- Заткнись, Старки, - говорит Эрик, выражая общее мнение.
- Ага, заткнёшься тут, когда эти убийцы в форме отстреливают наших при первом удобном случае, а Лита предаётся скорби и унынию вместо того, чтобы мстить!
- Ты говоришь, как ребёнок... Кому мстить? Идти в полицию с пистолетом? Или устроить бойню на улице? А может, взломать полицейскую базу? - отвечает Штейнер.
- Ты так рассуждаешь, потому что до сих пор оправдываешь полицию! - взрывается Старк. - Конечно, чего ещё ждать от бывшего копа!
- Старк, оставь это, - говорит Неро. - Мы ведь давно решили...
- Да, все знают - Руди был копом, поэтому ему всё равно. Скажи нам, Руди, скольких хакеров ты убил, пока служил в полиции? - не унимается Старк.
- Я же говорил тебе, что служил в другом отделе, - с печальным спокойствием возражает Штейнер. - Киберполиция - это отдельная организация, в которой только 10% сотрудников ходят по улицам и ловят хакеров. Остальные сидят за компами и ищут информацию, чтобы эти 10% знали, куда надо идти... А я теперь заодно с вами. Обратной дороги нет, и ты это прекрасно знаешь. Зачем ты так себя взвинчиваешь? Надо быть спокойнее.
- Но ведь можно сделать что-то в память о Джонни? - встревает в разговор Эрик, оторвавшись от своего компа. - Мы ведь могли бы устроить катастрофу на транспорте, промышленную аварию или ещё что-нибудь.
- Лита прекрасно может устроить аварию, в результате которой погибнет сотня обывателей. Только она для себя решила, что такими делами заниматься не будет. Сотня невиновных людей - не те поминки, которые заслужил Джонни, - отвечает Неро.
- Ладно, засиделся я тут, - говорит Штейнер. - Увидимся, bros.
- До встречи.
- Пока, bro.
- Удачи.
- Пока.
Он накидывает на плечи длинный кожаный плащ, берёт зонтик с великолепной костяной ручкой и уходит.
- Обычно такие всплески не свойственны нашей группе, - говорит мне Неро, как будто оправдываясь. - Ну да полиция кому хочешь нервишки испортит.
- Мне лично нервы чуть не испортили несколько молодчиков, неосмотрительно попытавшихся развлечься посредством меня.
- В самом деле? - Неро делает вид, что удивлён. - Обычно такие случаи не происходят сразу в день приезда, хотя за первую неделю раза три - стабильно... У нас, завидев старика, начинают разбегаться в разные стороны: долго здесь никто не живёт, и если человек дожил до старости, значит, это какой-то страшный маньяк.
Все улыбаются, я улыбаюсь тоже, хотя десятки раз слышал эту шутку, имеющую, впрочем, все основания считаться правдой.
- Если честно, то жить здесь действительно - не очень... Зато всегда есть, где спрятаться. К крысам мы давно привыкли.
- Лично мне кажется, что в нашем полисе самое поганое - это не крысы, а дождь, - говорит Старк. - Ты как думаешь, Анри?
- Ничего не имею против дождя. Там, откуда я приехал, используют вместо него для очищения атмосферы и снижения радиации особый снег.
- А откуда ты приехал, собственно говоря? - спрашивает Неро.
- Из Мидиаполиса.
Неро кивнул, и я понял, что этот факт ни за что не вылетит у него из головы. С таким человеком надо быть поосторожнее. За десять лет хакинга вырабатываются специальные навыки.
- Нет, - продолжает Старк. - Просто дождь тебе пока в новинку. Терпеть не могу улиц нашего полиса. Мало того, что темно, так ещё и дождь. Он проникает даже в такие места, где ты надеялся спрятаться от него. Смотри, даже у нас он тут как тут! - он указывает на соседнюю стену.
По ней бегут струйки воды, то соединяясь, то снова разбегаясь.
- Кстати, не вздумай ходить пол дождём с непокрытой головой - от него волосы выпадают. Мало того, что он изначально с химическими добавками, так ещё и впитывает, пока вниз падает, всякую гадость.
Действительно, улицу Ландополиса не спутаешь ни с какой другой: у каждого в толпе есть шляпа или зонт.
- У вас тут всегда так холодно? - спрашиваю я.
- Да, почти всегда. Днём, естественно, градусов на пять потеплее. Недавно сломался один из энергореакторов - теперь используют резервный, экономят энергию. Этот полис находится в глубоком дауне, каким бы процветающим ни казался, исходя из графиков роста промышленности.
- Эй, Неро! - кричит кто-то из-за спины.
Я резко оборачиваюсь, успевая заметить улыбку на лице Неро.
Вижу низкорослого человека в длинном тёмно-зелёном плаще. За ним на полу остаются мокрые следы, а с длинных волос и бороды стекает вола.
- Привет, Дэвис! - Неро встаёт, чтобы пожать пришедшему руку.
- У вас тут чего выпить найдётся? А, джанго, очень хорошо! - С этими словами Дэвис ловко ухватывает почти опустошённую бутылку, из которой пила Лита.
Он бесцеремонно отхлёбывает из горлышка, потом начинает откашливаться.
- Чёрт, здесь градусов 45 будет! Да ещё и намешано всякой дряни... Кто такое пьёт? Это же самоубийство форменное!
- Лита. У неё брата убили, - отвечает Мот. Дэвис кивает.
- Упокой Матрица душу непутёвого парня... Эх, вырос бы, я бы его в свою группу взял, обучил всему.
Он снова отхлёбывает из бутылки.
- Зачем пришёл, старик? - спрашивает Неро, насмешливо глядя на ходящий кадык Дэвиса.
- Да вот плату тебе принёс обратно. Спасибо, что одолжил. Обращайся ко мне, если что-нибудь понадобится. Ты меня здорово выручил.
Он протягивает Неро двенадцатисантиметровую плату, извлечённую откуда-то из-под плаща.
Неро размотал антистатическую оболочку, осмотрел плату, снова упаковал и убрал в карман куртки.
- В следующий раз обращусь прямо к тебе, Дэвис, уговорил... Полагаю, о раскрытии даже самого маленького секрета великого Маркуса речи быть не может?
- Конечно, bro. Всё, кроме этого... Признайся: до сих пор таишь обиду на Маркуса? Но, согласись, всё было чисто. У вас своя работа - у нас своя.
- Ничего. В следующий раз я вынесу его так, что он до конца дней запомнит, - лицо Неро темнеет.
Дэвис уходит, прихватив бутылку, а я спрашиваю:
- О чём речь шла?
- Он из группы Маркуса. Классный хакер. Они с Неро перехлестнулись неделю назад. У нас был свой заказ, у них - свой. И Маркус нас заломал. Неро теперь только и ждёт, чтобы отмстить, - засмеялся Старк.
Да, Неро злопамятен. Надеюсь, он не будет предпринимать глупых попыток отомстить мне за сегодняшний взлом.
- А Штейнер действительно работал в полиции? С чего он тогда присоединился к вам?
Неро усмехается.
- С ним произошла одна история... Довольно неприятная... Старк, сделай одолжение, помолчи и комментариев не вставляй. Твой язвительный язык мне хорошо известен... Руди был капитаном и руководил в соседнем районе отделом по поимке особо опасных преступников. Однажды он расставил ребят вокруг какого-то дома, куда должен был прийти кто-то из важных криминальных персон, а сам отправился в участок, чтобы что-то там проверить. Тут некий агент ему сообщил, что засаду сдали, и вместо одного преступника едет целая банда мочить копов. Руди собрался бежать туда, чтобы предупредить своих, но его остановила знакомая девушка и пригласила на ужин. Надо сказать, что Руди к ней весьма неровно дышал. Она его уже звала пару раз, но ему всё было некогда - работал-то действительно, как проклятый. По тону, которым было сделано предложение, он понял, что если снова откажется, то больше ему надеяться не на что. И он согласился, убедив себя, что ребята и так справятся, не маленькие... Пока он ужинал, его друзей расстреливали из ручных пулемётов. А когда провожал свою пассию домой, их трупы описывала мертвецкая команда... Руди принял это близко к сердцу, впал в глубокую депрессию. Потом намеренно шёл на самые опасные задания, стремясь умереть. Но ему везло. Как-то раз противник промахнулся, стреляя из шотгана - но левую руку по локоть разорвало в лохмотья. Ему предложили перейти в другой отдел или выйти в отставку, он выбрал последнее - не терпит бумажной работы... Теперь вот хакерит понемногу.
- А девушка?
- Продолжает работать в полиции. Когда Штейнеру руку оторвало, она к нему охладела, а он скорее всего тоже не особо стремился продолжать отношения. Мы не можем осуждать его, потому что никто из нас не был в его шкуре... Он был единственным сыном матери-одиночки, которая умерла, когда ему было десять. Знал только полицейскую школу, училище, спецкурсы. Потом вышел на улицы в форме и с оружием, благодарный полиции за то, что она не бросила его, выучила, указала цель в жизни и дала друзей. Он полюбил впервые - и за это пришлось заплатить дорогую цену. Руди стал чувствовать себя чужим в полиции, недостойным носить форму...
Грустная история. Хотя для меня бы в ней не было никакого сложного психологического выбора. Во-первых, Клан превыше всего. Во-вторых, друзья всегда останутся друзьями. Я не понимаю, как можно пожертвовать друзьями ради девушки, каких тысячи на земле? Правда, девушкам об этом лучше не говорить...
Мы посидели ещё час, разговаривая о разных мелочах, потом я попрощался и вышел на улицу Дождь всё продолжался...
Накинув капюшон, я сделал несколько шагов. Выход из переулка - и я уже среди толпы, один из многих ничем не примечательных организмов. Кому какое дело до вынырнувшей из переулка тени? Люди в толпе смотрят только себе под ноги. Целые поколения боящихся смотреть вперёд или вверх...
Может, когда-нибудь и мне надоест дождь. Но после холодного Мидиаполиса, после Клана, в котором воду экономят, меня притягивает летящая с небес влага. Словно в этом полисе есть свой маленький персональный бог, щедро одаривающий его водой.
Глядя больше на бесконечные капли, чем перед собой, я случайно сталкиваюсь с прохожим, спешащим навстречу. Его лицо закрыто маской с нащёчными очистителями воздуха, глаза поблескивают из-под стекла. Видимо, один из тех бедолаг, кто страдает респираторными болезнями вроде гликемии или воспаления дыхательных путей. Вот доктор и посоветовал ему ходить по городу в таком виде, дабы предупредить попадание в организм микробов и бактерий.
В маске он удивительно похож на робота.
Впереди натянуты жёлтые ленты полицейского заграждения. Замерла куча машин с красно-синими мигающими огнями, копошатся копы со сканерами и записывающими устройствами. Полицейский, что-то печатающий на портативном компьютере, покрикивает на двух помощников. Немного приглядевшись, замечаю обгорелый остов авто - взрывом мощной гранаты салон разнесло вдребезги. Только на капоте остались следы краски, по которым можно понять, что это была патрульная машина.
Прохожие быстро проходят мимо - они видели достаточно таких сцен.
Оглядываюсь на полицейские мигалки - и тут же из-под ноги слышится резкий писк. Инстинктивно отдёргиваю ногу, крыса улепётывает в дыру на асфальте. Мерзость.
Ожидая на перекрёстке зелёный свет, слышу разговор двух пожилых людей. Они говорят о недавней перестрелке каких-то двух банд.
На противоположной стороне улицы, среди мокрой толпы, опять мне мерещится Эдди - парень в обгорелой одежде. Это меня смешит. Ну не думать же в самом деле, что я скоро умру? Чего только кланеры не придумают! Вот сейчас дадут зелёный свет, и я пройду мимо призрака. Посмотрим, каков он вблизи.
Между нами проезжает рефрижератор.
Напротив уже нет Эдди...
Наваждение какое-то. К Вирусу всю мистику: он просто, наверно, решил перейти улицу в другом месте - здесь слишком оживлённое движение. Как будто нельзя было построить подземный или наземный переход! В других полисах такого нет - чтобы на главной улице нормальных переходов не существовало!
Однако, приглядевшись, я замечаю чернеющую пасть тоннеля, закрытого решётками, рядом с которыми на ступеньках копошатся крысы.
Понятно, значит, был переход, но обвалился, просто его не успели отремонтировать.
В магазинчике рядом с моим домом работает пожилая женщина с узкими глазами и острыми морщинистыми скулами. Она быстро-быстро лопочет что-то на родном языке, одновременно вставляя слова из всеобщего жаргона. Покупаю у неё две пластиковые коробочки: первую - с кусочками цыплёнка и рисом, который приобрёл жёлтый цвет и специфический вкус оттого, что его приготовили с добавлением яиц, а вторую - с длинными тонкими макаронами, обильно политыми каким-то ароматным соусом. В следующий раз побалую себя игуаной на палочке - в таких заведениях всегда есть соблазн заказать такую.
Это как память о когда-то виденных снах или прочтённых книгах - я не знаю, о чём именно.
Окна в моей квартире слишком грязные снаружи. Такое чувство, что чёрный дым, летающий по городу и невидимый среди вечной ночи, оседает хлопьями на стёклах.
Уже сняв куртку и ботинки, приготовившись поужинать содержимым принесённых коробочек и раскупорить купленную ещё утром бутылочку алой руалы, я вспомнил, что у меня нет ни вилок, ни стаканов... Что ж, придётся есть руками и пить из горлышка, хотя это и вульгарно.
Достаю из упаковки один из лечебных пластырей и налепляю на шею, немедленно чувствуя разливающееся тепло.
Я ем макароны пальцами так, словно выражаю тем самым свою ненависть к обладателям шикарных костюмов и сверкающих машин. Отправляя в рот кусочки цыплёнка, представляю собой немой укор для тех, кто ежедневно взвешивает своё тело на весах, каждый месяц проверяется у врачей, никогда не ест ничего жареного или перченого, кривит нос при виде сального пятна на одежде.
Я не из их культуры.
Есть некая грань, перейдя за которую, человек приобретает вместо обычного стремления иметь хорошие веши - полную зависимость от них. После этой грани кончается человек и начинается обыватель.
Список того, что мне нравится в жизни, покажется более чем странным большинству людей. Например, в нём обязательно будет запах от нового, первый раз включенного компьютера - причём где-то на верхних строчках! Есть в нём что-то такое, что трогает невидимые струны моего сердца. Ах, этот аромат прогревающихся плат, только-только извлечённых из упаковки... Нет, словами его не описать даже мне!
Ладно, хватит об этом. Одна из моих слабостей - размышления во время еды на отвлечённые темы...
Вымыв пальцы и отодрав пластырь, я сел перед ноутом и снова погрузился в реальность другого мира, в котором должен как можно скорее найти маленького человечка по имени Инф...
...Я присоединился к инквизиции не только из-за того, что она приставляла собой самую значительную силу в мире, а я всегда старался быть на победившей стороне.
Всё дело в том, что в инквизиции были самые лучшие архивы.
Никто не мог избежать ока Святой Инквизиции, раз попав в её поле зрения. Человек мог перебираться из страны в страну и даже не подозревать, что где-то в канцелярии престарелый писец прилежно отмечает его путь в одной из пожелтевших бумаг.
Легче всего найти Инфа, работая в архивах. Мой сканер (противозаконное деяние - с точки зрения создателей игры!) просмотрел все бумаги в Цитадели, куда свозили копии дел местечковых отделений инквизиции. Следы вели на северо-запад, в славный город Альбрехт. Там когда-то зафиксировали сведения о деятельности колдуна Криспина Белтагью, под именем которого и скрывался Инф, если верить записям Некроса.
Я выпросил у командора направление в Альбрехт и теперь нёсся туда со всей скоростью, на которую была способна моя лошадь. Путь до Альбрехта неблизкий. Мало пересечь земли, где теснятся десятки мелких баронств и княжеств, потом ещё столько же времени пробираться по Радении, где и расположен этот городок.
Я сжульничал, как и в случае с просмотром архивов. Месячный путь покорился мне за полчаса. В сумерках вечера я уже шёл по дороге, глядя на поднимающиеся из-за горизонта шпили башен Альбрехта. Лошадь давно пала, не выдержав столь долгой скачки.
Надеюсь, никто не заметил скорости моего прибытия? В этом мире такое сочтут колдовством, а за колдовство сжигают очень быстро, хоть и на медленном огне!
На крепостных стенах висят трупы длинноволосых людей в рваных, но кое-где ещё сохранивших позолоту одеждах. В городские ворота втягивается поток телег. Грубо оттолкнув крестьян, создавших затор, я прохожу мимо стражи - мне не надо платить пошлину.
На улицах уже стихают разговоры, друзья перекидываются прощальными фразами и расходятся по домам, лавочники закрывают ставни своих заведений.
Всё правильно, после наступления темноты бродить по городу небезопасно.
Брат Игнациус, местный командор, оказался сухим угловатым человеком лет пятидесяти или даже меньше. Его лицо избороздили морщины, а от виска к подбородку тянулся глубокий шрам. Длинные серые пряли упали на стол, когда он склонился над моими бумагами, подписанными ладенским командором.
- У вас неплохие характеристики, брат... - Он снова заглянул в бумаги. - Брат Манфред... Надеюсь, вы лишь улучшите их у нас.
Я молча замер в поклоне.
- Могу я поинтересоваться, что заставило вас перевестись из столичного командорства в наше?
- В Ладене и без меня достаточно братьев, служащих святому делу. Там почти нет серьёзных заданий, одна рутина... Я бы хотел приносить пользу Святому Престолу, искореняя ересь здесь, где она особенно сильна.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47