенная им на криминальном пути операция прошла вполне удачно: все ее участники были мертвы, свидетели - сотрудники и клиенты банка - молчали. У Корня свои люди были и в местном отделении милиции, и в райпрокуратуре, платил он двойную зарплату и одному подполковнику в ГУВД. Все молчали как рыбы.
"Майор милиции", принявший добычу и развозивший ее, - половину Корню, половину на схрон самого Бича, - был свой человек, бывший старлей спецназа. Бич служил с ним в Чечне, вытаскивал его раненого после штурма здания Почтамта.
И все же было одно слабое место, - водитель "майора". Человек случайный, взятый на одну операцию, "в поднаем" в ГУВД с машиной вместе.
На нем и вышел прокол.
Вскоре после операции позвонил "майор" и доложил:
- Слух был от наших друзей из "города", "водитель" "заболел".
- Что с ним?
- Странные слуховые галлюцинации. Вроде как кто-то ему говорит: поди куда надо, и расскажи все, что знаешь.
- А что он знает?
- Адреса знает.
- Пока никому не говорил?
- Нет, взял бюллетень, сидит дома, запершись, с табельным "макаровым", жрет макароны, никуда не выходит, на звонки не отвечает.
- Как на работе отнеслись?
- На работе знают, что у него грипп и осложнение - бронхит.
- Хорошо.
- Ничего хорошего. Ему поставили прослушку. И точно, ему кто-то звонит по несколько раз в день и скрипучим голосом уговаривает: "Адреса - в ментярню, бабки - привези мне".
- Так, значит, и говорит?.. Записал разговор?
- А как же?
- Привези кассету, послушаю. Может, голос узнаю. Адрес называет, куда везти?
- Да... Институт какой-то медицинский... Сейчас вспомню, какой-то части тела. Институт проблем мозга, вот как. Адрес такой - улица академика Бочвара, дом 13, административный корпус. И советует менту этому - привези и передай все мешки дежурному, с собой возьми зубную щетку и пасту, остальное тебе выдадут. Мы тебя вылечим. Но за все надо платить. Мешки с деньгами - будет твоей платой за лечение.
- Значит, этот придурок не знает, что мешки уже поделены и находятся по адресам, этому водителю неизвестным. У него только часть информации... Интересно, откуда он ее-то получил... Ладно. Вези мне пленку с записью. И диктуй адрес водителя.
- Может, я сам?
- Мог бы и сам, да я хочу в глаза ему поглядеть...
- Что за блажь?
- Это не блажь, старина, это жизненный опыт. Совсем недавно довелось мне видеть глаза человека, который в такую вот ересь верил, которую ему на сон грядущий радио нашептывало. И знаешь, где это было? В Институте проблем мозга, руководимом одним хитрым старикашкой. Даю тебе отпуск на два дня. А сейчас жду тебя с пленкой и ключами от квартиры водителя. Ты ж наверняка сделал дубликаты?
- А то? Что я первый год женат, что ли?
.......................................................................
Часа через полтора Бич уже слушал кассету с записью.
Неизвестный господин старческим скрипучим голосом уговаривал водителя передать находящиеся у него на хранении "бандитские деньги" в Институт проблем мозга. И поступить туда на лечение от его навязчивых галлюцинаций.
Бич узнал голос с первых же произнесенных слов. Он отличил бы его из тысячи других. Это был голос Аркадия Борисовича Морова, директора института. Того самого института, в котором он еще недавно служил начальником службы охраны.
- Будем решать проблемы по мере их поступления, - задумчиво повторил одну из своих любимых фраз Бич, допивая кофе.
Оружия он с собой не взял.
.......................................................................
В вонючий подъезд старого кирпичного шестиэтажного дома на улице Ракитной он вошел, предварительно убедившись, что крохотный дворик пуст. Здесь между четырьмя кирпичными шестиэтажками стояло огромное уродливое бело-зеленое здание банка "Логотип".
Пешком поднявшись на третий этаж, Бич заклеил жвачкой глазок на одной двери лестничной площадки, на второй глазка не было. В обоих соседних квартирах было тихо.
Тихо было и в квартире милицейского сержанта-водителя.
Всего несколько секунд Бичу понадобилось для того, чтобы справиться с двумя сложными замками железной, обитой дермантином двери.
В квартире было тихо. Закрыв дверь, Бич прислонился к ней спиной. Он двигался почти бесшумно, тем не менее сержант, настороженно ждавший опасности, как-то почувствовал его, и в дверях появилась его бледная, перекошенная от страха физиономия.
- Вы из института? - почему-то спросил он.
- Да, я из института, - прошептал Бич, подходя к сержанту и ощупывая его цепким взглядом, вычисляя, где оружие, быстро ли сможет он его достать.
Оружие было в кармане вельветовой домашней куртки, и руки сержант держал как раз в карманах, так что достать ствол он мог мгновенно. Так и произошло.
Бич, резко выбросив вперед левую руку, коснулся известной ему точки на шее хозяина квартиры. И тут же обе руки сержанта, одна из них с зажатым "макаровым", вяло опустились вдоль тела.
Бич подошел к нему вплотную и нажал на другую точку на шее сержанта.
Тот опустился на корточки, все еще сжимая в руке "макарова".
Пристально глядя в глаза сержанту, Бич взял правой рукой его левую руку, а левой поднял правую руку сержанта на уровень его головы и приставил зажатый в ладони "макаров" к его виску.
Не отводя взгляда от застывших глаз сержанта, пальцами правой руки он нажал на какое-то место на запястье, и в то же мгновение указательный палец правой руки сержанта непроизвольно дернулся и нажал на курок.
Раздался выстрел.
По случайному стечению обстоятельств он совпал по времени с сиреной, сработавшей на одной из поставленных в дворике машин. Сирена была мощная и почти заглушила звук выстрела.
Рука сержанта, не выпуская пистолета, вяло упала вдоль тела.
Бич выпустил и левую руку. Внимательно осмотрел тело. Никаких следов постороннего вмешательства не было видно.
- Самоубийство, - констатировал Бич. - На почве сильного душевного потрясения. В состоянии, так сказать, аффекта...
Он вышел на лестничную площадку. Аккуратно закрыл за собой дверь. Снял кусок жвачки с "глазка" соседней двери. Спустился в подъезд и выглянул наружу.
В дворике по-прежнему было пусто. Бич направился к стоянке возле главного корпуса банка "Логотип" и сел в свою машину. Взглянув на здание, он подумал: "Денег там, пожалуй, поболе, чем в филиале. Возможно, общак всей криминальной России... А что? Дойдет очередь и до главного офиса. Подходы к нему удобные, а место сравнительно тихое".
Об убитом сержанте он не думал. Старался не думать.
Бич терпеть не мог предателей.
Машина Бича через сорок минут припарковалась на платной стоянке перед огромным комплексом зданий Института проблем мозга на Каширском шоссе. Ранее в этих корпусах размещалось несколько институтов, подчиненных Минздраву СССР и Академии медицинских наук. Но начавшийся с девяностых годов процесс приватизации привел к тому, что к 1999 году эти здания уже принадлежали АОЗТ "Институт проблем мозга".
Фактически единоличным руководителем и владельцем всего гигантского комплекса с приобретенной за рубежом новейшей техникой и оборудованием стал академик МАИ, членкорр АМН, доктор биологических наук, профессор Аркадий Борисович Моров.
К нему-то в гости и пожаловал отставной спецназовец по кличке Бич.
Предъявив охране на входе удостоверение, он вошел в главный корпус.
Куртку на меху он оставил в машине и сейчас, в обычном сером костюме, в светлой рубашке с галстуком, не отличался от других посетителей.
Охрану сменили. Во всяком случае, среди охранников он не встретил знакомых. Это хорошо.
Пройдя по крытому переходу между корпусами, он вошел в здание, в котором размещались ординаторские кабинеты научных сотрудников, конференц-зал. Впереди, за другим крытым застекленным переходом, просматривалась усиленная охрана лабораторного корпуса и стационара.
Но сегодня Бич не планировал туда заходить. Его интересовал кабинет директора института.
Зайдя в мужской туалет на втором этаже, он достал из внутреннего кармана пиджака белый шелковый халат и такую же шапочку, через мгновение его внешность разительно изменилась, - белый халат скрадывал его мощную спортивную фигуру, шапочка закрывала черные с сединой на висках волосы, а наклеенные седые усы делали его и вовсе трудноузнаваемым.
На всякий случай Бич поздоровался с несколькими встретившимися в коридоре людьми в таких же шелковых белых халатах. Ему равнодушно ответили. Ничье любопытство он не привлек.
"Вот и слава Богу, приняли за своего", - подумал Бич и, остановившись перед дверью с табличкой "Член-корреспондент АМН Моров А.Б.", постучал в нее и, не дождавшись ответа, вошел.
Комната секретарши была пуста. Компьютер выключен. Помещение освещали неоновые лампы. Бич подошел к окну и задернул шторы. И после этого постучал в дверь кабинета.
Дребезжащий старческий голос пригласил: "Войдите".
В дальнем конце кабинета за большим столом черного дерева сидел седой старик с большими залысинами и черными молодыми глазами. Равнодушно глядя на Бича, явно не узнавая его, спросил:
- Чем могу быть полезен?
- Мы договаривались о встрече, - нагло соврал Бич, надеясь, что при его занятости Моров не вспомнит об отсутствии такой договоренности.
- Тогда прошу, - Моров указал на глубокое кресло напротив стола. Слушаю вас.
В эту минуту раздался телефонный звонок.
Моров снял трубку.
Бич, взглянув на часы, убедился, что "майор" точно выполнил указание и позвонил минута в минуту, как договаривались. Он знал, что разговор будет коротким, и потому действовал не мешкая.
Пока Моров, устало глядя в свой "ежедневник", искал "окно" для того, чтобы назначить время богатому пациенту, Бич бесшумно встал, обошел огромный стол и через мгновение оказался за спиной Морова.
- Дa, - кивнул доктор, - да, завтра это возможно. Приезжайте к 17.00. Охрана будет предупреждена. Жду.
Закончив разговор, он поднял большие черные глаза на посетителя и, не обнаружив его в кресле, забеспокоился. Голова его, как перископ подводной лодки, стала странно вращаться в поисках собеседника.
Бич был человек малосентиментальный. Он не стал напоминать о неприятных обстоятельствах их знакомства. Не стал выдвигать обвинений в адрес профессора. Он просто достал из ворота пиджака тонкую "струнку", накинул ее на сморщенную шею профессора и сдавил.
В воздухе запахло паленым. Из шеи профессора пошел легкий дымок как при коротком замыкании. Что-то там зашипело, затрещало, и сквозь разрезанную "стрункой" кожу, кровоточащее мясо, наружу вырвалась электронная плата.
Тот, кого он принял за доктора Морова, не был человеком. Это был биоробот...
ОПЕРАЦИЯ "ПЕРВОЕ ЗНАКОМСТВО"
- Это был биоробот, - закончил анекдот Сергей и расхохотался.
К зданию Института проблем мозга Марину, корреспондента газеты "Московский комсомолец", подбросил приятель, внештатник "МК" Сергей Корыстылев. Сергей был симпатичным парнем лет 27-28, отслужившим армию. В редакцию он пришел после нескольких лет работы в разных охранных фирмах. Главный придавал большое значение жизненному опыту, литературному дарованию и настырности своих журналистов, а отсутствие журналистского образования, общей культуры и солидных рекомендаций недостатком не считал. Он давал "экзаменационное" задание, и если молодой журналист с ним справлялся, его брали на минимальную ставку, - все остальное он должен был добыть "ногами", а также потом и кровью. Ну, потом - это понятно, журналиста ноги кормят, а кровью, как ни странно, значило кровью. На журналистов наезжали с двух сторон - и коррумпированные чиновники, силовые структуры, правоохранительные органы, и криминальные бригады, так что писать надо было очень деликатно. Можно - всю правду. Но так деликатно, чтоб этим сволочам не показалось обидно. В общем, балансировать надо было как на туго натянутой проволоке. Сереге это в основном удавалось. Потому он и был жив, здоров и в прекрасном настроении. Настроение же у него было прекрасным не только потому, что он один из первых выехал с милицейской бригадой на место преступления в филиал банка "Логотип" и написал захватывающий репортаж об ограблении, который опубликовали во вчерашнем номере газеты. Настроение было хорошим и потому, что он вез в своей машине самую обаятельную сотрудницу редакции - Марину Юрову.
Как известно, чем меньше знаешь, тем легче жить.
Если бы Серега знал, что по поводу репортажа главному редактору уже звонил сам Борис Борисович, глава группы "Перекат", в которую входил и банк "Логотип", и долго истерически орал в трубку, требуя уволить к чертовой матери журналюгу, осмелившегося в своем репортаже высказать ни на чем не основанное предположение, что в банке "Логотип" отмываются деньги московской мафии...
А при всей независимости, Уткин, главный редактор "Московского комсомольца", вынужден был считаться с пожеланием "ББ", и журналистское будущее Сереги висело в то утро на волоске.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49