.. «Вождь» сам подошел к нему с распахнутыми объятиями.
– Я же предупреждал тебя, брат! Держи ухо востро!
Да, это был Валера. То ли ваксой себя натер, то ли гуталином. Ирокез бутафорский, чешуя пальмовая... На него было бы смешно глядеть, если б злость не поджимала...
– У тебя все дома? – Никита смотрел на него, как психиатр, прощающий своего безумного пациента.
– Нет. Все здесь. И я здесь, и Лелька...
Лелька не заставила себя ждать. Подскочила к Никите, в порыве чувств взяла его под руку.
– Никита, ты его извини, у него после московской зимы крыша съехала... Дай я тебя поцелую!
– Целуй, – улыбнулся Никита. – Только ваксой не испачкай...
– А это не вакса. Это специальный... Ну, в общем-то, вакса... Не думала, что на старости лет негритянской царицей стану...
– А ты, негритянский король! – Никита глянул на Валеру насмешливо и с упреком. – Долго думал, прежде чем такое придумать?
– Не, думал недолго. Дело делал долго. Негров найти, маскарад организовать, доставить все это...
– Да, брат, живешь в Москве, а русского в тебе ноль. Нет чтобы цыган привезти, с гитарами, а он мулатов притащил, с барабанами...
– А на экзотику потянуло, брат. Да и вы тут с Мартой заскучали. Надо же было вас развеселить...
– Повеселил... Марта где?
– Дома, тебя, наверное, ждет. Мы ее не трогали. И детей тоже...
– Хоть за это тебе спасибо...
Валера посадил Никиту на свое «королевское» место, и тут же перед ним возникла симпатичная мулатка с подносом в руках. Фрукты, крупные куски жаренного на костре мяса, несколько бокалов с ромом... А развеселый карнавал продолжал крутиться вокруг костра. Все те же танцы и пляски. Видать, в нанятых мулатах взыграла кровь предков...
– Мясо чье? – спросил Никита.
– Молодого барашка... А ты думал, человека зажарили? – засмеялся Валера.
Ему тоже было жуть как весело. Неудивительно. Уж кто-кто, а Никита знал, какие в Москве изматывающие зимы. А тут жаркая ночь, тропики, карнавал в свете первобытного костра, симпатичные девушки – «баунти в шоколаде» – словом, райское наслаждение.
– С тебя станется... Меня чем вырубили?
– Да есть одна штука, по большому блату достал...
Валера плашмя положил на землю никелированный кейс, открыл крышку, под которой в специальной нише лежал пистолет – полное сходство с термопластиковым «вальтером» последней модели. В комплекте множество обойм разного цвета.
– И что это такое?
– Шпионское оружие. Новейшая разработка. Стреляет ампулами с транквилизаторами различной степени воздействия. Дальность эффективной стрельбы – тридцать метров...
– Солидно, – заметил Никита.
Валера показал на обойму белого цвета.
– Тебе достался самый безопасный заряд. Быстрое усыпление и быстрое пробуждение. Совершенно безопасно для здоровья... Кстати, ствол тебе оставлю, мало ли что...
– И как долго я так быстро пробуждался? – совсем не весело улыбнулся Никита. – Извини за каламбур...
– Ровно полчаса...
– На каком я острове?
– На своем...
– А со мной с какого острова разговаривал?
– По телефону?.. С этого... Здесь отличные пещеры, от дождя укрыться можно...
– И заблудиться тоже... Лучше бы ты заблудился... Начудил ты, Валера...
– Хорошо, что я начудил. А если бы кто-то другой, а? Эта половина острова совсем без присмотра. Да здесь дивизию развернуть можно, с танками и пушками...
– Дивизию?! А полком со мной не справиться? – усмехнулся Никита.
– Я один с тобой справился... А ведь говорил же, бойся аборигенов...
– А насчет московских ветров ты что говорил?
– Да так, ничего серьезного. Может, завтра поговорим?
– Завтра, – кивнул Никита. – Дома у меня. Возвращаться мне надо: Марта волнуется. И вы со мной. Если хотите...
– Уговорил...
Ряженых Валера оставил в бутафорском лагере на берегу дикой зоны острова. Пусть веселятся дальше. Лишь бы живьем кого-нибудь не зажарили...
Как выяснилось чуть позже, мулатов мужского рода среди «аборигенов» почти не было. Большая часть «каннибалов» состояла из русских парней, которых Валера взял с собой в качестве личной охраны. А вот мулатки были настоящие. И темнокожим девочкам очень нравились русские мальчики. Так что веселье будет продолжаться как минимум до утра...


* * *

Пудинг из гуавы требовал кропотливого труда и занимал много времени. Поэтому его обычно готовили по случаю приема гостей. Именно по этому случаю Марта и подала его к столу.
– Извините, гости дорогие, что жареной человечинкой не угостили, – уже после обеда с чувством глубочайшего сожаления сказала Марта.
– И долго ты будешь нам это вспоминать? – спросил Валера.
– А что тебе не нравится? – усмехнулась Лелька. – Ты же народ веселить приехал...
– Ну почему же только веселить? А проверка систем безопасности?.. Хреново у вас по этой части...
– Исправимся, – улыбнулся Никита. – Теперь-то мы знаем, кого бояться...
– Кого?
– Тебя!
– Если бы только меня одного...
Лелька поднялась со своего места.
– А ничего, если я пойду в гамаке немного покачаюсь?
– Можно много...
Марта взяла ее под руку, и они вместе отправились к морю.
– Красивая у тебя жена, – сказал Валера. – И богатая...
– Это ты о чем? – озадаченно посмотрел на него Никита.
Он хорошо знал своего друга, поэтому понял, что разговор этот начат неспроста.
– Твоя Марта – богатая вдова. То есть невеста... Улавливаешь смысл?
– И что, кто-то имеет виды на нее?
– Ну, не то чтобы виды... Но иногда спрашивают про нее. Где она, как живет... Вроде бы как промежду прочим спрашивают, а в глазах большой интерес. И скажу тебе, что ею не последние люди интересуются... Надеюсь, тебе не обязательно говорить, что я этим «женихам» отвечаю?
– Уверен, отвечаешь правильно, – в задумчивости кивнул Никита. – Лелю тоже спрашивают?
Лелька – прекрасный человек. Но прежде всего она женщина. А женщина состоит из слабостей, как гитара из струн. Найти ключ к этим слабостям – и, пожалуйста, играй на этой «гитаре» в свое удовольствие и во благо. А ключ найти можно, если основательно взяться за дело... Но ведь к Марте ключ не подберешь. Она и преданная жена, и умная женщина... Так и на старуху бывает проруха...
– Нет... Но поверь, она знает, что сказать... К тому же она не знает, как попасть на этот остров, – лукаво улыбнулся Валера. – Знает, что мы где-то на Багамах, а где конкретно...
Багамский архипелаг включал в себя более семисот островов, из них обитаемых только тридцать, все остальное – мелочь коралловая. К стыду картографов, до сих пор встречались острова, которых даже не существовало на карте мира. Именно на таком острове и жил Никита... Но все равно, если всерьез подойти к вопросу, то можно вычислить место его обитания. Если всерьез... А кому это нужно? Охотников за богатыми вдовами много, но далеко не каждый готов идти в своих устремлениях до конца...
– Чтобы жениться на Марте, нужно как минимум убить меня, – в раздумье сказал Никита.
– Совсем не обязательно... Достаточно переправить тебя на историческую родину. Сам знаешь, что там тебя ждет...
В тюрьму Никита возвращаться не хотел. Не для того он боролся за справедливость, чтобы гнить в одной помойке с отбросами общества...
– А можно просто тебя убить. Вчера ты понял, как это просто... Тебя убьют, но ты даже не исчезнешь – потому что ты давно вычеркнут из списка живых... А я вообще вычеркнул тебя из всех списков, – загадочно улыбнулся Валера.
– То есть? – удивленно повел бровью Никита.
– А то и есть. Не буду говорить, чьими стараниями твои данные вычищены из всех милицейских картотек. То есть ты остаешься беглым преступником, но ни в одной картотеке уже нет твоих биометрических данных...
Биометрические данные – это прежде всего отпечатки пальцев, рисунок радужной оболочки глаз и трехмерная цветная фотография. Трехмерного фото с Никиты никогда не делали – только тюремный стандарт «анфас-профиль». О рисунке глазной оболочки и говорить нечего. А дактилоскопические характеристики, конечно же, были. Они-то и представляли для Никиты наибольшую опасность. Была еще и стоматологическая карта, но это не так страшно... Да, это здорово, если Валера смог изъять из милицейских картотек отпечатки его пальцев...
– И что дальше? – спросил Никита.
– Я договорился насчет нового паспорта. Паспорт будет подлинным, на другое имя. Разработаем легенду твоей новой личности, подтвердим по всем уровням... Пластику тебе делать не будем. Тебя и так не узнать, – одобрительно улыбнулся Валера.
Никита не стремился к тому, чтобы изменить внешность. Но все вышло как-то само собой. Во-первых, тропический загар, во-вторых, модные бородка и усы, которые не только шли ему, но изменяли овал и оттеняли черты лица... Можно и с прической поработать: при правильном выборе она также может существенно повлиять на внешность... Как вариант – стильные очки, бесцветные, но без диоптрий...
– Сделаем фото, вставим в паспорт на чужую фамилию, – сказал Валера. – И считай, новый человек родился... А фамилию свою ты уже сам восстановишь...
– Как?
– А очень просто! Женишься на Марте!.. Я думаю, имя тебе изменять не нужно. Чтобы ты и после свадьбы оставался Никитой...
– С этим паспортом я смогу вернуться в Россию? – спросил Никита.
– Само собой...
– Отличная идея! Мы возвращаемся домой. И там мы с Мартой распишемся...
– Идея неплохая. Ты же не папуас, в конце концов, чтобы все время жить на островах. Я тебя понимаю, но в Москву возвращаться бы не советовал...
– Я и не хочу в Москву. То есть хочу, но так, чтобы проездом... В какой-нибудь деревеньке пожить хочу. Чтобы березки белые да караси в пруду...
– Да у тебя ностальгия, брат... Что-нибудь придумаем. И свадьбу сыграем...
– По этому поводу никаких торжеств, – покачал головой Никита.
– А в узком кругу?
– Разве что в очень узком. Ты, я, Марта и Лелька...
– Заметано!.. Да, кстати, ты говорил, что здесь где-то пиратские сокровища находятся. Страх как хочется поковыряться в этих тайнах!..
Разговор о делах насущных был закончен. Валеру снова потянуло на развлечения...

Глава вторая

Вагон качнулся – как будто на последнем издыхании, остановился. Поезд «Новосибирск—Москва» прибыл на конечную станцию. Пассажиры тянутся к выходу, чтобы поскорей раствориться в толпе встречающих...
Молодому человеку в камуфлированной куртке некуда было спешить. Он ехал к своему дальнему родственнику, но подозревал, что там его не больно-то и ждут. Бедные родственники на Руси не в чести... Но, как бы то ни было, нужно было идти. Вещей у него было немного, и все они запросто могли бы уместиться в ранец десантника. Но военная служба уже в прошлом, от нее в настоящем гражданском осталась только куртка армейского образца. А в остальном все как у людей – джинсы, кроссовки, спортивная сумка. И в мыслях не совсем привычный лозунг – «каждый за себя»...
Его не ждали, не встречали, но расстраиваться он не стал. Пусть он и не нужен богатым родственникам, но и они ему не очень-то и нужны. Пусть помогут с работой, больше от них ничего не требуется...
По перрону он шел неторопливо, с отсутствующим видом лавируя между людьми. Может быть, поэтому, может быть, по каким-то другим причинам он приглянулся двум постовым милиционерам.
– Молодой человек, паспорт ваш можно? – спросил старшина.
Взгляд у него цепкий, пытливый.
– Если нужно, пожалуйста...
Милиционер просмотрел паспорт, сверил фотографию в нем с оригиналом.
– Так, Скворцов Станислав Васильевич... Новосибирская область... Зачем в Москву прибыли?
– Просто...
– Просто сейчас ничего не делается... Что там у нас в сумке?
– Вещи...
– Взрывчатые вещества, наркотики есть?
– За дурака меня держите? – усмехнулся Стас. – Если б это было, разве бы я вам сказал... Нет у меня ничего: ни наркотиков, ни пластида...
– Почему именно пластида? – насторожился сержант и подозрительно покосился на своего напарника.
– Ну, не знаю, вы же террористов ищете. А для чего-то серьезного много тротила нужно. А пластид по эквиваленту покруче будет...
– Сумку к осмотру! – рявкнул старшина и отошел на шаг, чтобы в случае чего успеть отреагировать.
– Да нет у меня там ничего...
Стас понимал, что милиционеров баснями не накормишь. Поэтому позволил сержанту распотрошить свою сумку... Зря он про пластид сказал. Не надо было дразнить милиционеров. Но раз уж оплошал, надо терпеть.
В сумке запрещенных предметов не обнаружилось. Но милиционеры не успокоились.
– Вам придется пройти с нами! – вынес свой вердикт старшина.
– Ну, это лишнее! – запротестовал Стас. – Нашли террориста... Я сам четыре года с ними воевал...
Он протянул старшине еще один документ – удостоверение личности, которое «забыл» сдать при увольнении.
– Так, Скворцов... Прапорщик... Воинская часть... – куда более уважительным тоном прочитал милиционер. – Что это за часть такая?
– Армейская разведка...
За два года срочной службы Стас дослужился до старшины, затем остался на сверхсрочную и через полгода стал прапорщиком. В общей сложности пять лет прослужил. Из них четыре – с учетом всех перерывов – в Дагестане и Чечне. Два ордена, три медали... Ему было чем гордиться...
– Понятно... Ну, извини, брат...
Милиционеры – такие же служивые люди, каким он сам был полгода назад. А служивый служивого всегда поймет...
Стас закинул сумку на плечо и направился дальше. На площади перед вокзалом стояло сразу несколько машин с шашечками такси.
– Куда едем, командир? – спросил низкорослый мужичок с кривыми, как у калмыцкого всадника, ногами.
– Рублевское шоссе...
Стас назвал точный адрес.
– Это за Кольцевой, – вслух подумал таксист. – Но все равно круто... Три тысячи, поехали?
– Ты, наверное, пошутил?
В глазах Стаса три тысячи рублей представлялись целым состоянием. Да он после дембеля в своем поселке с утра до ночи работал охранником и то столько в месяц не получал...
– Что, не потянешь? – Мужик озадаченно почесал затылок. – А тысячу?.. Это по-божески...
– Креста на тебе нет, божеский ты человек, – криво усмехнулся Стас.
Но в машину все же сел. Он же не в своем родном поселке, а в Москве, где цены как за границей. К тому же он знавал времена, когда тысяча рублей казалась ему мелочью. Однажды привез домой сразу шестьдесят тысяч «боевых»...
– На Рублевке что забыл? – в дороге спросил таксист.
– Деньги нужны...
– А они что там, на дороге валяются?
– Нет. Дядя там у меня живет. Двоюродный... Может, с работой поможет...
– Хорошо, когда есть дядя-миллионер...
– Ты откуда знаешь, что он – миллионер?
– Ты ж не в Капотню едешь, а на Рублевку. Там сейчас только миллионеры и живут. Долларовые, само собой... Он у тебя кто, банкир?
– Да нет. Что-то там с нефтью связано...
– Нефть – всему голова, – совсем не весело усмехнулся таксист. – Раньше так про хлеб говорили, а сейчас... Да, кто-то баранку крутит, а кто-то вентиль на нефтяной трубе... Повезло тебе с дядей...
Мужичок печально вздохнул. Он явно уже пожалел, что дал слабину и снизил планку за проезд до тысячи. По его мнению, Стас мог бы заплатить и больше... Пусть жалеет, лишь бы до места довез.
Машина остановилась перед воротами самого настоящего контрольно-пропускного пункта. Стас знал, что его двоюродный дядя жил в поселке на Рублевском шоссе, но он не думал, что поселок этот окружен со всех сторон высокой кирпичной оградой и охраняется, как военная база стратегического назначения. Охранники в черной униформе какого-то вольного образца, легкие кевларовые бронежилеты, пистолеты в упрощенных кобурах, дубинки, наручники. Один из этих бравых ребят встал у Стаса на пути.
– И далеко мы идем? – покачиваясь на носках, надменно спросил он.
Видит, что Стас человек простой, отсюда и пренебрежительный тон. Впрочем, Стаса это не задело. Он не строил иллюзий относительно своей высокой значимости.
– Мне нужен четырнадцатый дом. У меня там родственник...
Бесшумно открылись ворота, и мимо Стаса проехал черный и блестящий, как новенькая калоша, джип размером чуть ли не с грузовик. Охранник дернулся, как будто хотел отдать водителю честь. И отдал бы, если бы это предусматривалось правилами...
Машина уехала, ворота закрылись. Только после этого охранник вернулся к Стасу. И куда делось его желание угождать и стелиться перед сильными мира сего.
1 2 3 4 5 6