. Жутко? Дрожит рука? Мне пуля - на миг... А тебе нагайки, Тебе хлысты мои - на века!
12 Января 18.
ОНА
Опять она? Бесстыдно в грязь Колпак фригийский сбросив, Глядит, кривляясь и смеясь, И сразу обезносев.
Ты не узнал? Конечно - я! Не те же ль кровь и раны? И пулеметная струя, И бомбы с моноплана?
Живу три года с дураком, Целуюсь ежечасно, А вот, надула колпаком И этой тряпкой красной!
Пиши миры свои, - ты мой! И чем миры похабней Тем крепче связь твоя со мной И цепи неослабней.
Остра, безноса и верна Я знаю человека. Ура! Да здравствует Война, Отныне и до века!
Янв. 18.
ТАК ЕСТЬ
Если гаснет свет - я ничего не вижу. Если человек зверь - я его ненавижу. Если человек хуже зверя - я его убиваю. Если кончена моя Россия - я умираю.
Февр. 18.
МОСТЫ
И. В.
Говорить не буду о смерти, и без слов все вокруг - о смерти; кто хочет и не хочет - верьте,
что живы мертвые.
Не от мертвых - отступаю, так надо - я отступаю, так надо - я мосты взрываю,
за мостами - не мертвые...
Перекрутились, дымясь, нити, оборвались, кровавясь, нити, за мостами остались - взгляните!
живые - мертвее мертвых...
Февр. 18.
ИМЯ
Безумные годы совьются во прах,
Утонут в забвенье и дыме. И только одно сохранится в веках
Святое и гордое имя.
Твое, возлюбивший до смерти, твое,
Страданьем и честью венчанный. Проколет, прорежет его острие
Багровые наши туманы.
От смрада клевет - не угаснет огонь,
И лавр на челе не увянет. Георгий, Георгий! Где верный твой конь?
Георгий Святой не обманет.
Он близко! Вот хруст перепончатых крыл
И брюхо разверстое Змия... Дрожи, чтоб Святой и тебе не отмстил
Твое блудодейство, Россия!
Апрель 18.
ДВЕРЬ
Мы, умные, - безумны, Мы, гордые, - больны, Растленной язвой чумной Мы все заражены.
От боли мы безглазы, А ненависть - как соль, И ест, и травит язвы, Ярит слепую боль.
О, черный бич страданья! О, ненависти зверь! Пройдем ли - Покаянья Целительную дверь?
Замки ее суровы И створы тяжелы... Железные засовы, Медяные углы...
Дай силу не покинуть, Господь, пути Твои! Дай силу отодвинуть Тугие вереи!
Февр. 18
НА ПОЛЕ ЧЕСТИ
О, сделай, Господи, скорбь нашу светлую, Далекой гнева, боли и мести, А слезы - тихой росой предрассветною
О нем, убиенном на поле чести.
Свеча ль истает, Тобой зажженная? Прими земную и, как невесте, Открой поля Твои озаренные
Душе убиенного на поле чести.
Февр. 18.
НЕТ
Она не погибнет, - знайте! Она не погибнет, Россия. Они всколосятся, - верьте! Поля ее золотые.
И мы не погибнем, - верьте! Но что нам наше спасенье: Россия спасется, - знайте! И близко ее воскресенье.
Февр. 18.

1 2