.. А на них тут никто не наезжает? – оглядываясь по сторонам, вполне серьезно спросил он, завершив обед. – А то я мог бы поспособствовать...
– Вот чего не знаю – того не знаю, – отвечал Скопцов. – Но, по-моему, у них с бандитами полный консенсус.
– А жаль... – Михайлов облизнулся и тут же перешел к делу: – Короче, так. Пробил я твоих гавриков...
– И что? – Василий аж дыхание затаил.
– Ты что, к тюремной тематике прибиваться начал? – неожиданно спросил Игорь.
– С чего ты это взял?!
– А с того, что одиннадцать человек из твоего списка – осуждены. И направлены в одну колонию, если верить данным информационного центра. Учреждение УП-327, село Пихтовое.
– А остальные шестеро?
– А остальные шестеро... – Михайлов испытующе посмотрел в глаза приятелю. – Остальные шестеро городские. И числятся в списках безвестно пропавших...
– Это как?!
– Очень просто. В один прекрасный день вышли с утра из дома и не вернулись. И никто не знает, где они сейчас находятся. Заведены розыскные дела...
– Понятно... – Вообще-то ничего понятного тут не было. Наоборот, все стало еще запутанней и сложнее.
– Вот твои списки... – Игорь протянул бумагу. – Ты уж извини, но я себе копию сделал. Кстати, где ты этот список взял?
– Достался по наследству... – чистосердечно ответил Василий. – Был в компьютере у погибшего недавно друга. А что тут к чему – так я и сам этого не знаю...
– Так вот, я себе копию сделал, – продолжал Игорь. – Что-то здесь не то. Васятка, ты уверен, что тебе не нужна моя помощь?
– Да нет, не нужна. Разве что...
– Что?
– Слушай, а ты не знаешь, где находится эта самая колония?
– Село Пихтовое, я же говорил!
– Нет! Район какой?
– Как это – какой?! – удивился Игорь. – Темный ты человек! Краснокаменский район!
Глава 10
Скопцов остановился перед домом. Стандартная пятиэтажка, в меру старая, в меру загаженная. Газон перед подъездами, когда-то давно зеленевший травой, был старательно вытоптан и покрыт слоем мусора.
Спасибо Игорю – возвращая список, он не забыл проставить напротив фамилий домашние адреса. Вот и Скопцов решил пробежаться по домам, поговорить с народом. Вдруг что новенькое удастся узнать.
Кое-что, конечно, уже имелось, благодаря все тому же Игорю. Все осужденные из "списка Бизикова" были приговорены к пяти-шести годам лишения свободы. У многих это была уже не первая "ходка". Все были близкого возраста – от тридцати до тридцати пяти лет. В основном жители окраинных районов. Но только что еще могло объединять этих людей, кроме перечня статей Уголовного кодекса? Вот и пытался Василий отыскать ответ на этот вопрос.
Нужная квартира находилась на третьем этаже. Деревянная филенчатая дверь за свою долгую жизнь не раз и не два выбивалась самым беспощадным образом, в результате чего превратилась в обычные обломки, кое-как стянутые в единое целое гвоздями и проволокой. Звонка, разумеется, не было... Точнее, он когда-то был. Но теперь на его месте оставалось только темное пятно и торчавшие возле этого пятна из стены два оголенных провода.
Внутри квартиры, за дверью, было слышно какое-то движение, негромкое бормотание, неясные шорохи. Наверняка кто-то там сейчас был. Скопцов постучал в дверь.
Движение внутри стало слышно отчетливее – кто-то шел по направлению к двери. Уже совсем рядом с этой эфемерной преградой женский голос с визгливыми интонациями прокричал кому-то:
– Да успокойся ты, идол! Стучит кто-то.
Скрежетнул металл – видимо, останки двери запирались с помощью обычного засова. На пороге показалась женщина.
Ей с равным успехом могло быть и тридцать, и пятьдесят лет – такие "дамы" возраста не имеют. Не потому, что следят за собой, соблюдают диеты и посещают дорогие косметические салоны. А по другой причине.
Испитое, худое лицо, спутанные волосы непонятного цвета, мятая линялая одежда. Это существо когда-то было женщиной, а сейчас... Скопцов затруднялся определить ее половую принадлежность.
– Здрасте... – "дама" дохнула в лицо журналиста свежим спиртовым перегаром. А из-за ее спины, из глубины квартиры, накатило амбре нестиранных носков, невыгулянных животных, несвежего белья, немытых полов... Сплошное "не"...
– Здравствуйте. Я... из милиции! – Почему Василий назвался милиционером – он и сам толком не знал. Просто интуитивно почувствовал, что с представителем системы правоохранения здесь могут быть более откровенными.
– А у нас все нормально, – сообщила "дама". Под ее левым глазом красовался огромный, в половину лица, синяк. – Мы соседям не мешаем.
– Это хорошо, – попытался успокоить явно занервничавшую хозяйку Скопцов. – Но я сейчас по другому поводу...
Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.
Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.
Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...
Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.
Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.
Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.
На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.
И звонок работал так, как ему и положено это делать.
Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.
...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:
– Вам кого?
– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?
Пауза...
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.
– Алло...
– Слушаю вас! – мужской голос.
– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.
– Простите?
– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?
– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!
– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".
– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.
– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?
– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.
– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?
– Нет, что вы! Первый раз слышу!
– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.
– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?
– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:
– От слова "скопец"... Знаешь такое?
– Н-нет...
– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!
– Понял...
– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.
* * *
Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...
Фактическим хозяином риелторской конторы, директором которой числился мужчина, был сам Боря Лось. А контроль за работой осуществлял Дима Паленый. Он же предоставлял документы на жилье, он же занимался решением каких-то "непоняток" и "запуток".
Поэтому мужчина, долго не раздумывая, набрал его номер...
– Алло! Дмитрий Владимирович?
– Ну, я!
– Это Борцов.
– Говори! – милостиво разрешил Паленый.
– Дело в чем... – мужчина мялся, опасаясь гнева "большого человека". – Тут Трегубова звонила...
– Ну и что? – судя по тому, что Паленый не стал уточнять, кто это такая, дамочка была "в теме". И высказанные ею угрозы имели под собой реальную основу.
– К ней приходил какой-то журналист, интересовался, куда пропал хозяин квартиры, в которой она сейчас живет.
– Как фамилия журналиста, ты знаешь?
– Некий... – мужчина заглянул в бумажку, на которой записывал сказанное Трегубовой. – ...Василий Арсеньевич Скопцов.
– Ладно, не суетись, – снисходительно бросил Паленый. "Разобраться" с журналистом – да не фиг делать! – Я займусь решением этой проблемы...
* * *
До конца дня Василий как ненормальный работал над книгой для чиновника. Исполнял свои негритянские обязанности. И не без успеха. Помогала злость на себя самого, на собственную глупость. Ну надо же, ввязался черт знает во что! В частного детектива решил поиграть! Мудак – другого определения для себя Василий не находил.
Ближе к вечеру злость улеглась, прошел задор, а вместе с ним и кураж. Василий отложил в сторону работу. Нет особой нужды насиловать себя – времени еще более чем достаточно. И сегодняшний вечер можно потратить с гораздо большей пользой.
Переодевшись, Василий решил посетить какое-нибудь из городских ночных заведений – пивка попить, на людей посмотреть, себя показать. Если получится, то познакомиться с кем-нибудь. Природа – она ведь своего требует.
Возле подъезда стояла большая черная иномарка с тонированными стеклами. Вообще-то Скопцов не был фанатичным любителем автомобилей. Но только на эту машину обратил внимание сразу. Дом был старый, все соседи знали друг друга в лицо, по именам, а также кто чем дышит и кто на чем ездит. Такой машины ни у кого из местных обитателей не было.
И что-то знакомое было и в хищных обводах машины, и в ее цвете, и в тонировке стекол, и даже во вмятине на правой задней дверце. Вроде бы где-то когда-то...
Впрочем, Василия этот факт мало занимал. Мало ли похожих "тачек" в городе! Ну, приехали люди в гости! К тому же Валере-программисту! К нему, кстати, всякая публика приезжает, в том числе и "крутыши": Специалист его уровня нарасхват идет.
Не обращая больше на эту машину внимания, Скопцов отправился по своим делам.
Поход прошел успешно. По крайней мере, сам Василий был доволен – под боком крутилась молоденькая девчонка. Немного, правда, пьяненькая. Но зато веселая, миловидная и без комплексов.
Возвращаясь в свою берлогу вместе с новой подружкой, – кстати, он никак не мог вспомнить ее имя, – Скопцов предвкушал приятно и с некоторой пользой проведенную ночь. Его попутчица время от времени пыталась что-то такое спеть, но сбивалась, путалась в словах, отчего хохотала как ненормальная и повторяла свои попытки вновь и вновь. С тем же успехом.
Они уже почти подошли к дому Скопцова, когда сзади послышался грубый окрик:
– Эй, мужик!
Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29
– Вот чего не знаю – того не знаю, – отвечал Скопцов. – Но, по-моему, у них с бандитами полный консенсус.
– А жаль... – Михайлов облизнулся и тут же перешел к делу: – Короче, так. Пробил я твоих гавриков...
– И что? – Василий аж дыхание затаил.
– Ты что, к тюремной тематике прибиваться начал? – неожиданно спросил Игорь.
– С чего ты это взял?!
– А с того, что одиннадцать человек из твоего списка – осуждены. И направлены в одну колонию, если верить данным информационного центра. Учреждение УП-327, село Пихтовое.
– А остальные шестеро?
– А остальные шестеро... – Михайлов испытующе посмотрел в глаза приятелю. – Остальные шестеро городские. И числятся в списках безвестно пропавших...
– Это как?!
– Очень просто. В один прекрасный день вышли с утра из дома и не вернулись. И никто не знает, где они сейчас находятся. Заведены розыскные дела...
– Понятно... – Вообще-то ничего понятного тут не было. Наоборот, все стало еще запутанней и сложнее.
– Вот твои списки... – Игорь протянул бумагу. – Ты уж извини, но я себе копию сделал. Кстати, где ты этот список взял?
– Достался по наследству... – чистосердечно ответил Василий. – Был в компьютере у погибшего недавно друга. А что тут к чему – так я и сам этого не знаю...
– Так вот, я себе копию сделал, – продолжал Игорь. – Что-то здесь не то. Васятка, ты уверен, что тебе не нужна моя помощь?
– Да нет, не нужна. Разве что...
– Что?
– Слушай, а ты не знаешь, где находится эта самая колония?
– Село Пихтовое, я же говорил!
– Нет! Район какой?
– Как это – какой?! – удивился Игорь. – Темный ты человек! Краснокаменский район!
Глава 10
Скопцов остановился перед домом. Стандартная пятиэтажка, в меру старая, в меру загаженная. Газон перед подъездами, когда-то давно зеленевший травой, был старательно вытоптан и покрыт слоем мусора.
Спасибо Игорю – возвращая список, он не забыл проставить напротив фамилий домашние адреса. Вот и Скопцов решил пробежаться по домам, поговорить с народом. Вдруг что новенькое удастся узнать.
Кое-что, конечно, уже имелось, благодаря все тому же Игорю. Все осужденные из "списка Бизикова" были приговорены к пяти-шести годам лишения свободы. У многих это была уже не первая "ходка". Все были близкого возраста – от тридцати до тридцати пяти лет. В основном жители окраинных районов. Но только что еще могло объединять этих людей, кроме перечня статей Уголовного кодекса? Вот и пытался Василий отыскать ответ на этот вопрос.
Нужная квартира находилась на третьем этаже. Деревянная филенчатая дверь за свою долгую жизнь не раз и не два выбивалась самым беспощадным образом, в результате чего превратилась в обычные обломки, кое-как стянутые в единое целое гвоздями и проволокой. Звонка, разумеется, не было... Точнее, он когда-то был. Но теперь на его месте оставалось только темное пятно и торчавшие возле этого пятна из стены два оголенных провода.
Внутри квартиры, за дверью, было слышно какое-то движение, негромкое бормотание, неясные шорохи. Наверняка кто-то там сейчас был. Скопцов постучал в дверь.
Движение внутри стало слышно отчетливее – кто-то шел по направлению к двери. Уже совсем рядом с этой эфемерной преградой женский голос с визгливыми интонациями прокричал кому-то:
– Да успокойся ты, идол! Стучит кто-то.
Скрежетнул металл – видимо, останки двери запирались с помощью обычного засова. На пороге показалась женщина.
Ей с равным успехом могло быть и тридцать, и пятьдесят лет – такие "дамы" возраста не имеют. Не потому, что следят за собой, соблюдают диеты и посещают дорогие косметические салоны. А по другой причине.
Испитое, худое лицо, спутанные волосы непонятного цвета, мятая линялая одежда. Это существо когда-то было женщиной, а сейчас... Скопцов затруднялся определить ее половую принадлежность.
– Здрасте... – "дама" дохнула в лицо журналиста свежим спиртовым перегаром. А из-за ее спины, из глубины квартиры, накатило амбре нестиранных носков, невыгулянных животных, несвежего белья, немытых полов... Сплошное "не"...
– Здравствуйте. Я... из милиции! – Почему Василий назвался милиционером – он и сам толком не знал. Просто интуитивно почувствовал, что с представителем системы правоохранения здесь могут быть более откровенными.
– А у нас все нормально, – сообщила "дама". Под ее левым глазом красовался огромный, в половину лица, синяк. – Мы соседям не мешаем.
– Это хорошо, – попытался успокоить явно занервничавшую хозяйку Скопцов. – Но я сейчас по другому поводу...
Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.
– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.
"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".
"Дама" вернулась через пару минут:
– Извините... Он пьяный – дурак.
– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.
– Муж... – просто ответила "дама".
– А Шохин Владимир Сергеевич?
– Тоже муж...
"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.
– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".
– И давно?
– Да с полгода уже.
– А где его похоронили?
– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...
– А вы что, на похороны не ездили?
– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.
– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.
В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".
– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.
Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.
Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.
Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...
Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.
Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.
Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.
На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.
И звонок работал так, как ему и положено это делать.
Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.
...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:
– Вам кого?
– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?
Пауза...
– А это кто такой?
– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.
– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?
– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.
Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...
На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.
– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.
– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".
– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?
– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.
– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.
– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.
– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.
– А... У кого купили?!
– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.
– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?
– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.
Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.
Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.
– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.
– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.
– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.
– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.
– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.
Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!
"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.
* * *
Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.
– Алло...
– Слушаю вас! – мужской голос.
– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.
– Простите?
– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?
– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!
– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".
– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.
– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?
– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.
– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?
– Нет, что вы! Первый раз слышу!
– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.
– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?
– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:
– От слова "скопец"... Знаешь такое?
– Н-нет...
– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!
– Понял...
– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.
* * *
Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...
Фактическим хозяином риелторской конторы, директором которой числился мужчина, был сам Боря Лось. А контроль за работой осуществлял Дима Паленый. Он же предоставлял документы на жилье, он же занимался решением каких-то "непоняток" и "запуток".
Поэтому мужчина, долго не раздумывая, набрал его номер...
– Алло! Дмитрий Владимирович?
– Ну, я!
– Это Борцов.
– Говори! – милостиво разрешил Паленый.
– Дело в чем... – мужчина мялся, опасаясь гнева "большого человека". – Тут Трегубова звонила...
– Ну и что? – судя по тому, что Паленый не стал уточнять, кто это такая, дамочка была "в теме". И высказанные ею угрозы имели под собой реальную основу.
– К ней приходил какой-то журналист, интересовался, куда пропал хозяин квартиры, в которой она сейчас живет.
– Как фамилия журналиста, ты знаешь?
– Некий... – мужчина заглянул в бумажку, на которой записывал сказанное Трегубовой. – ...Василий Арсеньевич Скопцов.
– Ладно, не суетись, – снисходительно бросил Паленый. "Разобраться" с журналистом – да не фиг делать! – Я займусь решением этой проблемы...
* * *
До конца дня Василий как ненормальный работал над книгой для чиновника. Исполнял свои негритянские обязанности. И не без успеха. Помогала злость на себя самого, на собственную глупость. Ну надо же, ввязался черт знает во что! В частного детектива решил поиграть! Мудак – другого определения для себя Василий не находил.
Ближе к вечеру злость улеглась, прошел задор, а вместе с ним и кураж. Василий отложил в сторону работу. Нет особой нужды насиловать себя – времени еще более чем достаточно. И сегодняшний вечер можно потратить с гораздо большей пользой.
Переодевшись, Василий решил посетить какое-нибудь из городских ночных заведений – пивка попить, на людей посмотреть, себя показать. Если получится, то познакомиться с кем-нибудь. Природа – она ведь своего требует.
Возле подъезда стояла большая черная иномарка с тонированными стеклами. Вообще-то Скопцов не был фанатичным любителем автомобилей. Но только на эту машину обратил внимание сразу. Дом был старый, все соседи знали друг друга в лицо, по именам, а также кто чем дышит и кто на чем ездит. Такой машины ни у кого из местных обитателей не было.
И что-то знакомое было и в хищных обводах машины, и в ее цвете, и в тонировке стекол, и даже во вмятине на правой задней дверце. Вроде бы где-то когда-то...
Впрочем, Василия этот факт мало занимал. Мало ли похожих "тачек" в городе! Ну, приехали люди в гости! К тому же Валере-программисту! К нему, кстати, всякая публика приезжает, в том числе и "крутыши": Специалист его уровня нарасхват идет.
Не обращая больше на эту машину внимания, Скопцов отправился по своим делам.
Поход прошел успешно. По крайней мере, сам Василий был доволен – под боком крутилась молоденькая девчонка. Немного, правда, пьяненькая. Но зато веселая, миловидная и без комплексов.
Возвращаясь в свою берлогу вместе с новой подружкой, – кстати, он никак не мог вспомнить ее имя, – Скопцов предвкушал приятно и с некоторой пользой проведенную ночь. Его попутчица время от времени пыталась что-то такое спеть, но сбивалась, путалась в словах, отчего хохотала как ненормальная и повторяла свои попытки вновь и вновь. С тем же успехом.
Они уже почти подошли к дому Скопцова, когда сзади послышался грубый окрик:
– Эй, мужик!
Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29