Мне и до сегодняшнего дня приходилось видеть смерть. Мне даже приходилось убивать самому. Но это было либо тогда, когда я выступал на стороне закона, либо в бою, когда я сражался за какую бы то ни было, но всё же армию. Я был наёмником, но законы своей страны не нарушал. Меня могли расстрелять, взяв в плен, но это было бы по законам войны.
А сегодня я, хотя и никого не убил, но стал соучастником убийства. Я стал пособником и подельником убийц и похитителей. Я преступил закон. Сегодня на моих глазах бандиты убили охранников и женщину, похитили мальчика, похоже, что убили преследовавших нас милиционеров. Одно это ставило меня в один ряд с ними. Я помог им скрыться. Всё это время я находился за рулём машины, на которой они совершили преступление, и на которой они скрылись с места преступления. И никто другой, как я, фактически придумал план отхода, рассматривая вчера карты, которые дали мне бандиты.
Про то, что отходить надо к железной дороге, я понял ещё вчера.
Собственно, вариантов других практически не было. Интересно, какой идиот придумал устраивать налёт на таком танке? Если бы мы рванули на шоссе, нас повязали бы в считанные минуты. По всем статьям нас должны были настигнуть и перестрелять. Уходить по такой пересечёнке, как мы, было безумием. Если бы не мой опыт гонщика и школа "Витязя", мы далеко бы не уехали. И с тоннелем я придумал ещё вчера.
Собственно, это был практически наш единственный шанс, и то во многом он зависел от везения. Если бы не появилась встречная машина, нам пришлось бы продолжить движение на "джипе", и перехватить незаметно другую машину других шансов у нас не было.
Если бы я знал, что эти бандюги решат поджечь машину! Конечно, стратегически они были правы, опытные, гады. Тоннель наглухо заблокировали, наверняка. И силы ментов распылили. Тем пришлось и своих вытаскивать, если от них что осталось, и "джип" горящий сначала тушить, а потом выволакивать.
Надо держать ухо востро. Мне теперь главное пацана в обиду не дать. Эх, если бы не пацан! Они сейчас собираются кого-то за едой послать и машину отогнать подальше, машина меченая. Всё это надолго. С двумя можно было бы попробовать. Тем более, что все трое - ранены. У Губы сломана рука, у Слона прострелен бок, хотя и сквозняком, и судя по всему, внутренних органов не задело, но крови он потерял прилично. И Блин тоже с простреленной ногой.
Против меня две вещи - это оружие у них в руках, и пацан, без которого мне не уйти. Без пацана я мог бы рискнуть, оглушить кого-то, вырубить и сразу бежать. Может, так и стоит сделать? Хотя вряд ли такие опытные бандюги дадут так запросто уйти. И если без пацана я уйду - не станут они меня дожидаться, пока я ментов приведу.
Я сильно потёр ладонью лоб.
- Чего репу чешешь? - отозвался с недоброй ухмылкой Блин. - Если уйти хочешь - не советую пробовать. Грохнем на месте. Ты учти, что теперь ты нам не очень и нужен.
Вот это вряд ли. Если бы не был зачем-то нужен, вы бы меня уже грохнули. Стали бы такую обузу за собой таскать. Какие-то виды вы на меня имеете.
- И ты не забывай, что пацан у нас останется. И за его жизнь ты тоже отвечаешь. Если ментов приведёшь, мы, прежде чем нас уложат, его порешим.
Его поддержал Слон:
- Нам теперь терять нечего. А если кто из нас живой останется - ещё и на тебя покажем, что ты в деле был, а потом испугался. Думаешь, тебе поверят? - весело заулыбался Слон. - Ты теперь такой же как мы. И к нам ты крепко привязан, не сомневайся, так что по такому случаю сиди, голубчик, и не рыпайся.
Я промолчал. А что можно сказать? Прав он, сволочь. Я огляделся вокруг. Большая комната, высокий для подвала потолок. Довольно светло. Относительно чисто. В последнее время мне и в худших помещениях жить приходилось. А это вполне даже ничего. Вдоль стен старенькие диванчики стоят, стол большой посередине. Стулья. Под потолком даже старая люстра. Не иначе как забытая дворницкая комната. Приходилось мне изредка такие видеть. Дворники когда-то любили такие оборудовать. Дворники люди странные, у них свои причуды. Барахла в своё время много на улицу выбрасывали. Квартирки какие-то после смерти одиноких старичков оставались с мебелью, которую даже в описи включать не хотели. Всё равно дворников заставляли выносить потом. Вот они что попригодней и стаскивали в такие подвальные резиденции. Иногда очень даже ничего "дворцы" себе оборудовали.
А чего? Можно было получку коллективом отметить. И без шума. Отсюда хрен чего слышно наверху. А из таких подвалов и подавно. Дом "Сталинский", не хрущоба какая. В этих домах и квартирки не чета нынешним. Если, конечно, крутые в расчёт не брать.
Сел я на диванчик такой, в уголочек. Решил не дразнить, не раздражать бандитов своим видом. Они сейчас вроде как в горячке. Кровь на них. Сами раненые. Тем более - охранника в доме убили. Если это мент был - совсем худо дело. Менты, если найдут, брать будут предельно жёстко.
За мента и порешить могут. Так что им есть о чём подумать. А мне тоже. Только лучше всего сделать это не нервируя их.
Сел я, прикрыл глаза, почти что уснул. И сразу увидел выскочившего на крыльцо из подъезда охранника, мальчишку совсем, который что-то кричит, и стреляет, и падает, головой вперёд, и кровь вокруг головы натекает, черная, смертельная кровь. И Костыль падает, тоже в крови весь, и шофёр "вольво" пулю в лицо получил. И телохранитель, здоровенный мужичище, поднимается, поднимается, и стреляет, стреляет, и в него стреляют. И у Слона кровь на спине, и Блин захромал, и телохранитель, ещё и ещё раз простреленный, всё тянется и тянется к пистолету. И мальчик, которого пытаются оторвать от матери, и падающая красивая женщина, кровь из горла которой льётся на дорогое платье. И мальчик, мальчик.
И машины мчатся за нами, веером рассыпались, и сирены, и это не за "джипом" нашим они гонятся, это они за мной гонятся, а я бегу и бегу по голому полю, всему перерытому, в ямах и колдобинах. А машин всё больше и больше, они уже сплошной стеной надвигаются на меня, а передо мной огромный овраг. И я опускаюсь на колени, и наклоняю низко голову, чтобы не видеть, как меня сейчас будут вдавливать в грязь эти ряды машин, злобно сверкающих сиренами. И утыкаю я лицо в разрытую землю, и вдруг слышу над собой выстрелы.
И я поднимаю голову и вижу, что рядом со мной стоят Слон и Блин, и стреляют, стреляют, стреляют по машинам. А машины горят, загораются одна от другой. И их так много, что они не могут даже никуда вы ехать. И люди не могут выскочить из кабин. И они страшно кричат, и машут обугленными руками из машин.
И я хватаю бандитов за руки, пытаюсь вырвать у них оружие, кричу им, что в машинах горят люди, что у них нет оружия, что нельзя убивать людей. Живых людей. А Слон кричит мне, что эти люди приехали в этих машинах, чтобы убить меня и их тоже.
А Блин суёт мне в руки оружие и кричит прямо в ухо:
- Убей их! Убей! Или они убьют тебя!
И показывает мне пальцем на надвигающиеся следом за горящими машинами другие, воющие сиренами ряды грозных машин. Я отталкиваю оружие. И тут начинают стрелять из машин. И меня толкает в плечо. Я вскрикиваю.
И просыпаюсь. Надо мной стоит Блин.
- Чего орёшь? - неприветливо спрашивает он. - Не нравлюсь? Или сны дурные снятся?
Я принимаю его вопросы как риторические, а он и не настаивает на другом толковании. Лицо у него осунулось, он тоже потерял немало крови, пока перевязал рану. Вообще-то, если по уму, надо бы раны как следует обработать и желательно почистить.
Об этом я и сообщаю. Блин молча выслушивает меня, но по лицу его видно, что думает он совсем о другом.
- Пойдём, посиди с нами, - отмахивается Блин от моих советов.
Я пожимаю плечами. Моё дело предложить. А Блин и не ждал ответа. Он повернулся и идёт к столу. Я следую за ним. Поспал я прилично. А мне казалось, что я только на минуту закрыл глаза. На столе уже навалом лежат какие-то пакеты, свёртки, банки с консервами, теснятся бутылки с водкой, вперемешку с пластиковыми бутылками с минералкой и кокой. Кто-то уже сгонял в магазин. За столом сидит Слон. Лицо у него тоже беловатое.
Я хотел ему повторить советы, которые щедро выдал Блину, но наткнулся на его взгляд и передумал. Я словно не на взгляд, а на кулак натолкнулся.
Серьёзный мужчина этот Слон. Надо поосторожней с ним. С ними со всеми надо сейчас поосторожней. Они ранены и взвинчены. Губа куда-то исчез. За столом его нет. Скорее всего, он ходил за продуктами и теперь поехал отгонять машину подальше.
Судя по всему, появится он не скоро. Они не дураки, и машину близко не бросят.
- Садись, чего вылупился? - ласково рычит Слон, тяжелым взглядом опуская меня на свободный стул.
Я сажусь. Передо мной на тарелках нарезанные толстыми ломтями ветчина, сыр, шейка, карбонат, что-то ещё из этого репертуара. На другой тарелке лежит уже разломанная на куски копчёная курица, здоровенная, как будто её готовили в лошади, крупно порезанный хлеб, чёрный и белый.
Всё нарезано ломтями толщиной в два пальца, не меньше. Щедро изволят кушать господа бандиты. У меня даже слюна набежала. Я такие деликатесы последние два-три года только на витринах наблюдаю.
Вот помню, месяца четыре назад, где-то в октябре, затащил меня бомж по кличке Таракан на свалку. Меня тогда ветром качало. И голова от голода кружилась. Я пропился сильно. И жрать было не на что. Тем более, что и делать я ничего не мог. Я тогда на "аптеку" сильно присел. Таракан со мной в одном подвале ночевал. Пожалел он меня.
Говорит, надо тебе, мужик, обязательно чего-то пожрать. А не то сгоришь изнутри. Сожжешь желудок всякой гадостью. И потащил меня на городскую свалку.
Валерий Соколов, БОМЖ.
Где-то на краю Москвы. Городская свалка.
Октябрь прошлого, 1997, года.
Как мы туда добирались - это отдельная песня. Но кое-как добрались. И ведёт он меня через горы мусора, в которых роются призрачные фигуры. Это похоже на фантастический фильм. И я начинаю сомневаться: а жив ли я? Так всё вокруг не похоже на правду.
Гигантские кучи мусора беспрерывно дымятся. Сплошной туман висит над всем этим, очевидно, от смрадных испарений. Воздух настолько тяжёлый, что буквально сгибает плечи, наваливается, пригибает к земле. И возникают из тумана какие-то люди в живописных лохмотьях, одинаково безликие, со странными в этом месте предметами в руках. С вёдрами, корзинами, мешками.
Где-то что-то жгут, постоянно подъезжают машины, вываливают очередную порцию своего смрадного груза, и тут же уезжают. Глухо рычат моторами несколько грязных бульдозеров. Бродят в оранжевых комбинезонах рабочие свалки, совершенно не обращая внимания на роющихся в мусоре оборванцев. В одном месте вспыхивает жестокая драка, которая поражает меня своей молчаливостью. Хотя дерутся отчаянно: железными крючьями, прутьями, колами. Льётся кровь, но криков, свирепой брани, таких обычных для русской потасовки, нет. Приглушённая ругань.
- Чего это они? - спрашиваю я Таракана. - Чего не поделили? Что тут-то делить?
- Территория, - пожимает он плечами, не обращая внимания на эту драку.
- На такой огромной свалке и борьба за место?
- А ты как думал? Тут знаешь, какие "жирные" места есть? О-го-го! Тут чего только не находят. И радиодетали, и цветные металлы, и серебро выплавляют, и золото. Да мало ли чего ещё! Сюда и за антиквариатом приезжают. Тут Клондайк! Эх, Джека Лондона бы сюда! Он на Диком Западе такого не видел, вот бы написал он про нашу жизнь пару романов...
Мы всё идём и идём. Голова у меня кружится. Я давно ничего не ел, только пил и глотал "колёса". В желудке у меня тяжёлые спазмы. Я останавливаюсь, и меня долго выворачивает зеленью, желчью. Во рту горький привкус. Меня качает, как пьяного матроса в шторм.
- Ничего, ничего, - сочувствует мне Таракан. - Потерпи немножко, скоро уже придём.
И мы приходим. На куче мусора, который дымится, как и всё вокруг, сидят существа в жуткой рванине, застывшие все в одной позе, одинаково уткнув головы в колени, терпеливо чего-то ожидая. Только один из этой компании поднимает навстречу нам голову.
- Кого ведёшь, Таракан?
- Хороший мужик, Филин. Наш человек. Совсем плох. Его покормить надо. Друган мой, загнётся, если не похавает чего, я его только на один раз привёл.
- Если на раз - ладно, - соглашается Филин, заросший седой неряшливой бородой. - Сегодня Гуля не пришёл. Да и грех не покормить человека.
- Опять кого-то кормить, - подаёт голос горбатая старушка, подняв сморщенное лицо, с трудом оторвав его от острых колен.
Я смотрю на эту старуху, на сморщенное это лицо, на безобразный горб, на седые космы, которые выбиваются из-под солдатской шапки-ушанки, смотрю ей прямо в беззубый, шамкающий рот, смотрю на грязный платок, укрывающий худые плечи под грязной бабьей кофтой, и нет во мне жалости. Есть во мне злоба. Злоба и ненависть к этой жадной старухе с визгливым голосом.
- Ты на Петюню не обращай внимания, - бормочет мне Таракан. - Он молодой ещё, и глупый. Он в Грозном в психушке лечился, инвалид детства, а как началась вся эта заваруха, психушку разбомбили, а он сбежал. Прибился к беженцам, каким-то чудом до Москвы добрался. Тут ему менты на вокзале зубы выбили. Да ты не сомневайся, еды хватит, и будет всё так, как Филин скажет, он тут главный.
А чего мне было беспокоиться? Я уже ни о чём не беспокоился. По смотрел ещё раз на этого Петюню, который и обликом и голосом больше напоминал старуху. Сел молча рядом с Филином, уткнул голову, как и все они, в колени, и куда-то провалился.
Разбудил меня толчок в бок. Это Таракан меня толкнул. Остальные уже суетились возле подъехавшей машины, угрюмый водитель которой в грязном белом халате поверх спецовки, открывал борта.
В машине стояли ящики, в которых была колбаса. Целые батоны колбасы, я даже глазам своим не поверил. Но водитель хлопнул безжалостно бортом и кивнул головой толпящимся в нетерпении в сторонке:
- Чего встали? Мне некогда, шевелитесь, мыши серые, быстро разгружайте!
И все бросились к машине. Как видно, народ был сплочённый, каждый знал своё место. Кто-то сразу же полез наверх, кто-то остался внизу. Филин посмотрел на нас с Тараканом, остановил какого-то доходягу, который лез вверх, велел ему остаться, а мне лезть в машину. Доходяга что-то проворчал, но подчинился, а я так и не спорил. Мне было всё едино. Я сам был такой же деревянный, как ящики с колбасой.
Я таскал эти ящики по дну кузова машины, у меня их принимали внизу и оттаскивали в сторону, сортируя по команде Филина. Колбаса дурно пахла, вся была густо покрыта белым налётом и слизью, но это была колбаса. Я с трудом сдерживался, чтобы не вцепиться в неё тут же зубами, и дрожал от нетерпения.
Как я продержался до конца разгрузки - не знаю. Знаю только, что с машины я не спрыгнул, а вывалился, как стоял, так и упал, лицом вниз хорошо ещё, что в мягкий мусор.
Я сразу же бросился на подгибающихся ногах к заветным ящикам, но оказалось, что спешил напрасно. Меня, как новенького, заставили зачем-то идти за кипятком, вместе с Тараканом и Петюней. Мы шли к маячившему вдалеке вагончику. Там нам навстречу вышел мрачный мужик в оранжевом грязном комбинезоне, молча вынес корыто и два ведра, Таракан отдал ему смятые купюры, тот ушёл в вагончик, и вернулся, волоча за собой шланг, который он тщательно пережимал посередине. Он наклонил шланг и гаркнул на меня:
- Чего вылупился?! Ведро подставляй!
Я засуетился, подсунул ведро под шланг, мужик разжал пальцы, и брызнул из шланга крутой кипяток. Я не успел вовремя отдернуть руку и мне попало на кисть, но боли я не почувствовал, только с удивлением смотрел на вздувающийся прямо на глазах волдырь. Всё моё воображение, все чувства были парализованы ящиками с колбасой. Выше этого моё воображение не залетало. Так же молча, не отвечая на какие-то слова Таракана, которые не доходили до моего сознания, я тащил ведро кипятка в сторону оборванцев, копошащихся возле ящиков с колбасой. И в голове моей стучало:
- А вдруг съедят?
Хотя прекрасно понимал, что не может эта хилая компания сожрать такое количество колбасы. Но кто его знает? А вдруг...
За нами, не поспевая, визгливо и шепеляво ругаясь, бормоча что-то на тарабарском диком языке, хромал, подпрыгивал и гремел корытом Петюня.
Когда мы подошли, поджидающие нас уже развели костерок, кто-то жарил кусок колбасы нанизав его на палочку. Колбаса шипела, роняя вытекающий жир на угли, запах сводил с ума.
Филин молча указал нам, куда поставить вёдра, дождались Петюню, вылили вёдра в корыто, двое других пошли ещё раз за водой, а мы остались. Мы сидели и смотрели, как колбасу из отставленных в сторону ящиков высыпали в корыто, в кипяток, в который добавили марганцовки, потом эти батоны колбасы вылавливали прямо из кипятка голыми руками и тогда я понял почему у всей этой компании руки красные, как варёные раки.
Тем временем вымыли тщательно несколько пустых ящиков и в эти вот ящики кладут вымытую колбасу, и относят эти ящики к Филину, который сидит вместе с двумя мужичками на мусоре, и быстро выхватывает из ящика очередной батон колбасы, переламывает его пополам, смотрит, и бросает в пустой ящик, или же за спину, на кучу мусора, к оставленным там побитым ящикам, из которых разложили костёр, греют на нём воду и жарят куски колбасы, нанизывая на палочки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44