Растиражированный знакомый образ завораживал, сводил с ума. В
клонировании изображения чудилась какая-то система, какая-то непонятная
закономерность, грозящая взорвать мозг изнутри.
Зеркальный лабиринт пытался вернуть все вопросы, накопленные за
бессмысленно малый промежуток времени, которое, очевидно по ошибке,
называют человеческой жизнью.
Плешивый криво усмехнулся и почти без размаха ударил кулаком в этот
безумный, многократно повторенный вызов.
И мир раскололся...
"Кулак - неоспоримый аргумент в интеллектуальной дискуссии, особенно
в споре с самим собой! Последний довод королей", - вяло попытался сострить
Плешивый.
Отражения заметались, пытаясь сохранить себя в мириадах осколков.
Зеркальный лабиринт сдался или, скорей всего, просто отступил на заранее
приготовленные позиции, чуть расширив границы и затаился. А в хаосе
зеркальных осколков, силящихся сохранить самостоятельность, Плешивый
увидел гипотетическую возможность собрать их опять - как мозаику - в
единое целое с совершенно иным содержимым. На мгновение Плешивому
показалось, что он - птица рухнувшая с обрыва и наконец обретшая свободу -
может вновь выбирать либо заученное, размеренное, оглупляющее, осторожное
движение по истоптанным, но надежным ступеням, либо бесконечный
сладостно-мучительный полет... в ад.
Плешивый набрал воздуха в легкие, чтобы известить весь мир о своем
выборе...
И тут он увидел ее, попирающую босыми ногами битое стекло.
- Посмотри мне в глаза! Посмотри!!! - Голос змеей вползал в мозг.
"Дались вам мои..." - Плешивый не утерпел и глянул.
И тут же все встало на свои места. Плешивый все понял.
Но было уже слишком поздно.
В груди у него что-то звонко лязгнуло, словно лопнула до отказа
сжатая пружина, и Плешивый стал стремительно падать навзничь...
Но еще до того, как падение завершилось, Плешивый был - мертв!

В то же самое мгновение, по другую сторону озера - в бункере -
скончался ОН. Хотя возможно, что создатель, все-таки, чуточку опередил
своего ученика.

Семь дней спустя Хромой и Трепло в своей келье готовились ко сну. Сон
им был не в радость.
"Проклятая пустая койка Плешивого!" - с раздражением подумал Трепло,
- "надо бы ее разобрать и отнести в кладовую."
- Чтобы там не говорили, - неожиданно визгливо пробурчал из своего
угла Хромой, - а я знаю отчего он умер.
- Кого ты имеешь в виду? - нехотя спросил Трепло, безнадежно пытаясь
поудобней устроиться на жестком неуютном ложе. - Отца Настоятеля?
- Нет, конечно! - бодро, даже слишком бодро откликнулся Хромой. - Я
имею в виду Плешивого. Он несомненно умер от страха!
- Мы все теперь живем под гнетом страха, - философски проворчал
Трепло. За последние десять дней Трепло настолько изменился, что теперь
его кличка выглядела как насмешка. - Но не каждый от него умирает. А
вообще-то, по большому счету, оба они и Плешивый, и ОН умерли от старости.
- А вот я бы на месте Плешивого... - по петушиному вскинулся Хромой,
хотя последней фразы Трепла он не понял.
- Радуйся, что ты не на его месте, - хмуро пробормотал Трепло. -
Пока... - И Трепло украдкой скосил глаза на ладони своих рук. Ладони в
полумраке кельи чуть светились. Так, словно под кожей заблудился лунный
зайчик. Первый раз Трепло обратил внимание на этот феномен в тот день,
когда умерли ОН и Плешивый.
Свет был слабым, даже зубы у Трепла блеснули бы ярче, если бы только
он смог сейчас улыбнуться.
Но Трепло знал, что свет с каждым днем будет становиться все ярче и
ярче, пока потоки расплавленного серебра и ртути не начнут извергаться
фотонным фонтаном.
Или пока страх...
Но об этом хотелось не думать.
По крайней мере пока.

1 2 3 4 5