Здесь выложена электронная книга Московский лабиринт - 2. Русская кровь автора по имени Кулагин Олег. На этой вкладке сайта web-lit.net вы можете скачать бесплатно или прочитать онлайн электронную книгу Кулагин Олег - Московский лабиринт - 2. Русская кровь.
Размер архива с книгой Московский лабиринт - 2. Русская кровь равняется 219.74 KB
Московский лабиринт - 2. Русская кровь - Кулагин Олег => скачать бесплатную электронную книгу
Московский лабиринт - 2
«Русская кровь»: Эксмо; М.; 2008
ISBN 978-5-699-24975-6
Аннотация
Ты живешь в прекрасной стране! Завершилась эпоха вражды и противостояния. Рухнула зловещая империя, долгие века угрожавшая человечеству. Американские морпехи и русская полиция совместно патрулируют Арбат и Тверскую. И как символ новой счастливой жизни высится посреди Красной площади здание «Макдоналдса».
России больше нет…
Ты обладаешь двумя талантами: убивать и убегать. Вокруг тебя ад – город, выпавший из обычного пространства, еще вчера секретная база ученых, а сегодня – после массированных миротворческих бомбежек и гуманитарных карательных зачисток – трущобы, наполненные зомби с автоматами наперевес и деревьями, питающимися человечиной. И только ты, Денис Воронин, способен закрыть врата преисподней. У тебя слишком много врагов – это и оккупационные войска, и местные полицаи, и «быстрые» – новая раса существ, созданная людьми себе на погибель. Но рядом с тобой соратники и боевые друзья, вместе с которыми тебе, возможно, удастся удержать мир у края пропасти.
Олег Кулагин
Русская кровь
Светлой памяти моего отца
Киев – скучный городишко.
Три года назад они вступили в Евросоюз, но от этого мало что изменилось. Согласно «Гиду Американского Туриста», главные здешние достопримечательности – пара церквей, десяток «Макдоналдсов» и Квартал Оранжевых фонарей.
Кажется, это в районе Крещатика. Я перелистал глянцевый буклет: «Европейский сервис и горячая украинская любовь!»
Тут же имеется прейскурант – в долларах и евро. «Украинская любовь» мне по карману. В кармане есть баксы и кредитные карточки. Не помню, сколько там на счету. Тысяч пятьдесят точно есть.
Я вздохнул и выбросил буклет в урну.
Хотелось есть. С такими деньгами я мог бы отправиться в самый дорогой ресторан и заказать тазик икры.
Но зачем мне столько икры?
Я поужинал в уличном кафе. Выпил неплохого вина. И долго бродил по Киеву, разглядывая людей и дома. Дома были заурядные. Девушки – красивые. Ясно, почему это главный предмет украинского экспорта.
Смеркалось. Город расцвечивался фонарями. Но чем дальше от центра, тем грязнее улицы. И реже – фонари.
У перекрестка нарвался на толпу малолетних попрошаек – чумазых и тощих. Швырнул им горсть мелочи. Прошел, не оглядываясь.
Спустился к Днепру. Здесь было тихо. Огни ночного города отражались в зеркале воды. Казалось, где-то там, по ту сторону речной глади, есть другой Киев. Неземной, удивительный, сказочно прекрасный…
Стоп. Похоже, я увлекся! И упустил новые детали в окружающем пейзаже.
«Деталей» – немного. Зато какие выразительные!
Два мордоворота в кожаных куртках. У одного – стальная цепь, небрежно намотанная на кулак. У другого – нож, тускло блеснувший в свете уличного фонаря. Скромное такое «перо» – лезвие сантиметров пятнадцать, не больше…
– Добрый вечер, – сказал я.
Они не ответили. Только один ощерился, обнажив лошадиные зубки.
Какие невоспитанные! Особенно третий, который сейчас бесшумно подкрадывался ко мне со спины.
– Привет!
Я резко обернулся.
– Не дергайся, хмыреныш, – посоветовал третий. Маленький и тщедушный. Зато с разрядником в руке.
– Какие-то проблемы? – удивился я.
– Ага, – оскалился мелкий, – будут у тебя… Гони лопатник, фраер!
– Чего-чего?
– По-русски не понимаешь? Бумажник давай!
Вот так. Просто и без фантазии. Все-таки Киев – скучный городишко.
Я извлек бумажник. Швырнул одному из качков. Тот перебросил добычу маленькому. Жадные пальцы впились в объемистую пачку долларов. А потом извлекли на свет божий мои кредитки.
Глаза у маленького плотоядно сверкнули. И мне стало интересно. Почти как в зоопарке, у клетки с гиенами.
– Богатенький буратино… – оскалился хмыреныш. Заглянул в мой английский паспорт и прочел: – Денис Воронин. О-о, так ты наш! Земляк!
Оба мордоворота радостно заулыбались.
– То есть могу идти? – вкрадчиво осведомился я.
– Конечно! – кивнул мелкий. – Прям щас и прогуляемся… К ближайшему банкомату. Только без шума, землячок.
– На хрена он нам нужен? – вдруг вмешался один из громил.
Среди коллег наметились разногласия.
– Там же сенсоры, идиот! Отпечатки пальцев!
– Вот и обойдемся… отпечатками, – ухмыльнулся здоровяк и, поигрывая ножом, двинулся ко мне.
Продолжения я ждать не стал. Это не очень приятно, если от твоего бездыханного тела отрезают конечности.
Я шагнул вперед. Успел разглядеть изумление в глазках громилы. В следующий миг он кувыркнулся, аккуратно насаживаясь на собственное «перо».
Мелкий выстрелил из разрядника. И попал во второго компаньона. Я прыгнул, вывернул его руку с оружием. Так, что противно захрустели тонкие косточки. Маленький взвыл, рухнул на колени.
Я нажал гашетку и спокойно наблюдал, как он трясется. Пока аккумулятор не разрядился.
Тщательно вытер рукоятку и отбросил оружие.
Поднял свой бумажник, далеко отлетевший в кусты.
Сзади донеслись стоны. Я оглянулся. Хмыреныш полз на карачках.
Все-таки мелкие гады – самые живучие.
Подошел и врезал ему ногой. Склонился и глянул в сверкавшие ненавистью зрачки.
Левая его, уцелевшая рука медленно тянулась ко внутреннему карману. Кажется, там был пистолет.
– Земляк… пощади.
Я качнул головой:
– Ошибся, козел. Я тебе не земляк…
ЧАСТЬ I
БЕГСТВО
ГЛАВА 1
Летнее утро.
Дом посреди сада – большой и красивый. Издали похожий на яркую, праздничную картинку. А если подойти – так здорово ощутить шершавую поверхность белого кирпича.
Я шагаю вокруг, касаясь его ладонями. Уют и надежный покой вливаются в меня с каждым прикосновением…
– Дениска! – голос матери. Я гляжу в окно.
Зеленые ставни распахнуты. Солнечные лучи играют, отражаясь в стеклах.
– Дениска! Ты где? – снова раздается от крыльца.
Я бросаюсь на голос.
«Сейчас! Сейчас я увижу ее лицо!»
– Мама! – Сердце безумно колотится.
И я просыпаюсь.
Утро выдалось хмурое.
Темный свод облаков плотно окутывал небо. То и дело срывался мелкий дождь. Но призрачно-бледная полоса уже затеплилась вдоль горизонта. В августе – короткие ночи.
Жаль, что холодно совсем не по-летнему. Сидевшему за рулем Тесленко пришлось включить печку.
Спустя полчаса мы достигли границы.
Бетонные надолбы, пулеметы в бойницах. И таможенники с рентгеновскими взглядами:
– Пожалуйста, выйдите из машины.
Поеживаясь, мы выбрались из салона в зябкий рассветный воздух.
Искали они основательно. Разве что не вспарывали обивку на сиденьях. Заглянули под капот. Проверили сканерами каждое колесо. И это несмотря на наши европейские паспорта.
Кое-кому повезло гораздо меньше.
Рядом с ветхим автобусом лицом вниз лежали человек сорок пассажиров. Прямо на мокром асфальте.
Трое пограничников караулили их с автоматами и овчарками. В самом автобусе проходил яростный «шмон». Наружу летели вещи и разодранные сумки.
– Сейчас возьмутся за кресла, – шепнул Тесленко.
– Цирк, – прищурился Мустафа, – наверное, у кого-нибудь опять нашли листовки.
Минут через двадцать нам разрешили вернуться в джип. Чугунно-невозмутимый пограничник отдал паспорта и казенным голосом пожелал «Good luck!».
Джип плавно набрал скорость. Здание КПП скрылось за поворотом.
– Да, удача нам не помешает, – буркнул Мустафа.
Я смолчал.
Ни впереди, ни позади нас на всем шоссе не просматривалось ни единой машины. Словно вокруг была пустыня.
Километра через два свернули в лесополосу. Заглушили мотор. Я достал из кармана детектор. Пискнул слабый сигнал. На экранчике высветился азимут.
Мы с Мустафой выбрались из машины. Пересекли рощицу. Сигнал усилился. В кустах под сухими ветками и слоем дерна мы нашли тайник.
– Теперь будет веселее, – ухмыльнулся татарин, разворачивая пакет.
Что ж, ему лучше знать. Он-то в этих местах – не первый раз.
Мустафа вооружился «ониксом». Тяжеловатая штуковина, на мой вкус. Я предпочел новенький «вальтер». Щелкнул фиксатором, проверяя обойму. Порядок. Двадцать патронов. Сунул оружие в карман.
Кроме трех пистолетов, в пакете имелись три сорока-зарядных «вайпера», несколько гранат и коробки с боезапасом. Отдельно – кумулятивные патроны для «оникса».
Татарин с нежностью погладил массивный вороненый ствол:
– Отличная машинка. Хоть в БТР, хоть в человека. Кевлар для нее – как бумага! Такую дырку делает – залюбуешься.
– А если в армопласт?
– Не знаю, – ласково ощерился Мустафа, – пока не пробовал.
Вернулись к джипу. Кроме пистолетов, оставили себе по две гранаты. На здешних дорогах – это минимальный набор, почти не вызывающий подозрения. Все остальное спрятали в тайник под сиденьями. Разрешение на оружие у нас есть, и усиленно шмонать уже не будут.
Опять выехали на шоссе.
Тесленко прибавил ходу, выжимая километров сто. Нарваться на дорожную полицию он не боялся. Перед ним – бортовой дисплей «Чероки». Там высвечивалась карта. Все блокпосты и патрули по состоянию на сегодняшнее утро. Разве что можем влететь на бандитскую заставу. Но самые горячие места там тоже обозначены.
Лишнего риска мы избегали. В результате изрядную часть пути тряслись дикими, заросшими бурьяном проселками. Я и не думал, что крапива может быть такой высоты.
– Этим летом здесь, кроме нас, никто не ездил, – заметил Мустафа.
Иногда попадались сожженные остовы грузовиков. Изуродованные взрывами бэтээры. Все трехлетней давности. Тесленко вспомнил, что раньше и на шоссе было до фига мертвой техники. Потом главные магистрали расчистили, а сюда так и не добрались.
– Невыгодно, – уточнил он, – да и неспокойно здесь.
У мертвого железнодорожного переезда я увидел танк с сорванной башней. И вдруг вспомнилась картинка из комикса – Земля после нашествия инопланетян. Точь-в-точь такой же танк. Почти такой переезд… И ни души кругом.
Fuck…
На тегеранских улицах я чувствовал себя увереннее.
– Все-таки странно, что вокруг нет людей…
Ведь кто-то живет в этих местах. До этого мы проехали убранное поле. И заметили в речной пойме аккуратные стога сена.
– Если и были, то попрятались, – ухмыльнулся Мустафа. – От греха подальше…
– А чего нас бояться?
– «Тачка» у нас крутая, – объяснил Тесленко, – «Rider-Cherokee». Любимый бандитский экипаж.
– Вот-вот, – кивнул Мустафа. – Наверняка отсиживаются где-то в кустах. Наблюдают.
– Или наводят гранатомет, – будничным тоном добавил украинец.
Не поймешь, шутят или всерьез?
Скорее бы миновать открытое место.
Мы покинули переезд. И все равно двигались слишком медленно.
– Прибавь ходу!
– Без паники.
Тесленко крутанул руль и объехал большую, но почти неприметную за высокой травой воронку.
Он – молодец. С другим водилой мы бы обязательно туда влетели.
Остатки железной дороги все дальше. Мустафа насвистывает что-то веселое – кажется, песенку неувядающей Бритни Спирс. При этом не забывает изучать окрестности – наметанным и острым взглядом. Тесленко ведет машину ровно и уверенно. Ухитряясь даже на скорости избегать самых жестких колдобин.
Дьявол! И правда, чего я так разволновался?
Хотя… Есть одна веская причина.
Татарин и украинец – обычные наемники. Пусть и дорогостоящие. Если угодят в чьи-то «нежные» лапы, максимум, что расскажут, – имя подставного заказчика. Даже если их будут резать на куски.
А я… Об этом лучше не думать.
Странная штука жизнь. Чем больше знаешь, тем труднее живется.
Опять выехали на шоссе. Быстро замелькали деревья придорожной посадки. Но минут через двадцать Тесленко притормозил. Впереди, растягиваясь серо-зеленой змеей, шла военная колонна.
Дорога делала небольшой изгиб. Так что отлично было видно, как в хвосте и голове ползут бронетранспортеры с развернутыми елочкой башнями.
Мустафа глянул в цифровой бинокль:
– Тащатся, как черепахи. Может, обгоним?
Я отобрал у него бинокль. Дал увеличение на максимум.
Ага… «Пшеки» катаются. На бронетранспортерах – белый петух. И шесть грузовиков – с эмблемой НАТО. Нет, рисковать не стоит. Я знаю последнюю директиву их командования – в случае вероятной угрозы стрелять на поражение.
Особой храбростью эти придурки не отличаются. Так что вполне могут счесть угрозой наш джип.
– Туда, – указал я Тесленко, когда мы поравнялись с поворотом на разбитый проселок.
– Плохая дорога, – возразил украинец.
– Езжай! – коротко отмахнулся я.
Опрометчивость моего решения выяснилась довольно быстро. По спутниковой карте все выглядело чудесно. В реальности имелась только раскисшая грязь и лужицы размером с небольшой пруд.
Джип старательно рычал, пробуксовывая в черноземе. Тесленко хмурился, но помалкивал. Дискуссии вообще были не в его характере. Лишь после того, как мы едва не засели намертво в болотистой низине, украинец решительно заявил:
– Надо возвращаться.
Я сердито кивнул. Часа два точно потеряем.
– А если через Березовку? – вдруг предложил татарин.
Я задумался. До этого мы старательно объезжали все населенные пункты.
– Там дорога лучше, – объяснил Мустафа. – И если напрямик – километров сто срежем.
– Угу, – кивнул Тесленко, – заодно и Вальку проведаем…
– Какую еще Вальку? – насторожился я.
– Ты думаешь, почему его в Березовку тянет?
– И что такого? – подмигнул Мустафа. – Полчасика отдохнуть. Выпить, закусить…
– Религия не запрещает? – улыбнулся украинец.
– Э-э, шайтан! – оскалился татарин. – Всего сто грамм под малосольные огурчики…
Он глянул на меня с надеждой.
Я потер висок.
Малосольные огурчики? Да, помню, это любимая русская закуска… А я… Я здесь надолго. Будем привыкать!
Тесленко развернул машину. Джип, вырвавшись из низины, плавно набирает ход.
Мустафа расслабился. Глаза его весело сверкают:
– Какая в этих местах рыбалка!
Удивительное дело. Я же знаю, татарин – честный отморозок. Папу и маму продаст. Если, конечно, хорошо заплатят.
Но сейчас он кажется нормальным парнем. И в Березовку его тянет не только ради безопасного секса на свежем воздухе. Его там действительно ждут. И будут рады его скуластой физиономии.
Проклятье. Как я ему завидую…
Полчаса мы тряслись по уходившей вверх грунтовке. Кругом было редколесье. И за придорожными кустами далеко тянулся прозрачный сосняк.
Дождь закончился. Выглянуло солнце.
– Здесь хорошо, – сказал татарин. И чуть опустил бронестекло. В салоне повеяло живым хвойным ароматом.
Я неодобрительно покосился за окно. И все-таки не стал возражать.
– Скоро будем на месте, – улыбнулся Мустафа. «Скорее бы», – подумал я.
Улыбка татарина вдруг растаяла. Через хвойный аромат прорезался явственный запах гари.
Дорога сделала крутой изгиб. Мы повернули, выехали из леса. И увидели огромное пепелище.
Когда-то, вероятно, совсем недавно, здесь было крупное село. На бетонных столбах еще остались провода. Вдоль улицы тянулась желтая газовая труба на опорах. Странно, эта труба лучше всего сохранилась. И казалась единственной реалистичной деталью. Почерневшие кирпичные коробки с провалившимися крышами выглядели как декорация.
– Вперед, не сбавляй ходу! – приказал я Тесленко. Мы неслись, подпрыгивая на ухабах. Мустафа молчал.
Глядел за окно не мигая. И вдруг ладонью ударил украинца по плечу:
– Стой!
Тесленко послушно вдавил тормоз.
– Что ты делаешь, урод?! – я даже растерялся от неожиданности.
Но меня будто не слышали.
Мустафа рывком распахнул дверцу. Пересек улицу и остановился рядом с остатками большого кирпичного дома. Застыл, как изваяние. Отличная мишень для любого, даже самого никудышнего снайпера.
Идиот!
Я достал «вальтер». Каждый миг ожидая худшего, замер с пальцем на спуске.
– Да нет здесь никого, – вздохнул Тесленко. – Уже нет…
И заглушил мотор.
Дьявол! Трудно поверить!
Он тоже вышел из машины.
Я метнулся следом. Пригибаясь, проскочил открытое место и бухнулся в канаву.
Украинец остановился рядом с татарином.
– Хватит маячить! – прошипел я.
Мустафа даже не оглянулся.
Терпение у меня лопнуло. Я встал и, озираясь по сторонам, шагнул ближе:
– Ну, вы… придурки!
Оба молчали. Мустафа вошел через дверной проем и носком ботинка копнул пепел.
Вблизи сожженный дом не выглядел декорацией. Среди груды головешек я заметил остатки кухонной посуды. Из-под куска шифера выглядывало колесо детского велосипеда. Тесленко убрал шифер и обнаружил еще что-то. Почернелое, как головешка. Украинец наклонился, всматриваясь…
– Не трогай, – хрипло проронил Мустафа.
Около часа мы ехали молча.
Татарин сидел сзади. Иногда в зеркале я видел его каменную физиономию. Разговаривать с ним я и не пытался.
Конечно, дерьмовое начало. Хотя… Когда дома выжигают напалмом – зрелище бывает и пострашнее.
Мустафа заговорил первым:
– Я еще вернусь туда! – Его крепкие пальцы стиснули рукоятку «оникса». – Я найду этих шакалов…
Не понимаю. Зачем так нервничать? Проще найти себе другую Вальку. С его-то деньгами…
– Я должен был знать, – скривился Мустафа.
Московский лабиринт - 2. Русская кровь - Кулагин Олег => читать онлайн электронную книгу дальше
Было бы хорошо, чтобы книга Московский лабиринт - 2. Русская кровь автора Кулагин Олег дала бы вам то, что вы хотите!
Отзывы и коментарии к книге Московский лабиринт - 2. Русская кровь у нас на сайте не предусмотрены. Если так и окажется, тогда вы можете порекомендовать эту книгу Московский лабиринт - 2. Русская кровь своим друзьям, проставив гиперссылку на данную страницу с книгой: Кулагин Олег - Московский лабиринт - 2. Русская кровь.
Если после завершения чтения книги Московский лабиринт - 2. Русская кровь вы захотите почитать и другие книги Кулагин Олег, тогда зайдите на страницу писателя Кулагин Олег - возможно там есть книги, которые вас заинтересуют. Если вы хотите узнать больше о книге Московский лабиринт - 2. Русская кровь, то воспользуйтесь поисковой системой или же зайдите в Википедию.
Биографии автора Кулагин Олег, написавшего книгу Московский лабиринт - 2. Русская кровь, к сожалению, на данном сайте нет. Ключевые слова страницы: Московский лабиринт - 2. Русская кровь; Кулагин Олег, скачать, бесплатно, читать, книга, электронная, онлайн