Синие глазки прячутся под тонким навесом ресниц. Из-под навеса выглядывет доверчивый обворожительный носик. Взглядам не разминуться в тесном проходе, придуманном архитекторами семнадцатого века.
"Ночью, в узких улочках Риги..."
Мы покупаем коньяк, конфеты, без особых усилий преодолеваем комплекс непродолжительного знакомства, переходим на "ты" и целенаправленно двигаемся в сторону известного мне адреса. Не задавая лишних вопросов. Мы не в том возрасте, когда нравственность чересчур обременяет и живем в городе, который не склонен к преувеличениям.
Блузка распахивается радостно, как окно для первого весеннего солнца. Кровать стонет и трепещет, подушка и одеяло мечутся самостоятельно, пока не спрыгивают на пол и там не затихают в позе отдыхающего бедуина.
Потом мы переворачиваем необязательные фразы, придающие пристойную осмысленность финальной сцене. Ведь наша встреча не требует повторов. Это ясно обоим. Мы просто шли каждый своей дорогой, приостановились ненадолго от аварийного столкновения глаз и теперь продолжим свой путь. В разном направлении.
Мне вовсе не нужно знать ее фамилии, но я, заполняя молчаливый промежуток, спрашиваю. Ответ камнем влетает в стеклянный проем (однажды, промахнулся и ухайдокал витрину в парикмахерской. Такое не забудешь).
А попробуй забыть фамилию - Дубина. С ударением на первом слоге, конечно. Но запоминаешь именно по ударению на втором.
Сказать или не сказать? Навесик ресниц чувствительно подрагивает, не успокаиваясь так быстро.
- Лет семь назад...кафе на Гоголя...шампанское с бальзамом (бурый медведь)...не помнишь?
Смотрит во все глаза, блестящие смешинки скользят по синей роговице, как фигуристки в серебристых одеждах по льду вечернего катка.
- Не может быть! Неужели ты?
Семь лет тому назад "бурый медведь" свалил нас в одну постель. Кровать стонала и трепещала, подушка и одеяло метались самостоятельно...
Избавляться от друзей иной раз бывает приятней, чем приобретать их. Словно освободил наконец измученные ноги от штиблет чужого размера и переобулся в те, что как раз впору, тютелька в тютельку. Идешь себе дальше, пританцовываешь да посвистываешь. Ей-Богу, хорошо иной раз от друзей избавляться.
Вот один из них - неспелое выражение увечной претензии, чуть подкошенные от самовлюбленности губы на общем розовато-молочном фоне неустановившейся кожи лица. "Мужество? Мне не интересна эта тема".
Впрочем, он комфортно обосновался где-то недалеко от Женевского озера, в центре Европы. Мужество ему ни к чему...
Другой - то же выражение, но уже с "выделанной кожей". "Человечность? Отчего я так не люблю это слово?"
Третий замучен потребностью выдать сногсшибательный парадокс. "Дети? Я ненавижу детей".
"Я не верю в существование вампиров", - завляет еще один. В ответ на мое печальное наблюдение, что люди часто, захлебываясь, пьют кровь друг у друга. Ну, раз он не верит, значит - не вампир... Оперативная память, однако, мгновенно высчитывает и выбрасывает результат. Из той же лицемерноанекдотичной серии:" В СССР не было проституции", "Красной икры не было на прилавках, потому что она не пользовалась спросом", а Эдуард Россель объявил о том, что в Екатеринбурге нет организованной преступности.
Все эти люди, закон, прекрасно ладят между собой. Что подталкивает к выводу: люди, как все живое, разделяются на семейства с общими признаками. И уж, поверьте, если Вы по природе своей травоядный, то никогда Вас не примет особь, поедающая себе подобных. Исключительно - на завтрак.
Здоровое слово - внезапное, не жадное. Отлавливается, разумеется, сходу.
Борьбы добра и зла нет и никогда не было. Добро и зло неизменные уравновешенные величины гармоничного мира.
Есть видимость борьбы со злом. Локальная победа в одном месте оборачивается локальным поражением в другом.
Человек никогда не откажется от установления того справедливого порядка, который ему кажется наилучшим.
Стремление к справедливости - кратчайший путь к несправедливости.
Изрядно накачавшись пивом выгребаю из бара на воздух. Полночь. Дом рядом, в пяти минутах. Чужеземцу не стоит поддавать далеко от собственного жилья. Откуда ни возьмись прямо передо мной русская русоволосая отчаянная башка. Под хмельком.
- Русский? - кричит он озорно, не оставляя сомнений в своей неукротимой холеричности.
- Русский! - кричу я, такой же точно неуравновешенный.
- Тогда пойдем! Ставлю пиво!
В баре полно полупьяных не задиристых финнов. Толстостенные кружки катапультируют через стойку бара, плывут покачиваясь и опускаются на пятачок стола.
- Давно в Финляндии? - спрашивает "башка".
- Три года.
- Хе! А я - пятнадцать лет. Это теперь нашего брата можно встретить где угодно. А тогда...
Замечаю, что помимо холеричности, которая мне так понятна, у моего визави еще что-то примешано, не от природы уже, от жизни. Что-то малоприятное, неосязаемое, не от добра.
Дернули по кружке, выяснили, что годки да еще и тезками оказались в придачу.
- Валера! Извини, но теперь моя очередь. Не привык я за чужой счет, говорю и иду за пивом.
Не возражает, улыбается иронично:"Видали мы таких, гордых".
- Ну и чем занимаемся? - к иронии подцепляет вагончик, груженый под завязку ящиками, а в них самодовольство кирпичиками.
- Свободный журналист.
- Безработный, значит? - смеется.
- Почти, - соглашаюсь с фактом.
- А у меня своя фирма. Да и еще команду пацанов тренирую - хоккейную.
- За тебя! - впрочем, кружка поднимается уже без энтузиазма. Как боец штрафной роты в атаку.
- Тебе такая фамилия ничего не говорит? - называет фамилию и смотрит. Мне сейчас, наверно, надо вскочить и воскликнуть:"Это ж надо? Сам? Собственной персоной? Здесь, со мной?"
Но за моими плечами столько всего, что на подобные штуки я просто не способен.
- Очень приятно, - говорю и повторяю, - За тебя!
Тезка разочарован.
- Где печатаешься?
Перечисляю. Он в свою очередь никак не реагирут на "Дружбу Народов".
- Как твоя фамилия?
- Суси.
- Под финна канаешь? - новая интонация - жесткая, как столкновение металлических парней возле хоккейного борта.
- Нет. Я - финн. По матери.
- А отца что, ни в хер не ставишь?
- Да что ты, сука, знаешь? - взрываюсь, - Что ты знаешь о моей жизни? Я отца никогда в глаза не видел! Незаконнорожденный я! Понимаешь? Он, падла, бросил мать, когда я еще не родился!
Финны с любопытством поглядывают в сторону, где двое русских кажется готовы к мордобитию.
Тезка молчит. Но не долго.
- Пишешь, наверно, как все журналюги о том, что Советский Союз - говно?
- Да уж - не здравицы.
- Советский Союз - наша Родина! Дурак ты! А Сталин - герой нашей эпохи!
Я припух и выпал в осадок. Мысли перестали сопротивляться и поплыли по течению в алкогольных водах. От бессмысленности.
- Пошли. Я тебя отвезу домой. На такси.
- Да пошел ты, - бросил я в ответ. В голосе моем не было раздражения. Одна скука.
Не прав ты, знаешь, когда не сдерживаешься, когда даешь волю эмоциям, чувствам уступаешь, а не разуму. Ну несправедливы они, ну говорят обидные вещи, ну оскорбляют... А ты выше будь, выше.
Хорошенькое кино! Мне что, может быть заново родиться?
Господа! Если кто-то по-христиански желает подставлять другую щеку, так спешу уведомить - я не возражаю...
Вячеславу не приходит в голову перекапывать меня словно картошку в надежде вырастить иной более культурный и подходящий сорт.
В чужой душе надо вести себя как в музее - на цыпочках. Нечего там делать в кирзах, перепачканных болотной глиной да с ковшовой лопатой наперевес.
Дорожишь теми, кто принимает тебя таким, каков есть. Оттого с московскими друзьями моими возникло непереводимое доверие, какое казалось возможно лишь среди детей в песочнице.
- Мы, конечно, придурки основательные, - сказал Костя без улыбки. Он имел ввиду наше пишущее сетевое сообщество.
Тезис сей был мною немедленно одобрен, а я получил к тому ж дополнительное подтверждение: виртуальный образ и реальный - это как два костюма пятидесятого размера с одного конвейера.
Неподдельный литературный талант Кости сгибает, как конверты, уголки завистливых губ. У некоторых. Роскошная квартира на Новом Арбате. Дорогая. Не от литературных гонораров. Верткая видать голова у Кости и нос умеет располагаться в нужном направлении, в ногу со временем. Напрасно он слегка, незаметно стесняется собственного богатства. Впрочем, это моя поношенная куртка виновата...
Время суетится дворником, все ускоряя и ускоряя движения, сметая оставшиеся часы в мусорную корзину.
Костя подруливает к Ленинградскому вокзалу. Обнимаемся.
- Поехал. Не люблю долгих прощаний, - говорит. Взмах ладони, педаль газа и все.
Пролезаем с Вячеславом в купе. Садимся напротив друг друга. Наверно Костя прав, что прощается резко. В такие минуты слова напоминают отсыревшие патроны - осечку дают.
- Ну слава Богу - наконец-то ты уезжаешь, - умудряется все-таки пальнуть Вячеслав.
Задиристая веселая красная ракета взмывает в вечернее московское небо.
Мы смеемся.
Настороженно, как суслик из ямки, выглядывает мыслишка: а почему собственно - все не так?
Все так.
Все так, как надо.
26 июня 1999 года
Хельсинки

1 2 3