Теперь изъерзавшийся, несмотря на оцепенение, Парис не способен был даже вспомнить, что заказывал и заказывал ли что-либо вообще. Девушка-официантка могла подать ему что угодно.
Подошла Нена, девушка-официантка. Подходила ли она ранее на протяжении этого часа, Парис, окутанный стальным туманом, не помнил.
Она спросила:
– Как дела? Как дела?
Люди, которых знал Парис, умерли. Люди, которых Парис не знал, хотели, чтобы умер он. Люди, которых Парис никогда не видел, может быть, нетерпеливо ждали за дверью, чтобы раздробить ему пулей череп и разворотить мозг.
Как дела?
– Нормально, – сказал Парис.
– Это еда так себе. – Нена кивнула на его тарелку. – Но с едой в здешних местах вообще туго, и она от этого намного лучше делается. По крайней мере, так кажется.
Парис издал странный звук.
– Хотите еще жаркого или чего-нибудь?
– Мне нормально.
– Прошу прощения, мисс... – окликнула Нену дама за соседним столиком, которой не терпелось получить счет и продолжить путь в Лас-Вегас.
– Может быть, яблочный пирог? – Нена, не обращая внимания на даму, общалась с Парисом. – Нельзя же вам уйти, не съев ни кусочка. Может, хотя бы мороженого?
Нене было известно, что она совсем не красавица и не секс-бомба. В каком-нибудь Нью-Йорке она не выделялась бы из толпы обычных курочек, разгуливающих по авеню, оттесняемых на второй план теми, кто поэффектнее: женщинами, которых кормит их красота. Но здесь, в Барстоу, Нена решила, что она, в смысле внешности, очень даже ничего. И вполне сумеет удостоиться шлепка по заднице от любого шофера-дальнобойщика, полагающего, что его шалости включены в стоимость заказа.
Так что, при всем при том, она бы не прочь была постараться, чтобы этот рассеянный, но чертовски симпатичный негр, которого она обслуживала, хотя бы раз взглянул на нее нормально.
– Я на самом деле... – начал Парис.
– Мисс!.. – оборвала его нетерпеливая дама. Вик, стоявший за грилем, понял, в чем дело:
– Нена, ты что, не видишь, что у тебя клиенты? Пойди займись.
– Да иду! – прокричала она в ответ. – Я вас и с первого раза очень хорошо услышала. – Нена выписала счет, вырвала листок из блокнота и придвинула Парису. – Вы, это... берегите себя, ладно?
Парис не возражал.
Направляясь к Нетерпеливой Даме, Нена увидела, что Парис взял счет и двинулся к стойке. Она смотрела, как он удаляется, и это означало, что ее шанс упущен, как случалось уже много-много раз.
Вик обогнул стойку и подошел к кассе. Вик был тут вроде бы за главного и составлял вместе с Неной весь персонал кафе "Кухня Кэти". Кафе могло бы взять кого-нибудь в помощь – лишнюю официантку, которая выбивала бы чеки, пока Вик готовит. Но у Вика на роже было написано, что он жмется нанимать кого-то еще и что он лучше положит бабки себе в карман, чем пустит их на ветер.
Вик взял у Париса счет, пробил чек.
Парис посмотрел на свое бедро. В районе бедра на его "ливайсах" – с тех пор как он побаюкал бывшего соседа по комнате – помещалось крупное, жирное, прежде красное, а теперь бурое кровяно-мозговое пятно. Это единственное, что осталось от Бадди – хорошо заметная клякса, которую никто не замечал, потому что она была похожа на след от пищи, на засохшую краску или на новый чумовой дизайн одежды. Бадди и в смерти остался тем, кем был в жизни, – анонимом.
– Восемь семьдесят пять, – сказал Вик, так злобно сказал, как будто за время, которое Парис без толку проторчал в кабинке, он обязан был сожрать еще чего-нибудь на пару долларов. – С бензином – двадцать четыре пятнадцать.
Парис запустил руку в карман и достал бумажник. Туман, в котором он пребывал, мигом рассеялся, и в образовавшуюся брешь хлынула реальность. Бумажник был пуст. У Париса не было денег. Быстро ощупав себя руками, Парис лишний раз убедился в том, что и так уже знал: он банкрот.
– У меня нет денег, – тихо сказал Парис.
– Что, простите?
– У меня нет денег, – повторил Парис, на этот раз громче, чтобы Вик услышал.
– У вас нет денег? Как это, у вас нет денег?
Парис вспомнил, как, сматываясь из Лос-Анджелеса, засовывал в рюкзак вместе с кассетой одежду.
– Я уезжал в спешке. У меня при себе ничего нет.
– А кредитная карта? А чек?
– У меня нет...
– Денег у него, понимаешь, нету. Ага. Сказал тоже. Залил мой бензин, нажрался, а потом очухался – бабок у него нет.
– Я очень спешил. Я думал...
Что Парис думал, Вика не интересовало даже в самых общих чертах.
– У тебя чего в голове? Достали меня – прикатят, загрузятся, а потом дурака валять начинают.
– Я не валяю дурака.
– Не валяешь дурака, тогда плати. – Вик сжал кулаки. Раздался хруст костяшек – будто пистолет зарядили. – И чем быстрей, тем лучше.
Опущенное "а иначе" произносить и не требовалось.
Парис даже смутно, а тем более отчетливо, не мог припомнить знакомых, которые запрыгали бы от счастья, предложи им дать кому-то взаймы. Нависший над Парисом взгляд Вика вовсе не помогал нащупывать какие-либо пути выхода из тупика.
– Я не... Мне тут не у кого денег взять.
Вик ничего на это не ответил. Вик запустил руку под прилавок, а когда вытащил, в ней была бейсбольная бита. Щербатая, потертая бита. С какими-то красными пятнами. Видно, хорошо уже послужила. Очень хорошо.
Время пришло. Парис сделал было попытку уладить дела самостоятельно. Но дубина, нетерпеливо заворочавшаяся в руках Вика, доходчиво разъяснила Парису, что происходит. Пора звонить.
Под предельно бдительным, негодующим, увесистым, как деревянный дрын, взглядом Вика Парис дошел до телефона, взял трубку и набрал десятизначный номер, начинающийся с междугородного кода 714.
* * *
Где-то в Ирвайне зазвонил телефон. Трубку взял мужчина.
– Алло? – сказал он.
С заднего плана, с другого конца провода, из города, расположенного в часе езды, до притихшего Париса донесся глухой шум бейсбольного матча по телевизору. До него донесся также стрекот газонокосилки – соседи подстригали траву. Звуки пригородов. Они были мучительны – эти мелкие свербящие напоминания о местах, которые Парис хотел забыть раз и навсегда. Звать к телефону отца было тоже мучительно, потому что сейчас – не в пример другим случаям, когда он взывал к папе о помощи, – сейчас он никакой помощи не хотел; на этот раз он осознавал, до чего докатился. Больнее Парису будет только в том случае, если Вик начнет долбить ему по голове своей деревяшкой.
– Привет, – проговорил Парис в трубку. Секунду спустя:
– Ну, – это все, что папа имел сказать в ответ. Потом наступила долгая пауза. Сплошной бейсбол. И газонокосилка.
– Что происходит? – спросил Парис.
– Ничего особенного, – ответил отец Париса. – Жара стоит.
– Да. Это точно.
– Она еще постоит, жара-то.
– Сейчас сезон такой, понимаешь? Жара еще долго не спадет.
Они были как двое незнакомых людей, дамы без кавалеров, неуклюже танцующие в паре – за неимением партнеров, а если найдется, с кем еще потанцевать, они сейчас же разойдутся.
Отец Париса:
– Знаешь, так смешно, я читал, что в прошлом году, когда случился этот эффект "Эль Ниньо", температура была – по-моему, писали, она была что-то на два градуса ниже средней. А теперь, это по-мооооо-ооооооооо...
Парису показалось, что отец распылился там на мелкие брызги. Тоскливые подробности, потоки неинтересной и ненужной информации вместо нормального диалога. В любой другой раз Парис перетерпел бы и это, он умел терпеть. В любой другой раз. Но сейчас у него времени не было. Пора подносить прошение.
– Пап, мне нужны деньги, – выпалил Парис. Говорить иначе Парис, цепеневший и горячившийся одновременно, был не способен. И он повторил, чтоб уж наверняка: – Мне нужны деньги, пап, – даже не думая, что говорит.
Думал же он вот о чем: если удастся выпутаться из этой заварухи, то ничего подобного с ним больше никогда не произойдет. Туда, где он сейчас оказался, его завела привычка срезать углы, а с этих пор он будет надрываться до седьмого пота, или как там еще говорится насчет тяжелой работы. Мораль такова: отныне и впредь его ждет долгий, тяжкий, изнурительный путь по целине. Это, все это: тебя травят и терроризируют наемные голливудские киллеры, на тебя пялится, точно кот на воробышка, какой-то жлоб из полупустыни, – все это было как звонок будильника. Громкий и резкий, да, конечно, – но если ты проспал всю жизнь, то тебе и нужен такой звонок будильника, который...
Реплика отца не дала окрепнуть очередной мысли Париса.
– Что... Как-как?..
– Мы с мамой подумали...
– Что...
– Так больше не может продолжаться, Парис. Так бо...
– Что ты сказал?
– Нет смысла в таком... Я сказал "нет".
Нет?
– Мы не... Так не может больше продолжаться.
Он сказал "нет"?
– Каждый раз... У тебя все не слава богу, сынок. Мы не можем больше чуть что посылать тебе деньги на разные пустяки.
Тут Парис чуть не расхохотался. В самом деле. Все прежние ситуации, все прежние проблемы, с которыми он обращался к родителям – деньги на покрытие его счетов, чек, чтобы заплатить за телефон, – без этого всего Парис мог бы и обойтись. Но сейчас, единственный раз, когда он действительно, действительно нуждался в их помощи, последний раз, когда он в ней нуждался, мама с папой дали ему отлуп, как какому-нибудь придурковатому нищему с лос-анджелесских обочин.
– Учись выпутываться сам, сынок. Воспринимай это как урок, а не как наказание. Мы хотим преподать тебе урок, вот и все.
Парис посмотрел на Вика. Вик посмотрел на Париса. В жилистой руке Вика заворочалась бейсбольная бита. Вик был готов преподать Парису все уроки, какие надо.
– Нам уже давно следовало это сделать. Пройдет время, и ты поймешь.
Что произошло? Может быть, воздух превратился в липкую массу, поднимающуюся в жаркие дни с улиц Лос-Анджелеса? Похоже на то, решил Парис. А чем еще можно объяснить, что так тяжело дышать? Какое еще есть объяснение тому, что каждую мысль приходится как будто вытягивать из патоки?
– Папа, мне нужна помощь.
– Нужно учиться помогать себе самому.
– Ты не понимаешь...
– Вот ты так говоришь, а я ведь тоже молодым был.
– Я попал в беду.
– Тебе станут нипочем все беды, если ты поверишь в себя. – Отец Париса говорил так, словно только сегодня получил диплом высших курсов прикладного морализаторства.
И снова Вик стиснул в кулаке биту. В воздухе запахло катастрофой.
– Папа... Папа, я пропал.
– Это тебе сейчас так кажется, а потом, спустя какое-то время, ты и сам будешь рад, что мы пошли на это. Ты будешь рад, вот увидишь.
Парис послал последнюю мольбу. Она прозвучала как предсмертный хрип.
– Папа...
– Я с тобой попозже поговорю... Передам маме, что ты звонил. Пока, Парис.
"Пока". Парис не припоминал чего-либо звучавшего настолько бесповоротно. Парис повесил трубку. Парис обернулся к Вику. Парис сказал:
– Тут... одна проблема.
Взгляд Вика означал: "Тем лучше". Дубина заерзала в ладони Вика. Хрясь!
* * *
Мистер Башир подошел к телефону:
– Гастроном "двадцать четыре, семь". Чем могу служить?
– Мистер Башир, это Парис.
– Парис! – В голосе Башира послышалось огромное облегчение. Потом огромное беспокойство: – Ты как? Я очень за тебя тревожусь. Я подозреваю, что ты попал в очень и очень серьезную беду.
"Да уж это как пить дать", – хмыкнул про себя Парис.
– Да, я тут истратился слегка. Снял мало, и вообще. А потом вспомнил, что ну, это... последнюю зарплату не получил.
– Да, да. Она у меня. Я буду хранить ее до твоего возвращения.
– Да, это хорошо. Я думал, может, вы смогли бы послать мне какую-то часть. – Запнулся. – Мне это... надо.
– Где ты, мой друг?
– Место называется "Фактория". В Барстоу. Тут "Вестерн юнион".
– Хорошо, договорились. Я пойду на ближайший узел и пошлю тебе деньги, как только смогу.
Голос Париса вспорхнул на маленьких, робких крылышках надежды:
– Спасибо, мистер Башир. Огромное спасибо. Я ваш должник.
Парис повесил трубку. Парис Вику:
– Мой бывший шеф, он высылает деньги.
Нена сказала Парису:
– Может, выпьешь еще коки, пока ждешь?
Вик сжал дубину, будто опасаясь, что ее не удастся пустить в ход.
– А платить он как будет?
– Добавка бесплатно, Вик. При двух долларах за стакан это нормально.
Парис улыбнулся Нене, благодаря ее за находчивость и за то, что она крутит мозги шефу ради него.
Нена тоже улыбнулась Парису, довольная, что ее наконец заметили.
* * *
– Куча, накрытая простыней, и нога торчит, вот и все, – говорила Брайс. – Вот каким я в первый раз увидела труп: куча, накрытая простыней, и нога торчит, посреди Мелроуз. Как там зовут этого фотографа из старых, который всю эту фигню черно-белую делал, а? Мотоцикл столкнулся с пикапом – такая херня. А если сталкиваются мотоцикл и пикап, мотоциклу всегда хреново приходится. Ну и вот, тот парень лежал мертвый на улице, только это был уже не парень, а куча, накрытая простыней, и нога торчит. А я стою, смотрю и думаю: да-а, значит, это и есть – мертвым быть? Я ничего не почувствовала. Ни о чем не задумалась. А чего думать о какой-то куче, накрытой простыней? Уиджи – вот как звали фотографа. Спорим, ты не думал, что меня такие вещи интересуют. У меня ведь не только сиськи и жопа. Он, знаешь, чем занимался: снимал трупы, но он их по-особенному снимал. Такие клевые фотки делал. Тела, висящие на заборе, высовывающиеся из мусорных контейнеров. Ноги, торчащие из-под простыней. В таком духе. Ну вот, значит, смерть это не так серьезно, и я решила попробовать, увидеть вблизи. Убедиться, что это все ерунда. Пришла домой и камнем раздолбала голову своему псу. В хлам расколошматила. Кровь повсюду, мозги. Родители не сильно обрадовались. Стали таскать меня по врачам, психиатрам, начались всякие расспросы и докапывания, вроде со мной что-то не так. Вроде у меня проблема. Типа... Короче, родители не сильно обрадовались, но я как бы уже врубилась – пес, камень и все эти дела. Наверно, поэтому я теперь так и живу. Убивай сколько хочешь, а родители тебе не указ. Это как носиться по дому с ножницами – родители тебе запрещают, но это первое, что ты делаешь, когда у тебя заводится собственное жилье. Разве не так? Я, во всяком случае, сделала это в первую очередь.
В ответ юный актер, подобранный Брайс на автобусной остановке и пяливший ее в этот момент на заднем сиденье "навигатора" – упиваясь (в одиночку) своей мужской мощью, – спросил:
– Ты как, крошка? Тебе хорошо? Хороший у тебя мужчина?
У Брайс зазвонил телефон.
Брайс взяла трубку.
Он на секунду спустился на землю:
– Не отвечай, крошка.
– Заткнись, – отрезала Брайс. В трубку: – Алло?
– Алло? Мисс Леди? Это мистер Башир, директор гастронома "двадцать четыре, семь".
Брайс слезла с актера:
– Да, Башир, малыш.
Юный актер потянулся к ней:
– Положи трубку. Я кончаю.
Точь-в-точь как атакующая змея, Брайс занесла руку и отвесила юному актеру затрещину. Тот ошарашено заскулил.
– Заткнись, я сказала! – И обратилась к Баширу голосом вишневого пирога: – Я думала о тебе. А ты обо мне думал? Ну, скажи, что думал.
– Д-да, я думал о тебе. Я хотел позвонить тебе и...
– Я трогаю себя, папуля. А ты трогаешь себя?
– Ух-х-х, нет. Я, честно говоря, нет. Видишь ли, я хотел сказать тебе, что мне звонил Парис.
– Мне нужно кончать раз в день, ты в курсе?
– Нет, я не в курсе.
– Раз в день как минимум. – Брайс бросила на захныкавшего актера взгляд, ударивший больней оплеухи. – Это не значит, что меня каждый день трахать нужно, это значит, что я кончать каждый день должна.
– Мисс Леди, пожалуйста...
– Черт, да я, если б могла, вообще бы ни с кем... не сношалась. Я, как говорится, против прибора ничего не имею. Только против обладателя.
Юный актер снова заныл, но тут же осекся, побоявшись получить еще оплеуху.
– Честно говоря, Башир, я и сама на все руки мастерица. – Она запустила средний палец левой руки в промежность. – Делаешь, как тебе хочется, и всегда отлично выходит.
К среднему пальцу присоединился указательный.
– Но ты, папочка, – ты мог бы помочь мне заново запасть на мужчин.
– Я... Парис... – С кончика носа Башира капал пот. – Мне звонил Парис.
– Я поняла. Парис, бедняжка. Где он?
– В городе Барстоу. Просит выслать ему денег.
– Ну, не делай этого, дурачок.
– Но ему надо...
– Если ты вышлешь ему денег, он уедет, не дождавшись меня. А я страшно хочу повидать Париса. – В голосе Брайс слышалась печаль, торжественность и беспрекословность.
Потом добавилось возбуждение:
– А как только с ним повидаюсь, я смогу вернуться и буду с тобой.
– Будешь со... Он сказал, что находится в точке под названием "Фактория". – Мистер Башир растолковал Брайс все детали. Все детали, которые могли помочь ей поскорее добраться до Барстоу и вернуться обратно. – Его машина сразу в глаза бросается, "гремлин" – знаешь? Зеленый.
– До скорого, папочка.
Брайс убрала телефон.
Юный актер шлепнулся на голую задницу посреди улицы. Он сидел со спущенными штанами и смотрел вслед удаляющемуся "навигатору" Брайс. И по-прежнему скулил.
* * *
Мистер Башир шепотом повторял слова Брайс: "А как только с ним повидаюсь, я смогу вернуться и буду с тобой".
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23
Подошла Нена, девушка-официантка. Подходила ли она ранее на протяжении этого часа, Парис, окутанный стальным туманом, не помнил.
Она спросила:
– Как дела? Как дела?
Люди, которых знал Парис, умерли. Люди, которых Парис не знал, хотели, чтобы умер он. Люди, которых Парис никогда не видел, может быть, нетерпеливо ждали за дверью, чтобы раздробить ему пулей череп и разворотить мозг.
Как дела?
– Нормально, – сказал Парис.
– Это еда так себе. – Нена кивнула на его тарелку. – Но с едой в здешних местах вообще туго, и она от этого намного лучше делается. По крайней мере, так кажется.
Парис издал странный звук.
– Хотите еще жаркого или чего-нибудь?
– Мне нормально.
– Прошу прощения, мисс... – окликнула Нену дама за соседним столиком, которой не терпелось получить счет и продолжить путь в Лас-Вегас.
– Может быть, яблочный пирог? – Нена, не обращая внимания на даму, общалась с Парисом. – Нельзя же вам уйти, не съев ни кусочка. Может, хотя бы мороженого?
Нене было известно, что она совсем не красавица и не секс-бомба. В каком-нибудь Нью-Йорке она не выделялась бы из толпы обычных курочек, разгуливающих по авеню, оттесняемых на второй план теми, кто поэффектнее: женщинами, которых кормит их красота. Но здесь, в Барстоу, Нена решила, что она, в смысле внешности, очень даже ничего. И вполне сумеет удостоиться шлепка по заднице от любого шофера-дальнобойщика, полагающего, что его шалости включены в стоимость заказа.
Так что, при всем при том, она бы не прочь была постараться, чтобы этот рассеянный, но чертовски симпатичный негр, которого она обслуживала, хотя бы раз взглянул на нее нормально.
– Я на самом деле... – начал Парис.
– Мисс!.. – оборвала его нетерпеливая дама. Вик, стоявший за грилем, понял, в чем дело:
– Нена, ты что, не видишь, что у тебя клиенты? Пойди займись.
– Да иду! – прокричала она в ответ. – Я вас и с первого раза очень хорошо услышала. – Нена выписала счет, вырвала листок из блокнота и придвинула Парису. – Вы, это... берегите себя, ладно?
Парис не возражал.
Направляясь к Нетерпеливой Даме, Нена увидела, что Парис взял счет и двинулся к стойке. Она смотрела, как он удаляется, и это означало, что ее шанс упущен, как случалось уже много-много раз.
Вик обогнул стойку и подошел к кассе. Вик был тут вроде бы за главного и составлял вместе с Неной весь персонал кафе "Кухня Кэти". Кафе могло бы взять кого-нибудь в помощь – лишнюю официантку, которая выбивала бы чеки, пока Вик готовит. Но у Вика на роже было написано, что он жмется нанимать кого-то еще и что он лучше положит бабки себе в карман, чем пустит их на ветер.
Вик взял у Париса счет, пробил чек.
Парис посмотрел на свое бедро. В районе бедра на его "ливайсах" – с тех пор как он побаюкал бывшего соседа по комнате – помещалось крупное, жирное, прежде красное, а теперь бурое кровяно-мозговое пятно. Это единственное, что осталось от Бадди – хорошо заметная клякса, которую никто не замечал, потому что она была похожа на след от пищи, на засохшую краску или на новый чумовой дизайн одежды. Бадди и в смерти остался тем, кем был в жизни, – анонимом.
– Восемь семьдесят пять, – сказал Вик, так злобно сказал, как будто за время, которое Парис без толку проторчал в кабинке, он обязан был сожрать еще чего-нибудь на пару долларов. – С бензином – двадцать четыре пятнадцать.
Парис запустил руку в карман и достал бумажник. Туман, в котором он пребывал, мигом рассеялся, и в образовавшуюся брешь хлынула реальность. Бумажник был пуст. У Париса не было денег. Быстро ощупав себя руками, Парис лишний раз убедился в том, что и так уже знал: он банкрот.
– У меня нет денег, – тихо сказал Парис.
– Что, простите?
– У меня нет денег, – повторил Парис, на этот раз громче, чтобы Вик услышал.
– У вас нет денег? Как это, у вас нет денег?
Парис вспомнил, как, сматываясь из Лос-Анджелеса, засовывал в рюкзак вместе с кассетой одежду.
– Я уезжал в спешке. У меня при себе ничего нет.
– А кредитная карта? А чек?
– У меня нет...
– Денег у него, понимаешь, нету. Ага. Сказал тоже. Залил мой бензин, нажрался, а потом очухался – бабок у него нет.
– Я очень спешил. Я думал...
Что Парис думал, Вика не интересовало даже в самых общих чертах.
– У тебя чего в голове? Достали меня – прикатят, загрузятся, а потом дурака валять начинают.
– Я не валяю дурака.
– Не валяешь дурака, тогда плати. – Вик сжал кулаки. Раздался хруст костяшек – будто пистолет зарядили. – И чем быстрей, тем лучше.
Опущенное "а иначе" произносить и не требовалось.
Парис даже смутно, а тем более отчетливо, не мог припомнить знакомых, которые запрыгали бы от счастья, предложи им дать кому-то взаймы. Нависший над Парисом взгляд Вика вовсе не помогал нащупывать какие-либо пути выхода из тупика.
– Я не... Мне тут не у кого денег взять.
Вик ничего на это не ответил. Вик запустил руку под прилавок, а когда вытащил, в ней была бейсбольная бита. Щербатая, потертая бита. С какими-то красными пятнами. Видно, хорошо уже послужила. Очень хорошо.
Время пришло. Парис сделал было попытку уладить дела самостоятельно. Но дубина, нетерпеливо заворочавшаяся в руках Вика, доходчиво разъяснила Парису, что происходит. Пора звонить.
Под предельно бдительным, негодующим, увесистым, как деревянный дрын, взглядом Вика Парис дошел до телефона, взял трубку и набрал десятизначный номер, начинающийся с междугородного кода 714.
* * *
Где-то в Ирвайне зазвонил телефон. Трубку взял мужчина.
– Алло? – сказал он.
С заднего плана, с другого конца провода, из города, расположенного в часе езды, до притихшего Париса донесся глухой шум бейсбольного матча по телевизору. До него донесся также стрекот газонокосилки – соседи подстригали траву. Звуки пригородов. Они были мучительны – эти мелкие свербящие напоминания о местах, которые Парис хотел забыть раз и навсегда. Звать к телефону отца было тоже мучительно, потому что сейчас – не в пример другим случаям, когда он взывал к папе о помощи, – сейчас он никакой помощи не хотел; на этот раз он осознавал, до чего докатился. Больнее Парису будет только в том случае, если Вик начнет долбить ему по голове своей деревяшкой.
– Привет, – проговорил Парис в трубку. Секунду спустя:
– Ну, – это все, что папа имел сказать в ответ. Потом наступила долгая пауза. Сплошной бейсбол. И газонокосилка.
– Что происходит? – спросил Парис.
– Ничего особенного, – ответил отец Париса. – Жара стоит.
– Да. Это точно.
– Она еще постоит, жара-то.
– Сейчас сезон такой, понимаешь? Жара еще долго не спадет.
Они были как двое незнакомых людей, дамы без кавалеров, неуклюже танцующие в паре – за неимением партнеров, а если найдется, с кем еще потанцевать, они сейчас же разойдутся.
Отец Париса:
– Знаешь, так смешно, я читал, что в прошлом году, когда случился этот эффект "Эль Ниньо", температура была – по-моему, писали, она была что-то на два градуса ниже средней. А теперь, это по-мооооо-ооооооооо...
Парису показалось, что отец распылился там на мелкие брызги. Тоскливые подробности, потоки неинтересной и ненужной информации вместо нормального диалога. В любой другой раз Парис перетерпел бы и это, он умел терпеть. В любой другой раз. Но сейчас у него времени не было. Пора подносить прошение.
– Пап, мне нужны деньги, – выпалил Парис. Говорить иначе Парис, цепеневший и горячившийся одновременно, был не способен. И он повторил, чтоб уж наверняка: – Мне нужны деньги, пап, – даже не думая, что говорит.
Думал же он вот о чем: если удастся выпутаться из этой заварухи, то ничего подобного с ним больше никогда не произойдет. Туда, где он сейчас оказался, его завела привычка срезать углы, а с этих пор он будет надрываться до седьмого пота, или как там еще говорится насчет тяжелой работы. Мораль такова: отныне и впредь его ждет долгий, тяжкий, изнурительный путь по целине. Это, все это: тебя травят и терроризируют наемные голливудские киллеры, на тебя пялится, точно кот на воробышка, какой-то жлоб из полупустыни, – все это было как звонок будильника. Громкий и резкий, да, конечно, – но если ты проспал всю жизнь, то тебе и нужен такой звонок будильника, который...
Реплика отца не дала окрепнуть очередной мысли Париса.
– Что... Как-как?..
– Мы с мамой подумали...
– Что...
– Так больше не может продолжаться, Парис. Так бо...
– Что ты сказал?
– Нет смысла в таком... Я сказал "нет".
Нет?
– Мы не... Так не может больше продолжаться.
Он сказал "нет"?
– Каждый раз... У тебя все не слава богу, сынок. Мы не можем больше чуть что посылать тебе деньги на разные пустяки.
Тут Парис чуть не расхохотался. В самом деле. Все прежние ситуации, все прежние проблемы, с которыми он обращался к родителям – деньги на покрытие его счетов, чек, чтобы заплатить за телефон, – без этого всего Парис мог бы и обойтись. Но сейчас, единственный раз, когда он действительно, действительно нуждался в их помощи, последний раз, когда он в ней нуждался, мама с папой дали ему отлуп, как какому-нибудь придурковатому нищему с лос-анджелесских обочин.
– Учись выпутываться сам, сынок. Воспринимай это как урок, а не как наказание. Мы хотим преподать тебе урок, вот и все.
Парис посмотрел на Вика. Вик посмотрел на Париса. В жилистой руке Вика заворочалась бейсбольная бита. Вик был готов преподать Парису все уроки, какие надо.
– Нам уже давно следовало это сделать. Пройдет время, и ты поймешь.
Что произошло? Может быть, воздух превратился в липкую массу, поднимающуюся в жаркие дни с улиц Лос-Анджелеса? Похоже на то, решил Парис. А чем еще можно объяснить, что так тяжело дышать? Какое еще есть объяснение тому, что каждую мысль приходится как будто вытягивать из патоки?
– Папа, мне нужна помощь.
– Нужно учиться помогать себе самому.
– Ты не понимаешь...
– Вот ты так говоришь, а я ведь тоже молодым был.
– Я попал в беду.
– Тебе станут нипочем все беды, если ты поверишь в себя. – Отец Париса говорил так, словно только сегодня получил диплом высших курсов прикладного морализаторства.
И снова Вик стиснул в кулаке биту. В воздухе запахло катастрофой.
– Папа... Папа, я пропал.
– Это тебе сейчас так кажется, а потом, спустя какое-то время, ты и сам будешь рад, что мы пошли на это. Ты будешь рад, вот увидишь.
Парис послал последнюю мольбу. Она прозвучала как предсмертный хрип.
– Папа...
– Я с тобой попозже поговорю... Передам маме, что ты звонил. Пока, Парис.
"Пока". Парис не припоминал чего-либо звучавшего настолько бесповоротно. Парис повесил трубку. Парис обернулся к Вику. Парис сказал:
– Тут... одна проблема.
Взгляд Вика означал: "Тем лучше". Дубина заерзала в ладони Вика. Хрясь!
* * *
Мистер Башир подошел к телефону:
– Гастроном "двадцать четыре, семь". Чем могу служить?
– Мистер Башир, это Парис.
– Парис! – В голосе Башира послышалось огромное облегчение. Потом огромное беспокойство: – Ты как? Я очень за тебя тревожусь. Я подозреваю, что ты попал в очень и очень серьезную беду.
"Да уж это как пить дать", – хмыкнул про себя Парис.
– Да, я тут истратился слегка. Снял мало, и вообще. А потом вспомнил, что ну, это... последнюю зарплату не получил.
– Да, да. Она у меня. Я буду хранить ее до твоего возвращения.
– Да, это хорошо. Я думал, может, вы смогли бы послать мне какую-то часть. – Запнулся. – Мне это... надо.
– Где ты, мой друг?
– Место называется "Фактория". В Барстоу. Тут "Вестерн юнион".
– Хорошо, договорились. Я пойду на ближайший узел и пошлю тебе деньги, как только смогу.
Голос Париса вспорхнул на маленьких, робких крылышках надежды:
– Спасибо, мистер Башир. Огромное спасибо. Я ваш должник.
Парис повесил трубку. Парис Вику:
– Мой бывший шеф, он высылает деньги.
Нена сказала Парису:
– Может, выпьешь еще коки, пока ждешь?
Вик сжал дубину, будто опасаясь, что ее не удастся пустить в ход.
– А платить он как будет?
– Добавка бесплатно, Вик. При двух долларах за стакан это нормально.
Парис улыбнулся Нене, благодаря ее за находчивость и за то, что она крутит мозги шефу ради него.
Нена тоже улыбнулась Парису, довольная, что ее наконец заметили.
* * *
– Куча, накрытая простыней, и нога торчит, вот и все, – говорила Брайс. – Вот каким я в первый раз увидела труп: куча, накрытая простыней, и нога торчит, посреди Мелроуз. Как там зовут этого фотографа из старых, который всю эту фигню черно-белую делал, а? Мотоцикл столкнулся с пикапом – такая херня. А если сталкиваются мотоцикл и пикап, мотоциклу всегда хреново приходится. Ну и вот, тот парень лежал мертвый на улице, только это был уже не парень, а куча, накрытая простыней, и нога торчит. А я стою, смотрю и думаю: да-а, значит, это и есть – мертвым быть? Я ничего не почувствовала. Ни о чем не задумалась. А чего думать о какой-то куче, накрытой простыней? Уиджи – вот как звали фотографа. Спорим, ты не думал, что меня такие вещи интересуют. У меня ведь не только сиськи и жопа. Он, знаешь, чем занимался: снимал трупы, но он их по-особенному снимал. Такие клевые фотки делал. Тела, висящие на заборе, высовывающиеся из мусорных контейнеров. Ноги, торчащие из-под простыней. В таком духе. Ну вот, значит, смерть это не так серьезно, и я решила попробовать, увидеть вблизи. Убедиться, что это все ерунда. Пришла домой и камнем раздолбала голову своему псу. В хлам расколошматила. Кровь повсюду, мозги. Родители не сильно обрадовались. Стали таскать меня по врачам, психиатрам, начались всякие расспросы и докапывания, вроде со мной что-то не так. Вроде у меня проблема. Типа... Короче, родители не сильно обрадовались, но я как бы уже врубилась – пес, камень и все эти дела. Наверно, поэтому я теперь так и живу. Убивай сколько хочешь, а родители тебе не указ. Это как носиться по дому с ножницами – родители тебе запрещают, но это первое, что ты делаешь, когда у тебя заводится собственное жилье. Разве не так? Я, во всяком случае, сделала это в первую очередь.
В ответ юный актер, подобранный Брайс на автобусной остановке и пяливший ее в этот момент на заднем сиденье "навигатора" – упиваясь (в одиночку) своей мужской мощью, – спросил:
– Ты как, крошка? Тебе хорошо? Хороший у тебя мужчина?
У Брайс зазвонил телефон.
Брайс взяла трубку.
Он на секунду спустился на землю:
– Не отвечай, крошка.
– Заткнись, – отрезала Брайс. В трубку: – Алло?
– Алло? Мисс Леди? Это мистер Башир, директор гастронома "двадцать четыре, семь".
Брайс слезла с актера:
– Да, Башир, малыш.
Юный актер потянулся к ней:
– Положи трубку. Я кончаю.
Точь-в-точь как атакующая змея, Брайс занесла руку и отвесила юному актеру затрещину. Тот ошарашено заскулил.
– Заткнись, я сказала! – И обратилась к Баширу голосом вишневого пирога: – Я думала о тебе. А ты обо мне думал? Ну, скажи, что думал.
– Д-да, я думал о тебе. Я хотел позвонить тебе и...
– Я трогаю себя, папуля. А ты трогаешь себя?
– Ух-х-х, нет. Я, честно говоря, нет. Видишь ли, я хотел сказать тебе, что мне звонил Парис.
– Мне нужно кончать раз в день, ты в курсе?
– Нет, я не в курсе.
– Раз в день как минимум. – Брайс бросила на захныкавшего актера взгляд, ударивший больней оплеухи. – Это не значит, что меня каждый день трахать нужно, это значит, что я кончать каждый день должна.
– Мисс Леди, пожалуйста...
– Черт, да я, если б могла, вообще бы ни с кем... не сношалась. Я, как говорится, против прибора ничего не имею. Только против обладателя.
Юный актер снова заныл, но тут же осекся, побоявшись получить еще оплеуху.
– Честно говоря, Башир, я и сама на все руки мастерица. – Она запустила средний палец левой руки в промежность. – Делаешь, как тебе хочется, и всегда отлично выходит.
К среднему пальцу присоединился указательный.
– Но ты, папочка, – ты мог бы помочь мне заново запасть на мужчин.
– Я... Парис... – С кончика носа Башира капал пот. – Мне звонил Парис.
– Я поняла. Парис, бедняжка. Где он?
– В городе Барстоу. Просит выслать ему денег.
– Ну, не делай этого, дурачок.
– Но ему надо...
– Если ты вышлешь ему денег, он уедет, не дождавшись меня. А я страшно хочу повидать Париса. – В голосе Брайс слышалась печаль, торжественность и беспрекословность.
Потом добавилось возбуждение:
– А как только с ним повидаюсь, я смогу вернуться и буду с тобой.
– Будешь со... Он сказал, что находится в точке под названием "Фактория". – Мистер Башир растолковал Брайс все детали. Все детали, которые могли помочь ей поскорее добраться до Барстоу и вернуться обратно. – Его машина сразу в глаза бросается, "гремлин" – знаешь? Зеленый.
– До скорого, папочка.
Брайс убрала телефон.
Юный актер шлепнулся на голую задницу посреди улицы. Он сидел со спущенными штанами и смотрел вслед удаляющемуся "навигатору" Брайс. И по-прежнему скулил.
* * *
Мистер Башир шепотом повторял слова Брайс: "А как только с ним повидаюсь, я смогу вернуться и буду с тобой".
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23