Наконец жестко отчеканил:
– Братьев Караваевых обокрали. Говори, Дмитрий Батькович, куда животину краденую дел?
– Животину?! – возмутился Митька. – О чем разговор, начальник! Я даже не знаю, где они живут!.. Лешка Говорухин знает! Он у них в гостях был! Знает, где что!.. А я человек честный, начальник. И не нужен мне петух ихний!.. Что ж, если выпивает, то вор, значит, да?.. Вы у Лешки поищите. У него печень больная, ему врач бульон куриный назначил. Бульон, начальник! Куриный! Вот и делай выводы!
Марк сделал вывод и с удивлением, близким к истерическому, посмотрел на братьев. Идиотская у них логика, но в Митьку Стреляного попали точно. Он украл петуха, сам же в том и признался. А Лешка Говорухин с его больной печенью здесь ни при чем.

Глава вторая

Капитан Костромской недовольно поднял взгляд на своего начальника. Но парабола его бровей распрямилась, когда он узнал в нем Панфилова.
– Товарищ лейтенант? – изумленно протянул он, поднимаясь со стула.
– Уже капитан, как видишь, – от души улыбнулся Марк Илларионович.
Леонид Иванович Костромской уволился из милиции по выслуге лет, вернулся в родное село, возглавил пункт охраны правопорядка. Лейтенант Панфилов работал рука об руку с ним – сколько дел вместе раскрыли, сколько водки на пару выпили. Сыну Леонида Ивановича было тогда четырнадцать лет, а Марку – двадцать три года. Юрка часто бывал у отца, помогал ему выявлять самогонщиков и насаждения конопли в огородах. И ничего зазорного Юрка не видел в том, что своих же сельчан в руки правосудия сдает. Не видел, потому что с детства милиционером хотел стать. Так и вышло.
– Уже капитан, – кивнул Костромской. И многозначительно глянул на погоны Панфилова.
Дескать, в полковниках ему пора уже ходить, а он все в младшем офицерском составе.
– Уже... – ничуть не смутился тот. – Должность у меня хорошая была. Служилось хорошо, звания новые раз в год давали. С полковника начал, до капитана дослужился.
– Что за должность? – всерьез воспринял шутку Юра.
– Это анекдот такой есть. Не было никакой должности. И полковником я не был. Даже майором...
– А служили где?
– Участковым, в городе. Вот на повышение пошел. Родное, так сказать, село, старший участковый. Майора, может, скоро получу...
– Мне тоже майора пора получать, – невольно нахмурился Костромской.
– Да ты не переживай, парень. Я здесь долго не задержусь. Будешь еще начальником. Скоро будешь...
– Да ладно, чего уж там, – смутился Юра.
– Не ладно. Думаешь, я тебя не понимаю? На капитанскую должность желающих не было, а как майорскую ввели – так начальник со стороны вдруг объявился.
– Ну, если бы со стороны... Если б я знал, что вас назначат...
– А ты не знал?
– Нет. Сказали, что какой-то «варяг» будет...
– Поэтому и решил здесь остаться, в этом кабинете? Сам себе голова, а «варяги» – сами по себе, так?
– Да нет, – смущенно пожал плечами Костромской. – Просто я подумал... Опорный пункт для чего строили? Вернее, для кого?
– Для кого?
– Для новых русских, из коттеджного поселка. Их же охранять надо... А о нашей Серебровке кто заботиться будет?
– Значит, новый опорный пункт – для Новой Серебровки, а старый – для Старой?.. Если бы так, Юра, а то ведь обида в тебе говорит... Или уже все в прошлом, а?
– Ну, в прошлом... – не стал противиться Костромской. – Все равно Самсоныч кабинеты эти забирает. Игорному клубу расширяться некуда. А сюда из Новой Серебровки наезжают, деньги неплохие крутятся. Игровой зал есть, бар еще нужен...
– Самсоныч, говоришь, забирает? – удивленно повел бровью Панфилов. – Он что, до сих пор у руля?
– Глава муниципального образования.
– Звучит... Надо бы к нему зайти, представиться. Сколько ему лет было, когда я уходил?
– Лет пятьдесят. Сейчас семьдесят. Здоровый мужик, сносу нет. Не курит, не пьет, зимой снегом растирается...
– Не пьет? С кем же мне тогда рюмочку-другую пропустить? – весело улыбнулся Панфилов. – С отцом твоим?
Юра помрачнел, насупил брови.
– Не с ним. А за него, – печально вздохнул он.
– Извини, не знал... Когда?
– В позапрошлом году, весной. Инфаркт...
Он поднялся со своего места, открыл сейф, вытащил оттуда бутылку водки, два стакана, четким привычным движением сорвал пробку.
Марк Илларионович выпил, не закусывая.
– Ух, зараза! Резка! Спирт с водой!..
– Что, не понравилось? – недоуменно глянул на него Костромской.
– Да нет... Дерьмо, если честно. Зато какая атмосфера!..
– Какая?
– Молодым себя почувствовал. На отца своего ты очень похож. Как будто лейтенант я, с Иванычем газ-квас... Эх, душевный был человек... А с Самсонычем я поговорю. Себе хочу этот кабинет забрать. Сам здесь буду заседать.
– Шутите?
– Нет. Нравится мне здесь... Может, я за молодостью сюда ехал. А новый кабинет мне, Юра, и даром не нужен...
– Но там же не только кабинет, там еще и общежитие...
– Не хочу.
– Там же комфортно. Мебель, плазма...
– Ерунда... Мне бы, Юра, дом обычный, деревенский снять...
– Я не знаю... Снять можно. Но если в сезон, то дорого выйдет. Места у нас элитные, так сказать, до Москвы недалеко, озеро – купанье, рыбалка. Летом дачников понаедет...
– Дорого, говоришь... – в глубоком раздумье покачал головой Панфилов. – А что значит, дорого?
– Если в среднем, то где-то тысяча в месяц. В долларах.
– Тысяча долларов в месяц... Для капитана Панфилова, может, и дорого... А если комнату снять? Мне бы ту самую, где я раньше жил...
– У Егоровны?
– У нее, – в легком ностальгическом волнении кивнул он. – Как она там, живая хоть?
– В позапрошлом году еще живая была. А как сейчас, не знаю. Дом продала, задорого, к дочке в город переехала...
– Хорошая женщина, обедами меня кормила. Самые вкусные пельмени – у нее... А дом хоть стоит?
– Куда там! Нет избы, снесли подчистую. Там сейчас особняк строится. Что вы хотите, первая линия у воды. Там земля самая дорогая... В новом поселке земли свободной уже нет, здесь выкупают...
– Пусть выкупают, лишь бы порядок был. Или проблемы?
– Ну как сказать, – пожал плечами Костромской. – Новые тихо живут, самогон не гонят, водку гуртом не жрут, жен по улицам не гоняют. Тихие омуты у них, свои там черти... В апреле одного из озера вытаскивали. Говорят, сам в прорубь нырнул... Не верю я. Думаю, что помогли...
– А может, и сам, – задумчиво изрек Панфилов.
– Глупости. Мужик в расцвете лет, богатый, сладкая жизнь, все такое. Дочь в Англии живет, сын во Франции, в Сорбонне учится. Сам с женой молодой жил. Видел я ее, красавица. А дом какой... Жить бы да радоваться.
– Молодая жена, говоришь? А старая где?
– Умерла. Так он молодую нашел...
– И что с того? С молодой по старой так затосковать можно...
Марк Илларионович ушел в себя, замолчал.
– Как? – спросил Юра, чтобы вывести его из ступора.
– Не знаю... Не было у меня старой жены... Все молодые... И красивые... Вначале вроде бы все хорошо, а потом такая тоска... О чем это я?
– О молодых красивых женах.
– Не все так просто, Юра, как кажется... И не такие уж они счастливые, эти новые русские, как тебе кажется...
– Вы откуда знаете?
– Знаю. Я же в Москве работал, с олигархом там одним разговаривал. Жаловался он мне. Плохо, говорит, когда денег под завязку. Ты думаешь, почему они с жиру бесятся? Потому что стремиться больше не к чему. Вот они и выдуриваются, кто во что горазд...
– Вот именно, что с жиру бесятся, – недоверчиво усмехнулся Костромской. – Им бы лопату в руки да зарплату три тысячи в месяц, посмотрел бы я, как они запели. На богатство жалуются, а бедняками быть не хотят...
– Жалуются. И не хотят... Но это не наши с тобой заботы, Юра. Пусть как хотят, так и живут. У них свои черти, а у нас, брат, свои тараканы... Может, на улицу выйдем, а?.. Как там в песне, глянем на село. Не знаю, гуляют ли там девки, но на душе у меня весело... Знаешь, анекдот такой. Сидят два червя в навозе, молодой и старый. Сын у папаши спрашивает – почему, говорит, одни черви в яблоках живут, другие в абрикосах, а мы в дерьме? «Понимаешь, сын, есть такое понятие – Родина!» Смешно? А мне не очень... Такое ощущение, что я в эту самую родину попал. И так на душе хорошо... Отвык я, Юра, без закуски пить. Захмелел я, кажется...
– На свежий воздух надо. Пошли, по селу пройдемся, покажу, что здесь да как...
– Нет, завтра покажешь. Давай на озеро сходим, по берегу хочу пройтись.
Панфилов давно уже мечтал вернуться в Серебровку. Но тянула его сюда не только ностальгия по молодости. Была у него в далеком прошлом девушка, которую он пытался, но так и не смог забыть. Девушка, сравниться с которой не могла ни одна женщина из тех, что время от времени ненадолго задерживались в его жизни...


* * *

В дверь постучали.
– Да, да! – отозвался лейтенант Панфилов.
В кабинет неуверенно вошел мужчина лет сорока. Робкий заискивающий взгляд, мятый дешевый костюм-двойка из сельпо, в руках свернутая в трубочку кепка. Щека разодрана, правая верхняя бровь закрыта пластырем.
– Присаживайтесь, – Марк показал на стул.
– Да я постою, – угодливо улыбнулся тот.
– Ну, постойте, Евгений Андреевич, постойте, – усмехнулся Панфилов. – Еще успеете насидеться.
– Успею насидеться? – побледнел мужчина. – А что я такого сделал?
– Истребление и повреждение колхозной техники.
– Неправда.
– Давайте разбираться. В своей объяснительной вы пишете, что двенадцатого числа сего месяца возвращались с элеватора на закрепленной за вами машине. Не справились с управлением, в результате чего автомобиль марки «ГАЗ-51» сначала сошел с дороги, а затем упал с обрыва...
– Почему не справился? – беззубо возмутился проштрафившийся шофер. – Руль у меня заклинило, не смог машину выровнять. Пришлось на ходу выскакивать, чтобы не разбиться...
– Все равно ведь разбились? – Марк взглядом показал на его разодранную щеку.
– Ну так не насмерть же... Но коленку сильно расшиб. С земли подняться не мог...
– Но в больнице вас на ноги поставили.
– Да, спасибо Артему Кузьмичу, подобрал с дороги, в больницу свез...
– Итак, вы из машины выпрыгнули, а она в обрыв упала, загорелась и взорвалась.
– Да, загорелась, – кивнул Евгений Андреевич.
– А вы на ходу выпрыгнули?
– Да.
– Темно было. Сразу и не понять, где обрыв.
– Темно.
– Страшно поди было, когда выпрыгивали?
– Страшновато.
– А ключи у вас с брелоком.
– Да, футбольный мяч пластмассовый, дочка подарила...
– Пластмассовый. А в кабине жарко было, когда машина горела.
– Понятно дело, что жарко. Все выгорело.
– А мячик чудом сохранился. И ключики даже не закоптились...
Марк вытащил из ящика стола связку ключей от сгоревшей машины с брелоком в форме футбольного мяча.
– Как же так, Евгений Андреевич. Темно было, обрыв совсем рядом, страшно, а вы, прежде чем из машины выпрыгнуть, заглушили ее. Вытащили ключ из замка зажигания и заглушили...
– Ну а что здесь такого? – испуганно вжав голову в плечи, пробормотал бедолага-водитель. – Я же пытался ее остановить... Тормоза не работали...
– Как это тормоза не работали? Насколько я знаю, с тормозами все в порядке было. Руль у вас заклинило...
– Да, руль...
– А с тормозами все в порядке. Но вы ими не воспользовались...
– Поздно уже было.
– Поздно, – кивнул Марк. – Тормозить вы потом начали, когда машина уже упала...
– Когда это потом?
– А я сейчас объясню... Не успели вы на ходу ключи вытащить. Вы это потом сделали. Когда к разбитой машине спустились. А знаете, зачем вам ключи понадобились? Чтобы замок с бензобака снять. Бензобак у вас на замке был, правда же? Чтобы тимуровцы всякие бензин не пионерили, правильно?.. А в баке бензина много было. Вот вы ключом и открыли бензобак. Бензин в ведро слили, облили кабину, подожгли... А прежде чем поджигать машину, ключи надо было в замок зажигания вернуть. А вы не догадались, Евгений Андреевич. Тормознули, так сказать... Зачем машину спалил? Пособник империализма! На ЦРУ работаешь? – Марк грозно хлопнул кулаком по столу.
– Нет... Не работаю... – подавленно пробормотал мужик.
– Врешь!
– Нет, не вру. Не работаю на ЦРУ...
– Тогда машину зачем спалил? – успокаиваясь, более мягко спросил Панфилов. – Говори, а то ведь в КГБ придется сообщить. Там тебе живо шпионаж припаяют.
– Не надо в КГБ... – Казалось, водитель вот-вот расплачется, настолько у него был жалкий вид. – Машина у меня совсем старая, еще пятидесятого года выпуска. Кабина наполовину деревянная, крыша дерматиновая. Такие с пятьдесят первого не выпускают, на таких давно уже никто не ездит. Да и я разве ж ездил? День ездишь, неделю на ремонте стоишь. Не водителем, слесарем работал. Но я же не слесарь, у меня же за часы наезда начет идет. А нет начетов, одни убытки. Бывало, десять рублей в месяц зарабатывал. Другие по сто-двести приносят, а у меня – курам на смех. А ведь ночами, бывало, работал, чтобы эту рухлядь на колеса поставить... Мне новую машину обещали. Десять лет обещают, да все мимо проходят. А тут новые машины пришли, «пятьдесят третьи». А Пархоменко снова мимо меня смотрит. Чую, снова обойдут... А тут такая оказия... У машины правда руль заклинил. Я правда из кабины на ходу выпрыгивал... Спустился вниз, смотрю, а она не сильно разбилась. То есть сильно, но починить можно. Я же Пархоменко знаю, он меня чинить заставит, а это месяца на два, а то и на три. Снова без зарплаты сидеть... Ну я в сердцах-то и плеснул бензинчиком... А-а, что хотите, то и делайте, товарищ лейтенант. В лагерь исправительный отправите, так там больше зарабатывают, чем я здесь...
– Ты мне, Курманов, зубы не заговаривай. Куда надо, туда тебя и отправят... Домой иди, поздно уже. Завтра с утра с вещами придешь. В район тебя отвезу. Там пусть решают, что с тобой делать. И не вздумай сбежать!..
Марк отвел вредителя домой, а сам отправился к завгару колхоза. Иван Петрович Пархоменко внимательно выслушал его, немного подумал для приличия, а затем сознался, что действительно держал Курманова в черном теле. Дескать, мужик работящий, к машине своей старой с большой любовью относился, вот на нем и ездили. Сам автомобиль простаивал из-за частых поломок, а на мужике ездили. Знакомая для каждого русского человека ситуация – кто везет, того и погоняют.
– Новую машину ему дали, – сказал завгар. – А рухлядь его давно уже списать надо было.
– Да, но его в тюрьму сажать надо, за умышленное истребление колхозной техники...
– Сажать? – с пеной у рта возмутился Иван Петрович. – А работать кто будет?
Вид у него был настолько вызывающий, что Марк не смог удержаться от дерзкого выпала в его сторону:
– Курманов работать будет. А посадят вас!
– За что? – опешил завгар.
– За скотское отношение к подчиненным!
Он ушел, оставив мужика с раскрытым от изумления ртом.
А утром к нему в комнату ворвалась взволнованная Егоровна, хозяйка дома, в котором он жил.
– Что ж ты, мил человек, творишь? – по-старчески всплеснула она руками. – Человека в неволю спроваживаешь. За что, спрашивается!

Марк оправдываться не стал. Мягко выдворил Егоровну из комнаты, оделся, вышел во двор, где и увидел бедного Курманова с опущенной головой. Старое спортивное трико, латаное-перелатанное, холщовый сидор за плечом, простецкая кепка на голове. В тюрьму собрался, бедолага.
– Не пущу!
Курманов был не один. Из-за его спины выскочила здоровенная женщина с круглым лицом и толстыми щеками – настолько толстыми, что во впадине между ними терялся маленький наперсточный нос.
– Не пущу! – закрывая мужа широко разведенными руками, повторила она.
Но Марк на нее уже и не смотрел. Все его внимание было приковано к юной девушке, если не сказать, к девочке, которая стояла позади своего отца, чуть в сторонке, так, что была вся на виду.
Ожившая Аленушка с картины Васнецова. Такое же минорное настроение, трогательная нежность и романтическая печаль в глазах, простонародный наряд – скромное ситцевое платье, коса. Но эта Аленушка была во сто крат красивей, чем та, хрестоматийная. И волосы у нее светло-русые, с едва уловимой рыжинкой; не распущенные, а заплетенные в тугую косу. Глаза, как два живительных родника с глубокой хрустально-чистой водой. Она смотрела на Марка, и он чувствовал, как немеют его ноги и отнимается язык.
– Слышишь, ирод, не пущу его в тюрьму! – снова возопила женщина.
1 2 3 4 5