Никто его не догонял и не остановил.
Остаток дня Игорь проработал в другом районе города, чтобы лишний раз не светится. Черт знает, чем там все это дело кончилось? Может он уже у ментов в розыске? Но ни в этот день, ни назавтра, ни через месяц ему обвинений не предъявили. Значит, пронесло. И частника наказал. Будет знать как у честных таксистов хлеб отбивать.
И в тот день Бог как будто бы, наконец, обратил внимание из-за этой драки на бедственное положение Игоря - дал ему подзаработать. Клиенты пошли прямо один за другим и концу дня у Игоря была уже полная коробочка денег. Вот так однажды Игорь частника проучил. Частенько он в различные истории влипал. То ли судьба такая, то ли характер дурной покоя не давал.
Плавно курсируя между домами, Игорь увидел мужчину и женщину, которые голосовали на обочине, но на другой стороне дороги. Не долго думая, резко развернул машину и подъехал к клиентам. А невидимые часики все еще тикали, и череда событий неумолимо вела Игоря к тому месту, где лохотрон судьбы выбросит для него "счастливый" шар.
- В центр, - сказал мужик.
Игорь кивнул, в центр, так в центр, лишь бы платили.
- Тридцатника хватит? - спросил мужик.
- Полтинник в самый раз будет, - ответил Игорь.
- Тридцать пять, - сказал мужик и Игорь понял, что больше не дадут.
- Ладно, - кивнул он, - садитесь.
Ехали молча. Мужчина с женщиной не перекинулись даже словом. Скорее всего, муж и жена, живут лет пятнадцать вместе, вот и говорить не о чем. Единственное хорошо, что в центр едут, это как раз по пути, куда Игорь собирался порожняком, а заодно и клиентов взял - там места "рыбные", где-нибудь на Невском "зацепит" Игорь себе еще пассажиров. С утра он неплохо накатал, теперь вот еще на Гражданку и обратно. Еще пару рейсов и можно домой ехать, отдохнуть.
"Домой", - подумал Игорь. Дома-то у него теперь нет, разве можно домом назвать "клоповник", где он поселился, даже чемоданы не разбирая. Не хочется домой. Не поедет он домой. Сейчас он еще "побомбит" часок-другой, потом где-нибудь в кафешке перекусит и снова возьмется за работу.
Семейная чета вышла возле Гостиного двора. Мужик дал ровно тридцать пять, как договорились, но мятыми бумажками. Не любил Игорь мятые бумажки, но да ладно, деньги - они и мятые деньгами остаются. Сильно хотелось есть, но сразу перекусить не удалось - машину тормознула молодая девушка с большим подрамником для картины. Впихнув его в салон сзади, сама села рядом с Игорем.
- На Васильевский, - сказала она, - перекресток Наличной и Среднего проспекта.
От девушки едва заметно пахло недорогими духами и масляной краской. Сама она была тоже ничего лицом, но одевалась как-то странно - длинная до пят юбка, какая-то несуразная куртка непонятного цвета, а на голове платок, как у колхозных красавиц двадцатых годов.
"Художница, - подумал Игорь, - они все с придурью, их сразу видно". Ему захотелось поболтать с приятной пассажиркой. Проехав Невский, и вывернув на Дворцовый мост, спросил у девушки:
- Рисунки, значит, рисуете?
Девушка посмотрела на него с нескрываемой усмешкой и бросила:
- Картины пишу. Маслом.
- По мне что картины, что рисунки, - ответил Игорь, - что маслом, что салом. Главное, чтобы нравилось человеку. А что вы пишете? Портреты?
- Что зададут, - нехотя ответила девушка, - я студентка.
- А-а, студентка, - не обращая внимания на тон ответа, рассудил Игорь, - тогда понятно. Учитесь, значит? Учится, конечно, нужно. Я сам учился в институте, - соврал Игорь, что бы возвысить себя в ее глазах, для пользы дела, - да после второго курса бросил, надо семью кормить. Да и талант, по моему мнению, это как машина - либо есть, либо нет. Меня вот, сколько не учи рисовать, а я и козла нарисовать не смогу.
- Почему козла? - спросила девушка.
- Да это я так, для примера, образно говоря, козла, просто рисовать не умею, - ответил Игорь. - Хотя, если честно сказать, был у меня случай, что я сам даже решил в художники податься. Рассказать?
- Расскажите, - усмехнулась девушка, все равно путь длинный чего не послушать таксиста?
- Было, значит, это дело прошлой зимой, - начал повествование Игорь, или осенью. Не помню. Ну, не важно. Я возил одну женщину из Москвы по городу, она была искусствовед. В очках такая, вся из себя образованная. И вот она как-то затащила меня на выставку в Манеж. Это около Исаакиевского собора. Знаете?
- Знаю, знаю, - усмехнувшись, кивнула головой пассажирка. Как это она, студентка художественного отделения высшего учебного заведения не будет знать, где Манеж?
- Выставка называлась "Молодые художники и новый век", - продолжил Игорь, - не бывали?
- Нет, не бывала, - ответила девушка.
Она с надменной улыбкой смотрела на Игоря. Ей, студентке театрального института, будущему художнику-постановщику различных гениальных спектаклей было любопытно послушать рассуждения простого, недалекого на ее взгляд, таксиста о высоком искусстве.
- Ну, так вот, - продолжил Игорь, - я пошел с этим искусствоведом, с женщиной, то есть, в Манеж. А чего в машине сидеть? Она мне за день работы утром заплатила, тем более на выставку бесплатно провела. Я пошел на халяву, хотя не люблю всего этого. Ну, вот, хожу я, смотрю всякие картины, чаю попил в буфете и вдруг вижу, в одном отделении картины висят - ну мазня мазней! Головы у людей квадратные нарисованы, трава красная, а небо зеленое. Ну и все в таком духе. Никто, естественно, эту лабуду не смотрит, один только очкарик какой-то трется около. Бегает туда-сюда.
Игорь мельком взглянул на девушку, она слушала с интересом.
- Вот, подошел я к этому очкарику, - далее повествовал Игорь, - и говорю ему: "Ну и лабуда, мол, нарисована"! А он вспылил и мне так с вызовом отвечает: "А знаете ли вы, что именно я автор этих полотен?". То есть я встретил автора вот так запросто у "полотен", как он сказал. А я ему говорю: "А зачем же, скажи-ка ты мне, мил человек, тогда головы квадратные нарисовал, траву красную и небо зеленое?". А он мне отвечает: "Это, мол, видение мира у меня такое!". А я ему говорю - что ж ты, братан, с таким видением в художники-то пошел? Тебе лечиться надо! Вот, допустим... как вас зовут?
- Допустим, Света, - ответила девушка сурово.
- Ну, вот, "допустим Света", у меня, таксиста, такое же видение мира, как у этого больного. Светофор, положим, красный, а я вижу зеленый. Что в результате? Авария или сбитый пешеход! Так вот - если видишь мир таким уродливым, ну не показывай ты его другим, спрячь, и даже не говори никому. А он еще выпячивает все это, "полотна" рисует. Вот, мол, люди смотрите какой я косоглазый!
- В этом и сила искусства, чтобы показать индивидуальность художника, возразила девушка, - особое видение мира, личность человека творческого, нестандартность его мышления. То, что никто другой кроме него сделать не может. Это и есть произведение искусства.
- Что квадратные головы и красная трава? Это искусство? - спросил Игорь. - Фигня это! Вот, например, картина "Мишки в сосновом бору" вот это классно! Смотришь на лес еловый, пенечки и сердце радуется. Просто хочется шагнуть и воздуха лесного глотнуть. Недавно я конфеты купил "Мишки в сосновом бору", а на них картина эта. И напечатана классно. А вот если бы там были нарисованы квадратные головы и зеленое небо, то я бы таких конфет не купил.
- Да-а-а, - тяжело выдохнула девушка, косо взглянув на Игоря, и ничего больше не сказала.
Немного помолчали.
- А вы что рисуете? - спросил Игорь, дабы далее поддерживать разговор.
- Да, в общем-то, тоже лабуду, по вашему мнению, - ответила девушка, головы красные, а трава квадратная, как у того очкарика.
- А "Мишки в сосновом бору" можете нарисовать? - спросил Игорь.
- Могу, - ответила девушка, - только не буду. Не хочу. Это уже было нарисовано, это не искусство, а ремесло. Пусть этим халтурщики на Невском занимаются, которые для иностранцев Спас на Крови рисуют.
- А что? - пожал плечами Игорь. - Я пару раз подвозил паренька, который шаржи рисует на Невском проспекте. Нормально живет, в Австрии был, в Германии был, все Соединенные штаты объездил, шаржи рисовал. И люди покупают, значит это им нужно. А ваши работы покупают?
Девушка промолчала.
- Видимо не покупают, - сказал Игорь, - но какие ваши годы, еще купят.
- Купят, купят, - подтвердила девушка без энтузиазма.
Она была явно не в настроении. Видимо Игорь сморозил что-то не то. Черт его знает что? Они, эти люди искусства такие фендибоберные, такие самовлюбленные, что с ними по-простому и не поговоришь. Вскоре подъехали. Девушка расплатилась, вылезла из машины и вытащила из салона свой подрамник.
- Может быть, встретимся как-нибудь? - предложил Игорь. - В кафе сходим, поболтаем?
- О чем? - усмехнулась девушка. - Об искусстве?
- А почему бы нет? - искренне удивился Игорь. - Можно и об искусстве.
- Нет, спасибо, - с усмешкой ответила девушка, - до свидания.
- Пока, - ответил Игорь.
Ну, не хочет и не надо. Подумаешь тоже мне Софи Лорен с Клаудией Шиффер! Поговорили с ней, как с человеком, а она кочевряжится. Думает, что она крайне образованна. Чтобы квадратные головы рисовать большого ума не надо. А ты попробуй изобразить, чтобы похоже было!
Игорь был уже безумно голодный, и поэтому, отъехав недалеко, забежал в первую попавшуюся "тошниловку" - столовую какой-то автоколонны. Там он съел окаменевший салат, большую тарелку несвежего борща, вонючий бифштекс с холодным, как ноги покойника рисом, запил это все прозрачным чаем, но чувство голода не ушло. Тогда он повторил свой прием пищи, исключив из рациона только борщ и с полным желудком, довольный и веселый вышел к своей машине. Теперь можно было еще немного поездить потаксовать.
Игорь сел в автомобиль, завелся и вырулил на Наличную улицу. Да, райончик так себе, не "рыбный". Надо загребать поближе к Большому проспекту, может быть там кто голоснет. День какой-то дурацкий - рация молчит. Но время наступает вечернее, как никак шестой час уже, сейчас пойдут пассажиры в основном с работы "средний класс" поедет.
3
Игорь ехал по Большому проспекту Васильевского острова и уже издали наметанным глазом профессионала заметил на обочине двух голосующих парней с блестящим чемоданом. Издалека их было видно, и Игорь подметил, что до того как он приблизился, они остановили и отпустили две машины.
Он подумал, что, вероятно, ребятки не хотят платить столько, сколько надо, торгуются, поэтому никто их и не везет. Но, подъехав ближе, понял, что ошибся. Внешность у парней была недвусмысленной - откровенно бандитской. Один, который держал в руке чемоданчик, отливающий металлическим блеском, был низкорослый, узкоглазый с короткой стрижкой темных волос. Правая его рука застыла за пазухой. Он настороженно озирался по сторонам, поводя мощной челюстью.
Второй парень был высоким подвижным черноволосым с прической чикагских гангстеров шестидесятых годов. Его длинные волосы были аккуратно уложены гелем и зачесаны назад. Он улыбался, но лучше бы он этого не делал, потому что его улыбка напоминала оскал черепа в кабинете биологии. Он и голосовал на дороге левой рукой, а правую так же прятал в кармане куртки. Игорь подъехал, парень открыл дверь и зыркнул своими холодными глазами.
- В центр, - сказал он Игорю, придирчиво оглядев машину.
- Без проблем, - ответил Игорь.
В это время звоночек невидимых часов пронзительно зазвенел, но Игорь его не услышал. И хотя везти этих двух подозрительных типов, "быков" ему не хотелось, но работа есть работа, приходится возить всякое дерьмо. Он глянул в зеркало заднего вида. Своим пассажирам Игорь привык сразу же давать клички, чтобы как-то помнить их для себя. Например, давешнюю пассажирку он назвал "Тюбик". Она и правда напоминала маленький тюбик с масляной краской, который кричит сам за себя: "Ах, я вся такая возвышенная, принадлежу миру искусства!". "Тюбик" и больше ничего! "Краска" когда-нибудь кончится и останется лишь мятая пустая фольга. Вот тебе и искусство.
А вообще, если быть честным, клички, которые Игорь давал пассажирам, не отличались разнообразием и часто повторялись. Народ-то был серый, индивидуальности никакой. "Тюбик", например, первый раз он зацепил этой студентке. А так - никакого разнообразия.
В основном бытовали, например, такие определения, как "коза", "жаба", "фея", "киска" и так далее. Это все, что касается женщин. С мужчинами было проще. Определений было больше, да и клички к ним липли быстро и точно и были столь разнообразны, что приводить здесь даже краткий их перечень не имеет смысла, поскольку он крайне велик.
Своих теперешних пассажиров Игорь назвал так - Татарин и Череп. Очень метко и емко получилось. Парни быстро сели в машину оба на заднее сидение. Череп, недобро ухмыльнувшись, спросил Игоря:
- Без проблем говоришь, доедем, "старик"?
- Постараемся, - ответил Игорь, не очень обрадовавшись тому, что его назвали "старик". Фамильярности он не любил. "Шеф", "старик", "чувак" - все это Игорю не нравилось.
- Если доедем без проблем, - мрачно произнес Череп, - получишь двойной тариф.
"За двойной можно и постараться", - подумал Игорь, кивнул и рванул с места. "Чертовы бандюганы, - подумал Игорь, - замочили, наверное, кого-то, а теперь "сваливают". Но мое дело - сторона - отвез, привез, деньги взял и до свидания. Попробуй таких довезти без проблем, если они сами по себе уже проблема". Игорь поехал коротким путем, какой моментально прикинул и вычертил в своей голове. Но в его маршрут неожиданно вмешался один из бандитов.
- Здесь сверни на набережную, - сказал Череп Игорю, - на дальний мост и выезжай на площадь Мира.
- Так дольше ехать, - предупредил Игорь.
- Ничего, мы не торопимся, - ухмыльнулся Череп, - покатаемся.
Игорь глянул в зеркало заднего вида и увидел, что оба бандита беспрестанно оглядываются, как два волка загнанные в угол. Татарин крепко прижимал к себе чемодан.
- Водила, - обратился к Игорю Череп, - видишь сзади черный Мерс?
- Вижу, - ответил Игорь.
- Оторвись от него, - приказал Череп, - что-то он мне не нравится.
- Как скажешь, - согласился Игорь и нажал на газ.
Вел машину он классно, этого отнять было нельзя. Это, как божий дар либо он есть, либо его нет. Один двадцать лет за рулем, а ездит, как баран, а иной только сядет за баранку и как будто он за ней и родился. Игорь был из таких, хотя и стаж у него был - о-го-го! С армии, где всякие машины приходилось водить и ЗИЛы, и МАЗы, и "козла" начальника штаба.
Игорь выскочил на встречную полосу, обошел несколько машин и свернул в проулок. Черный "Мерседес" поехал дальше по своим делам, видимо ему не было никакого дела до сидящих в такси, а Игорь снова вырулил свою машину на дорогу.
- Бежите от кого-то? - спросил он.
- Не твое дело! - резко сказал Татарин, до этого сурово молчавший.
- Мне и правда дела нет, - ответил Игорь, - но я могу за машинами последить и от хвоста оторваться.
- Давай, давай, следи, - согласился Череп, - отрабатывай свою зарплату.
Игорь ехал спокойно, вел машину ровно, хотя, честно говоря, ощущать затылком присутствие в машине этих двух головорезов ему было неприятно. Он нутром чувствовал, что прячут в своих куртках бандиты и поэтому нисколько не удивился, увидев в зеркале заднего вида, что Череп достал и держит в руках пистолет. В животе неприятно похолодело. Черт знает, что у них на уме. Для них жизнь человеческая, как плевок. Вдруг прострелят ему башку и пойдут себе спокойно дальше по жизни и о нем и не вспомнят никогда. А может они в бегах, с зоны сорвались? На хрена только взял их к себе в машину?
- У ресторана "Метрополь" проедь, я гляну, как там дела, - сказал Череп.
Игорь кивнул. Чего не проехать, когда так просят. Он промчался по Садовой, Череп и Татарин напряженно вглядывались в прохожих на улице. Особенно заметно суетился Татарин, который вертел головой в разные стороны и что-то шептал губами.
"Черт бы вас побрал, - подумал Игорь, - выходите уже побыстрее".
- Развернись, и у подъезда "Метрополя" нас высадишь, - сказал Череп.
Игорь переждал поток встречных машин, ловко развернулся на узкой дороге и затормозил.
- Зелеными возьмешь? - спросил Череп.
- Возьму, - ответил Игорь.
- Ну, тогда на тебе двадцаточку за труды! - благодушно сказал Череп, протягивая Игорю двадцатидолларовую банкноту.
"Нормально, - подумал Игорь, - баксами расплачиваются. Хорошо заработал, хотя и поволновался немного".
Татарин стал вылезать, волоча за собой чемодан. Игорь сунул доллары за пазуху.
- Ну, бывай, - сказал Череп, - крути баранку.
- И вам счастливо, - пожелал Игорь без энтузиазма.
Он, собрался уже уехать, как в это время на улице неожиданно Татарин рухнул как подкошенный, уронив чемодан. Только потом, через долю секунды Игорь услышал звук выстрела, как хлопок. Татарин упал на спину, его светлая дубленка обагрилась в районе левого плеча и он взвыл, как раненый носорог.
- А-а, твою мать! - закричал Череп. - Чемодан!
Он повернул к Игорю бледное искаженное лицо и гаркнул в самое ухо:
- Жди меня, не уезжай!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25