Самому сесть за стол было неловко: я же не есть сюда пришел. А на диван тоже не сядешь: на нем валялось сбившееся тонкое одеяло, очевидно, дядя Вася лежал, перед тем как я заявился.
Я перенес стул к окну и сел там. Только теперь я заметил возле шкафа еще одну дверь. Она была приоткрыта, и я лишь мог рассмотреть, что на стене в той комнате висит много картин, а больше ничего не было видно.
Здесь, в комнате, где я находился, тоже висели картины. Но их было всего три. С одной печально смотрела молодая женщина. По выражению ее глаз мне казалось, что она хотела что-то сказать или, вернее, о чем-то попросить. На двух других картинах были городские виды.
Вошел дядя Вася.
– Поставил чайник, – сказал он. – Ты ведь еще водку не пьешь?
– Не пью.
– И правильно. Не пей никогда.
Я покосился в угол комнаты, где выстроились в ряд бутылки. Как футболисты перед фотографом. Стоят, тесно прижавшись. В одной форме. Зелененькой.
– Мне можно, – проговорил дядя Вася, перехватив мой взгляд. – Насчет меня статья особая вышла.
– Почему? – нелепо спросил я. Он пожал плечами:
– Почему?… Не знаю. И верно – почему? – Он придвинул к себе бутылку, повертел ее за горлышко двумя пальцами, отставил. – А ты что там уселся? Иди к столу. Гость называется.
Я подсел к нему.
– Бери кильки, – предложил он. – Вот хлеб, масло.
– Спасибо, я дома наелся.
– Ничего себе. Что ж наелся, если в гости идешь?
– Я не в гости, – проговорил я.
– Не в гости? – Дядя Вася посмотрел на меня. – Тогда выкладывай, в чем дело.
Что выкладывать? Сказать, что я все знаю, что мы хотели сегодня отомстить за него, да вот не вышло, и хорошо, пожалуй, что не вышло? Не нужно, наверное, об этом говорить.
Но я так и начал:
– Мы сегодня хотели камнями этого Кернера… – и замолчал, потому что увидел, как вздрогнул дядя Вася, как быстро он налил в стакан оставшуюся водку и проглотил ее всю в один глоток, даже в горле хрустнуло.
– Не будем про него… – сказал он, встал и ушел в коридор.
Вернулся он с чайником. Поставил передо мной чашку, достал откуда-то две конфетины «Ласточка».
– Больше нет, – сказал он, – ты уж извини. Не ждал. Тебе как, покрепче?
– Покрепче, – кивнул я, хотя дома никогда не пил чай «покрепче».
Он хотел было налить и себе, но подумал, взял стакан и сказал:
– Пойду сполосну.
После чая он повел меня в соседнюю комнату. Она была раза в два или три больше, чем та, в которой мы сидели. А может, она показалась такой, потому что в ней было пусто.
Лишь висели картины на стенах да стоял у окна мольберт.
В углу, правда, приткнулась обшарпанная табуретка, но она, конечно, не в счет.
– Моя мастерская, – сказал дядя Вася.
Мне было удивительно слышать, что эта комната так называется. До сих пор я знал, что в мастерской должно пахнуть кожей и резиновым клеем, или там скрежетали напильником по ключу, или же с помощью паяльника соединяли проводки в телевизоре. А тут пустая, тихая комната – и тоже мастерская.
И какое-то чувство – необыкновенное и торжественное – внушало мне, что я ступил в мир тоже необыкновенный, который вдруг доверчиво открылся и принял меня.
Я сразу понял, что в мире этом нужно говорить негромко, а двигаться спокойно, нерезко.
Некоторые из картин я вспомнил: вот та самая улица, что спускается к реке, а вот аллея г густыми вязами. Но все остальные картины я видел в первый раз, хотя, глядя на них, тоже узнавал уголки нашего города. Не на всех узнавал, но на многих. Это было очень интересно. И приятно. Город-то ведь мой!
У одной картины я замер. Она была небольшая, как и все, и ничем особенно не выделялась. Поэтому я не сразу приметил ее. На картине черно-синий вечер и еле проглядывается стена дома. А в стене нечеткий бледно-зеленый квадрат… Окно… То окно, которое я узнаю среди тысячи других. Кусочек морского дна… И силуэт.
Конечно, никто, даже сам дядя Вася, не знает, чей это силуэт.
Только я знаю.
Это было тогда, когда Таня подходила к окну, потому что я попросил ее. И я тогда знал, что она подойдет, что она непременно подойдет. Потому что я попросил…
Я вздрогнул: чего так долго стоять у этой картины, дядя Вася еще что-нибудь подумает. «Что подумает? Ведь он ничего не знает». И все равно я отошел.
Больше я никаких картин не видел. Вернее, я различал на них и дома, и деревья, и людей. Но это так лишь, мелькало как во сне.
Время от времени я бросал короткий взгляд на ту картину – с Таниным окном. Но каждый раз мне казалось, что дядя Вася все видит и все понимает. Я делал шаг в противоположную сторону и уходил дальше от «зеленого окна».
В конце стены мне попалось несколько листов, прикрепленных кнопками. Это были репродукции чьих-то работ. На одну из них, с дорожкой среди желтеющих деревьев, я загляделся. На дорожке одиноко темнела фигура женщины.
Края у листов с репродукциями были обрезаны, и прочитать фамилии художников я не мог.
– Это кто рисовал? – спросил я, показав на листы.
«А вдруг дядя Вася? – появилась радостная мысль. – Ведь не должны же висеть здесь чужие картины!»
– Левитан, – ответил дядя Вася.
И еще он сказал, что репродукции эти так себе, что Левитана отпечатать в типографии нельзя, как и вообще любого художника.
– А зачем же повесили?
– Не знаю. Увидел как-то в книжном магазине, не удержался, вот и купил. Наверное, потребность.
– Какая потребность?
Дядя Вася подошел поближе, посмотрел на листы и сказал:
– Я думаю, у каждого она есть, потребность, – в Левитане, Моцарте, Чехове.
Слова эти запали мне в душу. Возвращаясь домой, я думал: а какая же у меня потребность?
Потребность в Левитане… Я помню, был рисунок в «Родной речи», рисунок нецветной – река, деревья, кажется, березы. Подпись: «Золотая осень», художник Левитан… Нет, как-то не замечал я в себе такой потребности.
Потребность в Моцарте… Я слышал это имя. Известный композитор. Жил когда-то очень давно. Да, в книжке, которую мне давала Таня, кроме «Русалки», я полистал и другую вещь – «Моцарт и Сальери». Точно, на одной странице было нарисовано, как Сальери подсыпает яд в бокал Моцарта. Жаль, конечно, композитора. Тем более известного. Но всякие там симфонии я не слушаю. По-моему, песни гораздо лучше. Это, наверное, у Верки есть потребность в Моцарте, то-то свои гаммы барабанит… А у меня нет.
Потребность в Чехове… Ну как же! Очень хороший писатель… Я еще в школу не ходил, а мама мне читала «Каштанку». А про Ваньку Жукова мы в классе разбирали. Ну и жизнь была у бедняги! Только как он там написал?… Ага! «На деревню дедушке». Привет! Вот чудик-то! Впрочем, он не виноват. Другой на его месте, может, и не такое отчебучил бы… Рассказы, верно, интересные. Только при чем здесь потребность?
Но ведь у всех, сказал дядя Вася, она есть. У всех! А у меня нет. Ну и лопух! Ну и тундра!
НЕОЖИДАННОСТИ
Вначале мне показалось, что история с «Мустангом» ворвалась в нашу жизнь, как прилетевший вдруг откуда-то ветер, и все поменяла, все переставила по-своему.
Таня вновь была приветлива со мною, хоть все во дворе и считали, что мы с Диманом «наломали дровишек».
С Виталькой Таня держалась сухо и сдержанно, хотя я, честно говоря, не мог его ни в чем обвинить. Ну не захотел идти с нами, и не надо. Но Тане это почему-то не давало покоя. Она его не ругала, нет. Зато несколько раз спрашивала, что мы ему говорили, перед тем как пойти к гостинице, и что он отвечал, и когда появился он возле «Интуриста», и как там себя вел.
Я говорил ей:
– Да брось ты все это. Что вспоминать одно и то же!
– Нет, расскажи, – настаивала она, – я тебя прошу.
И я опять рассказывал, а она внимательно слушала. Прошло еще несколько дней, и вот встретился я как-то с Таней, и она, едва поздоровавшись, сразу же начала:
– Ты знаешь, Виталька мне все объяснил. Ты не думай, он вовсе не такой.
– Я и не думаю, – сказал я машинально. – Только ты о чем?
– Понимаешь, он не смотреть туда приходил, как вы будете бить камнями эту машину. Ты не думай, – повторила она. – Виталька хотел замести ваши следы, в случае чего. Он так и сказал – замести следы.
– Какие следы?
Таня досадливо поморщилась:
– Ну как же ты не понимаешь! Вот вы бы натворили дел, кругом суматоха – что да кто? А Виталька тут как тут. Он бы сказал: «Я все видел. Это один парень сделал. Он вон туда побежал». Ну и, конечно, придумал бы там всякие приметы и сторону неправильно указал бы. Вот видишь.
Таня просто светилась от радости, а я никак не мог понять, чего тут радоваться. Ну что было, то было, зачем же без конца вспоминать все это?
– Слушай, – сказал я, – сегодня отличный матч. Айда на стадион.
– Нет, – проговорила Таня, – мы с Виталькой сейчас в кино идем.
– А-а-а… – протянул я. – Что смотреть будете?
– Не знаю. Виталька билеты доставал.
– А-а-а… – И мне стало совсем грустно.
– Ты что? – спросила Таня и, помолчав, предложила: – Хочешь, идем с нами. Может, еще есть билеты.
– Да нет уж. Идите. А я на стадион. Пока. Я зашел за Диманом, и с ним мы отправились на стадион.
За матчем я почти не следил. Диман то и дело подскакивал на месте и толкал меня в бок.
– Во дает! – кричал он. – Ух, ты! Казалось бы, уж на что я люблю футбол, но теперь я равнодушно смотрел и на игроков, и на мяч, словно сквозь какой-то смутный сон. Я думал о Тане, и о себе, и о Витальке, конечно, тоже.
Порой я слышал, как по трибунам волной прокатывался рокот и затихал. Только меня он не захватывал, как обычно. Я будто бы окаменел, и эта волна ничего не могла со мной поделать.
Лишь когда на трибунах стало вдруг тихо-тихо и Диман, толкнув меня, прошептал: «Пенальти», – я как бы проснулся.
Футболист сделал короткий разбег… Удар!..
Это был пушечный удар. Вратарь прыгнул, но куда там! Мяч влетел в самую «девятку». И, как от выстрела, страшный грохот разорвал тишину – это в единый миг закричали, засвистели и захлопали тысячи болельщиков.
Теперь уже эта мощная и шумная волна подхватила и меня, и я тоже вскочил и закричал в один голос со всеми.
– Какой счет? – спросил я у Димана, когда рев на трибунах утих.
– Ты что, больной? – изумился Диман. Тут я и сам понял, как нелепо прозвучал мой вопрос: ведь сидел-то я здесь с самого начала игры – и вдруг ляпнуть такое.
– Ну ты даешь! – сказал Диман и потрогал мой лоб.
Матч продолжался, а я через несколько минут после пенальти опять стал чувствовать, как наползает на меня тот смутный сон, и вновь смотрю я на игру, а ничего не вижу.
После футбола мы пошли домой.
Во дворе возле своего подъезда Костик рисовал на асфальте ужасную рожу с трубкой во рту и пел:
А нам все равно,
А нам все равно…
– Идем ко мне пообедаем, – предложил вдруг Диман.
Я пожал плечами:
– Идем.
Пообедав, мы включили телевизор и стали смотреть передачу «Для дома, для семьи». Толстая тетка объясняла, как готовить слоеное тесто.
Я глядел на экран, а в голове моей вертелось:
А нам все равно,
А нам все равно…
Диман переключил программу, но и здесь было не интереснее: шел урок английского языка, преподаватель усиленно двигал губами и что-то писал на доске, но мне казалось, что он напевает:
А нам все равно…
– Диман, – сказал я, – выключай свой телек, надоело.
Диман щелкнул выключателем. А песенка все звучала.
– Диман, – сказал я, – ты не знаешь, что это за песня?
– Какая?
– «А нам все равно».
– Привет! – подскочил Диман. – Это же из «Бриллиантовой руки». Не видел?
– Нет.
– Темнота, – обозвал меня Диман.
– Хорошая картина?
– Полный блеск.
– Про что?
– Долго рассказывать. Но песенка!.. Никулин поет. А еще там драка – со стула свалишься.
Я поднялся.
– Куда ты?
– Смотреть «Бриллиантовую руку».
– А, ну давай, – сказал Диман. – Толковая картина.
Я пошел не в кино, а домой. Почему-то не могу я долго быть с Диманом. С ним я могу погонять в футбол, ну у телека посидеть немного – и все. Где же мне найти настоящего друга? Где?
Дома я взялся дочитывать «Кон-Тики».
Но тут вошла мама и сказала, что ко мне заходили Виталька и Таня.
– Зачем? – спросил я.
– Но знаю, мне они не доложили.
– Ты бы спросила.
Мама пожала плечами:
– То ты говорить, зачем я вмешиваюсь в твои дела, а теперь я виновата, что не расспросила. – И она вышла.
«Зачем же я им понадобился? – размышлял я. – Вместе заходили. И Таня, и Виталька. Лучше б одна Таня».
И вспомнились мне стена, и окно, и силуэт в расплывчатом, зеленоватом свете.
Стучат но рельсам колеса. Покачивается вагон. За окном мелькают в темноте огни: иногда одинокие, случайные, а иногда их много, целые россыпи – это поселки и города убегают куда-то назад.
И все это не в кино, не на экране, а на самом деле.
До чего же здорово, черт возьми! Ругаться нехорошо, я знаю. Мама бы мне сейчас сделала замечании. Но, во-первых, я это не вслух сказал, а во-вторых, я еду без мамы. Еду один! Ну разве но здорово?!
Я даже заснуть не могу, так здорово! Все кругом спят. В полутемном вагоне и храп, и какое-то бормотание сквозь сон, а я не хочу спать, не могу – лежу на верхней полке и смотрю в окно. Хотя смотреть-то без толку: ничего не видно. Кроме огней.
Темнота. Огни, огни, огни… Снова темнота. Даже чернота, как в пузырьке с тушью. А вот огонек. Один… второй… И все. Больше нет. Опять темнотища…
Я перевернулся на спину. Надо же такому случиться! Я еду в Москву. Напротив меня спит Виталька, а на нижней полке – Таня. Нет, я не из-за них поехал. Но из-за Тани. Я давно хотел увидеть Москву. А Таня – это так уж получилось, что едем вместе. Правда-правда!
Я, конечно, знал, что бывают в жизни неожиданности. Помню в третьей четверти контрольную по алгебре.
У отличника Ольмана одни ответы, а у меня – другие (мы алгебру всегда по Ольману проверяем). Все узнали, как он решал, стали скорей исправлять, бумажку передают друг другу. Но возле моей парты стоит Илья Васильевич как вкопанный и не отходит. Нинка Малявина глазом на меня косит, а передать бумажку эту самую боится. Что делать? И тут как раз звонок. Сдали мы тетрадки. «Ну, – думаю, – погорел». И вдруг на следующий день принес Илья тетради – у всех «пары» и «трояки», и лишь у меня пятерка. Это по алгебре! Я глазам своим не верил.
А еще как-то поехал с ребятами за грибами. Все полные корзины насобирали, а у меня на донышке две сыроеги перекатываются, раскрошились уже совсем. Ребята смеются, спрашивают, не буду ли я носильщика брать. А я молчу: не везет. Ничего не поделаешь. И вижу вдруг: у одного куста зажигалка лежит. Да такая красивая! Я поднял. Щелк – крышка отскочила, и заколыхался у меня в руке огненный язычок. «Made in Poland» на зажигалке написано. Польская, значит.
Виталька подскочил ко мне, тоже пощелкал, а потом говорит:
– Где нашел?
Я показал. Он чуть всю землю под кустом не перерыл. Только что искать! Зажигалка не гриб, одна возле другой не растет.
Подошел Диман, повертел в руках зажигалку, поджег сухой прут, проговорил:
– В порядке штукенция. Где нашел?
Я опять показал на куст, но Диман видел, как там шарил Виталька, и остался на месте.
Потом Виталька вновь принялся разглядывать мою зажигалку, без конца щелкал крышкой, хотел ножом отвернуть винтик. Но Диман предупредил:
– Сломаешь, не ковыряй. Виталька отдал мне зажигалку.
– Польская что!.. – сказал он. – Австрийские лучше.
– Ну и ищи себе австрийскую, – ответил я. – А мне эта сойдет.
– «Сойдет»! – передразнил Виталька. – Ее нужно хозяину вернуть.
– А где ж хозяина-то искать? – спросил я. Понятно, если б нашел я ее в трамвае, или в автобусе, или хотя бы в магазине, сдал бы – и все дела. А тут кому сдавать – лешему, что ли?
– Положи под куст, хозяин вернется и найдет, – сказал Виталька.
– Привет! – бросил Диман.
– Приветик! – повторил я за ним. Виталька промолчал: наверное, сам вспомнил поговорку про иглу в стоге сена.
– Тогда давай спрашивать у всех, – сказал он.
– У кого – у всех?
– А кто в лесу встретится.
– Давай, – согласился я.
– Ерунда, – сказал Диман. Он протянул мне корзину с грибами. – Махнемся: ты мне – зажигалку, я тебе – грибы?
– Нет, – покачал я головой.
– Точно, – вздохнув, признал Диман, – зажигалка лучше.
– Бери мои, – предложил Виталька, – у меня одни белые.
Но я меняться не стал. Мы пошли дальше и встретили старика. Палкой он отгибал нижние ветки у елочек.
– Вы зажигалку не теряли? – спросил я.
– Зажигалку?
– Ну да. – Виталька уже был тут как тут, рядом со мной. – Зажигалку.
– Нет, не терял. – Отогнув ветку, старик увидел гриб, наклонился, срезал его под корень.
– Польскую, – добавил Виталька.
– Что?
– Зажигалка, говорю, польская.
– И польскую тоже не терял. Я некурящий. – Старик положил гриб в ведерко и двинулся к поросли березок.
– Глухой хрыч, – выругался Виталька. – Еще за грибами ходит.
– А что, грибы пищат, что ли? Ему их слушать не надо, – сказал я.
Диман засмеялся, а Виталька поджал нижнюю губу.
Потом мы встретили женщину с девочкой.
– Спросить? – толкнул я Димана в локоть. Диман посмотрел на женщину, потом на девчонку и сказал:
– Не стоит.
– Бывает, что и женщины курят, – заметил Виталька.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17
Я перенес стул к окну и сел там. Только теперь я заметил возле шкафа еще одну дверь. Она была приоткрыта, и я лишь мог рассмотреть, что на стене в той комнате висит много картин, а больше ничего не было видно.
Здесь, в комнате, где я находился, тоже висели картины. Но их было всего три. С одной печально смотрела молодая женщина. По выражению ее глаз мне казалось, что она хотела что-то сказать или, вернее, о чем-то попросить. На двух других картинах были городские виды.
Вошел дядя Вася.
– Поставил чайник, – сказал он. – Ты ведь еще водку не пьешь?
– Не пью.
– И правильно. Не пей никогда.
Я покосился в угол комнаты, где выстроились в ряд бутылки. Как футболисты перед фотографом. Стоят, тесно прижавшись. В одной форме. Зелененькой.
– Мне можно, – проговорил дядя Вася, перехватив мой взгляд. – Насчет меня статья особая вышла.
– Почему? – нелепо спросил я. Он пожал плечами:
– Почему?… Не знаю. И верно – почему? – Он придвинул к себе бутылку, повертел ее за горлышко двумя пальцами, отставил. – А ты что там уселся? Иди к столу. Гость называется.
Я подсел к нему.
– Бери кильки, – предложил он. – Вот хлеб, масло.
– Спасибо, я дома наелся.
– Ничего себе. Что ж наелся, если в гости идешь?
– Я не в гости, – проговорил я.
– Не в гости? – Дядя Вася посмотрел на меня. – Тогда выкладывай, в чем дело.
Что выкладывать? Сказать, что я все знаю, что мы хотели сегодня отомстить за него, да вот не вышло, и хорошо, пожалуй, что не вышло? Не нужно, наверное, об этом говорить.
Но я так и начал:
– Мы сегодня хотели камнями этого Кернера… – и замолчал, потому что увидел, как вздрогнул дядя Вася, как быстро он налил в стакан оставшуюся водку и проглотил ее всю в один глоток, даже в горле хрустнуло.
– Не будем про него… – сказал он, встал и ушел в коридор.
Вернулся он с чайником. Поставил передо мной чашку, достал откуда-то две конфетины «Ласточка».
– Больше нет, – сказал он, – ты уж извини. Не ждал. Тебе как, покрепче?
– Покрепче, – кивнул я, хотя дома никогда не пил чай «покрепче».
Он хотел было налить и себе, но подумал, взял стакан и сказал:
– Пойду сполосну.
После чая он повел меня в соседнюю комнату. Она была раза в два или три больше, чем та, в которой мы сидели. А может, она показалась такой, потому что в ней было пусто.
Лишь висели картины на стенах да стоял у окна мольберт.
В углу, правда, приткнулась обшарпанная табуретка, но она, конечно, не в счет.
– Моя мастерская, – сказал дядя Вася.
Мне было удивительно слышать, что эта комната так называется. До сих пор я знал, что в мастерской должно пахнуть кожей и резиновым клеем, или там скрежетали напильником по ключу, или же с помощью паяльника соединяли проводки в телевизоре. А тут пустая, тихая комната – и тоже мастерская.
И какое-то чувство – необыкновенное и торжественное – внушало мне, что я ступил в мир тоже необыкновенный, который вдруг доверчиво открылся и принял меня.
Я сразу понял, что в мире этом нужно говорить негромко, а двигаться спокойно, нерезко.
Некоторые из картин я вспомнил: вот та самая улица, что спускается к реке, а вот аллея г густыми вязами. Но все остальные картины я видел в первый раз, хотя, глядя на них, тоже узнавал уголки нашего города. Не на всех узнавал, но на многих. Это было очень интересно. И приятно. Город-то ведь мой!
У одной картины я замер. Она была небольшая, как и все, и ничем особенно не выделялась. Поэтому я не сразу приметил ее. На картине черно-синий вечер и еле проглядывается стена дома. А в стене нечеткий бледно-зеленый квадрат… Окно… То окно, которое я узнаю среди тысячи других. Кусочек морского дна… И силуэт.
Конечно, никто, даже сам дядя Вася, не знает, чей это силуэт.
Только я знаю.
Это было тогда, когда Таня подходила к окну, потому что я попросил ее. И я тогда знал, что она подойдет, что она непременно подойдет. Потому что я попросил…
Я вздрогнул: чего так долго стоять у этой картины, дядя Вася еще что-нибудь подумает. «Что подумает? Ведь он ничего не знает». И все равно я отошел.
Больше я никаких картин не видел. Вернее, я различал на них и дома, и деревья, и людей. Но это так лишь, мелькало как во сне.
Время от времени я бросал короткий взгляд на ту картину – с Таниным окном. Но каждый раз мне казалось, что дядя Вася все видит и все понимает. Я делал шаг в противоположную сторону и уходил дальше от «зеленого окна».
В конце стены мне попалось несколько листов, прикрепленных кнопками. Это были репродукции чьих-то работ. На одну из них, с дорожкой среди желтеющих деревьев, я загляделся. На дорожке одиноко темнела фигура женщины.
Края у листов с репродукциями были обрезаны, и прочитать фамилии художников я не мог.
– Это кто рисовал? – спросил я, показав на листы.
«А вдруг дядя Вася? – появилась радостная мысль. – Ведь не должны же висеть здесь чужие картины!»
– Левитан, – ответил дядя Вася.
И еще он сказал, что репродукции эти так себе, что Левитана отпечатать в типографии нельзя, как и вообще любого художника.
– А зачем же повесили?
– Не знаю. Увидел как-то в книжном магазине, не удержался, вот и купил. Наверное, потребность.
– Какая потребность?
Дядя Вася подошел поближе, посмотрел на листы и сказал:
– Я думаю, у каждого она есть, потребность, – в Левитане, Моцарте, Чехове.
Слова эти запали мне в душу. Возвращаясь домой, я думал: а какая же у меня потребность?
Потребность в Левитане… Я помню, был рисунок в «Родной речи», рисунок нецветной – река, деревья, кажется, березы. Подпись: «Золотая осень», художник Левитан… Нет, как-то не замечал я в себе такой потребности.
Потребность в Моцарте… Я слышал это имя. Известный композитор. Жил когда-то очень давно. Да, в книжке, которую мне давала Таня, кроме «Русалки», я полистал и другую вещь – «Моцарт и Сальери». Точно, на одной странице было нарисовано, как Сальери подсыпает яд в бокал Моцарта. Жаль, конечно, композитора. Тем более известного. Но всякие там симфонии я не слушаю. По-моему, песни гораздо лучше. Это, наверное, у Верки есть потребность в Моцарте, то-то свои гаммы барабанит… А у меня нет.
Потребность в Чехове… Ну как же! Очень хороший писатель… Я еще в школу не ходил, а мама мне читала «Каштанку». А про Ваньку Жукова мы в классе разбирали. Ну и жизнь была у бедняги! Только как он там написал?… Ага! «На деревню дедушке». Привет! Вот чудик-то! Впрочем, он не виноват. Другой на его месте, может, и не такое отчебучил бы… Рассказы, верно, интересные. Только при чем здесь потребность?
Но ведь у всех, сказал дядя Вася, она есть. У всех! А у меня нет. Ну и лопух! Ну и тундра!
НЕОЖИДАННОСТИ
Вначале мне показалось, что история с «Мустангом» ворвалась в нашу жизнь, как прилетевший вдруг откуда-то ветер, и все поменяла, все переставила по-своему.
Таня вновь была приветлива со мною, хоть все во дворе и считали, что мы с Диманом «наломали дровишек».
С Виталькой Таня держалась сухо и сдержанно, хотя я, честно говоря, не мог его ни в чем обвинить. Ну не захотел идти с нами, и не надо. Но Тане это почему-то не давало покоя. Она его не ругала, нет. Зато несколько раз спрашивала, что мы ему говорили, перед тем как пойти к гостинице, и что он отвечал, и когда появился он возле «Интуриста», и как там себя вел.
Я говорил ей:
– Да брось ты все это. Что вспоминать одно и то же!
– Нет, расскажи, – настаивала она, – я тебя прошу.
И я опять рассказывал, а она внимательно слушала. Прошло еще несколько дней, и вот встретился я как-то с Таней, и она, едва поздоровавшись, сразу же начала:
– Ты знаешь, Виталька мне все объяснил. Ты не думай, он вовсе не такой.
– Я и не думаю, – сказал я машинально. – Только ты о чем?
– Понимаешь, он не смотреть туда приходил, как вы будете бить камнями эту машину. Ты не думай, – повторила она. – Виталька хотел замести ваши следы, в случае чего. Он так и сказал – замести следы.
– Какие следы?
Таня досадливо поморщилась:
– Ну как же ты не понимаешь! Вот вы бы натворили дел, кругом суматоха – что да кто? А Виталька тут как тут. Он бы сказал: «Я все видел. Это один парень сделал. Он вон туда побежал». Ну и, конечно, придумал бы там всякие приметы и сторону неправильно указал бы. Вот видишь.
Таня просто светилась от радости, а я никак не мог понять, чего тут радоваться. Ну что было, то было, зачем же без конца вспоминать все это?
– Слушай, – сказал я, – сегодня отличный матч. Айда на стадион.
– Нет, – проговорила Таня, – мы с Виталькой сейчас в кино идем.
– А-а-а… – протянул я. – Что смотреть будете?
– Не знаю. Виталька билеты доставал.
– А-а-а… – И мне стало совсем грустно.
– Ты что? – спросила Таня и, помолчав, предложила: – Хочешь, идем с нами. Может, еще есть билеты.
– Да нет уж. Идите. А я на стадион. Пока. Я зашел за Диманом, и с ним мы отправились на стадион.
За матчем я почти не следил. Диман то и дело подскакивал на месте и толкал меня в бок.
– Во дает! – кричал он. – Ух, ты! Казалось бы, уж на что я люблю футбол, но теперь я равнодушно смотрел и на игроков, и на мяч, словно сквозь какой-то смутный сон. Я думал о Тане, и о себе, и о Витальке, конечно, тоже.
Порой я слышал, как по трибунам волной прокатывался рокот и затихал. Только меня он не захватывал, как обычно. Я будто бы окаменел, и эта волна ничего не могла со мной поделать.
Лишь когда на трибунах стало вдруг тихо-тихо и Диман, толкнув меня, прошептал: «Пенальти», – я как бы проснулся.
Футболист сделал короткий разбег… Удар!..
Это был пушечный удар. Вратарь прыгнул, но куда там! Мяч влетел в самую «девятку». И, как от выстрела, страшный грохот разорвал тишину – это в единый миг закричали, засвистели и захлопали тысячи болельщиков.
Теперь уже эта мощная и шумная волна подхватила и меня, и я тоже вскочил и закричал в один голос со всеми.
– Какой счет? – спросил я у Димана, когда рев на трибунах утих.
– Ты что, больной? – изумился Диман. Тут я и сам понял, как нелепо прозвучал мой вопрос: ведь сидел-то я здесь с самого начала игры – и вдруг ляпнуть такое.
– Ну ты даешь! – сказал Диман и потрогал мой лоб.
Матч продолжался, а я через несколько минут после пенальти опять стал чувствовать, как наползает на меня тот смутный сон, и вновь смотрю я на игру, а ничего не вижу.
После футбола мы пошли домой.
Во дворе возле своего подъезда Костик рисовал на асфальте ужасную рожу с трубкой во рту и пел:
А нам все равно,
А нам все равно…
– Идем ко мне пообедаем, – предложил вдруг Диман.
Я пожал плечами:
– Идем.
Пообедав, мы включили телевизор и стали смотреть передачу «Для дома, для семьи». Толстая тетка объясняла, как готовить слоеное тесто.
Я глядел на экран, а в голове моей вертелось:
А нам все равно,
А нам все равно…
Диман переключил программу, но и здесь было не интереснее: шел урок английского языка, преподаватель усиленно двигал губами и что-то писал на доске, но мне казалось, что он напевает:
А нам все равно…
– Диман, – сказал я, – выключай свой телек, надоело.
Диман щелкнул выключателем. А песенка все звучала.
– Диман, – сказал я, – ты не знаешь, что это за песня?
– Какая?
– «А нам все равно».
– Привет! – подскочил Диман. – Это же из «Бриллиантовой руки». Не видел?
– Нет.
– Темнота, – обозвал меня Диман.
– Хорошая картина?
– Полный блеск.
– Про что?
– Долго рассказывать. Но песенка!.. Никулин поет. А еще там драка – со стула свалишься.
Я поднялся.
– Куда ты?
– Смотреть «Бриллиантовую руку».
– А, ну давай, – сказал Диман. – Толковая картина.
Я пошел не в кино, а домой. Почему-то не могу я долго быть с Диманом. С ним я могу погонять в футбол, ну у телека посидеть немного – и все. Где же мне найти настоящего друга? Где?
Дома я взялся дочитывать «Кон-Тики».
Но тут вошла мама и сказала, что ко мне заходили Виталька и Таня.
– Зачем? – спросил я.
– Но знаю, мне они не доложили.
– Ты бы спросила.
Мама пожала плечами:
– То ты говорить, зачем я вмешиваюсь в твои дела, а теперь я виновата, что не расспросила. – И она вышла.
«Зачем же я им понадобился? – размышлял я. – Вместе заходили. И Таня, и Виталька. Лучше б одна Таня».
И вспомнились мне стена, и окно, и силуэт в расплывчатом, зеленоватом свете.
Стучат но рельсам колеса. Покачивается вагон. За окном мелькают в темноте огни: иногда одинокие, случайные, а иногда их много, целые россыпи – это поселки и города убегают куда-то назад.
И все это не в кино, не на экране, а на самом деле.
До чего же здорово, черт возьми! Ругаться нехорошо, я знаю. Мама бы мне сейчас сделала замечании. Но, во-первых, я это не вслух сказал, а во-вторых, я еду без мамы. Еду один! Ну разве но здорово?!
Я даже заснуть не могу, так здорово! Все кругом спят. В полутемном вагоне и храп, и какое-то бормотание сквозь сон, а я не хочу спать, не могу – лежу на верхней полке и смотрю в окно. Хотя смотреть-то без толку: ничего не видно. Кроме огней.
Темнота. Огни, огни, огни… Снова темнота. Даже чернота, как в пузырьке с тушью. А вот огонек. Один… второй… И все. Больше нет. Опять темнотища…
Я перевернулся на спину. Надо же такому случиться! Я еду в Москву. Напротив меня спит Виталька, а на нижней полке – Таня. Нет, я не из-за них поехал. Но из-за Тани. Я давно хотел увидеть Москву. А Таня – это так уж получилось, что едем вместе. Правда-правда!
Я, конечно, знал, что бывают в жизни неожиданности. Помню в третьей четверти контрольную по алгебре.
У отличника Ольмана одни ответы, а у меня – другие (мы алгебру всегда по Ольману проверяем). Все узнали, как он решал, стали скорей исправлять, бумажку передают друг другу. Но возле моей парты стоит Илья Васильевич как вкопанный и не отходит. Нинка Малявина глазом на меня косит, а передать бумажку эту самую боится. Что делать? И тут как раз звонок. Сдали мы тетрадки. «Ну, – думаю, – погорел». И вдруг на следующий день принес Илья тетради – у всех «пары» и «трояки», и лишь у меня пятерка. Это по алгебре! Я глазам своим не верил.
А еще как-то поехал с ребятами за грибами. Все полные корзины насобирали, а у меня на донышке две сыроеги перекатываются, раскрошились уже совсем. Ребята смеются, спрашивают, не буду ли я носильщика брать. А я молчу: не везет. Ничего не поделаешь. И вижу вдруг: у одного куста зажигалка лежит. Да такая красивая! Я поднял. Щелк – крышка отскочила, и заколыхался у меня в руке огненный язычок. «Made in Poland» на зажигалке написано. Польская, значит.
Виталька подскочил ко мне, тоже пощелкал, а потом говорит:
– Где нашел?
Я показал. Он чуть всю землю под кустом не перерыл. Только что искать! Зажигалка не гриб, одна возле другой не растет.
Подошел Диман, повертел в руках зажигалку, поджег сухой прут, проговорил:
– В порядке штукенция. Где нашел?
Я опять показал на куст, но Диман видел, как там шарил Виталька, и остался на месте.
Потом Виталька вновь принялся разглядывать мою зажигалку, без конца щелкал крышкой, хотел ножом отвернуть винтик. Но Диман предупредил:
– Сломаешь, не ковыряй. Виталька отдал мне зажигалку.
– Польская что!.. – сказал он. – Австрийские лучше.
– Ну и ищи себе австрийскую, – ответил я. – А мне эта сойдет.
– «Сойдет»! – передразнил Виталька. – Ее нужно хозяину вернуть.
– А где ж хозяина-то искать? – спросил я. Понятно, если б нашел я ее в трамвае, или в автобусе, или хотя бы в магазине, сдал бы – и все дела. А тут кому сдавать – лешему, что ли?
– Положи под куст, хозяин вернется и найдет, – сказал Виталька.
– Привет! – бросил Диман.
– Приветик! – повторил я за ним. Виталька промолчал: наверное, сам вспомнил поговорку про иглу в стоге сена.
– Тогда давай спрашивать у всех, – сказал он.
– У кого – у всех?
– А кто в лесу встретится.
– Давай, – согласился я.
– Ерунда, – сказал Диман. Он протянул мне корзину с грибами. – Махнемся: ты мне – зажигалку, я тебе – грибы?
– Нет, – покачал я головой.
– Точно, – вздохнув, признал Диман, – зажигалка лучше.
– Бери мои, – предложил Виталька, – у меня одни белые.
Но я меняться не стал. Мы пошли дальше и встретили старика. Палкой он отгибал нижние ветки у елочек.
– Вы зажигалку не теряли? – спросил я.
– Зажигалку?
– Ну да. – Виталька уже был тут как тут, рядом со мной. – Зажигалку.
– Нет, не терял. – Отогнув ветку, старик увидел гриб, наклонился, срезал его под корень.
– Польскую, – добавил Виталька.
– Что?
– Зажигалка, говорю, польская.
– И польскую тоже не терял. Я некурящий. – Старик положил гриб в ведерко и двинулся к поросли березок.
– Глухой хрыч, – выругался Виталька. – Еще за грибами ходит.
– А что, грибы пищат, что ли? Ему их слушать не надо, – сказал я.
Диман засмеялся, а Виталька поджал нижнюю губу.
Потом мы встретили женщину с девочкой.
– Спросить? – толкнул я Димана в локоть. Диман посмотрел на женщину, потом на девчонку и сказал:
– Не стоит.
– Бывает, что и женщины курят, – заметил Виталька.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17