– А вот Лебедев – с-сука. Он про тебя знаш-ш-што говорил когда ты к нам на Новый год не приехал?– Серега, прекрати.– Ты-ы-ы… – Сергей помахал пальцем перед мои лицом, – Ты мне рот не затыкай, понял? Я тебе друг – ик! – каких поискать мало! Тебе завтра в гроб ложиться, а ты мне, живому, рот затыкаешь. Не дело это, понял? Пойдем с тобой выпьем!– Я не пью.– А я хочу! Имею право выпить с трупом друга!– Я не пью. И я не труп, трупы в морге лежат – иди туда и пей.– Ты дурак! – обозлился Сергей, – Тебе же там, в гробу, никто больше не нальет. Ик! Там ты таких друзей не увидишь!– Ага, в гробу я видал таких друзей. – пробормотал я в сторону, но Серега все-таки услышал.– Вот так да? Вот все с тобой понятно. Вот ты и прояснился весь, блин! – казалось Сергей обрадовался. – Вот ты такой всегда и был. Эгоист! Инди… идиви… видуалист… инди… инди… иди в задницу короче, козел рогатый!Я решил, что на сегодня с меня хватит, отпихнул его и вышел из квартиры Глеба, тихо прикрыв дверь.Дома были отец с матерью, они что-то готовили для предстоящих поминок. Мать постоянно плакала, отец выглядел подавленным, но держался. Я было вызвался помочь им что-нибудь нарезать или там повертеть мясорубку, но они отказались, и я пошел в комнату слушать музыку. Вечером мы тихо, по-семейному посидели за столом, только мать все время плакала и причитала. Но все еще было ничего, пока я не рассказал по Михалыча и историю с модулем. Отец возмутился и стал ругать меня что я такой лопух – по его мнению, я должен был плюнуть Михалычу в морду и уйти, хлопнув дверью, пусть сам доделывает модуль.– Сынок, это что же, ты для нас будешь еще после смерти работать? – возмутилась мама, – И не вздумай!– Модуль я доделаю. – сказал я угрюмо.– Ни в коем случае! – заорал отец, – Я тебе запрещаю!– Как мы себя будем чувствовать с этими деньгами? – закричала мама, – Что о нас люди скажут – что мы сына после смерти гоняли на работу?– Модуль я закончу. – повторил я.– Я не буду ничего подписывать! – закричала мама.– Значит деньги возьмет себе Михалыч, только и всего. – я пожал плечами.– Нет, подожди, а как так получилось, что ты сразу не заключил договор? – вмешался отец. – Я и не предполагал что у меня сын такой идиот!– Ты меня еще учить будешь? – спросил я.– И буду! – отец стукнул кулаком по столу.– Себастьян, ну пожалуйста, прекрати. – вмешалась мама. – Аркадий, успокойся.– Да чего вы меня все учите да затыкаете? – возмутился я.– А ты не родителей не ори! – строго сказал отец.– Да идите вы все! – я решительно встал из-за стола, повалив за собой табуретку.– Аркаша, ты куда? – мать кинулась за мной. – Себастьян, что ты наделал! Зачем ты с ним так?– Да пусть идет куда хочет!– Аркадий, если ты сейчас посмеешь уйти в три ночи… я сейчас… я не знаю что сделаю! – мать преградила мне дорогу.И я остался. Но разговаривать с ними уже не хотелось, я просто ушел в свою комнату и больше не выходил. * * * Воскресенье я провел дома. К кухне меня так и не подпустили, сказав, что нежильцу неприлично трудиться по дому. Я валялся на диване с книжкой, слушал музыку, съездил на стрелку в метро. Шуршик опоздал на двадцать минут и долго извинялся. Я передал ему пакет с курсовиком и конспектами, а потом мы еще долго стояли, трепались о разной всячине.Наступило утро понедельника. На похороны пришло человек двадцать, в основном это были наши родственники. Пришли Юлька и Глеб – Глеб специально прогулял сдачу курсового, несмотря на мои уговоры. Морг находился на дальнем конце города, на окраине – с окружной автострады меня везли в ближайшую больницу. Двери морга были обшарпаны и у входа толпились еще две процессии. Наконец подошла наша очередь и меланхоличный студент-медик в зеленом фартуке, мой ровесник, провел нас в грязноватый траурный зал, где на металлическом столе лежал гроб. Мне хотелось заглянуть внутрь и посмотреть на себя, но гроб был закрыт – очевидно то, что осталось от тела, для просмотра совершенно не годилось.Мы погрузили гроб в автобус и поехали на кладбище. Ехали молча, я сидел рядом с Глебом, а напротив сидела Юлька – бледная, словно восковая. На кладбище началась возня, оформление, меня отправили с квитанцией в какую-то сторожку за именной дощечкой, дощечка оказалась еще не готова и мы крепко поругались с местным мужиком. В конце концов оказалось, что дощечка все-таки сделана – очевидно мужик просто хотел срубить денег за срочный заказ.Кладбище было многолюдным. В очереди стояло несколько процессий, все они были одинаковы – плачущие родственники, хмурые друзья и сослуживцы и печальные нежильцы, переминающиеся с ноги на ногу – я уже без труда научился выделять нежильцов из толпы, было в них что-то неуловимо схожее. Я прикинул что очередь минут на сорок, не меньше, сказал нашим, что отойду ненадолго и пошел по аллее к старой части кладбища, стоять в очереди было очень тягостно. Я думал что Глеб и Юлька пойдут со мной, но они остались у гроба.Постепенно чистые, свежие могилы сменялись покосившимися крестами и растрескавшимися плитами, заросшими мхом, аллея кончилась и вдаль разбегались бесчисленные дорожки, густой сеткой оплетавшие покосившиеся ржавые оградки. Читая забытые, полустертые имена, я углублялся все дальше и наконец остановился перед большим гранитным монументом. Сделан он был на совесть, но становилось ясно, что за ним давно не следят. Из громадной глыбы мрамора смотрел объемно выбитый танк анфас, сверху был здоровый овал с полузатертой фотографией, где молодой подтянутый военный в танковом шлеме смотрел вдаль, чуть улыбаясь, а снизу виднелись большие буквы, выбитые так глубоко, что время не затянуло их ни мхом ни пылью: «Николай Филозов, дважды Герой Советского Союза.»– Много лет никто сюда не ходит. – раздался у меня за спиной голос, и я от неожиданности вздрогнул и обернулся.Передо мной стоял небритый мужичок в пыльном заношенном ватнике, но глаза его как-то необычно светились.– Вы сторож? – спросил я.– Нет, – хрипло рассмеялся мужичок, – я здесь живу.– Бомж? – спросил я и смутился.– Бомж. – кивнул мужичок радостно.– А не холодно ли на кладбище? – я хотел сказать что-то участливое, но прозвучало это глупо.– А мне без разницы, я нежилец. – сказал мужичок.– Простите, я не заметил. Я в общем тоже.– Да я вижу.– А вы… давно?– Семь лет уже.– Вот это да! А я думал нежильцы столько не живут.– А кто мешает? Я тут себе тихонько пристроился, живу помаленьку. Есть тут один, так он вообще пятнадцать лет… Тут нас несколько бомжей, человек семь.– И все нежильцы?– Да вообще почти все бомжи нежильцы. Разве живой человек станет так жить? Это только нежилец, у которого духу не хватает наверх шагнуть… – мужичок грустно вздохнул. Ну кто устроится – тот еще может жить как нормальный. Много сейчас таких ходит, у меня уже глаз наметанный, идешь по улице – каждый десятый нежилец.– Не может быть!– Может. Скоро поймешь, научишься различать. А сам-то давно? – мужичок неопределенно кивнул куда-то вверх.– Несколько дней.– И долго собираешься оставаться?– Не знаю. Не хочется пока. Слушайте, а что там… – я тоже кивнул головой наверх, – после смерти?– Хе! Поди узнай, расскажешь нам. Оттуда еще никто не возвращался. Закрывают глаза, уходят – и с концами. Или того, бац – и на небесах.– Это как? – удивился я.– Молча. Геройски.– В смысле?– Ну вон. – мужичок кивнул на танк, объемно едущий на нас из гранита.– Николай Филозов? А что он?– Ну читай внизу, не видишь что ли?– Николай Филозов, дважды Герой Советского Союза. Ну и что? – я вопросительно глядел на мужичка.– Ох и молодежь пошла! Тебя в школе не учили, что звание Героя Советского Союза дается только один раз?– Да, вроде припоминаю…– Ну? Смекаешь? – нетерпеливо сказал мужичок.– То есть второй раз – посмертно?– А то ж! Он еще полгода воевал нежильцом, только уже в пехоте, а потом обвязал себя гранатами и под фашистский танк бросился. Душу мигом и разметало.– Да-а-а… А откуда вы все это знаете?– Да здесь раньше висела доска, там все и было сказано. А потом ее кто-то отвинтил. Ну знаешь, бронза – ценный металл, а тут она здоровая такая… Наверно в рай попал.– А те, кто сами уходят, те в ад что ли?– Это уж как сложится.Я все смотрел на молодое лицо, годами тускневшее на старой кладбищенской керамике. Было в этом лице что-то такое… Либо раньше умели так фотографировать, либо действительно этот парень знал для чего живет и умирает.– Да… – сказал я наконец, – геройски жил, геройски умер.– Камикадзе. – сказал мужичок.– Что?– Нежилец-воин. В переводе с японского «ками» – означает дух, нежилец, а «кадза» – воин.– Вы знаете японский?– Хе… – мужичок горестно вздохнул, – Семь лет назад я еще был заведующим кафедрой в институте иностранных языков. Это я теперь все уже позабыл пока с бомжами здесь околачивался…Я поспешил перевести разговор на другую тему и кивнул снова на памятник.– Я бы так наверно не смог…– В смысле? С гранатами под танк? А чего мешает?– Ну не знаю… Как-то…– Да все равно же там будешь, какая разница как уходить, самому по себе или под танком? Конец-то один для всех. Но под танком – героем, сам по себе – человеком, а если будешь шляться – то под забором, бомжом помрешь, парень…Последние слова прозвучали зло, и мне показалось, что это упрек. Я обиделся.– А чего сразу я? Что вы сами не уходите?– Я… – Мужичок вздохнул. Затем виновато огляделся вокруг, словно в последний раз. – Да пожалуй ты прав, хватит, засиделся. Все духу не было, трусил. Теперь наверно смогу. Просто решиться… Если не сейчас, то… Все, сейчас. Прощай, спасибо тебе. Может свидимся.– Э, э! Стой, я пошутил! – я дернулся к нему, но было поздно – мужичок решительно закрыл глаза и на всякий случай еще прижал их ладонями.Он стоял и медленно вплавлялся в теплый майский воздух, растворяясь. Через несколько секунд остался только его контур, словно выгнутый в пространстве из тонкой стальной проволоки, затем исчез и он, и на землю упал пустой пыльный ватник.– Аркадий, вот ты где! – из-за оградки выскочил Глеб, – Ты с ума сошел, тебя там все ищут! Мы уже две процессии вне очереди пропустили! Где ты шляешься?Я молча указал ему на ватник. В горле стоял комок.– Чего это такое? – Глеб с подозрением уставился на ватник.– Только что здесь был нежилец, бывший профессор. Только что он ушел.Глеб понял что я говорю совершенно серьезно, секунду помолчал, переминаясь с ноги на ногу, но затем все-таки решительно дернул меня за рукав.– Пошли быстрее! Тебе сейчас родичи такую взбучку выдадут!– Пусть попробуют.– Пошли, пошли.Мы вернулись в новую часть кладбища. Никакой взбучки не было, хотя все на меня смотрели с укором, лишь мать сказала звенящим шепотом что я позорю семью, а отец сквозь зубы произнес, что дома со мной еще поговорит.Похороны прошли быстро, местные молодчики энергично закидали яму землей, и родственники стали собираться к нам домой на поминки. Глеб уехал в институт – он теперь все-таки решил попытаться успеть к сдаче курсовой. Юлька отозвала меня в сторону. Глаза ее был темными от набухших слез.– Аркашенька, прощай… – она нежно обняла меня.– Ну я еще пару дней здесь… – сказал я неуверенно.– Прощай, мы больше не увидимся. Я тебя всегда буду помнить. – она заплакала.– Но мы можем еще увидеться завтра… – я чувствовал, что снова появился комок в горле, не хватало еще и мне расплакаться.– Мне тяжело, Аркашенька. – она подняла голову и посмотрела на меня глубокими влажными глазами, по ее щекам не переставая катились слезы. – Мне очень тяжело. Надо прощаться, это только пытка и тебе и мне. Я не могу… Если бы ты знал как мне… Я не могу… – она снова упала мне на грудь и лишь тихо вздрагивала в беззвучном плаче.– Прощай, Юлька. Прощай, мой воробышек. – я прижал ее к себе как прижимал когда-то.Мы стояли неподвижно еще несколько минут, и родственники, ожидавшие в отдалении, стали искоса на нас поглядывать. Наконец мы разжали обьятья, Юлька повернулась и быстро зашагала к чугунным воротам кладбища.Я вернулся к родственникам, мы сели в автобус и выехали с кладбища. Из окошка я увидел Юльку – она шла по обочине с белым платком в руке. * * * Из приличия я немного посидел с родственниками, но вскоре тихо ушел и поехал на работу. Программа как назло все еще не хотела оживать – то одно не ладилось, то другое. Вечером я позвонил родителям и сказал что остаюсь на ночь. Просидел всю ночь и весь следующий день. Вечером второго дня позвонил на работу отец, требовал чтобы я немедленно приехал домой. Я сказал, что доделаю работу и тогда вернусь. Завтра. Но завтра не получилось, и я просидел безвылазно еще три дня. Наконец все было готово, я звякнул Михалычу и сказал, что можно приезжать. Затем дозвонился матери и попросил приехать с паспортом чтобы оформить договор на нее. Тут у нас произошел большой скандал – мама кричала что я негодяй, что я вгоняю ее и отца в гроб, что я позор семьи. Сначала я говорил вежливо, что-то объяснял, доказывал, приводил аргументы, но она оставалась непреклонной, никуда ехать не собиралась и требовала чтобы я немедленно бросил все и явился домой для разговора. Тогда я позвонил отцу на работу и теперь мы поругались еще и с отцом. Наконец я сказал, что сегодня зайду домой и швырнул трубку. Вошел Михалыч с бланком.– Аркаша, как имя-отчество у твоей матери?– Не надо пока записывать, она отказывается в этом участвовать.– На отца писать?– И на отца не надо. Может на Юльку?– На кого?– Это я так, про себя. Сейчас звякну. – я снова потянул к себе телефон и набрал юлькин номер.В трубке раздался хохот какой-то дамы, затем деловито:– Добрый день, акционерное общество «Витязь».– Юлю позовите пожалуйста.– Сейчас. Юлька! – опять хохот.Наконец я услышал голос Юльки.– Але?– Юль, привет, это опять Аркадий…– Привет. – она не удивилась, но ее голос сразу стал каким-то серым.– Слушай, тут такое дело, я закончил работу и есть за нее деньги, их надо на тебя перечислить.– Почему на меня?– Родители отказываются. Тебе они не помешают, правда? Надо просто приехать с паспортом.– Аркадий, я не могу. – твердо сказала Юлька и непривычное «Аркадий» резануло слух.– Почему?– Не могу и все. Не могу. – ей явно не хватало слов.– Ну хорошо, тогда пока? – я был растерян.– Прощай. – тихо сказала Юлька и первая положила трубку.Я некоторое время отупело держал в руке пиликающий кусок пластика, Михалыч внимательно смотрел на меня.– Может быть мы тебе какой-нибудь памятник поставим в пределах суммы?– Не надо. – сказал я зло, – Я не бросался под танк с гранатами.– Ну тогда может быть тебе это и не очень нужно? – осторожно сказал Михалыч и зачем-то добавил, – В такой-то момент?– Нет, так не пойдет. Вот что – надо перечислить в фонд мира! Или в детский дом. Детям Чернобыля, ветеранам, мало ли фондов?– Ты хочешь чтобы я написал в договоре «программу модуля выполнил фонд мира»? – произнес Михалыч с мягкой иронией.– Действительно, не получается. – огорчился я.– Можно оформить на меня, а я потом перечислю, но ведь ты наверно…– Мне не доверяешь. – закончил я фразу. – И есть тому причины.Я снова потянулся к аппарату и набрал номер Глеба. Долго никто не снимал трубку, наконец раздался раздраженный голос Баранова.– Ало? Ало?– Чего ты кричишь, это Аркадий.– Какой? – растерялся Баранов.– Никакой. Галкин. Где Глеб?– Никого нет, пятница, Глеб на даче, я тут… мы… слушай, а я думал ты уже… это…– Нет пока. А с кем ты там? Есть кто-нибудь из наших? – не хотелось отдавать деньги Баранову.– Ну ты ее не знаешь… – замялся Баранов.– Хорошо. – я решился, – Паспорт у тебя с собой?– А что? Ты не мог бы перезвонить попозже, просто я сейчас никуда не могу…Я кивнул неподвижно стоящему Михалычу: «пишите: Баранов».– Бросай все, тебе деньги нужны? Шестьсот? На халяву?– Да! – тут же вскинулся Баранов, – Ты мне в наследство что ли?– Ну типа того. Хватай паспорт, пиши адрес, тебя встретит Михаил Германович с ведомостью. Михаил Германович – запомнил? Нет, меня там не будет, я там уже насиделся выше крыши. Ну пока. И проверь там все внимательно.Я встал и повернулся к Михалычу.– Прощайте, Михаил Германович.– Зря ты так, Аркашенька.– Не зря.– А кто такой Баранов?– О, это такой Баранов, которого обмануть как меня никому не удастся.– Аркашенька, но так получилось…Михалыч стоял передо мной весь красный, низенький, взгляд в пол, как провинившийся школьник. Мне стало его жалко.– Поверьте, я не обижаюсь, я сам виноват. Пойду я, Михаил Германович. Если что – я сегодня вечером еще дома, телефон у вас записан.– Стой, а модуль мы с Барановым что ли будем тестировать?– С Барановым? – я усмехнулся, – Попробуйте. Но лучше с Лосевым. Модуль работает, я свое дело сделал полностью, прощайте. – и я вышел на улицу. * * * – Ты позоришь нашу семью! – кричал отец, расхаживая вдоль окна по своему обыкновению.– Интересно чем?– Почему ты еще здесь? Что о нас скажут соседи, что мы сына эксплуатируем после смерти как Сталин заключенных на Беломорканале?
1 2 3 4 5