Взбирается на сцену
Хромая Мельпомена
С застывшими слезами
на глазах.
Как прокрустов одолеть им -
Не сломаешь обух плетью,
В песне строчи нет, в балете -
акта.
Вопли, ужас, горе, стоны,
И взывают к Аполлону
Музы ночью, чтобы выжить
как-то.
Эрато виновато, спустившись с ложа, смотрит
на людей.
Не поместились стопы,
И рубят Калиопу -
Был сыном ей прославленный Орфей.
* * *
Коротка наша жизнь
Не бойся смерти ты,
коль честен перед жизнью.
Коротка наша жизнь, но бегут друг за другом года,
Яркий свет разменяем на вечную темень.
Умирает лишь раз человек навсегда,
Много раз человек умирает на время.
И не знаю, как кто, я не верю в судеб чудеса,
Каждый был в этой шкуре однажды, и вы мне поверьте:
Нет страшнее той смерти, которая на полчаса,
Потому что глаза не открыть после смерти.
Но придется открыть, и придется смотреть на врачей
Тех, кто к совести нам провода подключает.
И придется опять позабытые книги прочесть,
И придется в замках разрывать паутину ключами.
Полчаса пролетят, как один незамеченный миг,
И, как век нескончаемый, день ото сна пробуждения.
Много раз умирает лишь тот, кто свой сдавленный крик
Не услышал в момент своего возвращения.
Коротка наша жизнь, а все время дела да дела,
И вс чаще о ребра стучит заболевшее сердце.
Кто пораньше, кто позже, но дайте же мне пожелать -
Я желаю вам, люди, единственной смерти.
* * *
Песня о гончаре
Жил старик, колесо крутил,
Целый век он кувшин лепил,
На ветрах замешивал воздух.
И скрипел друг, гончарныйкруг,
Тихо пел рано поутру
Старый мудрец талым звездам:
"Ты вертись, крутись, мое колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет легким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".
Годы шли, спину сгорбили,
Круг скрипел, ветры гордые
Затихали в пальцах покорно.
И смеясь, а что худого в том,
Люд кричал: "Сумасшедший он!"
Но в ответ шептал старец вздорный:
"Ты вертись, крутись, мое колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет легким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".
Зло свое кто осудит сам?
Раз в сто лет чудо сбудется,
И засверкал кувшин круторогий.
Полон был до краев водой,
Голубой ледяной росой.
Пей, путник, он стоит у дорони,
И теперь зависть белая,
И теперь люди веруют.
И чудеса в цене потеряли.
А дожди грустной осенью
С неба доносят нам
Лишь обрывки песенки старой:
"Ты вертись, крутись, мое колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет легким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин".
* * *
Пустая, холодная,
жуткая комната.
Захламлена, грязная,
очень бездомная.
Уйти - не уйти -
кто же мне посоветует?
Одно говорить,
а другое ответствовать.
Одно говорить,
а другое прочувствовать,
Как трудно, как мерзко
за жизнь врачу совать.
Когда тяжело,
то не надо подробностей,
И слышится иноходь
скорая, дробная.
По снегу холодному
снова непонятый
Бреду чистокровную,
лучше, чем понею.
И хочется крикнуть:
"За что же? Что сделал я?"
Да рот забивает метель,
вьюга белая.
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
Я знаю: за то,
что хотел по-хорошему,
За то, что поверил вдруг
в мир огорошенный,
За то, что любовь
не считал подаянием,
За то, что себе
не искал оправдвания,
За то, что горел
не дровами, а свечкою,
Что многое знал,
хоть и не был предтечею, -
За все это
жуткая, грязная комната,
Пустая, холодная,
очень бездомная.
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
Осколки посуды
несбысшимся праздником,
И ноты, как чертики, пляшут,
проказники
В глазах,
обведенных кругами бессонными.
И пропасть, и пропасть,
и пропасть бездонная...
Кровь от лица.
Сердце в рубцах.
Но надо стоять до конца!
* * *
По трапу самолета
Погода дрянь, как, впрочем и дела, -
Вернется все, как, впрочем, и погода.
Вода вскипает под ударами весла,
А мы вскипаем под ударами невзгоды.
И щеки рвут, вздуваясь, желваки,
Не опоздать! Рубаха вымокла от пота.
От всех и вся, веселья и тоски
Взбегаю вверх по трапу самолета.
На этот рейс билеты в кассах есть всегда,
И нет проблем, и вечно кланяться не надо,
Ведь я спешу до Страшного суда,
А не до райского безоблачного сада.
И я спешку. Я знать хочу, кто прав,
И не затем, что правым быть охота,
А лишь затем, что мне себя понять пора.
И я бегу по трапу самолета.
Ревут моторы, и сейчас уйдем в полет.
Мой летчик - ас. Он прирожденный лидер.
Мы долетим. Я верю в свой "Аэрофлот",
В свой собственный, которого пока никто не видел.
Освободите быстро полосу!
Освободите, мы желаем взлета!
Суд начался, мой самый страшный суд,
И я бегу по трапу самолета.
* * *
Если можешь, старик, то прости,
отпусти мне грехи.
Я хочу здесь начать
свою новую жизнь.
От истоков ее, от младенческих дней, от сохи,
А по старой с небес
слезы дождиком брызнут.
Если можешь, старик,
возроди в моем сердце огонь,
Пусть тепло первородное
душу согреет,
Обещаю тебе помогать всем друзьям
и не трогать врагов,
Хотя честно скажу,
что врагов я прощать не умею.
Если можешь, старик, то прошу,
возврати мне любовь,
Сумасшедшую, ту,
по которой тоскую.
Чтобы в меди трубы вдруг услышал
надтреснутой вишни гобой,
Чтобы понял слепых,
что картины рисуют.
Если можешь, старик,
помоги овладеть ремеслом,
Ну, хотя бы настолько,
чтоб жить не напрасно,
Чтоб оно хоть кого-нибудь
где-то от смерти спасло,
Чтобы вера моя укрепила
несчастных.
Если можешь, старик, то прости,
отпусти мне грехи.
Я хочу здесь начать
свою новую жизнь.
От истоков ее, от младенческих дней, от сохи,
А по старой с небес
слезы дождиком брызнут.
Если можешь, старик,
разреши мне увидеть все то,
Что другие не видят,
и дай мне услышать
Песни те, что еще мне в ночи
написать суждено
Те, которые будут тобою
дарованы свыше.
* * *
Вальс-бостон
На ковре из желтых листьев,
В платьице простом
Из подаренного ветром крепдешина,
Танцевала в подворотне осень вальс-бостон.
Отлетал теплый день
И хрипло пел саксофон.
И со всей округи люди приходили к нам,
И со всех окрестных крыш слетались птицы,
Танцовщице золотой захлопав крыльями...
Как давно, как давно звучала музыка там.
Как часто вижу я сон,
Мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз,
Пластинки кружится диск:
"Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз".
Опьянев от наслажденья,
О годах забыв,
Старый дом, давно влюбленный в свою юность,
Всеми стенами качался, окна отворив,
И всем тем, кто в нем,
Он это чудо дарил.
А когда затихли звуки в скмраке ночном -
Все имеет свой конец, свое начало, -
Загрустив, всплакнула осень маленьким дождем...
Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нем.
Как часто вижу я сон,
Мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз,
Пластинки кружится диск:
"Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз".
Как часто вижу я сон,
Мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон...
* * *
Прогулка по Невскому
Я надеюсь, что Вы не откажете мне...
Ах, давайте пройдем в этот вечер прекрасный
Старым Невским моим, да по той стороне,
Что в обстреле была так темна и опасна.
Ничего, что нам здесь каждый камень знаком,
Ерунда, что к дождю мы никак не привыкнем,
И что, может быть, вдруг, нас увидев вдвоем,
Кто-нибудь из друзей мимоходом окликнет.
Вот и Аничков мост, где несчастных коней
По приказу царя так жестоко взнуздали...
Я хотел бы спросить этих сидльных людей:
"Вы свободу держать под уздцы не устали?"
А напротив - гостей всех мастей полон Двор -
Вождлеленная цель интуристовских сумок,
Но как предки мудры... И Казанский собор
От сует отлучен Государственной думой.
И венцом золотым устремляется ввысь
Гордость и красота всероссийского флота...
Это та хорошо, что мы здесь родились,
Здесь живем и умрем. Ах, спасибо вам, Петр!
Вот и все. Закурю. Не найдется ль огня?
Нам прощаться пора, и не благодарите.
Лишь прошу об одном: Вы найдите меня,
Если с Невским опять повстречаться решите.
* * *
Вальс на Лебяжьей канавке
С распаренных домов слетает летний зной.
Газон зеленый узкою полоской.
Иду я по прохладной мостовой
Надеждинской, а ныне Маяковской.
И кажется, что я на берегах Невы
Уже почти вот скоро три столетья.
Я помню всех - и мертвых, и живых,
Тех, кто сейчас на том и этом свете.
Помню я, когда лебеди плыли
по канавке,
по Лебяжьей,
Помню ветры метельные, злые
над Сенатской однажды...
И замерзшую Черную речку,
и мятежный лед кронштадский
И, конечно, школьный ветер, выпускной мой бал.
И растворившись в вас, о жители мои,
Спешу в любви единственной признаться!
Я кожей ощущаю, как горит
Огнем сердечным питерское братство!
Так век благодарить я буду Фальконе;
Он всех нас осенил рукой Петровой...
Мой государь на вздыбленном коне!
Спешу к тебе за музыкой и словом.
Убаюканный сонною лестью,
коль продам я черту душу,
Пусть украдкой меня перекрестит
петербургская старушка...
И напомит мне Черную речку,
и мятежный лед кронштадский
И, конечно, школьный ветер, выпускной мой бал.
Коль в крепости часы мне дату назовут,
Я попрошу Дворцовый мост в награду,
Чтоб влиться ручейком в мою Неву
И вечно, Зимний, быть стобою рядом.
Вечно помнить, как лебеди плыли
по канавке,
по Лебяжьей,
Помнить ветры метельные, злые
над Сенатской однажды...
И замерзшую Черную речку,
и мятежный лед кронштадский
И, конечно, школьный ветер, выпускной мой бал.
* * *
Возвращение в город
Я люблю возвращаться в свой город нежданно, под вечер,
Продираясь сквозь толпы знакомых сплошных облаков.
И на летное поле спускаться, хмелея от встречи,
Захлебнувшись прохладой соленых балтийских ветров.
Я люблю возвращаться в свой город прокуренным гостем,
Сесть в такси на стоянке, которой уютнее нет,
И чуть-чуть тормознуться на улице Зодчего Росси,
В ожидании блеска мелькнувших вдали эполет.
Боже мой, как люблю, как люблю я домой возвращаться...
Как молитву читать номера ленинградских машин,
И с родной Петроградской у старой мечети встречаться,
Пролетая по белым ночам опьяненной души.
Льют дожди надо мной, над Невой и Святейшим Синодом
С той поры, как велел основать этот город петровский указ.
Я люблю возвращаться, заранее зная погоду,
Потому что привык быть обманутым ею на час.
Мы уйдем потихоньку, себе и другим незаметно,
А "Авроре" стоять, и огням на Ростральных гореть.
Мы уйдем для того, чтобы пели другие поэты,
И сияла, гремела оркестров начищенных медь.
Я люблю возвращаться в свой город нежданно, под вечер,
Продираясь сквозь толпы знакомых сплошных облаков.
И на летное поле спускаться, хмелея от встречи,
Захлебнувшись прохладой соленых балтийских ветров.
* * *
Предрассветный вальс
Ленинградцы мои, вы не дети мне, нет.
Не Джамбул я, куда мне до старца, ей-богу.
Вы мне братья и сестры, и глаз ваших свет
Озаряет тернистую эту по жизни дорогу.
Ленинградцы мои, вы и гордость, и боль,
Человечества кроха и центр Вселенной.
Я в столице страны и в ауле любом
Преклоняю пред знаменем вашим колена.
Двух свечей за столом огоньки,
Как Ростральных колонн маяки.
Сколько зим, сколько лет,
Я, встречая рассвет,
Вспоминаю о вас,
дорогие мои земляки.
В мое сердце вы гордо вошли,
Как в Неву на парад корабли.
С вами веры одной,
И не надо другой,
Снится город один нам
вдали от родимой земли.
Я прошу у судьбы не отринуть меня
От проспектов прямых и от статуи гордой.
И пусть сердце мое вечно жалит змея,
На которую конь опирается твердо.
Пусть на Заячьем острове нам о часах
В полдень выстрелом гулким напомнит орудье.
И пусть в небе кораблик на всех парусах
Вечно мчится к его ожидающим людям.
Ленинградцы мои, вы не дети мне, нет.
Дан отец нам один, и не надо другого.
Пусть он вечно летит на горячем коне,
До скончания века мы - дети Петровы.
* * *
Песня о Ленинграде
Дождь...
Над Невой туман,
Львы намочили гривы.
Только портовый кран
Нам разгружает сливы.
Дождь намочил асфальт,
Дождь прыгает по крышам.
На Театральной альт
Мы из окошек слышим.
Дождь на моей руке,
Дождь на листве зеленой,
Дождь каплей по щеке...
А на вкус соленый.
Мне не нужна Москва,
Мне не нужна Одесса,
Видеть бы мне дома
В белых ночей завесе.
* * *
Белая ночь
Белая ночь,
Не уходи,
не хочу, чтобы день наступил,
Белая ночь,
Кровью рассвет окропил
даже воды твои.
Белая ночь,
Ты одиноких
соединяешь людей.
Белая ночь -
Серая мышь,
иногда пробегающая сквозь день.
Белая ночь...
Ей укрываются боги
в Летнем саду.
Белая ночь,
Серые кани
твоим окутаны сном.
Белая ночь...
Черным пятном черный лебедь
в белом пруду.
Белая ночь...
Шелест шагов.
Кадры немого кино.
Город рвется словно на нерезком снимке,
Ворон вьется в легкой предрассветной дымке.
Белая ночью
мы листаем книгу тайн,
Уторо хочет,
чтоб быстрей ее читали.
Белая ночь,
Шпагою шпиль проколол
твой тонкий батист.
Белая ночь...
купол Николы в глазах -
предчувствие дня.
Белая ночь,
Он, над тобою топор,
он падает вниз.
Спрячься, молю,
Белая ночь,
ты усни в груди у меня.
Крова ищет
пес голодный у вокзала,
Бродит нищим вдоль Обводного канала.
Белой ночью
все обнажено до нервов -
Горечь строчек,
горечь губ и горечь веры.
* * *
Тебе
Нет Облонских, но все смешалося.
Каждый день потолок в диковинку.
Мне б удачи - по самой малости,
Я б вернулся к тебе, как новенький.
Я б вернулся слезою светлою
Из огромных далеких глаз твоих.
Если б знала, как надо это мне,
Но как мал и далек мой стих.
Нынче каждый боится каждого,
Нынче любят с оглядкой женщины.
Нынче истина очень важная
Крепко-накрепко с ложью венчана.
И глотнув городского грохота,
Я с окна к тебе в небо прыгаю...
Пропади же оно все пропадом,
Если в пропасти нету выхода.
* * *
Посвящение актрисе
Смотрите, женщина идет, не без Христа.
Толпы ухмылки ей в почет.
Она пойет на эшафот,
Кривя в усмешке едкой рот,
В ее лета
Стюарт и та
была чиста...
Смотрите, женщина идет по мостовой,
Дитя порока, дочь добра,
Вчера глупа, сейчас мудра,
Ее не встретишь так с утра.
Смотрите, женщина идет по мостовой.
Смотрите, женщина идет. Она пьяна.
Она пьяна не от вина,
А потому, что не одна,
И ей знакома тишина:
Когда кругом царит содом, ей тихо в нем.
День так высоко,
Мир под каблуком
Раскалил.
Легким ветерком
Пожалеть о том
Стоит ли?
Свет достать рукой
Было так легко -
Стало далеко.
Жить бы - не тужить,
Королевой быть,
Властвовать.
Только не забыть,
Как вели кормить
Сказками,
Только не простить,
Как могла любить,
Как могла любить...
Смотрите, женщина идет, не без Христа.
Толпы ухмылки ей в почет.
Она пойет на эшафот,
Кривя в усмешке едкой рот,
В ее лета
Стюарт и та
была чиста...
* * *
Умница
Какая разница в том, что со мною было?
1 2 3 4 5 6 7